Hernán Zamora

La calle está llena de sombras
entregada
al miserable encuentro de unos ojos
               que no se reconocen

La calle fornica
labios rugosos
Suda cuerpos
vestidos de mentira expuesta

Poblada
por imposibles presagios
               y roces de anónimas presencias
la calle
               no desata soledades
               no se vierte en el abismo
                    de aparentes certidumbres

Ella se queda en los zapatos
que duermen
bajo el designio de venideras tempestades

Se ciega
en el cruce de gemidos
que se estrellan
contra los muros resecos de la boca

Arte poética

Palabra pronunciada
                                     vestigio
canto indescifrable
               en la caverna
presencia deslizada
               hasta tocar
               hasta sosegar
               el bufo gruñir de mi respiración

Palabra escrita
                           huella en la roca
                           roca en la arena
sombra de luna disuelta
               en la tenaz geometría
               de una llovizna interminable

Aún no sé leer
                           piedras siempre de mi boca se despeñan

Remedo
               aquel canto de sal
               aquel despojo de lluvia

Todo esfuerzo sigue siendo apenas una inexplicable insistencia
               ripioso imaginario contra el olvido

Restarán
dos espejos enfrentados
y entre ellos arena
                           sólo arena
                           que habrá cesado de caer

Aquel que se aproxime
tal vez
consiga liberar
la vertical monotonía
de los pliegues del tiempo sobre el cuerpo

Tal vez su voz y su mirada
al llegar inicien
la danza que hará llover
           un cielo contenido entre los brazos

O quizás nunca se acerque

Hecho nadie
habrá de permanecer borroso
apenas comprensible
para quien se torna
increíblemente oscuro y llano
           oteando
desde la ardorosa realidad de las aceras

Todo parece continuar igual
       los despojos de aquella noche interrumpida
           se han desdibujado
       y el eco de promesas fracturadas
           no ha dejado rastros visibles en el aire

Todo se anuncia igual
pero nada permanece
en su sitio, es decir, dentro de mí
o dentro de ti, tal vez,
aunque en ti todo es adentro y todo es afuera,
todo es luz y sombra, sólido, permeable,
ausencia, memoria, resguardo y olvido.

Todo eres tú
y yo
           oculto en las aceras
soy la sombra avergonzada
de un errante
           tránsfuga del tiempo que me muerde
incapaz de mencionar tu nombre
sucio como estoy de toda culpa
cubierto con andrajos de mentiras
y adicto al miedo
           ese miedo áspero de forma
que sostiene todo igual
           igual
           como si nadie nunca hubiese despertado
           agazapado en las retinas
Pantera herida tras las rejas
           de mis propios sentimientos
Bestia ululante hecha de furia y ruego,
           sigilos, torpezas
           orgullo y terror

Quizás nada permanezca, sólo yo
           ciego de tanta certeza
inútil de comprender que todo continúa
           igual día tras día
para que reconozca tu aliento breve e infinito
como tu nombre

           Dios

Temo que no pueda soportar tu compasión y me deshaga,
después de todo, sigo apegado a esta vida que me diste
           por eso tengo miedo de tus ojos
por eso temo que al buscar
un rostro limpio
sólo halles en mí la cicatriz
que tu palabra
           bendita
me dejó
           en las comisuras de los labios.

Los gritos caían
como un millar de invisibles aguijones
sobre el niño
convertido en misérrima esfinge de sal

El cuchillo en la mesa es otro
y de hombre son sus manos ahora
Su boca está llena de noche
y sus ojos
           de más nunca

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