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Reclusos del Centro Penitenciario de Tocorón

(Nota del editor: Para muchos de quienes están en conocimiento de la realidad cotidiana venezolana, la sola mención de Tocorón es un recordatorio de que la vida tiene sus monstruosidades. Tocorón es el nombre de un pueblo del estado venezolano de Aragua, pero es también por tradición la forma de abreviar el nombre del Centro Penitenciario de Tocorón, escenario de crueldades. Sin embargo, el poeta Aly Pérez logró penetrar los muros del horror y conducir, una vez dentro, un peculiar taller poético auspiciado por la Coordinación de Literatura del estado, a cargo del también poeta Wilfredo Carrizales. De esta experiencia extraemos, para la atenta lectura de los habitantes de la Tierra de Letras, algunas muestras de esta poesía que plasma el dolor desde la promesa de un lejano futuro libre. Pérez, quien entraba a esa realidad en tardes de martes que seguramente nunca olvidará, ha dicho en torno al producto del taller: "En estos lugares está preso el cuerpo, pero el pensamiento aquí no tiene rejas").

Scarlet Salas P.

Al amanecer el canto del gallo
esparce las sombras
inicia el ritual del día
pasa su canto
de una a otra celda
afuera se extiende su grito
en el campo
yo acaricio ese canto
que se aleja entre estos muros

Ciro Pérez Díaz

Frente a mí
oigo el murmullo de los girasoles
piedras rodando
en riachuelos y cascadas
por corrientes del mundo
descubriendo sueños de mañanas

Verdad sedienta de flores
girasoles girando en medio
de la tempestad

Afitando calmas espesas
para salir de la tortura
que a diario pasa
con su fetidez

Piedra girasol
que alumbra la amargura
y estalla en grito salvaje
que sólo oye la oscuridad

Alberto Cortez

El viento es un delincuente
que se escapó de su celda

Aleida Lugo

En la lúgubre oscuridad
de estas paredes frías y funestas
nos encontramos sumergidos
en un submundo
Así luchamos por mantener nuestras vidas
muertas de tristeza
soledades abatidas por el maltrato
Enfrentándonos por un conservar
hilillos de vida
en este inmenso cementerio
de muertos vivos
donde gritos    sollozos    maltratos
y disparos es el pan
de todos los días

Estos muros
son sólo una vecindad
aquí sólo se abren frutos
donde se estrangulan los sentimientos
en murallas que soportan
el cincelado de la palabra

Rubén Darío León

Si hablaran...
toda una historia allí plasmada
terror en medio de las sombras
sin escapatoria posible
paisaje cuadriculado lleno de sueños
y esperanza
1, 2, 3... 43... 61
sí..., aún seguimos aquí.
Lamentos y cantos religiosos al amanecer
Miércoles, parte de mí vendrá hoy
Renacerán las esperanzas, los sueños.
Noticias malas y buenas
un abrazo, un beso: ¿hacer el amor?
Olvidar por instantes que el infierno arde
2:30 pm... 1, 2, 3... 43... 61
sí..., igual que antes, sigo aquí.
Todos los días lo mismo.
Rutina, hastío, golpes, gritos, humillación,
despojo de hombre con la mente viva
luchador sistemático
libre el pensamiento
carne enlatada en concreto y ladrillos,
peinillas, lágrimas obligadas
dolor, esperanza, eternidad.
Mitad dormido, mitad en vigilia
golpes, lamentos, cantos religiosos
1, 2, 3... vamos de nuevo.