Poemas
Raúl Mansilla
Puertos de Palos
Qué puertos de Palos partieron de mí
y se abalanzaron hacia lo desconocido
usando mi cuerpo de nave y carnada.
Qué marinos se hicieron alados en la gesta
y juntaron sol y basurales,
paja y trigo, sueño y bofetada.
Qué murió de mí en el intento,
qué reflejo perpicaz en el océano de rocas.
Qué parte de mi espalda fue la náufraga,
la del motín de las mil noventa y nueve,
la sin timón,
la que burló a las brújulas
con sur y sur y sur.
Qué puertos de Palos partieron de mí
y quién cantó tierra para olvidarse de la sed.
Quién cantó a la mujer de su vida
y murió atragantado por una sirena y su gemido.
Quién dijo de esta agua no he de beber
y comió suela, vidrio, espejos de sal.
Quién vio a los mismos testículos de miedo
y quedó titilando en los carteles luminosos
anunciando nuevas tierras.
Puertos, embarcaciones, caminos gruesos,
pechos de cemento amamantando a una loba de botella.
Qué puertos partieron de mí que yo no vi sus sogas
ni el romper de lanzas ni sábanas.
Quíen quemó sus manos de vela y partir,
de tormenta y mareo,
y no conoció ni siquiera los umbrales del infierno.
Qué puertos de Palos partieron de mí,
dejando una estela de fuego
entre mis ojos y el desierto.
I. (Botella terrícola)
Material peligroso, el viaje es un objeto.
Se ofreció a mi vista con sus lados disímiles.
Sin saber la diferencia,
me arrojé al camino como esas botellas
tiradas al mar por los náufragos,
esperando que entre miles,
una mirada descorche la osadía.
II. (No mirar atrás)
Al partir, me pregunté:
¿cómo situar una mirada responsable,
de modo que este ómnibus
no quede congelado en sal?
III. (Por el filo, cara y cruz)
Objeto cortante,
el viaje fue una navaja de asfalto,
que dividió en dos mi vida,
por un lado la cara,
y por el otro la desesperación.
IV. (Una mujer en el horizonte de Pampa Salamanca)
Definí una posición para mi cuerpo,
en el asiento, junto a la ventana.
Cuando miré hacia delante,
tu rostro ya había llegado al horizonte,
a tres,
cuatro mil,
kilómetros por hora.
V. (Líneas de una mano)
Las piedras al costado del camino,
saben de la muerte porque fueron infierno alguna vez.
A cien kilómetros por hora,
se muestran en línea,
mostrando en la palma del desierto,
una vida interminable.
VI. (Parada en Garayalde)
Un anciano,
solo frente al viento en Garayalde,
sostiene fuertemente un bolso,
que pide
salvar a las ballenas
en Península Valdés.
VII. (Relojes de Dalí en la Patagonia)
Los relojes no entran en el viaje,
se doblan, retuercen,
no aciertan a brindar la medida
del que parte y del que espera.
Se derriten,
entran en la arena,
no pueden superar el paisaje,
que los toma de sorpresa,
en una sola dimensión.
VIII. (Motor Oil)
En la cara externa de este viaje,
los tiempos pasado, presente y futuro,
son secuencias sin sentido,
al arbitrio de un motor.
IX. (Parada en Choele Choel)
Este boleto celeste,
es la puerta agujereada,
por la que entra parte de mi vida,
después de beber el vino malo.
X. (Faro del fin del mundo)
Este ómnibus es el faro del fin del mundo,
guía a los barcos sin memoria,
a la piel de la mujer que espero.
XI. (Omnibus entrando de noche a Bahía Blanca)
Este ómnibus
es un caballo de Troya,
en entra a tus labios,
mientras todos duermen,
en Bahía.
XII. (Colón llegando a Pehuajo)
Para llegar a Buenos Aires,
no hace falta guiarse por brújulas ni estrellas,
las antenas de televisión de los primeros pueblos,
indican la proximidad del país de las especias.
XIII. (Cordón umbilical)
Ni casi llegando a destino,
la ruta había cesado de ser,
ese cordón umbilical,
que unía mi rostro pegado al vidrio,
con aquellas sombras,
que todavía estarán delinquiendo
en Comodoro Rivadavia.
XIV. (Estación Retiro)
Mientras espero que la ciudad
me llame por el número,
intento pensarme en un rincón
como los otros que también llegan,
roturados y en silencio,
intentando ocupar sombras,
que ya estuvieron,
en este antiguo límite del viaje.
