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Edición Nº 51 20 de julio de 1998 |
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Edición Nº 51 20 de julio de 1998 |
José Da Cruz
Pues, no aprendí los nombres de pájaros ni árboles.
De la mitad del mundo, escatimado así,
amputado, siniestro, sin la naturaleza
debo vivir, y pesa mi herencia extravagante.
Quiero creer que elijo pero no elijo nada.
Una infantil y rígida sensación de estupor
me lleva de regreso a la misma utopía.
¡Cuánta distancia queda del verbo al predicado!
Atado y obligado a la normalidad,
como si todo fuera irrisoria aventura
y el más allá lo único, una tautología,
nos rodea la vieja circunstancia.
Mitad mentira somos y una pierna
subimos al cordón de la vereda.
De esta calle pasamos a la calle vecina
y en laberinto crece la familia del pobre.
Piden amor, exigen, hay que ir al trabajo,
necesitan zapatos, la ropa y el dinero.
Las fábulas se ahogan en infelicidad.
Después viene el vacío, los ritmos regulares,
las paredes simétricas, traslados, permanencias,
sucesión limitada de los cortes de pelo...
Arte poética II
No me alcanzó el consumo de la literatura.
Disciplinado he escrito en métricas y líricas
quiméricos poemas de estilos imposibles,
garrotazos impíos a la surrealidad.
En realidad es tanta mi privada ignorancia
que cada vez camino con mayor lentitud.
Acepto los acosos del enlentecimiento
y los brillos oblicuos de toda rapidez.
Todos mis versos van
en vías de desarrollo
justamente hacia aquello
—estábamos seguros hasta la vanagloria—
justamente hacia aquello,
que nunca supusimos habíamos querido.