Letras
My name is Rachel Corrie

Comparte este contenido con tus amigos

En la última carta a su madre, Rachel Corrie le había escrito: “Esto tiene que terminar. Tenemos que abandonar todo lo otro y dedicar nuestras vidas a conseguir que esto se termine. No creo que haya nada más urgente. Yo quiero poder bailar, tener amigos y enamorados, y dibujar historietas para mis compañeros. Pero, antes, quiero que esto se termine. Lo que siento se llama incredulidad y horror. Decepción. Me deprime pensar que esta es la realidad básica de nuestro mundo y que, de hecho, todos participamos en lo que ocurre. No fue esto lo que yo quería cuando me trajeron a esta vida. No es esto lo que esperaba la gente de aquí cuando vinieron al mundo. Este no es el mundo en que tú y mi papi querían que yo viviera cuando decidieron tenerme”.

Pequeña mía, estas son Ausencias. El mismo Vértigo del Miedo / cubierto
de Soledad. Ocho Clavos.
Ingresa al Poema, ahora en el Cerrojo.
Manojos de Soledad en la Cumbre. Entran y se Instalan.
Y quedan, algunas para Siempre. Bailo Tango y sólo
existe la Noche / dentro de esa Música. La Noche remolino.
La Noche enluta Cuarteles. La Noche y el Humo de Cigarro/ en cajas.
Y Vasijas / llenas de silencio. Cúbreme de Naranjales —pido.
El Bandoneón es un Río no Reconocido, de Padre ilegítimo.
Otros Rituales en esta Ceremonia de Adivinación.
Avieso y en Duda / admito razón y Lógica, y no estar en las mejores
condiciones para abordar este Ritmo.
Otros Componentes
se adhieren a este Mar. Quizás Amaste / hasta los Cerros de Nahuelbuta.
Nadie supo que la Energía / de los que Aman, florece.
Los Verdaderos Márgenes de la Existencia no Existen.
Rachel Corrie soñaba ser Poeta. Y lo fue. Arte y Vida existen en esa Unidad
inquebrantable. Música Corpórea que Moja la Camisa. Y entibia.
Salgo de Ti y entro a ese Saber contemporáneo.
“EE.UU. es algo
así como un portal virtual al lujo” —escribe. Rachel era una Muchacha
de jeans. Polera ceñida y cabello suelto. Te quise en todas mis Alas.
Alojados en una Pensión de Mala Muerte desconfiamos del Futuro
y la Lengua. Amor Humano de Zeus. Amor humano.

En Minetta Lane Theatre, en Nueva York, my name is Rachel.
Déjate ser Libre / y aguanta. “Es un momento difícil para mí.
Me duele que me mimen con tanta dulzura cuando la muerte los acecha”.
Fuimos una vez y quizás nunca más Seremos. Las Torres
del Ejército de Ocupación / vigilan. Respira Caudales.
Ilumina ghettos. Options. He visto llover sangre sobre Rafah.
Impulsos Básicos. Y caía sobre mí Mismo. Abjurado. Converso.
Tímido en los Trajes de la Ignorancia y Desidia. La Historia
de la Destrucción del Mundo metiéndose en mi Ventana.
Los que Caminan conocen el chasquido de sus pasos en la Niebla.
Reconocen el Jadeo / del Tiempo que se Marcha. Del Espacio Despejado.
Incluso sin Bosques. El Peligro siempre estuvo dormido en la Miel.
Fuimos Advertidos de esas Granjas de Estudio.
Análisis de Puertas que un día Cederán llegaron a nuestras
Bibliotecas de Poeta. Movimientos Rectilíneos en la Propia Curvatura.
Todo es Verde / en el Desierto. Narrativa palestina. También
es Verde el No-Desierto y la Espuma. El Ojo del Camello
y la Aguja del Saco. Junto mis Manos. Vamos al encuentro
del Otro. Honesto y Real. Lagartijas comen en el Gusto.
Lo habitan y un día terminarán / destruyéndolo. También Molares
de Desplazamientos y Almenas. Recuerdo Escenas de Cubetas
y Alambres. Otros Rasgos esenciales de Cuidado y Suero.
Gota a gota el suero sobre la Muchacha dormida.
Los que van a Morir celebran su Última Victoria. Origen
de las Ideas, de las Poblaciones y Ritos. Saben que son Blancos Vivientes
y en Movimiento. Planos de Secuencias en Busca de Agua.
Nadie hace Milagros con estos Roqueríos Fantásticos.
Ni las Rocas Vivas pueden Modificar su Estructura.
Olfatean en el Gusto y la Memoria. Come guisantes.
“Abaten las casas aunque haya gente adentro,
no tienen respeto por nada y por nadie”. Desfilamos entre el Miedo
y las Rejas. Actor de Reparto. Lectura del Desciframiento. Huertos,
invernaderos y árboles frutales / destruidos.
Tengo que Amanecer
en estos Episodios. Hay soldados con Lanzallamas.
Nunca escuchamos el estallido de un Lanzacohetes. Una Mitad
de su Rostro nos pertenece.
Lanzan al Viento banderas rojas y verdes.
Instalación de un Nuevo Discurso. Wole Soyinka, “Ejercer la crítica
de la nación es una forma de optimismo, sólo el silencio es pesimista”.
Atravieso la Barrera del Sonido. Tengo Urgencias
no-correspondidas. Decreto en mi ámbito de acción / Días de Duelo.
Dieciséis de marzo del 2003 y Rachel Corrie, de 23 años, muere
instantáneamente por fracturas en el cráneo, en el pecho y el abdomen.
Colonizo este Amor. Su cuerpo quedó completamente triturado.
Nos Vivimos. Fuimos Hijos de esa Luna / por varios Minutos.
El silencio de los Medios. El silencio aberrante de los Medios.
El Feriado de la Voz. El silencio Oficial / absoluto / denigrante.
Cruda Realidad de Moldes y Esquemas. Crisis del star system.
Rachel se paró frente a un bulldozer modelo cat D9 del ejército
israelí / que iba a demoler la vivienda de un médico palestino. La Excavadora
era fabricada en Estados Unidos. Duerme junto a los pozos
de Agua dulce, ahora. Escolta a los Niños palestinos al Colegio.
Holocaust. Llevaba puesto un chaleco reflectante: emocionalidad compleja.
Te lloramos a gritos en Evergreen State. Veo crecer árboles
de tus manos. Sin música de Tambores. Cruzamos Umbrales.
Advertimos que los Cuerpos tienen Manchas Rojas.
Que florecerán Mañana. Así está escrito y así será.
Rachel Corrie lleva una Cruz / aunque es agnóstica.
Nadie hablará de los Siete Estados de Ánimo. Jugaba básquet
en Olimpia / Washington D.C. ¡Stop, Caterpillar!
(Sólo te queda un segundo para detenerte).
Recojo Palomas que nunca fueron Mías. ¿Qué hago en esta
Esquina que será Bombardeada? Hablo del Pan
que un día comeremos. Visito este Memorial. Resistencia y Manos
que vuelan como Gramófonos y Megáfonos anunciando

que aún estamos aquí, que no nos hemos ido. Que la muerte
no tiene señorío. Mañana será Otro Día y llegará el Viento. Otro día
llegará y arrastrará papeles. Igual una Hierba habla con otra.
Disciplinada la Lluvia comienza a caer sobre Los Andes.
Nunca he visto llover de esa manera. Las montañas son lluvia,
también los árboles, las piedras y los recuerdos. Por Dios, un diluvio baja
de los Cerros. Tengo la Impresión de que nunca / dejaremos de Viajar.