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Edición Nº 45 20 de abril de 1998 |
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Edición Nº 45 20 de abril de 1998 |
José Luis Cárdenas
Tu eterna nevada
sobre rocas negras
me dice que tu amor
está dormido.
Tu silencio de mañana
me despierta
para trepar tu samán
de hojas verdes y doradas
Dos mariposas
me invitan a caminar
la verde grama de tu vida.
Soy girasol.
Soy cielo que corre
por tus manos de nubes.
Soy agua que juega
con tus pies de frailejón.
Soy cóndor, deslizándome
desde lo más alto
de tus montañas
hasta llegar a tus largos valles.
Tus lindas flores
me enseñaron los colores
que existen en este mundo.
Me convierto en abeja
para comer tu dorada miel.
Estoy enamorado
de tu piel de frailejón.
Piel de dos mujeres
Hace algunos años
nacieron estos árboles.
Son tan altos
que hasta el sol llegaron
y no se quemaron.
Siempre verde están,
sus raíces salen
en el otro lado, en el mar.
En qué tierra estará.
En su piel nidará
siempre la libertad.
Solo ella sabrá
qué sol la cuidará.
Si fuera necesario le cambiaría
el color al hielo polar.
Si supieras cuántas personas
tiene un día,
no dejarías de regarme.
Si no fuera porque Dios creó la lluvia
estaría adornando cualquier rincón
con la forma que se le haya ocurrido al escultor.
Quizá por tu sentimiento de metal
es que no aprecias el mío.
Tu vida de metal
me discrimina.
Camino mi mente
con el sabor a derrota
que amanece de la duda,
deseo que mañana
seas aplastada
en el molino del olvido.
Así no me seguirás
hiriendo con la punta
de tu dulce engaño.