Letras
El poeta en el hotel
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Trinidad

A Mirta Ramos

Tardes hay
Que nos recuerdan
Lo que fuimos

Noches hay
Que nos regresan
Lo que somos

También auroras
Que dibujan el camino
De las taruyas en flor

 

Mi metafísica

“El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa”.

Jorge Luis Borges.

A mi bella madre.

Cuando era niño
Me sentía parte de los astros
Que observaba
En el patio de mis abuelos

Tras las hojas de un árbol gigante
Se escondían las luces
Que me impulsaban a escribir

Me llevó algún tiempo
Comprender
Que crecer es una forma
De acercarme a las estrellas

Hacer parte de la gran noche
Que cubre al mundo

 

Aspiro a ser viento

En el último ahora
Estaré conmigo
Las pocas nubes
Ni se percatarán del asunto

Una triste fogata
Enviará mi cuerpo desnudo
A las esferas perdidas del humo

Las cenizas que habité
Se irán con la brisa
Justo antes de la noche

 

Resistencia

Carate
Se mueve gracias al Sol
Que lo sostiene

Sitio de navegación
Y encanto

Pueblo de atarrayas
Canales
Que conducen a otros tiempos

 

Remolino

A Juanita Contreras

La gaita chuana
Gira y gira
Fluye hacia arriba

Al escucharla
El tiempo parece salir
Escapar lenta mente
Del caparazón
De una hicotea

 

Invitación

Amigo
Ven conmigo
A buscar caracoles
En la orilla del caño
Vamos
Antes de que el carrao
Aparezca
Y se los coma

Ven amiga
Entremos a la espiral
Visitemos el alma
Del caracol
Que está más allá
De la dura concha
Vamos
Antes de que la noche
Caiga sobre nosotros

Ven Amada
Sigamos las huellas del agua
Hasta llegar al centro
Del caracol
Donde escucharemos las voces
Del tiempo sin fin
Vamos
Antes de que el caño
Borre nuestros pasos

Ven conmigo
Al ombligo del mundo
Caminemos descalzos
Por el barro
Busquemos caracoles
En la orilla del caño

 

Camino

Aquí voy
Sin querer queriendo
Rumbo a mi propio nacimiento

Estoy siendo
Lo que el pasado
Y su mar de laberintos
Teje
En las áridas cumbres
Del mañana

Hoy
Mi corazón respira

 

Futuro

Sólo me mantiene con vida
Lo que nunca llegaré a ser

 

Himno

A Ruven

Para ser
Hay que estar loco
A los demás
Les espera una vida
Cuerda
Atada al cuello

 

Promesa

Te atreverás a decir
Que estoy reloco
Está bien
Para ti
Jamás seré
Un recuerdo

 

Sin respuesta

¿Cuántas veces
He de volverme loco
Y olvidar lo que soy
En aras de ser?

 

Actualidad

Está in
Hablar de diferencia

Con razón
Tanta indiferencia

 

Robótica

Quienes no viven
Para Ser
Lo hacen parecer
Y luego
Perecen

 

Tradutore traditore

Los poetas oficiales
Son perfectos
Traductores
De la realidad
Y la belleza

 

El poeta en el hotel

A Katho

El poeta en el hotel
Está solo
A la intemperie
Desamparado
Es de noche ya
Y sus huesos piden compañía

El poeta en el hotel
Piensa en su llegada a la ciudad
Hace varias horas
Se recuerda abriendo
Las ventanas de la habitación

Lo primero que ve
Es la casa en que Zepeda
Mataba lagartos en el patio
Luego observa el río
Su silencioso paso de siglos
Frente a la urbe contaminada

Repara entonces en su cama doble
Y sueña con su amada
Si estuviera aquí —se dice
Disfrutando como yo
De este momento
De este paso
De esta lectura

El poeta en el hotel
Se baña, se seca
Se viste, se peina
Y sale a enfrentarse con la vida

Pasa el tiempo veloz
Como una improbable flecha
Que termina clavada en el corazón
Como el amor
Como la muerte

El poeta en el hotel
Está solo
Aunque dos bellas mujeres
Lo han traído hasta aquí
El poeta en el hotel
Se entrega al silencio de la noche

El poeta en el hotel
Despierta y se sacude
Los sueños de última hora
Se baña, se seca
Se viste, se peina
Sale de su habitación
En la espera del ascensor
Mira hacia la esquina
En la que meses atrás
Se sentaba a fumar
A ver pasar el tiempo
Ahora no hay nadie en el lugar

El poeta en el hotel
Observa su vida
Desayuna, se consiente
Prepara su viaje de regreso
A su hotel de cada día
A los brazos de su amada
A los pasos sobre el asfalto

El poeta en el hotel
Es rey por un día
Es oración y templo