Perdieron el rastro, cabrones,
menos que perros,
olfato de señoritas, ustedes
al amanecer estarán muertos,
ovejas inútiles
el lobo acecha por partes iguales.
La piel es un trofeo,
pero el pelo del lobo
se mantiene intacto.
Perros canes
Perros canes
dejen de ladrar
por la historia
que viaja en banda
con bozal de avestruz.
¿Qué es eso de honor
al deshonor?
No es señal
que cabalgamos
erigir una estatua
a la impunidad.
El Estado entierra
el delito,
no al criminal.
Pregúntenle
a los desaparecidos
qué hacer con el Inmortal.
¿Los muertos no hablan?
¿Los muertos siguen de pie?
¿Los muertos mueren
una sola vez?
¿Los muertos que desaparecen
no son muertos?
Muerto está el muerto,
que los vivos vivan
en paz.
Vamos a cerrar el año
sin Lucifer
De viaje
Ha partido
de cuidados intensivos,
desaforado,
al más allá.
¿Sobreseimiento definitivo?
Acá,
la Patria callada,
sin sus desaparecidos,
que él encontrará.
Coro
No nombren
al Innombrable
No maten
al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es inmoral
Chile, Chile
lindo,
yo siembro en ti
un copihue.
Noche de luceros,
como un rojo rosal.
¿Dónde están,
dónde están?
Sólo lo sabe el General.
Se ha borrado el Mandamás,
pero quedan otros atrás.
¿Pagó fianza
al más alla?
Coro
No nombren
al Innombrable
No maten
al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es Inmoral.
No es un receso,
sino el deceso.
No el final
de la historia
que la traición
montó en su carrusel
de espanto.
Le llamaron cruento,
cuando fue sangriento,
al pronunciamiento,
Golpe fatal, letal.
Nos dejó
su entrañable voz,
el pito azucarado
del terror.
Acuñó frases célebres,
dichos para su nicho
No se mueve una hoja
sin que yo no sepa
Son comunistas,
ni ellos lo saben
Estábamos al borde
del precipicio,
yo ordené
un paso adelante
Coro No nombren
al Innombrable
No maten al Inmortal
Es inmune
Es impune
Es imperdonable
Es inmoral
La historia tiene
la sal del mar,
el agua vuelve a correr,
un solo río basta
para llegar
y no habrá olvido.
Dos
Que se lo lleve el mar
en un crucero espectacular.
Parta Mi General,
desde Dawson, isla infernal
y recorra su suerte de gavilán.
Como en los viejos tiempos,
la muerte es circular,
la que usted supo hilvanar
desde el cementerio Chile,
carrusel sin Dios ni ley,
de los desaparecidos,
hasta el polvo se ha perdido.
(Coro) La muerte es un velero
negro y no tiene dueño,
está esperando vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
Puede anclar en Pisagua,
mar de estrellas muertas,
pagar la impagable cuenta,
—como en los viejos tiempos,
la muerte es circular.
Si pudiera recuperar
la memoria y el honor,
podría sentir en cada piedra de Chile,
la cruz de Pisagua,
caleta de los muertos de Chile,
confín, principio de la maldad.
(Coro) La muerte es un velero
negro y no tiene dueño
está esperando vestida de Almirante.
Sólo hay que estar sólo,
dispuesto a navegar.
Santiago es una flor
sin paradero,
un tanque la va a aplastar,
no cierres los ojos
así nada cambiará.
Santiago son estas calles
donde pondré un pie
en tu nombre,
aunque ya no estés.
Tan indescifrable destino
quien puso en un camino
al azar y estos huesos fríos
del tiempo circular.
(Coro) La muerte es un velero negro
y no tiene dueño
está esperando vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
No deje de remar, General,
a puerto va a llegar,
la suerte la pintan calva,
la muerte de un solo diente,
Patio 29, Villa Grimaldi,
Caravana de la Muerte,
ya tendrá su pasaje
para viajar
donde los demás rectos están
El cadáver es una bendición
para un impostor.
un ladrón
se roba la dignidad
y la ocasión,
se va al más allá
con las campanas de la Iglesia
y su cereza ensangrentada.
(Coro) La muerte es un velero negro
y no tiene dueño
está esperando
vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
El dolor
es un sacristán arrodillado
con la limosna
y la cruz al lado,
monedas, monedas,
no dejen de tintinear,
recuerden el tiempo
y la memoria.
Este muerto
pesa más vivo,
pero tu silencio
es doble sepultura
de la dignidad de Chile,
justicia que rodillas grandes,
duras y pesadas cargan
la conciencia de Chile.
Arresto domiciliario,
sobreseimiento,
encauzamiento,
un millón de fojas
al viento de la historia.
(Coro) La muerte es un velero negro
y no tiene dueño,
está esperando
vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
¿Quién le pone el cascabel
al tirano?
Justicia es la hija
huérfana de Chile,
vaga de una primavera
a un rosal, espina,
oxidada ley
del embudo.
La Corte está muda,
paralítica es la palabra,
amnésica su lengua,
veredicto de Satanás.
Chile ya no necesita
su confesión,
el pueblo,
la historia
le hará la autopsia
y aparecerán
los desparecidos,
vivirán los muertos
que usted mandó matar
y que la Corte Suprema
olvidó en el desván
de la memoria.
Perdone
la redundancia,
son oscuras
las golondrinas,
pero volverán, volverán.
(Coro) La muerte es un velero negro
y no tiene dueño,
está esperando
vestida de Almirante.
Sólo hay que estar solo,
dispuesto a navegar.
Santiago,
yo navego en tu sombra,
créeme, Patria,
este inmenso silencio,
nací bajo tu alero,
estrella, mi solitaria esperanza,
alza, querida, ahora
tu frente,
no dejes
una noche fatal
más, Chile,
no olvides, no olvides,
las muelas negras del tirano,
sus uñas ensangrentadas,
alcancía infinita,
gafas siniestras oscuras,
crímenes
bajo el árbol de Navidad.
Patria, existe
una hora,
que no es negra,
ni fatal,
el insomnio ahora
toca diana
en el cuartel
del General.
Oh soldado, no has muerto
Oscuro, el día oscuro,
atravesado en la noche
de Chile
No invierto un centavo
en la tragedia
Que el neoliberalismo
pague esta deuda eterna
El primer soldado de Chile
se orinó en la patria,
ya muerta.
¿Se arrepentirá
cuando carguen su ataúd
los desaparecidos de Chile?
¿Y si un cuervo levantara
su capa y volaran
hacia la muerte
con sus alas negras
de sátrapa?
¿O si la noche
muerta de risa
se lo llevara?
Aplausos, aplausos,
bis, bis.
La noche de Chile
Chile,
la noche de Chile,
es rojo copihue
de desencanto,
luz de sus doradas ánimas,
el largo túnel de Chile.
Desierto, mar, cordillera,
grandes lagos, hielos muertos,
el sol de Chile,
una negra bocanada.
2
Sangrantes coplas,
del largo mantel blanco
de Chile.
Memoria, memoria,
de los muertos,
la dura piedra,
de los vivos,
estos caminos inciertos.
3
Chile,
tu noche secreta,
rojo canto de amapolas,
rosa del negro espanto,
que mueran los vivos,
que nazcan los muertos.
Chile,
la insurrección del miedo,
tu cuerpo tirado por carrozas
de pétalos rojos, aire
de estos huérfanos,
tan solos en el viento.
4
Chile, Sí, ay, ayayay,
quién te roba tus pies,
corta tus manos,
ciega tus ojos,
te convierte en ataúd,
campo santo,
invierno y primavera.
5
Chile,
tus noches sangrientas
Chile,
adónde tu larga noche
de espanto
Chile no hay noche
más oscura
que la noche de Chile
y todo su oscuro espanto.
Las historias de Daniel el travieso y los operativos de Bonnie and Clyde
Folletín, sigue respirando boca a boca, boquita pintada, mi bicicleta del amor, y pe-da-lié-mos más allá del barranco, mi Super Star, dulce mora, alelí. (El mundo ya no sabe estar, ni cómo, ni cuándo, ni dónde, de pie, acostado, bocarriba lleno de moscas, en un ataúuuuuuuuuuud, finalmente en reposo). Todos de pie, viene el himno. Un silencio sepulcral que se siente en la mano en el corazón. Todas las patrias, la patria. La deslealtad puede comenzar en la propia sombra. Qué mundo, inmundo. Ríete, cómica mía. Alza la pierna como si fuera una bandera. Identidad ante todo, patriotismo. Media vuelta y march, Folletín, vamos a estallar. Pasa el vals, el bolero, voy al bar: Tango. En un carrusel dos enanos escriben un poema chiquitito, que no alcanza a ser memorizado porque se les escapa del pensamiento y corre por un río largo de palabras que no logran hacer un verso. La poesía es misterio. Un no sé qué y además indefinido. Tan preciso el insomnio que protege el sueño como la rueda que recorre ciega el camino que conoce de memoria. Inefable, la poesía y tú, por eso eres Mujer-Poema. Mujer-Musa, verso libre. La piedra es el poema. ¿Tú ruedas sin la palabra R? La poesía es el guante tibio de la noche, un pájaro rojo atrapado en un muro blanco, un escupitajo en el ojo a los dueños de la muerte, que la alquilan con vista al más allá. De este lado, el paraíso se ejercita en el arte de la sobrevivencia. Los muertos rompen el récord de frialdad. Hot Tin Roof (La gata sobre el tejado de zinc caliente), nos mira acuartelada en sus instintos felinos. Es Agosto11, la oruga cree un poco menos en la ventaja de ser mariposa. Muerte, duérmete en otro lado. El Folletín se arroja a los brazos de Morfeo, pero no de la cantante calva. Sillas, sillas. El sol cruje como un huevo frito. Las espadas se guardan hirviendo en la noche de Bizancio. Un toro ciego se arroja contra el mapa árido de España.
Que bella performance en el agujero de Chile, bajo la niebla de Santiago, gris Sur, país declarado detenido en el pasado político que no arranca de su espanto. Bonnie and Clyde se turnan el Hospital de Chile para evadir la justicia. Gatilla el 911, es una emergencia total: 11 de septiembre, S.O.S. Un montón de huesos de desaparecidos aplauden, esta nueva performance del Dúo Evasor: Mr. and Miss Impunity. Santiago, de Extremo en Extremo, el hazmerreír de la justicia. Un juez mira por el ojo de la cerradura equivocada y ve al tirano jugando un solitario con la muerte y de pronto se levanta de su silla de ruedas y se pone a bailar. Muerte, otra cosa es con guitarra, canta tu General / respeta los galones y vete a pasear / No pierdas el juicio como yo / mis cuentas no son tus cuentas / Bajo fianza, que confianza con Lucía (La muerte grita en off: No hay tu Tía General, la hora está llegando, estamos en O’clock) Qué saben de mí / ni como me llamo / en verdad / (El coro mortuorio: General, ya no hay marcha atrás) Llámeme Daniel, el Travieso / (La muerte le dice al oído: Augusto, te diste gusto, usando el 11.) Síiiiiiiii, 11 sociedades con acciones al portador / para percibir ganancias no declaradas / 11 combinaciones para ocultar la real / 11 de septiembre de 1973 / el día de la muerte. (Aplausos en off, la Muerte le abraza, y le dice: ya te llevo, mi gran juglar)El Nono Capo del Gran Clan, Pater-Familia, retorna en su silla triunfal / No más hospital / y ahora confesional: “Yo entregué, por razones de prudencia, ya que sería objeto de persecución y hostigamiento político, a instituciones profesionales extranjeras los ahorros de toda mi vida” ( la muerte le sonríe, y le dice: Abuelo evasor / pícaro / bribón / del Riggs al Espíritu Santo / ¿Esa es tu religión?). Folletín de Chile, General. No nos deja de asombrar / con más recursos que el Loco Pepe / ¿No se piensa fugar? Baja el telón, Augusto / este susto debe terminar / suelta, suelta / si hay más / asume la verdad / que a mí no me queda cuerda ya / . La justicia es un show / Lucía, Lucifer, amor / te agarran la cola / para después pedirte perdón / Yo les digo: paredón, paredón / Den vuelta la página / que la hoja la tengo yo / Inmóvil la flor / La Justicia, soy yo.
El Folletín más largo que Chile en la historia de Chile en el Chile post Bonnie and Clyde. La historia siempre continúa.
Una canción desesperada
Bonnie, estos son mis ahorros / adminístralos / my wife, que dura es la life / es lo único que nos queda / todo desaparece, nada será igual / Bonnie, tú y yo / la guerra sin Cuartel / no es igual / me voy al hospital / infarto cerebral / Mi Travieso Daniel / ya volverás tan sano como ayer / Yo creo en ti, mi príncipe Valiente / y me vendrás a rescatar / Capuchinos para dos / suena a Tango y es Bolero / la cárcel no es un sueño / Ay Bonnie, cuídate del Cocema / que cuando el río suena / piedras trae y de las buenas / Las cuentas claras conservan la amistad / no olvides esa máxima / es por seguridad / Ya no soy el Supremo / ni la Justicia / aterriza, / Este último envión / va de prisa / y nos ha llevado al campeón / Capuchinos, Capuchinos / No somos monjes / ni asaltantes de caminos / lo dije en Londres / fasilficadores, evasores, son los pingüinos / Este es el pago de Chile / por mis servicios prestados a la Nación / Evasión, evasión / que cuentas / ni que cuentos...
Patio 29
¿Los muertos, qué nombres tenían,
cuándo entraron a Patio 29?
¿Los muertos tienen el nombre
de los muertos o de los antiguos vivos?
¿Son del Patio 29,
quién los vio entrar?
¿Fue de noche, fue de día,
fue la muerte fue,
un lugar sin nombre?
¿Un patio
es un recinto privado,
donde la luz acaba
siendo un misterio?
¿Un patio
es la última infancia,
castigo o felicidad?
¿El silencio
es más absoluto
que la muerte?
Los muertos no lloran,
los muertos no guardan luto,
sino su cuerpo,
sus huesos, cenizas,
escombros,
sus inútiles herramientas
para caminar,
abrazar, amar.
Es hora de poner orden
y dejar de marchar.
Rolando Gabrielli
