Trinidad
A Mirta Ramos
Tardes hay
Que nos recuerdan
Lo que fuimos
Noches hay
Que nos regresan
Lo que somos
También auroras
Que dibujan el camino
De las taruyas en flor
Mi metafísica
“El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa”.
Jorge Luis Borges.
A mi bella madre.
Cuando era niño
Me sentía parte de los astros
Que observaba
En el patio de mis abuelos
Tras las hojas de un árbol gigante
Se escondían las luces
Que me impulsaban a escribir
Me llevó algún tiempo
Comprender
Que crecer es una forma
De acercarme a las estrellas
Hacer parte de la gran noche
Que cubre al mundo
Aspiro a ser viento
En el último ahora
Estaré conmigo
Las pocas nubes
Ni se percatarán del asunto
Una triste fogata
Enviará mi cuerpo desnudo
A las esferas perdidas del humo
Las cenizas que habité
Se irán con la brisa
Justo antes de la noche
Resistencia
Carate
Se mueve gracias al Sol
Que lo sostiene
Sitio de navegación
Y encanto
Pueblo de atarrayas
Canales
Que conducen a otros tiempos
Remolino
A Juanita Contreras
La gaita chuana
Gira y gira
Fluye hacia arriba
Al escucharla
El tiempo parece salir
Escapar lenta mente
Del caparazón
De una hicotea
Invitación
Amigo
Ven conmigo
A buscar caracoles
En la orilla del caño
Vamos
Antes de que el carrao
Aparezca
Y se los coma
Ven amiga
Entremos a la espiral
Visitemos el alma
Del caracol
Que está más allá
De la dura concha
Vamos
Antes de que la noche
Caiga sobre nosotros
Ven Amada
Sigamos las huellas del agua
Hasta llegar al centro
Del caracol
Donde escucharemos las voces
Del tiempo sin fin
Vamos
Antes de que el caño
Borre nuestros pasos
Ven conmigo
Al ombligo del mundo
Caminemos descalzos
Por el barro
Busquemos caracoles
En la orilla del caño
Camino
Aquí voy
Sin querer queriendo
Rumbo a mi propio nacimiento
Estoy siendo
Lo que el pasado
Y su mar de laberintos
Teje
En las áridas cumbres
Del mañana
Hoy
Mi corazón respira
Futuro
Sólo me mantiene con vida
Lo que nunca llegaré a ser
Himno
A Ruven
Para ser
Hay que estar loco
A los demás
Les espera una vida
Cuerda
Atada al cuello
Promesa
Te atreverás a decir
Que estoy reloco
Está bien
Para ti
Jamás seré
Un recuerdo
Sin respuesta
¿Cuántas veces
He de volverme loco
Y olvidar lo que soy
En aras de ser?
Actualidad
Está in
Hablar de diferencia
Con razón
Tanta indiferencia
Robótica
Quienes no viven
Para Ser
Lo hacen parecer
Y luego
Perecen
Tradutore traditore
Los poetas oficiales
Son perfectos
Traductores
De la realidad
Y la belleza
El poeta en el hotel
A Katho
El poeta en el hotel
Está solo
A la intemperie
Desamparado
Es de noche ya
Y sus huesos piden compañía
El poeta en el hotel
Piensa en su llegada a la ciudad
Hace varias horas
Se recuerda abriendo
Las ventanas de la habitación
Lo primero que ve
Es la casa en que Zepeda
Mataba lagartos en el patio
Luego observa el río
Su silencioso paso de siglos
Frente a la urbe contaminada
Repara entonces en su cama doble
Y sueña con su amada
Si estuviera aquí —se dice
Disfrutando como yo
De este momento
De este paso
De esta lectura
El poeta en el hotel
Se baña, se seca
Se viste, se peina
Y sale a enfrentarse con la vida
Pasa el tiempo veloz
Como una improbable flecha
Que termina clavada en el corazón
Como el amor
Como la muerte
El poeta en el hotel
Está solo
Aunque dos bellas mujeres
Lo han traído hasta aquí
El poeta en el hotel
Se entrega al silencio de la noche
El poeta en el hotel
Despierta y se sacude
Los sueños de última hora
Se baña, se seca
Se viste, se peina
Sale de su habitación
En la espera del ascensor
Mira hacia la esquina
En la que meses atrás
Se sentaba a fumar
A ver pasar el tiempo
Ahora no hay nadie en el lugar
El poeta en el hotel
Observa su vida
Desayuna, se consiente
Prepara su viaje de regreso
A su hotel de cada día
A los brazos de su amada
A los pasos sobre el asfalto
El poeta en el hotel
Es rey por un día
Es oración y templo