I
Con andamios de palabras
intentas restaurar el templo destruido.
Sólo queda ruido
donde antes había misterio.
En el tumulto sólo escucho
el tronar de tu silencio.
II
Hemos labrado el arco iris,
pero nos han negado los colores.
¿Por qué la desolación
se empeña tanto con nosotros?
Arde hundir las manos
en la sombra.
Pero debemos dragar la noche
hasta recuperar la luz del reino.
III
Las palabras suicidas
trepan a tus labios
para arrojarse al vacío.
Saben que en tu voz
duerme el sicario
que traicionó al silencio.
IV
En tu final
simplemente desaparecerás,
porque morir requiere
el doloroso mérito
de haber estado vivo antes.
XLV
A mi entrañable amigo Julio Rojas,
muerto en las vías del tren por una descarga eléctrica
El sol incendia las cuencas de tus ojos.
Ya no hay días venideros.
Sólo hay noches que se han ido,
restos de tu viaje,
preguntas sin dueño.
Tu alma que no supo de refugios
abandonó su cuerpo a la intemperie.
En mis sueños
busco el último dibujo de tu rostro.
Pareces llamarme
y sonríes triste, inconcluso.
Luces exhausto
allí acostado sobre las piedras.
Pareces un niño dormido sin cuentos
tendido a la orilla de su lecho.
Martín Flores