Machu Picchu

Como un nido de piedra, Machu Picchu levanta
su perfil entre crestas de riscos majestuosos.
Tuvo el imperio inca, allí, firme la planta,
altiva la cabeza y el brazo poderoso.

No fue frágil la raza que supo llevar su ansia
hasta la enhiesta cumbre, desde lo más profundo.
Machu Picchu parece, hundido en la distancia,
una inmensa atalaya para observar al mundo.

Sus geométricos muros hablan de muchas cosas,
de sudores intensos, de guerras portentosas,
de cansancio, de gloria, de vehemencia y desvelo,
y cuando por poniente el sol se desvanece,
su construcción eterna al viajero parece
un cáliz de granito llenándose de cielo.

 

Arras

Cyrano escribe a solas, abatido el plumaje
el chambergo descansa en la rústica mesa,
está ajeno al estoque y la fiera cabeza
se desmaya en los vuelos de sus puños de encaje.

Afuera, se oye el bronco tronar de los cañones,
rebufan los corceles, rechinan los arneses,
y mientras con más brío combaten los gascones,
más se llena la noche de arcabuces franceses.

Pronto un clarín se eleva sobre el bastión sitiado.
Los cadetes le llaman al fragor del combate.
Guarda, entonces, la carta de papel perfumado

y en pos del vocerío que le azuza y le anima,
va el Cyrano poeta a buscar otra rima
y el Cyrano soldado a buscar que lo maten.

 

Angelus Domini

Es la hora del Angelus. A lo lejos, el lerdo
eco de las campanas llama desde el olvido,
y como una bandada de pájaros heridos
en la penumbra baten sus alas los recuerdos.

La noche va cayendo, leve como un encaje,
y en el salón que empieza a dormitar a oscuras
una sombra se arrastra buscando una hendidura
y un rumor se desdobla trepando un cortinaje

En mi memoria, el Angelus será siempre la hora
del rosario pretérito con las tías abuelas
y el crepúsculo lleno de campanas que loran,

y tal vez algún día el destino me guarde
que mi vida se apague cual se apaga una vela
con el último rezo de las seis de la tarde.

(del libro Tiempo de soledad).