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La línea recta
Cubre una sombra Algo hermoso entra La dimensión ¿Será la muerte La nieve dobla Del árbol cae 1 Es el amanecer y en el bosque todo refulge. Queda el consuelo de vivir como los picotazos duros y rápidos de los pájaros. Sobre el musgo, algunos pedacitos de rocío todavía chispean. 2 La mente puede concebir el cielo y el infierno. El alma única los contiene. 3 En lo profundo del bosque el cadáver del ciervo se pudre desde su carne hacia aquí. Es el objeto de una orgía de gusanos. El sol, la humedad, contribuyen a exacerbar ese hervidero. A metros de allí, los pajaritos revolotean, picotean semillas, cantan.
Todo es el mismo bosque. 4 El árbol sin hojas permanece recto e inmóvil en el invierno.
A lo lejos, las nubes cruzan el horizonte.
¿Realidad, ilusión?
El día finaliza. Cada noche comienza. 5 Camino hacia el bosque nevado y mientras camino
pienso en mi vida pasada, Demasiados sueños sin realizar, demasiados sueños realizados, se suceden unos a otros sin interrupción, inatrapables. Placer, tristeza, dolor, felicidad, pueden percibirse a través de los sentidos pero una vez finalizados hasta su recuerdo desaparece. En el bosque envuelto por la bruma, el silencio dura un instante su espíritu inapresable para siempre. 6 Soplará sobre la piedra, sobre su aridez, la fervorosa decisión de vivir. En el interior de la montaña reside un agua pura, de la que nadie conocerá jamás su existencia. 7 Una fría lluvia traza su vidriada escritura en el aire. El bosque comprende ese lenguaje indescifrable Sentado en silencio, de cara al follaje, inmóvil, percibo lo complejo de la realidad en el brillo de esa misma agua que congela a la oruga. 8 Contemplo la montaña lejana; el oleaje del mar, oscuro, que huye. Las nubes pasan arrastradas por el viento.
La luz de la luna resiste sólo hasta el alba. 9 El viento sopla sobre el bosque, Las copas de los árboles arrastradas por su fuerza,
flamean. Las piedras en cambio resisten desde su permanencia. 10 En el punto de mayor dureza de la montaña, agua. Ante la fuerza del viento, hasta los pinos, rectos, se balancean.
La muerte es como la vida: inevitable. 11 El agua se hiela. La fuerza para seguir viviendo ¿Dónde buscarla? Las primeras gotas de lluvia caen y sus ondas concéntricas modifican la superficie del lago.
Son poemas cuyo sentido nadie alcanza a comprender. 12 El golpeteo de la lluvia contra las hojas de los gomeros gigantes anuncia el inicio de un nuevo período de tristeza. Mientras, el cuervo de plumaje oscuro y lustroso —buscando refugio de la tormenta— defeca a saltitos debajo de la galería.
El instante contiene el despliegue múltiple de la realidad.
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Mario Sampaolesi