Los recuerdos.
Esos retazos de la memoria hecha añicos
nos constituyen.
Nos recuerdan
—valga la redundancia—
a ese ser que fuimos
o que quisimos ser
y no pudimos.
Los recuerdos no sólo se asientan
en un oscuro rincón de la memoria,
sino que se pliegan a veces a las canciones,
a un viejo mueble o a un juguete olvidado.
Y los más atrevidos
se esconden en las páginas de un libro
y nos lanzan piedras
desde el fondo.
