Todos mis ritos
son una sombra.

 

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Vendrán los nombres
que no conocen
la trayectoria del alba.

 

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Mi ave
está incierta
mi huella
difusa.

 

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Siempre dijimos
viajar, viajar.

 

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Mi medida elegirá
cuando estén los círculos
acabados.            

 

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Hasta encontrar el color
no seremos nosotros.

 

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Mi tiempo
es la orilla
de tu mano.

 

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Se leerán
los rostros de la noche.

 

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Llave,
crepúsculo,
sombra de mirada oscura.

 

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Con un poco de olor a sauce
seremos brisa.

 

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Todos los papeles mojados
las visiones en vela,
en vilo.

 

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Es algún fantasma que nos encubre.

 

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Uno dice
que las velas no callan
cuando las cosas son diferentes.

 

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Pondremos un verso
donde no comen los pájaros.

 

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Habrá más papel para mudarse
al leer y rogar los poemas.

 

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El agua no va más lejos que mi sombra.

 

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Para nuestra lluvia
vendrá la palabra.

 

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Esto para el fantasma
que nos visita de vez en cuando,
para el lejano viajero.

 

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Mañana no seremos alcanfor.

 

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Me fui al último de los olvidos
me fui de este trecho de sombras.