~~~~~~~~~~~~~~~ ~~~~~~~~~~~ ~~~~~~~~~~~ Edición 1 20 de mayo de 1996 ~~~~~~~~~~~ =========================================== ~~~~~~~~~~~ LETRALIA ~~~~~~~~~~~ Tierra de Letras ~~~~~~~~~~~ =========================================== ~~~~~~~~~~~ ~~~~~~~~~~~ LETRALIA tiene como fin divulgar ~~~~~~~~~~~ el trabajo que están haciendo ~~~~~~~~~~~ en la actualidad los escritores ~~~~~~~~~~~ venezolanos, residentes o no en ~~~~~~~~~~~ el país. Envíenos sus comenta- ~~~~~~~~~~~ rios, cartas, críticas o escri- ~~~~~~~~~~~ ~ tos a Jorge.Gomez@caracas.bbs.ve ~~~~~~~~~~~ ~~~ * ~~~~~~~~~~~ ~~~~~ JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ === Contenido de la edición 1, 20 de mayo de 1996 ========================== ** Editorial ** A manera de prólogo. Jorge Gómez Jiménez. ** Noticias culturales ** ** Literatura en Internet ** Axxon: una revista literaria de ciencia ficción hecha en Argentina. ** Héctor Torres ** "La herida" y "Reunión anual", dos historias de Héctor Torres. ** Marco Gómez Jiménez ** Cuento: "Sueño". ** Víctor Meza ** Extractos del libro "Huellas de tortuga", a publicarse por la Secretaría de Cultura del Estado Aragua. ** Notas del editor ** Cómo enviar material a Letralia, Tierra de Letras. === Suscríbase a Letralia, Tierra de Letras ================================ Para suscribirse envíe un mensaje con el Subject: Letralia, y con la línea en el cuerpo, a Jorge.Gomez@caracas.bbs.ve. === Editorial ============================================================== A manera de prólogo Los grandes cambios de esta era están moldeando con nuevas manos el desarrollo de la cultura. Formas de expresarse distintas a las conocidas consigue el hombre al revisarse los métodos tradicionales de comunicación. Las artes experimentan con herramientas virtuales y hoy nadie se extraña de ver arte sin lienzos, instrumentos musicales, papel. Al parecer, el gran avance en el arte es haber descubierto que, sin demeritar la calidad artística, pueden ser trocados los utensilios. Sin más preámbulos aquí está el nacimiento de Letralia, Tierra de Letras. El concepto no es nuevo: miles de revistas electrónicas caminan con paso firme desde hace años, dentro y fuera de la red. Letralia sólo quiere aportar lo suyo en la divulgación del material que están produciendo los cientos -¿miles?- de escritores venezolanos, conocidos o no. En esta, nuestra primera edición, no podemos asegurar nada. Tan sólo anunciaremos que nuestra intención es apoyar a la literatura como arte, sin mayor complicación y sin el absurdo del compromiso. Sólo queremos que nuestros lectores queden satisfechos al terminar cada viaje quincenal a través de la Tierra de Letras. El editor. === Noticias culturales ==================================================== *** Un festival para el nuevo teatro El Centro de Directores para el Nuevo Teatro ha organizado, conjuntamente con el Conac, la Dirección de Cultura GDF, la Fundación José Angel Lamas, la Secretaría de la Presidencia de la República y el Centro Venezolano del ITI, el III Festival de Directores para el Nuevo Teatro, que se realizará en Caracas entre el 20 y el 29 de septiembre de 1996 y desde ya y hasta el 31 de mayo está recibiendo material de los interesados. Un resumen de las bases: 1) Pueden participar todos los directores venezolanos o extranjeros residentes en el país, que no hayan recibido el estatus profesional permanente. 2) Los trabajos deben ser presentados entre el 15 y el 31 de mayo. Serán revisados por un comité de admisión que preseleccionará los trabajos. 3) Los montajes deben ser concebidos para espacios no convencionales. 4) Los textos deben ser de dramaturgos venezolanos y la duración, entre 30 y 40 minutos. 5) Los directores preseleccionados serán llamados a audición entre el 3 y el 14 de junio, para la discusión de los proyectos. 6) Los proyectos seleccionados definitivamente se presentarán el 17 de junio de manera oficial en la Sala Cadafe. 7) Las representaciones se efectuarán en los espacios designados por la Comisión Organizadora. Se tomarán en cuenta las necesidades especiales de cada obra. 8) El jurado estará integrado por miembros de las instituciones patrocinantes y entregará premio especial al mejor director, además de menciones a la mejor dramaturgia, interpretaciones femenina y masculina, resolución del espacio escénico, iluminación y vestuario. 9) Los formatos de inscripción deberán ser retirados en la calle El Recreo, entre avenidas Casanova y Venezuela, edificio Centinela, piso 12, oficina 2121, Sabana Grande, en horas de oficina, de lunes a viernes. *** Circuito de cineclubes podría crearse en Aragua La Federación Venezolana de Centros de Cultura Cinematográfica (Fevec) podría coordinar, de realizarse los acuerdos necesarios, un circuito de cineclubes en todo el estado Aragua. Ya se efectuó una primera reunión en Santa Cruz de Aragua, a principios de mayo. *** Caracas, te quiero Entre el 30 de junio y el 28 de junio se estarán celebrando en Caracas los 429 años de la ciudad. Han sido programados más de 90 espectáculos en zonas céntricas de la ciudad, en los que intervendrá un estimado de 1.000 artistas. Algunos de los más conocidos: Serenata Guayanesa, Trina Medina, Guaco, Yuruari, Akende, Desorden Público, Los Vasallos del Sol, Rajatabla, Aníbal Nazoa, Un Solo Pueblo, Los Antaños del Stadium y muchos otros. *** Animas de día claro Esta obra teatral del autor chileno Alejandro Sieveking ha sido montada bajo la dirección de Oscar Figueroa. La presentación inaugural será este martes 21 de mayo a las 8 de la noche en el Teatro de la Opera de Maracay. Es una actividad profondos de la Comunidad Educativa de la Escuela de Arte Dramático de Aragua. *** Salón Nacional de Arte Aragua en su vigésimo primera edición Este domingo 19 de mayo fue inaugurado el Salón Nacional de Arte Aragua 1996 en los espacios de la Casa de la Cultura de Maracay. Este salón, que va por su edición vigésimo primera, tiene como propósito reunir lo último de la creación artística venezolana. De la organización, recepción, registro, conservación, montaje y difusión se encarga el Museo de Arte Contemporáneo de Maracay. La clausura será el 21 de julio. *** Veinte años de arte Destaca la muestra de adquisiciones hechas entre 1976 y 1996, reunidas bajo el título "Veinte años por el arte venezolano", en las salas 1 a la 6 de la Galería de Arte Nacional, muestra que estará presente hasta el 2 de junio. Paralelamente se están exponiendo petroglifos del Guri en el jardín interno. *** Bárbaro Rivas La exposición "Bárbaro Rivas: imágenes y revelaciones" se inaugura el próximo jueves 23 de mayo a las 5:00 de la tarde en el edificio sede de Maraven, Comunidad Cardón, en Punto Fijo, estado Falcón. *** Clase magistral de guitarra Este martes 21 de mayo, entre las 9:00 de la mañana y la 1:00 de la tarde, se estará dictando la Clase Magistral de Guitarra (individual, dúo y ensamble) a cargo de los guitarristas Robin Hill y Peter Wiltchinsky, en el Centro Mozarteum (final avenida La Salle, Colinas de Los Caobos, Caracas). La entrada es libre y puede recibirse más información por los teléfonos 58 2 7937827 y 7089680. ====================== Envíenos información cultural ======================= Este espacio está destinado principalmente a la divulgación del trabajo de los escritores venezolanos, pero no desdeñamos la difusión de las noticias culturales, que siempre son de interés. Contáctenos a nuestras direcciones y envíenos toda la información que pueda. === Literatura en Internet ================================================= Axxon http://axxon.fcaglp.unlp.edu.ar/axxon.html Eduardo Carletti y otros soñadores editan desde hace algunos años una interesante revista literaria, Axxon. Llegados algunos de sus primeros números -datan de 1989- a nuestras manos, conocemos del gran esfuerzo que, edición a edición, imprimen -aunque no hay nada impreso- estos argentinos a su revista. Axxon enfoca la literatura de ciencia ficción. Algunos de los autores publicados en los números que tenemos son J. G. Ballard, Frederik Pohl, Jorge Luis Borges, César López Orbea, Santiago Oviedo, Diego Basch, Fernando Juliá, Eduardo Giménez, Horacio Montenegro, Phillip Dick y muchísimos otros. Las ediciones circulan en forma de archivos ejecutables en el viejo DOS, con todo y características multimedia -según afirman en la página del Web-, lo cual da una idea del gran esfuerzo que hacen Carletti y su equipo. El correr del tiempo le regaló a Carletti y compañía la posibilidad de colocar la revista en Internet. Los archivos pueden ser ubicados desde la página indicada arriba; existen links a otras revistas literarias. Es una publicación que no debe pasarse por alto, dada la calidad de los textos. Eduardo Carletti puede ser ubicado en Eduardo.Carletti@newage.turbo.net. En ftp://axxon.fcaglp.unlp.edu.ar/pub pueden encontrarse los últimos números de Axxon, bajo el nombre Axxon-xx.zip, siendo xx el número de edición. La más reciente es la 77 y, si usted envía un mensaje con su dirección electrónica a axxon@trurl.fcaglp.unlp.edu.ar, recibirá un aviso cada vez que sea publicada una nueva edición. === Dos cuentos de Héctor Torres =========================================== La herida La plaza estaba desierta. Bajo un cielo plomizo, la brisa barría las calles desoladas a su furioso paso. Corrí hacia la iglesia a resguardarme en ella, y asistí desconcertado a la irrupción de una nube de polvo rojo y espeso que manchaba las paredes, cuarteándolas. Empujé el gran portón y abrí con él una rabiosa tempestad. Cientos de soldados se apiñaban dentro de la nave principal, sus rostros (casi de niños) formaban perverso contraste con sus armas torvas, feroces. Los vitrales estaban todos rotos. Sangre seca, casi negra, cubría aquellas paredes que fueron blancas como el mármol. Escuchaban obedientes las palabras de un superior que gritaba poseso desde el púlpito, y aunque los goznes del portón principal crujieron, no parecieron percatarse de mi llegada. La violenta tempestad me inspiró no sé qué terror mayor que su demencial presencia, por lo que permanecí oculto, escuchando. Cuando desperté, presentí (o supe) que algo pasaba. Corrí asustado, sin saber por qué, hacia la plaza. El corazón me dio un brinco violento cuando vi la turba reunida frente a la iglesia. Me abrí paso entre las filas de hombros, y al llegar vi en el piso una mancha espantosa, oscura y grande, ocre, gomosa. Una capa cristalina temblaba sobre la superficie. Los hinchados labios de los bordes se empelotaban en nudos morados, que se aclaraban en progresión hasta llegar al rosa pálido en la orilla más lejana. La fetidez era insoportable. De la masa de voces pude escuchar algunas frases completas: "¡Una roca que cayó del cielo!"... "¡Un animal fantástico que murió allí!"... "¡Una puerta al infierno!"... "¡Es una herida!". La última frase flotó, limpia y convencida, inspirando autoridad. Los demás callaron. -Sí, no cabe duda, es una herida -decía el doctor Morantes, en cuclillas, mirando dubitativo la grotesca mancha y añadiendo un comentario que nadie logró escuchar. -Pero... ¿cómo una herida? -se impacientó alguien. -No... no podría explicarlo -decía moviendo la cabeza-, pero tiene las características de una herida. Lo que no sé es cómo podríamos curarla. Movido por un fervor regionalista, exhorté a los presentes a organizar una vigilia frente a la herida que manchaba nuestra plaza, que mancillaba nuestro suelo, hasta que se hallara la cura. El murmullo aumentó gradualmente, entremezclado, y se dispersó poco a poco. Llegada la noche, Ezequiel (el loco que cuidaba la plaza) y yo estudiábamos, a la luz de los opacos faroles, los bordes de la herida, que se inflamaban hasta reventar la acera en dolorosas palpitaciones. Por detrás, ya la herida llegaba al muro de las escaleras de la iglesia. Asocié a éste con la pesadilla anterior y la narré a mi compañero de guardia, que escuchaba aterrado. En el silencio que se hizo posterior al relato, intuí que pensábamos lo mismo. Algo infame e irremediable nos cubriría como la noche. Bien de madrugada, escuchamos un rugido ronco y sordo, como un lamento resignado y desahuciado, que hizo temblar los bancos de la plaza. A la débil luz de los faroles vimos nuestros trasnochados rostros palidecer en silencio. Desperté al día siguiente, como a las dos de la tarde, con el bramido del río humano que inundaba la calle. La gigantesca caravana se perdía de vista. Nadie llevaba nada, ni siquiera provisiones. Marchaban sin reparar en los viejos que caían, en los niños perdidos que lloraban, como una manada de bestias espantadas. Reconocí a la vieja Carmela y, sujetándola por un brazo, le pregunté lo que pasaba. Zafándose de mi mano, me dijo con ojos atestados de asombro: "¿No estás enterado? Se 'está muriendo'... Todas las calles del pueblo amanecieron infestadas de 'heridas'". La vi perderse en el estruendo de cabezas que huían. Por un instante me sentí perdido. Eché una ojeada a la plaza (sería la última), trepé al banco y, sin más, me lancé a la procesión. Reunión anual Debo admitir que mi contacto con "ellos" fue más bien fortuito. Deambulaba por allí por accidente cuando, atraído por el aspecto de los reunidos frente a la puerta, me acerqué. No es que los definiera un rasgo peculiar, pero había un algo (que no acerté a concretar, que les daba uniformidad. A partir de esa tarde me convertí en miembro activo... Movido por la curiosidad, me aproximé lo suficiente como para leer el cartel que había en la angosta puerta por donde entraban en tropel. Descubrí tarde que estaba siendo arrastrado por la turba hacia el interior del salón, y el cartel pasó frente a mí con tal velocidad que me impidió ver todos los signos, alcanzando apenas a leer, en la primera línea: "Reunión Anual de la Im..." y al final algo así como "...ibre". El interior no era tan grande, aunque estaba atestado. Al dar un vistazo, quedé desconcertado ante lo que contemplé. Esferas flotantes cambiar de colores al girar, una jaula etérea contener peces asombrosos, una mujer trocarse (como las nubes) con las formas que el viento le daba, y tantas otras imágenes indescriptibles que no alcanzaba a asimilar. Formas, aromas, colores, ¡eran miles! En una mesa no muy distante, un arcoiris emanaba de una copa. Al acercarme a ella, viví distintos y remotos paisajes a cada paso, siendo el último una selva oscura y espantosa, de la que se habían disipado (de pronto) todos los asistentes. Presa de los nervios, intenté gritar, pero la voz no salía. Me llamé a la calma: -Se trata de una pesadilla -por lo que recurrí al clásico pellizco del brazo. Un dolor agudo fue el inicio de mi angustia. Apuré un atajo pantanoso, sin escuchar siquiera un murmullo, a la vez que pensaba en la posibilidad de que todo eso estuviera pasando en verdad. De inmediato, detrás de unos árboles, brillando con sus refulgentes colores, reapareció el grupo. Caminando entre ellos en silencio, los miré (a los del rincón) adoptar formas extrañas, excéntricas, otros se agrupaban en torno a algo o a alguien, aquellos eran solitarios, silenciosos. A pesar de la anarquía aparente, el hilo común era que todos (hasta el que parecía sufrir apremiantes dolores) daban la impresión de estar haciendo lo que realmente querían; se mostraban, en una palabra: satisfechos, en el sentido más pleno de la expresión. Aturdido, traté de alcanzar la puerta cuando una voz femenina exhaló mi nombre, y una avalancha humana corrió hacia mí con una expresión extasiada. Sin percatarme, unas veinte manos me sujetaron con firmeza. Era curioso pero, aunque estaba aterrorizado, recordé con agrado que había soñado con la sensación de gloria que debía producir la fama desmedida. Con un terror primitivo, comencé a lanzar golpes al aire dando en el blanco en un par de ocasiones, ocasiones que, para mi mayor confusión, incitaban aun más sus turbios empeños. Cuando me libré de las manos, traté de abrir la puerta con el ímpetu del perseguido, pero el picaporte me esquivaba con unos saltos que acompañaba de mordaces risitas. Furioso, ciego, me aferré a la puerta con las dos manos y apoyado en mis más elementales instintos, tiré de ella con todas mis fuerzas, viéndose obligada a ceder con penosos alaridos. Cerré, dejando caer todo el agobiado peso de mi cuerpo y me apoyé en ella, recuperando el aliento. Justo detrás de mis orejas, sentí la presencia del letrero que no había alcanzado a leer al entrar. Giré la cabeza y tuve que releerlo cinco o seis veces para comprender su significado: Reunión Anual de la Imaginación Libre * Sólo Miembros * (Utilitarios, religiosos y escépticos abstenerse) Fue entonces cuando vislumbré los fantásticos agujeros que se abrían a la cerrada realidad. Consciente de la magnitud del mundo viviente tras esa puerta, cerré los ojos y, tomando aire, giré el picaporte. A partir de esa tarde, como ya les dije, me convertí en miembro activo. ** Héctor Torres es un joven autor residente en La Victoria, estado Aragua. Actualmente forma parte del Taller de Letras Senderos Literarios. === Sueño Marco Gómez Jiménez ========================================= Ha comenzado el invierno; lo sé porque gotas caen de mis ojos, que aprenden a llorar. La lluvia acompaña mi melancolía; ambas caen casi imperceptibles y mojan los senderos que mi silencio colma con una sonrisa sabor a miel amarga. No tengo otra descripción más ajustada al pensamiento que se aburre de la sencillez de serlo, del pálido estúpido al que pertenece, y pasa a ser otro nivel abstracto de impávida nostalgia, quizás un sentimiento. Qué tal un baño con polen, amigo, luego de hacerle digestión a los pétalos que con tanto gusto ingerimos al notar que el cielo se hace pequeño al andar y que este infierno abre su inmensa boca. Siento el calor de su aliento en el cuello, y hay que soñar que somos Dios para, con una mano, rehacer el confuso universo. Sueño que somos mejores de lo que somos y que los cabellos se enredan y el peine no pasa por las olas y olas del triste comenzar de nuevo. Qué aburrido se me ha hecho ganar; no pierdo porque quiero y me siento incómodo al reconocerlo. Desearía robarme hoy el color de la noche para pintar la cama en que reposa el cubículo donde guardo el conocimiento de mi infierno. Aquí está la llave, aquí está el concreto con que construiré mis atolondradas, tercas y prometedoras bases. Despierto letárgicamente, dedico un pensamiento a mi corto y preciso sueño, bostezo un rechazo a este dilema que vuela con mi lluvia y pisa el jardín donde me alimento. Qué maltratadas quedaron mis flores, jamás me volveré a dormir para no soñar con el mundo jodido del interminable y maldito ayer. ** Marco Gómez Jiménez es un novel autor aragüeño, residente en Cagua, estado Aragua. Fue uno de los miembros fundadores de la Peña Literaria Cahuakao. === Extractos de "Huellas de tortuga", de Víctor Meza ====================== (Nota del editor: "Huellas de tortuga" es un material literario indefinible. A ratos tiene mucho de narrativa y, a ratos, de poesía. En su apariencia definitiva de libro podría ser publicado en un futuro no demasiado lejano por la Secretaría de Cultura del estado Aragua. He aquí algunos extractos.) "Hay quien afirma que este reptil, madre de todas las tortugas, estaba hecho de agua y de fuego; otros le atribuyen una sustancia harto menos común: la luz de las estrellas que forman la constelación de Sagitario." Jorge Luis Borges "El libro de los seres imaginarios" "Los ocho trigramas básicos del oráculo fueron descubiertos en el dorso de una tortuga sagrada". I Ching Principio Se ha hecho presente la luz en medio de la confusión que causa lo desconocido. Un ser diferente me rescata de la sima y no soy más indefenso. La palabra pronunciada a tiempo es hálito renovador. Una nueva vida se ha yuxtapuesto a la mía permitiéndome ver su panorama... A la zaga de su palabra sabia voy para no perderme y pronuncio la mía para que no siga rebotando sin destino dentro de mí. Un gesto precede a la palabra quedando en evidencia la intención. Un abrazo. Una sonrisa... La forma hermosa. El fondo denso. El equilibrio. La quietud eterna como único fin... Huellas de tortuga Día de la Tortuga La luna ha pasado millares de veces por encima de su concha; puliéndola, dándole un brillo perlado sin igual que con la luz se torna evanescente. No siente ansiedad alguna. Dos lágrimas viajan de sus ojos al polvo para fabricar el molde a su rastro... ...Ya de día, la tortuga saca una vez más la cabeza, otea el horizonte y se emociona con las barbas blancas que penden del cielo azul... Ante ella el camino. Hunde sus patas en la tierra floja y cálida... Piensa que lo importante es caminar. Trata de voltear para precisar sus huellas y no lo logra... Ya otra de su género recorrerá su rastro sempiterno... La tortuga recibe su alma Día de la Trascendencia También en mí, fue necesidad primordial lograr un alma ya que sin ella no podría transitar el espacio océano. Tardé cinco eras esperando por ella y por su concha (que es un accesorio indispensable para la travesía) hasta que me fue concedida. Una vez recibida y colocada en un lugar seguro de mi cuerpo, transité con más amor y fuerza los días sucesivos, demostrando a mi descendencia lo acertado que fue la búsqueda y la espera paciente. La utopía Ojos de utopía. Una hermosa tortuga joven se mueve grácil en el fondo. Valiente osa lo profundo. Con desparpajo mira alrededor indiferente. Consuma su nado con una doble vuelta que da vértigo a los ancianos y se aleja rápidamente. Ella es una utopía para ellos. El desove Día de la Fecundidad A la distancia la orilla. Detrás mis huellas y un horizonte, un perfil de la tierra y sobre éste una niebla amarillo siena... Ya es el cansancio, pero con un punto de luz en el centro. Una playa blanca, microscópica, con la arena suficientemente suelta y cálida para el desove de mi compañera que me sigue con paso resignado. Estamos dejando nuestros hijos enterrados en la arena, será el tiempo y la suerte los que dicten la sentencia: vivir o morir. De cualquier forma la vida de los quelonios se hace más pesada a medida que su concha envejece. ¿Cómo es posible que dejemos a nuestros hijos sólo una pesada caparazón? ¿Por qué no desechamos en un trance genético todo eso tan pesado que nos hace estar tan distantes de nuestros orígenes? Allí están los huevos en la arena cálida. Tal vez sea éste el único momento límbico, el único tiempo verdadero, feliz y sin compromisos con ningún Dios que luego pida cuenta de sus huellas, de sus pasos... Forma Es pura forma la aurora, pura forma. Realidad es, que la aurora no existe... a menos que la sueñes y que luego despiertes para verla. Fondo Sólo el del mar es el fondo. La pura conciencia o la conciencia pura del mundo que se trasciende a sí misma para alcanzar su superficie... La tortuga entrega su alma Día de la Ofrenda Cuando el tiempo hizo fósil mi existencia, sentí la necesidad de entregar mi alma y su concha a Dios. Cuando de la playa que habían dejado a mi cuido huyeron las nubes, y en su lugar flotaron amenazantes masas informes expulsadas por chimeneas absurdas, sentí la necesidad de entregar mi alma y su concha al Dios Tortuga. Cuando por mi playa ya sólo deambulaban seres monolíticos e incoloros, sentí más profunda esa necesidad. Y cuando los seres del planeta olvidaron tomar en cuenta la opinión de nuestra hermana mayor, todo estaba consumado. Cuando todo esto fue... ya yo no era... Sólo un sueño Retraigo mis miembros y a salvo dentro de mi estancia oigo los improperios. Oigo la lucha entre ellos. Siento golpes sobre mi techo. Y no hay ninguna razón. Creo que el mundo se ha desquiciado. Y por centésima vez tengo suerte. Ha sido sólo un sueño después de la muerte. ** Víctor Meza Hernández, escritor aragüeño. Uno de los miembros fundadores de la Peña Literaria Cahuakao. === No coma cuentos ======================================================== No publicaremos sólo cuentos. Fue sólo casualidad que para la primera edición de Letralia no se nos haya acercado ningún poeta o ensayista con morral de pionero a participar del proyecto. Si usted no escribe cuentos, pero sí tiene mucha inspiración para la poesía o el ensayo, por favor, no dude en ubicarnos en las direcciones Jorge.Gomez@caracas.bbs.ve o Jorge.Gomez@ccxbbs.uunet.ve. ============================================================================ "Si la elocuencia es, como sugiere Ramos Sucre, el don persuasivo y la virtud comunicativa y simpática, elocuente será entonces toda poesía verdadera y no existe en tal caso ninguna modalidad que aplicarle". Julio Garmendia, "La poesía elocuente". En El Universal del 19 de septiembre de 1923. === Cómo colaborar con Letralia, Tierra de Letras ========================== Si tiene algún escrito que quiere compartir con los lectores de Letralia, envíelo a Jorge.Gomez@caracas.bbs.ve acompañado de una nota autobiográfica de dos o tres líneas. No olvide incluir su nombre completo, la ciudad desde donde escribe y, si la tiene, su dirección electrónica. Usted puede enviar escritos de amigos que no tengan acceso a la red, siempre que la acompañe de los datos mencionados referentes al autor. No revisaremos materiales que no vengan debidamente identificados. POR FAVOR: No nos envíe una novela ni ningún escrito que sobrepase los 50Kb, a menos que llegue a un acuerdo sobre esto con nosotros. Tampoco aceptamos material no literario. El editor se reserva el derecho de publicar o no el material recibido. En cualquier caso intentamos no hacer una revista odiosamente larga. También puede enviarnos su material vía fax llamando en horas de oficina al 044 76512 o por correo a: Calle Ayacucho Norte, Nº 41-08, entre avenidas Pichincha y Bermúdez, # 41-08. Galpón de Editorial El Tabloide. Cagua, 2122, Aragua, Venezuela. ============================================================================