Te armo, te imagino por pedazos, parte a parte, formo con tus piezas esquivas la imagen perfecta que me marca el sueño, pero una milésima antes de verte completa, se rompe frágil y debo comenzar de nuevo. Caen revueltos los fragmentos en el suelo, entre hojas y pétalos del jardín del olvido, los separo de nuevo con paciencia y los ensamblo de mil formas, buscando inventar la figura que irrumpa con su magia en acople magistral. Esa metáfora sublime, sin remiendos entre empalmes, que irradiando la luz ámbar ciegue cualquier indiferencia... y en el último suspiro verte fantasía aparecida, aquí, de frente. Y entonces, ver premiado el esfuerzo cuando sea turno de que empieces tú a armarme.

Al final del abismo, por donde asomaban los pensamientos luciendo trajes multicolores, está mi indulto contenido. Temeroso de salir entre el gentío, fluye en contravía, abriéndose paso entre trajes monótonos y corbatas sombrías, se adentra, huye de mí, de ti, de nosotros. Antes de lanzarse suicida por el fondo del despeñadero que lo aleja, da una mirada queda, se fija en mi sedienta tristeza y la hace suya. Arrepentido de su miedo, intenta devolverse y, mientras gira, un cúmulo de sentencias lo derriban. Se levanta molesto y decidido, toma como referencia mi avidez al borde de ese precipicio que nos separa, convierte su puño en mano, brinca afuera y se transforma en gota de agua cuando te escucho, diciéndome que regresas.

Qué más podrías, hija de Aquiles, que cantar entre las pulsaciones de tu atrapado corazón, que rogar por que el veneno se riegue entre el bamboleo de mimos y el desfile de vidrios triturados que presientes. Herida estás, de muerte, entregada a que los ríos de savia te desborden en la intoxicación por sobredosis de cobalto, febril esperas que se extienda en tu paisaje aquella pócima que en certera puntería te ha irrigado la saeta enviada. Goza y cántale al oportuno festín de los perniles, que de un solo bocado te ha tragado. De nada vale retirar el dardo que encontró tu débil punto, déjalo volver allí las veces que prefiera; pide que lo lance otra vez, ruega por que encuentre de nuevo esa nota que a vibrar te manda. Clave de sol, que entre acordes te convierte en Mesalina, entrégate toda, déjate pulsar, abre el compás de tus piernas que te convierte en melodía.

El Sol de media noche alumbra para ti, empeñada en mirar el termómetro que marca la ausencia; sólo el frío te arropa desde lejos. El olor a bacalao seca tu boca, que intentas endulzar, escuchando a Edward Greig; te recuestas ingenua en el recuerdo de aquel barco que ya zarpa, ves girar allí tus distintas posiciones de ánimo y fatigada, apartas la mirada de ese elixir. Aún no es tiempo de regresar, atrapada en medio de las gargantas labradas entre las rocas, gimes la última vocal queriendo salir de ese laberinto vertebrado.

La Aurora boreal se te sube a la cabeza, las tristezas y el aire entran fatigados haciendo esquí entre tus grietas, sueñas el retorno y pretendes ser pluma de águila ártica y regresar al tibio nido. Las miríadas de mosquitos te despiertan, un Troll roba tus huevos y una gota salada se abre paso hasta tu boca, la bebes y reanudas la lectura de los petroglifos llegados de la distancia.

Tu jersey, de pura lana de alce y hecho a mano, contiene el trepidar de tus fibras que añoran volver a donde surgieron, es el dolor más septentrional del mundo, una separación cubierta de musgo, un reclamo es cada célula pidiendo que retornes. Posas entonces tu silencio en el hombre que te mima, le perdonas que sea semilla de esa tierra que te tiene prisionera. Le prodigas tu cadencia en clave de mi contenida, lo haces vibrar con una nota si a la deriva, mientras lo consuelas dejando que sea intérprete de tu instrumento afligido. Te pregunta de tus planes y le ocultas que acaricias la idea de volver, que tus oídos reclaman los susurros de tu patria. Todo es tristeza en ti, dulce Vikinga estacionada.