Desde Venezuela les estaremos profundamente agradecidos. === Letralia, de premios ================================================== Los asiduos visitantes de nuestro sitio en la red habrán notado que desde la tercera semana de mayo Letralia ostenta dos premios en su portada. En efecto, el 23 de mayo nos llegaron, desde España y Estados Unidos, dos nuevos reconocimientos que nos estimulan en la realización de Letralia. Desde la librería virtual española Exodus Ltd., Amaranta Palancares (amaranta@exodusltd.com) nos informó de la concesión a Letralia del Premio Exodus Ltd. a la Excelencia. Estamos altamente agradecidos a la directiva de la librería por enviarnos esta distinción, que nos fue notificada con este mensaje: Estimado Jorge Gómez Jiménez, Supongo que habrá ciertas cosas en las que el tiempo siempre nos gane, sobre todo ahora en que los segundos, enfrentados a la velocidad cibernética, pueden ocasionar el total escape de la belleza. En tanto sin embargo disponga usted de la energía y generosidad con que ha trabajado estos últimos tres años en la elaboración de Letralia, tenemos esperanza, y sentimos privilegio al unirnos a la celebración del aniversario de su revista. En reconocimiento a su valiosa contribución a la difusión de la creación literaria contemporánea y de tantos gestos que facilitan el intercambio cultural en los nuevos medios de comunicación, exodusltd.com se complace en otorgarle el Premio Exodusltd.com a la Excelencia. http://www.exodusltd.com Durante meses hemos estado evaluando las páginas en el Internet cuyo objetivo es el de hacer una contribución clara al estudio y disfrute de la literatura y la cultura. Letralia muestra sin duda una labor que merece la encomienda de todos los que trabajamos en pos de promover la lectura y el conocimiento. Esperamos disfrute de nuestro sincero y profundo agradecimiento. Cordialmente, Amaranta Palancares, Exodus, Ltd. http://www.exodusltd.com - amaranta@exodusltd.com El otro premio recibido es el Key Site Award, que otorga la empresa de diseño Fortress Design (http://www.fortressdesign.com) a sitios destacados por la calidad de diseño y contenido. El administrador del sitio de Fortress, Tom Speer (webmaster@fortressdesign.com), nos escribió un mensaje explicándonos las razones para otorgarnos la distinción, y lo mostramos traducido, a continuación: Amigo Gómez: Me complace tener la oportunidad de felicitarle por el buen trabajo que ha desarrollado con su sitio. Tanto el contenido como el diseño general me han parecido muy bien organizados, inclusive a pesar de que no hablo ni leo español. La navegación del sitio resultó muy sencilla. Por sus esfuerzos, otorgamos el Key Site Award a Letralia. Es un placer revisar sitios como el suyo, pues obviamente usted ha invertido tiempo y esfuerzo en hacer que la visita a Letralia valga la pena. Una vez más, felicitaciones por un gran sitio y la mejor de las suertes para usted en el futuro. Le saluda, Tom Speer Ambos reconocimientos nos enaltecen por igual. Agradecemos a Exodus Ltd. y a Fortress Design por otorgarnos estas distinciones, que compartimos hoy con nuestra comunidad de lectores esperando que les produzca tanto gusto como al equipo de la Tierra de Letras. === Noticias ============================================================== *** La Universidad Metropolitana hereda biblioteca de Arturo Uslar Pietri El escritor venezolano Arturo Uslar Pietri, quien cumplió 93 años el pasado 16 de mayo, ha decidido donar su biblioteca personal a la Universidad Metropolitana, una de las mas importantes casas de estudio privadas de Venezuela, lo que se hará efectivo al momento de su muerte. La biblioteca de Uslar Pietri comprende más de 17.000 libros, archivos, cartas y manuscritos. El autor de Lanzas coloradas también realizó las gestiones necesarias para que su archivo personal, los manuscritos de sus obras y sus cartas pasen a ser propiedad, al momento de su muerte, de la Fundación Polar. La residencia del escritor, una casa de dos pisos que ocupa desde hace seis décadas, tuvo que ser ampliada para albergar la creciente biblioteca. En rigor, Uslar Pietri vive actualmente en un santuario bibliográfico. Las cada vez más espaciadas incursiones de la prensa a la casa del autor lo muestran generalmente caminando a través de los anaqueles, que se han hecho insuficientes, por lo que cientos de volúmenes reposan en altas montañas desde el suelo. La vejez le ha legado a Uslar Pietri la pérdida casi total de la visión y una voz quebradiza, pero también el respeto del pueblo venezolano, que ve en él a uno de sus más importantes intelectuales. Ya no escribe sus otrora acostumbrados artículos semanales, y debe ayudarse con una secretaria cuando desea poner por escrito sus pensamientos. Los interesados en conocer más de la vida y obra de Arturo Uslar Pietri pueden revisar el homenaje que los estudiantes de la Universidad Católica Andrés Bello -otra universidad privada venezolana- le han hecho en Internet: http://www.ucab.edu.ve/UCAB/Estudiantiles/CEDE/eduline/auslar.htm *** Obra de Picasso es dañada por un enfermo mental A mediados de mayo, Mujer desnuda en el jardín, una obra de Pablo Picasso expuesta en el Museo Estatal de Amsterdam fue atacada por un enfermo mental, quien rasgó la tela con un cuchillo. El hombre, llamado Paul, se había fugado recientemente de un hospital psiquiátrico holandés. El agresor es un hombre de 41 años que ya había tenido problemas similares. En 1990, había arrojado ácido en Ronda nocturna, una obra de Rembrandt, y en 1978 había secuestrado una aeronave de la línea holandesa KLM. En esta ocasión logró burlar la vigilancia del museo, cometió el delito y luego lo confesó en el diario Amsterdam De Telegraaf, añadiendo que había sentido un placer casi infantil al hacerlo. Mujer desnuda en el jardín fue pintado en 1956 en Cannes. El Museo Estatal de Amsterdam lo adquirió en 1981 por un millón de dólares, y actualmente su valor se considera alcanza los 15 millones. Por otro lado, se supo que esta institución museística ha recibido otros ataques similares a manos de otro enfermo mental, quien en 1986 dañó la obra Who's afraid of red, yellow and blue, y en 1997 cargó con Cathedra, ambas de Barnett Newman. *** Publicada en España antología poética de José Saramago La Editorial Comares, de Granada, acaba de sacar a la luz la antología poética Piedra de luna, que contiene 59 poemas y un madrigal escritos hacia finales de los sesenta por el premio Nobel de Literatura José Saramago. La obra forma parte de la colección Guante Blanco, fue traducida y prologada por Fidel Villar y supervisada por Ángeles Mora, y contiene además una selección de artículos periodísticos. Piedra de luna contiene algunos textos de Poemas posibles (1966) y Probablemente alegría (1970), además de varios otros poemas sueltos. El libro se ha estado proyectando desde 1986, durante una visita de Saramago a Granada. El autor declaró el 18 de mayo, mientras presentaba el poemario, que le ha llevado 24 años "llegar a la conclusión de que quizá sí soy poeta". *** Murió el autor de Roque Santeiro El libretista brasileño Alfredo de Freitas Dias Gomes, autor de la telenovela Roque Santeiro, murió el 18 de mayo en un aparatoso accidente de tránsito, cuando el taxi en el que se desplazaba se estrelló contra un autobús. Dias Gomes, quien contaba 77 años, escribió su primera obra de teatro a los 15 años de edad. En 1985, su telenovela Roque Santeiro paralizó al Brasil, alcanzando niveles de sintonía de hasta el 100 por ciento. La historia de un pequeño pueblo surcado por intrigas derivadas de la corrupción era interpretada como un reflejo de la sociedad brasileña, que acababa de salir de una dictadura. *** Los cincuenta de Prazuela Pablo Prazuela, destacado artista y profesor de danzas venezolano, fue homenajeado el 20 de mayo al arribar a sus cincuenta años de desenvolvimiento profesional. El artista recibió la orden Francisco Fajardo en su primera clase. Al acto, realizado en el Teatro de la Ópera de Maracay, en el estado Aragua, asistieron destacadas personalidades del quehacer cultural venezolano, incluyendo al presidente del Consejo Nacional de la Cultura, Alejandro Armas. Expresión Criolla, Ballet Folklórico Sabor del Pueblo, Danzas Camatagua, Danzas San Vicente, Escuela de Danza Pablo Prazuela, Grupo Experimental Los Tacarigua y Grupo Folklórico Juventud Llanera fueron algunas de las agrupaciones dancísticas que se unieron al homenaje. Igualmente, varios miembros fundadores, de Danzas Aragua -la creación más importante de Prazuela, que este año cumple sus veinticinco-, muchos de ellos ya retirados, representaron para el artista un número especial. Máryuri de Grüber, esposa del gobernador del Distrito Federal, también asistió al homenaje para hacer entrega de la orden. "La cultura es nuestro pasado, es nuestro presente y lo que nos hace vibrar en nuestro corazón la verdadera Venezuela", dijo la primera dama caraqueña. Prazuela expresó su emoción ante la lluvia de placas, diplomas y obsequios recibidos de parte de diversas instituciones de Aragua. "Esto para mí ha sido impresionante", declaró. "No pasó jamás por mi mente estos cincuenta años que llevo en esta actividad; nunca soñé llegar a estas alturas y menos que gente que ya tiene cinco y ocho muchachos se hayan presentado hoy con esa calidad tan grande". *** Premio Miguel Otero Silva es concedido a Henry Casalta El 20 de mayo se conoció el veredicto del premio Miguel Otero Silva, convocado por la editorial Planeta Venezolana, y que recayó sobre la novela Un espejo en la mano de Fedra, de Henry Casalta, quien además de ver publicada su obra recibió el martes 25 un premio en metálico de 8 millones de bolívares, durante un acto en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg). El jurado concedió el premio a esta obra por unanimidad, debido a "la consistencia de su lenguaje poético, plasmado en imágenes de gran belleza visual que fluye en el estilo de las grandes novelas de aventuras", y a su "notable interpretación del aporte documental, reflejada en una convincente ambientación de época, la impecable estructura novelística, la calidad de los diálogos y, en suma, por constituir un importante logro narrativo, combinando acertadamente la historia regional de la Venezuela de los tiempos de Gómez con un trascendente aliento universal". Los miembros del jurado fueron Mary Ferrero, María Eugenia Mosquera, Luis Barrera Linares, Simón Alberto Consalvi y Eloi Yagüe, quienes además recomendaron la publicación de En su propio beneficio, de Sergio Jablón, "por abordar un tema de estricto interés y actualidad nacional e internacional, con un tratamiento narrativo que incorpora acertadamente técnicas del discurso audiovisual contemporáneo". Casalta, de 62 años, es psicólogo y profesor jubilado de la Universidad Central de Venezuela, y escribe novelas desde que recibió la jubilación en 1992. Ha publicado Y una nube descendió sobre el santuario, pero fue muy claro al denunciar que "si no es por la vía de un concurso no se publica", haciendo referencia a las dificultades de los escritores venezolanos para llegar al papel. El premio Miguel Otero Silva 1999 recibió 61 obras. El lunes 17, el jurado anunció que cinco de ellas estaban preseleccionadas: además de las novelas de Casalta y Jablón, mencionaron a La Signora, de Ángel Rivero, Rapsodia, de Félix Edmundo, y Guarina, de Efraín Inaudy Bolívar. "¡Dios, uno no puede imaginar que tanta gente esté escribiendo novelas!", exclamó Mary Ferrero, del jurado, quien destacó el hecho de que cerca del treinta por ciento de las obras presentadas a concurso eran novelas de calidad. "Se está escribiendo con sencillez, sin rebusques, tratando los temas que brinda la cotidianidad", declaró María Eugenia Mosquera, para quien "se percibe el interés por una exigente documentación manejada con mucha seriedad". *** Colihue convoca a escritores de ciencia ficción La argentina Ediciones Colihue acaba de publicar su convocatoria para escritores de ciencia ficción que deseen formar parte de la Colección Internacional de Literatura Especulativa, en la que serán incluidas antologías de relatos, colecciones de relatos, colecciones de relatos de un mismo autor, antologías temáticas y novelas. La colección de Colihue será dirigida por Eduardo J. Carletti (ecarletti@giga.com.ar) y Bruno Henríquez. Podrán participar autores de cualquier país, con cuentos, colecciones de cuentos y novelas sin límite de tamaño, escritos en castellano o traducidos, inéditos o ya publicados, mecanografiados preferentemente en Word 6 o superior. Para enviar las obras por correo electrónico, inclúyalas en un mensaje a Eduardo J. Carletti, a la dirección ecarletti@giga.com.ar, o a la dirección Anchorena 1517, (1714) Ituzaingó, Argentina. Puede solicitar informes por correo electrónico a Carletti o por vía telefónica al 54 011 46249267. *** Publicada en papel toda la obra de Pablo Milanés Bajo el sello de Autores Productores Asociados fue publicada Obra integral, colección de cuatro volúmenes con todas las canciones del cubano Pablo Milanés, que fue presentada el 25 de mayo en La Habana. Obra integral reúne, en novecientas páginas, las partituras de todas las canciones de Milanés según orden cronológico y decenas de fotografías del autor. Antonio Pérez, de la editorial, dijo que se trata de "la obra de Pablo transcrita como Dios manda, que incluye sus primeros trabajos, hasta su último disco, Vengo naciendo". Milanés, quien no puede caminar sin su bastón, dijo estar satisfecho con la recopilación. El compositor y director Leo Brouwer, ganador este año del Premio Nacional de la Música en España y en Cuba, indicó que este trabajo "no es sólo un esfuerzo editorial: es la vida entera de una persona. Pablo es tan músico que es poeta, y en Latinoamérica hay dos primeras voces: el brasileño Milton Do Nascimento y Pablo". *** Tras una denuncia es suspendida subasta de objetos de Ramón y Cajal Luego de que Ángeles Cajal, nieta del científico español Santiago Ramón y Cajal, interpusiera por ante el Juzgado de Primera Instancia número 27 de Madrid una denuncia contra la galería Fernando Durán, la juez titular María Ángeles Barreiro Avellaneda decidió suspender una subasta que esa galería pensaba realizar el 25 de mayo. En el acto habrían sido subastados casi cuarenta lotes de objetos, entre los cuales se hallaban fotografías, libros, documentos, manuscritos y dibujos de Ramón y Cajal, por un valor total de cinco millones de pesetas. Álvaro Durán, director de la galería, declaró que se trata de una "denuncia temeraria", la cual habría sido "llevado a trámite por precaución, pero no está fundamentada". Durán intenta rebatir la denuncia de la nieta del científico, según la cual los objetos podrían haber sido sustraídos ilícitamente del Instituto Cajal. El subastador indicó que los objetos no se hallaban en el inventario del legado de Ramón y Cajal, ya que pertenecían al hijo de un colaborador del científico. *** Realizado en Gijón el 2º Salón del Libro Iberoamericano El 25 de mayo fue inaugurado en Gijón el evento Literastur, II Salón del Libro Iberoamericano, convocatoria que bajo iniciativa del escritor chileno Luis Sepúlveda reunió a setenta escritores, editoriales, libreros y traductores de dieciocho países de habla hispana y portuguesa, compartiendo espacios hasta el domingo 30. El evento se celebró en el Instituto Jovellanos y fue inaugurado por Sepúlveda, Vicente Álvarez Areces -alcalde de Gijón e impulsor de la Semana Negra-, Carlos Polo, vicepresidente del gobierno autonómico de Extremadura, y Victoria Rodríguez Escudero, consejera cultural del gobierno de Asturias. Sepúlveda indicó que el salón es "una propuesta de respeto y de diálogo: la de mirar la realidad cultural y social por encima de las fronteras convenidas". De los países participantes la representación más numerosa fue la española, con Almudena Grandes, Bernardo Atxaga, Cristina Fernández Cubas, José Manuel Fajardo, Luis García Montero, Javier Azpeitia, Fietta Jarque y Miguel Bayón, entre otros. De los países latinoamericanos asistieron Alfredo Bryce Echenique Paco Ignacio Taibó II, Carlos Montemayor, Rafael Ramírez Heredia, Francisco Rebolledo, Jorge Volpi, Miguel Rojas, Juan Carlos Botero, Santiago Gamboa, Justo Vasco y Martín Montes Huidobro, entre otros. Por Venezuela participó una única representante: la narradora Stefania Mosca. Las editoriales Nueva Sociedad y Tinta, Papel y Vida también estuvieron presentes. Después de la inauguración, se develó en el barrio de Roces un busto de Salvador Allende realizado por la escultora chilena Mónica Bunster. Como parte de la actividad fue inaugurada también la exposición fotográfica Borges, 100 años, y se celebraron presentaciones de libros, recitales poéticos, proyecciones cinematográficas, actuaciones musicales y exposiciones, además del primer Encuentro Internacional de Traductores. El encuentro de traductores sirvió para que estos profesionales afirmaran a condición de obra de arte que tiene su trabajo. Peter Bush, presidente de la Sociedad Mundial de Traductores y director del Centro Británico, indicó que es necesaria una reevaluación del papel del traductor en la cultura, empezando por su relación con las editoriales. Los traductores participantes acordaron pedir la creación de una ley europea que eleve el nivel de la profesión. Este año fue el primero del premio Las Dos Orillas, que se otorgará a partir de ahora en el marco del salón a una obra escrita en castellano y no publicada en Europa. El ganador de esta primera edición fue el peruano Alfredo Pita, por su obra El cazador ausente. Como recompensa, el libro de Pita será publicado en seis países de Europa. También se realizó un homenaje a la editora francesa Anne Marie Metailie en conmemoración de sus veinte años de actividad al frente de la editorial que lleva su apellido, y que ha publicado obras de autores iberoamericanos en Europa. *** Murió Miguel Trigueiros Miguel Trigueiros, poeta portugués que vivió en España, Venezuela y el Vaticano como consejero cultural, murió el miércoles 26 de mayo en Lisboa, su ciudad natal. Trigueiros había participado en los años 40 en la fundación del movimiento Poesía Nueva, en Coímbra, y en la década del 60 dirigió la revista Flama. En 1963 se graduó como doctor en Teología en la Universidad del Vaticano y había publicado los libros Rescate, Dios y Diálogo entre el cielo y la tierra. Durante las últimas tres décadas había participado en programas radiofónicos de índole cultural en Portugal. *** La Unesco realiza mapa mundial de las lenguas Movida por el propósito de elevar el habla a nivel de patrimonio universal, la Unesco ha iniciado la elaboración de un mapa mundial de las lenguas, un estudio que permitirá conocer la extensión, evolución y problemas de todas las lenguas del mundo, incluyendo las pequeñas y las que carecen de expresión escrita. Vidgís Finnbogadóttir, embajadora de buena voluntad de la Unesco para las lenguas y quien presidiera Islandia entre 1980 y 1996, dijo el 26 de mayo en Bilbao, España, que "la pérdida de cualquier lengua es una catástrofe, porque el mundo pierde diversidad". El estudio será presentado en 2001 y será actualizado cada cinco años. Incluirá recomendaciones a los gobiernos, los lingüistas y la opinión pública para la protección y fomento de las lenguas. Para la realización de la obra se ha consultado a dos mil expertos de todo el mundo mediante un cuestionario de cuarenta preguntas. *** Editorial Planeta es demandada por Antonio Larreta El escritor uruguayo Antonio Larreta demandó a finales de mayo a Editorial Planeta, por no haberle cancelado el monto de los derechos de adaptación al cine que le correspondía por su novela Volavérunt, que obtuvo el premio de esa casa editora en 1980, y que el cineasta español Bigas Luna llevó a la pantalla en un filme que se estrenará en octubre. Larreta debía recibir el 60% de los derechos de adaptación cinematográfica pero la editorial no ha honrado este compromiso, según informó el semanario uruguayo Búsqueda. La novela narra un supuesto romance entre Francisco de Goya y la duquesa de Alba. Maite Cantero, productora del filme dirigido por Luna, aclaró que canceló lo correspondiente por tales derechos. Los representantes de Planeta no han declarado para evitar confusiones en el proceso. *** 24 artistas homenajearon a María Teresa Castillo El Círculo del Dibujo, que reúne a varios destacados artistas venezolanos, realizó el 28 de mayo un homenaje a María Teresa Castillo, presidenta del Ateneo de Caracas, presentando una selección de retratos hechos durante una actividad especial del Museo de Arte Contemporáneo Sofía Ímber el 17 de noviembre de 1998. Sofía Ímber, directora del Maccsi, dijo de Castillo que "su porte transparente y diáfano, su claridad afectiva, su mirada serena y libertaria, y, sobre todo, su clara conciencia de que la vida no tiene sentido si no se deja una huella de beneficios en todo lo que nos rodea, son cualidades que la convierten en un inmejorable ejemplo de la Venezuela posible". Castillo, de 90 años de edad y viuda del escritor Miguel Otero Silva, fue retratada en esa oportunidad por Claudia Bardasano, Pável Bastidas, Horst Wisotzki, Nadia Benatar, Pablo Benavides, Henry Bermúdez, Pedro Blanco, Ender Cepeda, Gloria Fiallo, Onofre Frías, Teresa Galabón, Luis González Cárdenas, Saúl Huerta, Ernesto León, Luis Ortega, Angel Peña, Esther Perozo, Manuel Piney, Renate Sunko, Miguel Triviño, Orlando Urdaneta, María Valbuena, Armando Yanes y Pedro León Zapata. La exposición sirvió para inaugurar el Gabinete de Dibujo y Estampas del Maccsi, nueva sala de esta institución que añade 800 metros cuadrados al creciente complejo dirigido por Ímber. El gabinete tendrá, además de la sala de exposición permanente, una bóveda y diversos accesos desde las principales salas del museo. Estará dedicada al estudio, exposición y conservación de las diversas técnicas de la obra gráfica: xilografía, grabado en cobre, buril, aguafuerte, punta seca, aguatinta, litografía, serigrafía, linóleo, acuarela, pastel y dibujo. Igualmente, fue inaugurada la exposición Vestidos y desvestidos, del artista venezolano Pedro León Zapata, también compuesta por cerca de setenticinco trabajos realizados en 1996 en el Círculo del Dibujo, consistentes en estudios del cuerpo humano. Una selección de estas obras ha sido ya expuesta en el Museo de Arte de las Américas de la OEA, en Washington, la Galería del Consulado de Venezuela en Nueva York, el Salón Espacio Venezuela del Consulado Venezolano en Miami, y el Museo de Arte de Coro, en el estado venezolano de Falcón. *** Más de 400 expositores en la Feria de Madrid La 58ª Feria del Libro de Madrid fue inaugurada el 28 de mayo en el Paseo de Coches del Retiro, en la capital española, con la asistencia de los duques de Lugo, doña Elena y don Jaime de Marichalar, quienes fueron acompañados en el recorrido inaugural por el ministro de Educación y Cultura, Mariano Rajoy, y otras autoridades españolas. La feria reunió a 466 expositores de todo el mundo, y se supone que al ser clausurada, el próximo domingo 13 de junio, hayan concurrido dos millones y medio de visitantes. La feria es presidida por Sonsoles Silvela, quien regaló a la noble pareja el primero de una andanada de libros que recibieron en la jornada. Según el ministro Rajoy, la actividad editorial tiene una gran proyección como rubro de exportación, representando un importante factor económico así como la posibilidad de brindar al mundo una excelente imagen de España. Los espacios de la Feria del Libro 1999 fueron ocupados por 206 editores, 196 libreros, 50 distribuidores y 14 organismos oficiales, que apuntalan un calendario de actividades entre las cuales despuntan homenajes a grandes autores, como José Saramago, Francisco Umbral, Manuel Fernández Álvarez y la poeta Gloria Fuertes, fallecida el 27 de noviembre de 1998. El año pasado fueron vendidos en la feria 444.143 ejemplares, por un monto de 1.110.385.000 pesetas, y asistieron 505 autores, cifras que se espera sean superadas en 1999, lo cual al parecer será posible, a juzgar por el índice de visitas y ventas que se manejaba este sábado 5 de junio. Desde el año pasado, en España se han publicado 55.774 títulos, y el tiraje promedio de la industria del libro ha ascendido a los 4.246 ejemplares. De este escenario la feria es una muestra harto representativa, si atendemos a lo declarado por Jesús García Bayón, director del evento, quien explicó que se reúne al 90% de la producción española. La feria es un punto de encuentro no sólo para los propulsores del mercado editorial, sino para autores y lectores, quienes establecen un contacto vital para el desarrollo de la literatura. Los fines de semana, los pabellones se colman de visitantes que van tras la firma de sus autores preferidos. Sólo durante la inauguración, el ritual se cumplió con la presencia de más de setenta autores. El domingo 30 eran 124 los que firmaban, y entre ellos se contó a Mario Benedetti, Josefina Aldecoa, Jon Juaristi, Antonio Gala, Antonio Soler, Hermann Tertsch, José María Mendiluce, Jaime Campmany, Manuel Vicent, Antonio Gómez Rufo, Santiago Miró, Fernando Lalana, Maruja Torres, Soledad Puértolas, Carlos Fuentes, Alfredo Bryce Echenique y Luis Landero. Una polémica originada el año pasado en torno a los libros más vendidos hizo que los organizadores del evento encomendaran las encuestas de 1999 a Randon, una firma privada dedicada a estudios socioeconómicos, de opinión y de mercadeo. Como respuesta a esto, la editorial Ópera Prima ha volcado el interés de sus propias encuestas a los libros más queridos, con los resultados de una consulta a los editores y distribuidores en la que éstos mencionan sus diez obras más especiales. Hasta el domingo 30 de mayo, Randon mostraba en su lista de los diez más vendidos a Las afueras de Dios (Planeta), de Antonio Gala; Son de mar (Alfaguara), de Manuel Vicent; El secuestro de mamá (Ediciones B), de Alfonso Ussía; Mujer en guerra (El País-Aguilar), de Maruja Torres; Los años con Laura Díaz (Alfaguara), de Carlos Fuentes; La señora Berg (Anagrama), de Soledad Puértolas; Azul petróleo (Espasa Calpe), de Boris Izaguirre; El nombre que ahora digo (Espasa-Calpe), de Antonio Soler; Manolito on the road (Alfaguara), de Elvira Lindo, y Caballo de Troya (Planeta Agostini), de Juan José Benítez. Las actividades de los fines de semana se inician a las 11 de la mañana y cierran a las 11 de la noche, con un paréntesis entre las 3 y las 5 de la tarde. De lunes a viernes, se abre a las 11 de la mañana y se cierra a las 11:30 de la noche, con un intermedio entre las 2 y las 4 de la tarde. *** Cruz-Diez avanza en su proyecto de inaugurar una carretera artística El artista venezolano Carlos Cruz-Diez, uno de los representantes más destacados del arte cinético mundial, declaró a la prensa local que aspira a inaugurar este año su carretera artística, que es en lo que pretende convertir la vía entre las poblaciones de Timotes y Bailadores, en el estado Mérida, Venezuela. La Ruta del Arte estará compuesta, cuando esté terminada, por diez paradores viales a lo largo de trescientos cincuenta kilómetros. Cada parador será un centro de exposiciones donde el visitante podrá admirar la obra de artistas regionales, nacionales e internacionales o adquirir piezas de artesanía mientras degusta un exquisito plato criollo venezolano. El primero de estos paradores será inaugurado este año cerca de la hacienda La Victoria. Allí será instalada una reproducción de las líneas de Nazca y una escultura de luz de la artista suiza Vera Roehm, y está ubicado cerca del Museo del Inmigrante. Cruz-Diez explicó que este proyecto nace con la idea de reforzar el amor por la cultura y borrar la concepción de que el arte es "un templo de dioses intocables" alejado del hombre común. "Se trata de tomar el arte y la cultura como elementos generadores de desarrollo económico y social de la región. Esto permitirá la proyección internacional del país a niveles que nunca antes habían sido abordados". Cuando el proyecto llegue a ser una realidad concreta, los vehículos que transiten por la carretera entre Timotes y Bailadores serán literalmente asaltados por exposiciones, imágenes y vallas con citas de autores de importancia nacional e internacional. Esto hará de la Ruta del Arte un destino interesante para el turista venezolano y extranjero, y por otra parte fomentará la creación de empresas pequeñas y medianas de quienes deseen aprovechar las posibilidades que se abrirán para el comercio, la artesanía, la hotelería, el transporte y la venta de productos agrícolas, así como las nuevas iniciativas que puedan surgir alrededor del proyecto. El artista está acompañado en esta idea por el curador internacional Dietrich Mahlow, cuya experiencia abarca desde el Museo Guggenheim de Nueva York hasta el Museo Jesús Soto. Según Mahlow, existe una manera de ver la vida desde el arte. "Éste y la cultura han sido la base de la historia. Deseo rescatar la conciencia de historia, el valor de ella. En esto, los artistas tienen una gran responsabilidad. Es más, deseo que nos detengamos en cómo la estética de los indígenas, sus formas y estructuras, son las mismas del arte moderno. Esa es una de las líneas de reflexión que pienso introducir en La Ruta del Arte". La idea de Cruz-Diez podría generar realizaciones similares en otras partes del país. "El hecho económico es circunstancial, el arte es permanente", dijo el artista. "He ahí el ejemplo de Estados Unidos, un país sin historia antigua, sin tradiciones, que ha sabido inventar sus propios mitos. Hay que aprovechar que Venezuela es un país inédito. Podríamos hacer una Ruta de El Dorado, la Ruta de Bolívar o la Ruta de los Wélseres". Entre los artistas cuyas obras formarán parte permanentemente de los paradores están Jesús Soto, Alejandro Otero, Marcel Floris y Pedro Barreto, además del mismo Cruz-Diez; Lajos D'Ebneth, de Perú; Ramírez Villamizar, de Colombia; Sergio de Camargo, de Brasil; Antonio Seguí, de Argentina; Georges Rickey, de EUA; Chillida, Francisco Sobrino y Rafael Bartolozzi, de España; Francois Morellet, de Francia; Heinz Mack y Otto Piene, de Alemania; Vera Roehm, de Suiza; Jan Koblasa y Karel Trinkewitz, de la República Checa; y Chihiro Shimotani y Nahara, de Japón. *** Benedetti recibe el premio Reina Sofía Mario Benedetti fue el escogido entre 70 poetas de países de habla hispana como el ganador del VIII Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, que es otorgado por el Patrimonio Nacional de España y la Universidad de Salamanca. El premio Reina Sofía fue creado para homenajear a un autor vivo cuya obra poética represente un aporte relevante al patrimonio cultural de los países de habla hispana. El septuagenario poeta, quien dijo estar sorprendido pues este es el primer premio que le conceden en España, recibirá seis millones de pesetas. La lectura del veredicto, celebrada el 31 de mayo en el Palacio Real, estuvo a cargo del escritor portugués José Saramago, quien dijo sentirse muy honrado al ser Benedetti, según él, "un poeta de una humanidad extrema y una persona de enorme valor". Más de 70 candidatos fueron presentados por academias, universidades e instituciones de los países de habla hispana. El jurado, que se decidió por Benedetti por mayoría, estuvo compuesto por 16 jueces, contándose entre ellos a los poetas José Hierro y José Ángel Valente, autoridades de las instituciones auspiciantes y los premios Nobel Camilo José Cela y José Saramago, entre otros. *** Falleció Torcuato Luca de Tena Apenas a un mes de presentar su último libro, Mercedes, Mercedes, el 1 de junio murió en Madrid el periodista, académico y escritor Torcuato Luca de Tena. El autor de Los renglones torcidos de Dios contaba 75 años de edad. Había sido director de ABC y miembro de la Real Academia Española desde 1973, y recibió el Premio Nacional de Literatura y el Premio Planeta, entre otros. Luca de Tena perteneció a una generación de autores españoles de la postguerra, sumamente exitosos, cuyas obras alcanzaron niveles de bestsellers. Su trabajo Embajadores en el infierno le valió el Premio Nacional de Literatura y consistía en un reportaje sobre la División Azul y los prisioneros españoles en la Unión Soviética. Su libro más vendido, sin embargo, fue Edad prohibida, novela sobre el amor y la adolescencia publicada en 1958. Otras de sus obras fueron La mujer del otro (1961, premio Planeta), Pepa Niebla (1970, premio Ateneo de Sevilla) y Los renglones torcidos de Dios (1979). *** Festival de Teatro de Caracas suspendido hasta el año próximo El XII Festival Internacional de Teatro de Caracas, que según la planificación debía realizarse en noviembre de este año, ha sido suspendido hasta abril de 2000, según informaron el pasado miércoles 2 la presidenta de Fundateneofestival, Carmen Ramia, y el presidente del Conac, Alejandro Armas. Ramia aseguró que el evento no será suspendido, "sólo postergado". Armas, por su parte, explicó a la prensa las razones por las cuales el Consejo Nacional de Cultura no puede asumir el millardo de bolívares que se requiere para realizar el evento. "No podemos aceptar", declaró, "que se nos culpe de la distribución presupuestaria que hizo la administración anterior, en la cual no quedó asegurado ni un bolívar para el Festival Internacional de Teatro de Caracas". Según el alto funcionario, la realización del evento un semestre más tarde de lo planeado permitirá al gobierno venezolano suministrar los fondos que se requieren para hacer un encuentro de altura, como ha sido la tradición del festival. De hacerse en noviembre, el FITC habría tenido que reducir su plantilla de 28 compañías extranjeras a 13, y de 10 a 8 directores invitados. Ramia manifestó su satisfacción por la decisión tomada, que motivó a diversas organizaciones y empresas privadas a sumarse al apuntalamiento del festival. La edición anterior del festival fue visitada por más de 3 millones de personas. Según Ramia, esto indica que el evento es "de carácter popular y no elitesco. La XII edición tomará todo el país a través de las subsedes, será ampliada la muestra nacional y se intentará retomar sus orígenes y la realización tradicional para el mes de abril". Entre las actividades más importantes del XII Festival está el Congreso de los Grandes Directores del Siglo XX, en el que participarán el alemán Peter Stain, el inglés Peter Brook, el brasileño Antúnez Silho, director de Macunaima; el canadiense Giles Magneo, del grupo de danza-teatro Carbone 14; el ruso Oley Efrimov, de la Escuela de Arte de Moscú, y el eslovaco Tomaz Pandur, entre otros. Esta es la segunda vez que la 12ª edición del encuentro se posterga. Según la programación habitual del festival, éste debía realizarse en abril de 1998, pero la crisis económica ha mermado los recursos para este tipo de actividades, por lo que se decidió posponer el evento hasta noviembre de 1999. Por supuesto, la medida ha generado diversas opiniones en el sector. Según Román Chalbaud, director teatral y cinematográfico, es una lástima tener que suspender el festival. "Pero también comprendo que el país está viviendo un momento de reorganización y no sólo es el Festival de Teatro el que está sufriendo por ello, sino toda la cultura. Los grupos de teatro, el CNAC, etcétera, están esperando por una eficiente y rápida reorganización". Igualmente, el crítico Leonardo Azparren, director del Teatro Teresa Carreño, piensa que la medida es justificable. "En la situación en la que está el país, en la gravísima situación financiera que tiene el sector cultural y que está afectando gravemente al sistema de instituciones culturales públicas, considero que lo sensato es que una fiesta de esa naturaleza no se realice". *** Isaac Pardo recibe doctorado Honoris Causa La Universidad Simón Bolívar confirió al médico y escritor Isaac Pardo el doctorado Honoris Causa el pasado jueves 3, en honor a una trayectoria harto extensa en las letras venezolanas. El acto fue encabezado por el rector de la casa de estudios, Freddy Malpica, quien entregó el reconocimiento, y por Ernesto Mayz Vallenilla, rector fundador. El escritor, acompañado por su esposa, Mercedes Carlota de Pardo, fue definido por Malpica como dueño de "una vitalidad, claridad intelectual y trascendencia pública poco común", y recibió el nombramiento con emoción y humildad. Pardo fue Premio Nacional de Literatura en 1994 y ha publicado los libros Esta Tierra de Gracia (1955), La ventana de don Silverio (1978), Fuegos bajo el agua (1983), ¡Esa palabra no se dice! (1994) y A la caída de las hojas (1999). *** Historia, literatura y lingüística en los 25 años del Celarg El Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos está cumpliendo 25 años y lo celebra con un calendario de actividades en el que se encuentran la historia, la literatura y la lingüística, áreas fomentadas por la institución. Las actividades rinden homenaje simultáneo al Postgrado de Literatura Latinoamericana de la Universidad Simón Bolívar, que arriba asimismo a sus dos décadas de existencia. La primera de estas actividades es el curso "Una historia desconocida: Venezuela y los venezolanos frente al mar", que aborda temas de la historia marítima de nuestro país. Se realizará todos los miércoles de 6 a 8 pm entre el 9 de junio y el 14 de julio, en la sala B del 6º piso de la Casa de Rómulo Gallegos, y tendrá como docente al doctor Gerardo Vivas Pineda. Los estudiantes que asistan deberán cancelar 15.000 bolívares, siendo de 30.000 el costo para los profesionales. Entre el 14 y el 16 de junio se celebrará el ciclo de conferencias "Siglo XIX y Kitsch: la cristalización de la memoria", en el mismo horario y en la sala A del piso 6. La actividad estará a cargo de la doctora Celeste Olaquiaga y tiene los mismos costos de la anterior. Saúl Sosnowski, Antonio Benítez Rojo y Hugo Achugar dictarán, entre el 28 y el 30 de junio, el ciclo de conferencias de los jurados del Premio Rómulo Gallegos. La actividad se celebrará en la sala B del piso 6 entre las 6 y las 8 pm y constará de las charlas "Cultura y desarrollo en América Latina", con Sosnowski, "El Caribe en el siglo XXI: un proyecto de investigación", con Benítez Rojo, y "Estrategias de la crítica cultural latinoamericana para el próximo siglo/milenio", con Achugar, una cada día. Los estudiantes pagarán 10.000 bolívares y los profesionales 20.000. Finalmente, entre las 6 y las 8 pm del 12 de julio se realizará la conferencia "Una lengua otra: mapas lingüísticos, geografías literarias, paisajes culturales", en la que se analizará la crisis de la creencia en la unidad del idioma y su influencia sobre la forma de pensar la lengua y la literatura, entre otros tópicos. Será dictada en la sala B por el profesor Walter Mignolo y la entrada es gratuita. *** Ministros de la cultura se reunirán en Cuba La Habana será el escenario, el 10 y 11 de junio, de la III Reunión de Ministros de Cultura de Iberoamérica, que recibirá a funcionarios culturales de Argentina, Bolivia, Brasil, Colombia, Costa Rica, Chile, Ecuador, España, Guatemala, México, Nicaragua, Panamá, Paraguay, Portugal, República Dominicana y Venezuela. Por nuestro país asistirá el presidente del Consejo Nacional de Cultura, Alejandro Armas, quien estará acompañado por Domingo Miliani, presidente de la Fundación Celarg, y el periodista Tulio Hernández. Esta actividad, que se llevará a cabo en el Palacio de las Convenciones de La Habana, coincidirá con el I Congreso Internacional de Cultura y Desarrollo, a inaugurarse hoy con un espectáculo de gala en el Teatro Nacional de Cuba, y cuyas sesiones se iniciarán mañana, también en el Palacio de las Convenciones. El tema más importante de la cita será el papel que la cultura desempeña en las naciones iberoamericanas ante los retos que impone la globalización. Ismael González, viceministro de Cultura de Cuba, declaró que ese país "aspira a que la reunión, por su naturaleza, contribuya a despejar un nuevo paso en el largo y difícil, pero impostergable, camino de la integración entre naciones que presentan sensibles afinidades culturales". Trascendió que los ministros asistentes producirán un documento que será presentado a los presidentes participantes de la próxima Cumbre Iberoamericana de Jefes de Estado y de Gobierno, a realizarse en la capital cubana en noviembre de este año. Igualmente, será instituida la Cátedra de Derechos Culturales, promovida por el Convenio Andrés Bello, y se producirá una guía para la administración pública de la cultura. Casa de las Américas participará con la preparación del Segundo Encuentro Iberoamericano de la Revista Cultural. En la reunión participarán también delegados de la Unesco, la Organización de Estados Iberoamericanos para la Educación (OEI), el Convenio Andrés Bello, el Centro Regional de Libros para América Latina y el Caribe (Cerlalc), la Fundación del Nuevo Cine Latinoamericano, la Sociedad de Autores y Editores (SGAE), la Casa de las Américas y el Proyecto Archipiélago. *** Curso de literatura irlandesa La Colectividad Irlandesa de Rosario (Argentina) está invitando a participar en el I Curso de Literatura Irlandesa, actividad que contará con los poetas y traductores Jorge Fondebrier y Gerardo Gambolini. El curso es organizado por la Subcomisión de Cultura de la institución, a cargo de Viviana O'Connell (oconnbeg@arnet.com.ar). Este evento es auspiciado por la Embajada de Irlanda en Argentina, la Universidad Nacional de Rosario y la Cámara Argentina Irlandesa de Comercio e Industria. Se realizará los días 11, 12, 25 y 26 de junio; 16, 17, 30 y 31 de julio, y 13, 14, 27 y 28 de agosto. Las sesiones se celebrarán los viernes de 7:30 a 9:30 de la noche y los sábados de 10 de la mañana a 12 del mediodía. Fondebrier y Gambolini son los coordinadores de la única antología bilingüe que existe de poesía irlandesa contemporánea, una iniciativa en la que trabajaron investigadores, traductores y diseñadores argentinos. Este trabajo recibió en 1998 un premio por la calidad de traducción y el cuidado de su factura, de parte del Irish Literature Exchange (ILE), dependencia del Arts Council de la República de Irlanda. El curso tendrá doce sesiones. La primera es la sesión introductoria, donde se hablará de la identidad irlandesa y de la situación política de Irlanda entre 1890 y 1924, el redescubrimiento de los textos gaélicos y la construcción de la tradición angloirlandesa. En la segunda, "La Irlanda de Yeats", se disertará sobre lo gaélico y lo céltico, la profesionalización de los poetas y el legado de Yeats. Las sesiones 3 y 4, "Voces divergentes", introducirán a los asistentes en la poesía de Joyce y en la obra de Austin Clarke y su relación con la prosodia gaélica, así como en Patrick Kavanagh y Louis MacNeice. La quinta sesión, "Los modernistas irlandeses: la idea de modernismo vs. la de tradición", se tratarán tópicos relacionados con Samuel Beckett, Thomas McGreevy, Brian Coffey, Denis Devlin y Charles Donelly. La sexta sesión, "La poesía de Irlanda del Norte", será sobre John Hewitt, Padraic Fiacc y Seamus Heaney. La séptima sesión, "La década del 50", tendrá a Thomas Kinsella, Michael Hartnett, Brendan Kennelly y John Montague como temas de estudio. La octava es una continuación de la sexta y versará en torno a Derek Mahon, Michael Longley y Tom Paulin. La sesión 9, "Los años 70, 80 y 90" se centrará en la poesía escrita por mujeres, con materiales de Eavan Boland, Eilean Ni Chuilleanain, Medbh McGuckian y Paula Meehan. Las sesiones 10 y 11, "Problemas generales", comentarán la existencia de una tradición y sus distintas manifestaciones, el estatus de la poesía irlandesa en el ámbito de la poesía angloparlante, y las relaciones entre poesía e historia, expresadas en los temas políticos, religiosos y sociales. La última sesión será para comentar las conclusiones del curso. Después de la sesión de clausura, el sábado 28 de agosto, el escritor irlandés Peter Sirr, director del Irish Writer's Centre, dictará una conferencia a los interesados, y por la noche actuará el cuerpo de danzas San Patricio, a cargo de la profesora Margaret Young. Los asistentes, quienes deberán cancelar una cuota de $15 mensuales, recibirán certificados equivalentes a 36 horas cátedra. Para solicitar información o inscribirse, escriba por correo electrónico a oconnbeg@arnet.com.ar o telefonee al 54 0341 4301775, o diríjase personalmente a Salta 2643 (2000), Rosario, Argentina. *** El libro universitario será expuesto en Mérida Entre el 12 y el 18 de junio se realizará en la ciudad venezolana de Mérida la II Feria Internacional del Libro Universitario, Filu 99, actividad organizada por la Universidad de Los Andes en la persona de los profesores Diómedes Cordero, Luis Carballo, Julio César Tallaferro, Juan Carlos Delgado y Antonio López Ortega. Filu 99 recibirá a más de 120 editoriales universitarias de Argentina, Bolivia, Perú, Ecuador, Brasil, Colombia, Panamá, Costa Rica, Puerto Rico, Cuba, México, Estados Unidos, España y Venezuela. El encuentro está respaldado por la Asociación de Editoriales Universitarias de América Latina y el Caribe, los ministerios venezolanos de Educación y de Relaciones Exteriores, el Banco Central de Venezuela, el Consejo Nacional de la Cultura, el Centro Nacional del Libro, la Gobernación del estado Mérida, la Fundación Casa de la Cultura Juan Félix Sánchez, la Fundación Casa de las Letras Mariano Picón-Salas y la Fundación Bigott. La feria servirá para reunir en un mismo escenario a funcionarios editoriales de diversas universidades y organizaciones americanas. Igualmente, participarán los escritores Juan Villoro, Hernán Lara Zavala, Adolfo Castañón y Gonzalo Celorio, de México; Guillermo González Uribe y Mario Jrusich Durán, de Colombia, y Alan Pauls y García Gelber, de Argentina. En el marco del evento se realizarán foros, talleres y encuentros sobre la actividad editorial en las universidades. También se presentarán varios títulos y se realizarán recitales. Destaca la realización de un foro sobre el plagio, la creación y la producción, del que se espera sirva como base para la creación del Centro de Traductores Latinoamericanos, y en el que participarán Verónica Jaffé, Juan Villoro, Rowena Hill y Adolfo Castañón. También asistirá el traductor Nathan Budoff, quien ha dado a conocer en inglés la obra de autores de la talla del peruano Alfredo Bryce Echenique y el venezolano Antonio López Ortega. Igualmente, se celebrará el foro "Pasando revista", en el que participarán representantes de diversas revistas culturales latinoamericanas: los venezolanos Milagros Socorro, por la revista Bigott, y Luis Alberto Crespo, por Imagen, y los colombianos Mario Jrusich Durán, por El Malpensante, y Guillermo González Uribe, por Número. Los poetas venezolanos Eugenio Montejo, Santos López, Yolanda Pantin, Rafael Cadenas, Juan Calzadilla, Ramón Palomares y Pepe Berroeta serán los protagonistas del foro "Poesía y milenarismo", y Tulio Hernández, Alejandro Oliveros, Rafael Arráiz Lucca, Roberto Hernández Montoya y Rafael Castillo Zapata participarán en el foro "Ensayo literario, el ensayo visto como intérprete del presente". Un foro sobre periodismo contará con la participación de Fausto Masó, Sergio Dabhar, Ibsen Martínez, Roberto Giusti, Carlos Blanco y Luis García Mora, y se realizará la exposición de Henry Bermúdez "Terrores de fin de milenio", título compartido con la obra de Víctor Bravo con ilustraciones del artista plástico, que será presentada por María Luz Cárdenas, Juan Astorga y María Elena Ramos. La Embajada de México en Venezuela ha preparado una charla con escritores venezolanos que han sido publicados en ese país. Participarán Antonio López Ortega, Violeta Rojo, Rafael Arráiz Lucca, Eugenio Montejo, Ednodio Quintero, José Balza y Víctor Bravo, entre otros. *** Grupo El Astillero dictará curso de dramaturgia en Madrid Este lunes 16, el grupo español El Astillero (teatroastillero@hotmail.com) dará inicio a un curso de dramaturgia en Madrid, que contará como docentes a los autores Guillermo Heras, José Ramón Fernández, Luís Miguel González Cruz, Juan Mayorga y Raúl Hernández Garrido. La actividad cuenta con el respaldo de Madrid Sur y la Universidad Juan Carlos I. El curso se iniciará con una primera fase de teoría y ejercicios prácticos, a celebrarse entre el 16 y el 30 de junio, de lunes a viernes entre las 5 de la tarde y las 8 de la noche, en la Casa de la Cultura de Fuenlabrada. La segunda fase será de tutorías, y los participantes serán distribuidos en grupos reducidos guiados por cada uno de los autores mencionados con la redacción, como norte, de textos teatrales de cierta envergadura por parte de cada asistente. El curso dará término en otoño, cuando se evaluarán los resultados obtenidos y se revisarán los textos. Para participar en el curso es necesario cancelar una matrícula a un costo bastante económico. Se dará prioridad a los habitantes de los ayuntamientos del sur de Madrid. Si desea obtener más información, telefonee a Carlos Sánchez o a Ángela Monleón al 34 91 3555867, o escriba un mensaje al grupo, en teatroastillero@hotmail.com. *** Escritores argentinos celebrarán Mesa de Poesía La Casa de Córdoba y el Grupo Literario "El Sello, el Cráneo y la Sed" realizarán el viernes 25 de junio, a las 7 de la noche, su primera Mesa de Poesía, actividad en la que los asistentes podrán apreciar textos y reflexiones de diversos autores argentinos. La Mesa de Poesía, que se realizará con "El viaje" como tema, contará con la participación de los autores Raquel Garzón, Leandro Calle y Rogelio Pizzi, y como invitados especiales estarán Osvaldo Pol, Antonio Requeni y María Teresa Andruetto. La coordinadora será Susana Degoy. Se realizará un homenaje a la revista Letralia, Tierra de Letras, con motivo de su tercer aniversario. El acto, cuya entrada es gratuita, se celebrará en Callao 332, Buenos Aires, Argentina. Para solicitar información, escriba por correo electrónico al poeta Rogelio Pizzi (poema@geocities.com). También puede visitar el sitio del grupo, en: http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/8234/sello.htm *** Sociólogos latinoamericanos se reunirán en Chile Con la finalidad de analizar el presente y el futuro de las sociedades latinoamericanas, será celebrado entre el 12 y el 16 de octubre de este año el XXII Congreso de la Asociación Latinoamericana de Sociología (Alas), que tendrá como escenario la Universidad de Concepción, en Chile. La convocatoria es para los sociólogos latinoamericanos miembros de la organización, quienes harán un balance de las evoluciones, transformaciones y mutaciones que han registrado nuestras sociedades, así como las propias ciencias sociales, durante este siglo, y a partir de ello identificar algunas de las tendencias que definirán el curso de los procesos socioeconómicos, políticos y culturales del continente en el siglo XXI. Los organizadores esperan que el congreso sirva para "construir, desde el ángulo propio de las ciencias sociales, propuestas sólidas que contribuyan a la construcción y fortalecimiento de la democracia, de la justicia social y de la sustentabilidad real de las sociedades latinoamericanas". Además de los profesionales de la sociología, el congreso está orientado a la participación de psicólogos, trabajadores sociales, antropólogos, economistas, comunicadores sociales, lingüistas, filósofos, educadores, ecólogos y ambientalistas, investigadores y científicos sociales en general. Los participantes deberán presentar sus abstracts antes del 1 de agosto, y sus ponencias el 1 de septiembre. Los materiales que lleguen con mayor celeridad serán publicados en la página del evento en Internet. Los abstracts deberán tener una extensión máxima de media página y las ponencias de veinte, todas en tamaño carta y mecanografiadas en Word o WordPerfect. La inscripción en el evento costará US$50 hasta el 12 de agosto de 1999; desde entonces hasta el 28 de septiembre costará US$70, y durante el congreso costará US$100. Los estudiantes pagarán US$20, previa presentación de su certificado de estudios. Para pagar los aranceles, si usted reside en Chile, deberá hacer un giro a nombre de la Universidad de Concepción, cuenta N° 61-161369 de Corp Banca; si reside en otro país, deberá enviar un giro a nombre de la Universidad de Concepción, cuenta N° 65-50-1-28640 del Bank of America, New York (EUA). También se podrá pagar, dentro o fuera de Chile, con tarjeta de crédito, a nombre de la Universidad de Concepción, cuenta N° 61-161369 de Corp Banca (Concepción, Chile). Una vez que cancele lo que le corresponda, deberá enviar su comprobante de pago por fax al 56 41 204788. Igualmente, deberá enviar por correo, fax o correo electrónico los siguientes datos: nombre del participante, institución a la que pertenece, ciudad, país, dirección, teléfono, fax, correo electrónico y comisión en la que desea participar. En caso de presentar ponencia, incluya también el título, abstract del mismo y área temática en la que se clasifica. Debe visitar la página del evento para conocer las comisiones disponibles. Cuando haya terminado este proceso, tendrá hasta el 20 de septiembre para confirmar su asistencia, recurso indispensable para participar. Toda la información sobre este evento puede ser revisada en su página web: http://www.udec.cl/~alas/22alas.html O solicitada por correo electrónico a alas@udec.cl. *** La literatura iberoamericana será analizada en junio de 2000 El año próximo, el Instituto Internacional de Literatura Iberoamericana (IILI) realizará, entre el lunes 26 y el viernes 30, su XXXIII Congreso, dedicado a analizar la literatura iberoamericana en el año 2000: sus balances, tendencias, perspectivas y prospectivas, así como los diálogos multiculturales (oralidades, minorías y género). La actividad se realizará en la Universidad de Salamanca (España) bajo la coordinación de una Comisión Ejecutiva presidida por la doctora Carmen Ruiz Barrionuevo. Los participantes deberán ser socios del IILI, por lo que se ha abierto un período especial de inscripciones en la institución a precio reducido que se cerrará el 30 de abril de 2000. Para solicitar la inscripción, los interesados deberán contactar a Érika Braga por el teléfono 1 412 6245246 o por el fax 1 412 6240829, o bien personalmente en el IILI, 1312 CL-University of Pittsburgh, Pittsburgh PA 15260. Los participantes deberán enviar ponencias en castellano o portugués, las cuales serán leídas durante las sesiones del congreso, y deberán tener una extensión no mayor de veinte minutos. Los resúmenes se recibirán hasta el 30 de septiembre de 1999 y las ponencias hasta el 30 de noviembre. Una copia de la ponencia deberá remitirse a la doctora Carmen Ruiz Barrionuevo, Departamento de Literatura Española e Hispanoamericana, Facultad de Filología de la Universidad de Salamanca, Plaza de Anaya s/n, 37008, Salamanca, España. También pueden contactarla por correo electrónico a la dirección cong2000@gugu.usal.es o por fax al 34 923 294585. ====================== Envíenos información cultural ====================== Este espacio está destinado principalmente a la divulgación del trabajo de los escritores hispanoamericanos, pero no desdeñamos la difusión de las noticias culturales, que siempre son de interés. Envíenos toda la información que pueda a letralia@rediris.es. === Entre Bases =========================================================== *** I Concurso Nacional de Cuento Corto homenaje a José Zowaín Colegio Nacional de Periodistas de Venezuela MENCIONES: Cuento breve. PARTICIPANTES: Periodistas inscritos en el CNP de Venezuela. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; tema libre; extensión de hasta 5 cuartillas; papel tamaño carta a doble espacio por una sola cara; impreso en computadora en punto 12; triplicado. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con el nombre, cédula de identidad, domicilio, teléfono y fotocopia del carnet del CNP. El sobre debe ir identificado con el nombre del concurso. JURADO: Alba Álvarez, José Luis Arria y María Rosario Chacón. FECHA TOPE: 15 de junio de 1999. PREMIACIÓN: 1r. premio, obra del artista Antonio Otazzo, placa y publicación del cuento. 2º premio, placa de reconocimiento. Se otorgará una mención honorífica. VEREDICTO: 24 de junio de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Colegio Nacional de Periodistas, Av. Las Delicias al lado de la Cámara de Comercio e Industria de Maracay, estado Aragua. *** Bienal de Literatura Augusto Padrón Alcaldía del Municipio Girardot del estado Aragua (Maracay, Venezuela) MENCIONES: Cuento y poesía. PARTICIPANTES: Escritores venezolanos o extranjeros residentes en el país. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; no comprometido con ninguna editorial; no premiado previamente. Poesía: poemario con extensión mayor de 30 cuartillas. Cuento: libro de cuentos con extensión mayor de 40 cuartillas. Papel tamaño carta, mecanografiado o impreso por una sola cara, de un máximo de 25 líneas por página. Cuatro ejemplares. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo o lema; sobre aparte cerrado con nombre, dirección y teléfono, con el título del cuento y el seudónimo en el exterior. JURADO: Poesía: María Antonieta Flores, Jesús Sanoja Hernández y William Osuna. Cuento: Harry Almela, Luis Barrera Linares y José Napoleón Oropeza. FECHA TOPE: 18 de junio de 1999. PREMIACIÓN: Ambas menciones recibirán Bs. 600.000, diploma y publicación de la obra, además de 50 ejemplares para el autor. VEREDICTO: 28 de julio de 1999. ENTREGA: Entre octubre y diciembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Bienal de Literatura Augusto Padrón, Dirección de Cultura, Alcaldía del Municipio Girardot, Biblioteca Municipal Augusto Padrón, Palacio Municipal, planta baja, avenida Las Delicias. Maracay, estado Aragua. INFORMACIÓN: Teléfono-fax: 58 43 337421. *** V Concurso Anual de Cuentos Ambientales Infantiles Diario El Nacional (Venezuela) MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Estudiantes venezolanos de educación básica hasta 6º grado. CONDICIONES DEL MATERIAL: Tema en el que el niño concursante y su escuela participen con al menos dos proyectos ambientales en la recuperación, rescate y preservación del medio ambiente de su comunidad; los proyectos pueden referirse al reciclaje, recuperación de áreas verdes, rescate de animales, control de desechos u otros temas ambientales y deben ser de realización posible; un cuento (no una monografía) por participante; extensión máxima de 100 líneas. IDENTIFICACIÓN: Nombre y apellido del niño concursante; edad, grado, nombre del plantel, dirección completa y teléfono. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 25 de junio de 1999. PREMIACIÓN: 1r. lugar, viaje ecológico para el niño ganador y sus representantes, además de una colección de libros ambientales y un premio sorpresa para la escuela donde estudia el ganador. 2º y 3r. premio, una colección de libros ecológicos para los niños y para sus respectivas escuelas. Habrá un premio a la mejor ilustración que acompañe al cuento (deben ser originales, no se admitirán dibujos copiados). En la categoría "El Pequeño Conservacionista" se premiarán los 10 mejores trabajos de niños entre 7 y 8 años de edad y se les otorgará un diploma. Tanto los ganadores como sus escuelas recibirán también el Atlas práctico de Venezuela y la Enciclopedia del cuerpo humano y animales. Los cuentos ganadores serán publicados el 19 de julio de 1999 en el diario El Nacional. VEREDICTO: 19 de julio de 1999. Será publicado en el diario El Nacional. ENTREGA: 3 de agosto de 1999 en el Hotel Caracas Hilton, durante la celebración del 56º aniversario del diario El Nacional. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: V Concurso Anual de Cuentos Ambientales Infantiles. Puente Nuevo a Puerto Escondido. Edif. El Nacional, piso 3. Gerencia de Relaciones Institucionales. El Silencio, Caracas. INFORMACIÓN: Web: http://www.el-nacional.com/concursos/index.htm. Correo electrónico: María Fernanda Ramallo (mframallo@el-nacional.com). Teléfonos: 58 2 4083128 / 3347. *** XV Certamen Poético del Centro Especializado de Atención a los Mayores Generalitat Valenciana / Centro Especializado de Atención a los Mayores MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Poetas de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Sextuplicado; papel tamaño folio; mecanografiados a doble espacio por una sola cara; rima, tema y metro libres; extensión máxima de 100 versos; hasta tres obras por autor; IDENTIFICACIÓN: Los textos no deberán ser firmados; deberá incluirse sobre aparte cerrado con el título del poema y el nombre, dirección y teléfono del autor. Los autores mayores de 60 años deberán hacer constar su fecha de nacimiento (sin el nombre) al pie del poema. JURADO: Distinguidas personalidades de reconocido prestigio cultural. El jurado será presidido por el escritor Juan Alfonso Gil Albors, director de Teatros de la Generalitat Valenciana. FECHA TOPE: 25 de junio de 1999. PREMIACIÓN: 1r. premio: 70.000 pesetas. 2º premio: 40.000 pesetas. 3r. premio: 30.000 pesetas. Premio especial "Tercera edad" a autores de más de 60 años que no hayan obtenido premios de mayor cuantía: 20.000 pesetas. Premio especial Segorbe al mejor poema dedicado a la ciudad de Segorbe: 20.000 pesetas. El ganador deberá asistir a la entrega obligatoriamente, o delegar en un representante autorizado por escrito. ENTREGA: 10 de julio de 1999 a las 6:30 pm en el Auditorio Municipal de Segorbe. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Centro Especializado de Atención a los Mayores, Generalitat Valenciana, CEAM Segorbe, Glorieta D. Carlos Pau, s/n, 12400 Segorbe (Castellón), España. INFORMACIÓN: Centro Especializado de Atención a los Mayores. Telefax: 34 96 4712169. *** XLVIII Premio Anual de Novela Planeta Editorial Planeta MENCIONES: Novela. PARTICIPANTES: Escritores en lengua castellana, cualquiera que sea su nacionalidad. No podrán participar quienes ya hayan recibido el premio ni quienes hayan fallecido antes de publicarse la convocatoria. CONDICIONES DEL MATERIAL: Novela original e inédita; idioma castellano; extensión superior a las 200 páginas en formato DIN A-4 (210x297 mm); mecanografiadas a doble espacio, por una sola cara; duplicado. IDENTIFICACIÓN: Nombre y apellidos del autor; en el caso de que desee firmar con seudónimo, deberá incluir los datos personales en sobre aparte y cerrado. El sobre que contenga todo el material deberá incluir una indicación de que participa en el premio y una certificación firmada por el autor, aceptando expresamente las bases del concurso y garantizando que los derechos de publicación de la obra presentada no están comprometidos ni la novela participa en otro certamen pendiente de resolución. En las obras que se presenten con seudónimo, podrá con éste suscribirse la certificación, pero bajo la plica correspondiente, el autor, firmando con su propio nombre y apellidos, se hará explícitamente responsable de la exactitud de las afirmaciones contenidas en la certificación a que se alude. En el caso de faltar este requisito, aun después de abierta la plica, no podrá ser premiada la novela. JURADO: 7 prestigiosas personalidades de las letras españolas, bajo la presidencia de José Manuel Lara Hernández. FECHA TOPE: 30 de junio de 1999. PREMIACIÓN: 50.000.000 de pesetas al primer lugar; 12.000.000 de pesetas a la novela finalista. Las novelas ganadoras serán publicadas bajo condiciones establecidas por Editorial Planeta. VEREDICTO: 15 de octubre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Editorial Planeta, calle de Córcega, números 273-279, 08008 Barcelona, España. INFORMACIÓN: http://www.editorial.planeta.es/esp/premios/pl22.htm. *** XII Concurso Internacional de Relatos Policíacos Semana Negra de Gijón MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; idioma castellano; mecanografiado a doble espacio; papel tamaño A4 con un máximo de 32 líneas de 68 caracteres cada una; triplicado; extensión máxima de 6 páginas; IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con el nombre, apellidos, dirección y teléfono del autor. JURADO: Tres escritores y/o críticos participantes en la Semana Negra, así como una representación del Ateneo Obrero de Gijón. FECHA TOPE: 30 de junio de 1999. PREMIACIÓN: Primer premio: 200.000 pesetas y publicación en el suplemento cultural La Esfera, del diario El Mundo. Cuatro accésits de 25.000 pesetas cada uno. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Semana Negra, XII Concurso Internacional de Relatos Policíacos, Apartado de Correos 271, 33280, Gijón, Asturias, España. *** Concurso "Una Aventura Nocturna" (homenaje a Julio Ramón Ribeyro) Circuito de Librerías de Miraflores MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores peruanos nacidos después del 31 de diciembre de 1969. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; quintuplicado; papel tamaño A4; mecanografiado a espacio y medio; tema libre; extensión máxima de 4 páginas. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte con datos reales del autor. JURADO: Abelardo Oquendo, Rossella Di Paolo, Jorge Eslava, Yamily Yunis y Ronald Portocarrero. FECHA TOPE: 30 de junio de 1999. PREMIACIÓN: 1º premio: 1.000 soles; 2º premio, 500, y 3º premio, 300. VEREDICTO: 30 de agosto de 1999. Será publicado en los medios de comunicación. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Librerías Germinal, Tarata 181, Miraflores (Lima-Perú); La Casa Verde, Larco 1144; Mosca Azul, Malecón de la Reserva 713; El Virrey, Larco Mar, Tienda Nº 20; Iberia, La Paz 602; Cultura Peruana, José Gálvez 124; San Pablo, Porta 135; La Familia, Shell 279; Bustrofedón, Colina 297; Pacífico, Bonilla 133. INFORMACIÓN: Virginia Vílchez Samanez (germinal@correo.dnet.com.pe), coordinadora. *** 54º Concurso Anual de Cuentos Diario El Nacional (Venezuela) MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; cuadruplicado; extensión máxima de 20 cuartillas; tamaño carta (25 líneas a doble espacio). IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con el nombre completo, cédula de identidad, dirección y teléfono. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 6 de julio de 1999. PREMIACIÓN: Bs. 1.000.000 y publicación del cuento en la edición aniversaria del diario El Nacional del 3 de agosto de 1999. VEREDICTO: 3 de agosto de 1999. Será publicado en el diario El Nacional. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: 54º Concurso Anual de Cuentos El Nacional. Puente Nuevo a Puerto Escondido. Edif. El Nacional, piso 3. Gerencia de Relaciones Institucionales. El Silencio, Caracas. INFORMACIÓN: Web: http://www.el-nacional.com/concursos/index.htm. Correo electrónico: María Fernanda Ramallo (mframallo@el-nacional.com). Teléfonos: 58 2 4083128 / 3347. *** Premio Pedro León Zapata al Mejor Caricaturista de la Prensa Venezolana Diario El Nacional (Venezuela) MENCIONES: Caricatura en medios impresos venezolanos. PARTICIPANTES: Caricaturistas cuyos trabajos hayan sido publicados en cualquier periódico o revista de Venezuela. CONDICIONES DEL MATERIAL: 5 caricaturas publicadas. IDENTIFICACIÓN: Datos el autor y resumen curricular. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 6 de julio de 1999. PREMIACIÓN: Bs. 800.000. ENTREGA: 3 de agosto de 1999 en el Hotel Caracas Hilton, durante la celebración del 56º aniversario del diario El Nacional. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Concurso Premio Pedro León Zapata. Puente Nuevo a Puerto Escondido. Edif. El Nacional, piso 3. Gerencia de Relaciones Institucionales. El Silencio, Caracas. INFORMACIÓN: Web: http://www.el-nacional.com/concursos/index.htm. Correo electrónico: María Fernanda Ramallo (mframallo@el-nacional.com). Teléfonos: 58 2 4083128 / 3347. *** Concurso de Cuentos Juan Rulfo 1999 Radio Francia Internacional MENCIONES: Cuentos. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; lengua española; extensión máxima de 20 páginas de 22 líneas cada una, mecanografiadas a doble espacio y por un solo lado; cada autor podrá participar sólo con un cuento. Se deberá especificar si se participa en uno de los premios especiales. Los premios especiales son: Premio Unión Latina a relatos de autores inéditos; Premio Le Monde Diplomatique a cuentos que manifiesten una preocupación social; Premio Feria del Disco a cuentos sobre música; Premio Monte Ávila Editores a cuentos para niños; Premio Salón del Libro Iberoamericano a relatos de latinoamericanos que resalten la importancia del libro y la lectura, y Premio Semana Negra a cuentos policiales. Además se disputará el Premio Agence Vu de Fotografía, para series fotográficas de 5 a 10 fotos, tema libre, en blanco y negro o en color, de un máximo de 30 x 40 cm; cada foto debe incluir el nombre del fotógrafo y se debe añadir en una hoja separada un texto descriptivo, el lugar, la fecha de la toma y los datos personales del artista. Se aceptan diapositivas. IDENTIFICACIÓN: Nombre, apellidos, teléfono, dirección y datos biográficos del autor. JURADO: Silvia Baron-Supervielle (Argentina), Jorge Edwards (Chile), Luis Sepúlveda (Chile), Marcelo Leonart (Chile), Juan Manuel Roca (Colombia), Emilio Sánchez Ortiz (España), Aline Schulmann (Francia), Claude Fell (Francia), Mercedes Iturbe (México), Juan Villoro (México), Paco Ignacio Taibó II (México), Julio Ortega (Perú), Fernando Aínsa (Uruguay) y Alexis Márquez Rodríguez (Venezuela). El jurado del certamen de fotografía estará constituido por profesionales de la Agence Vu. FECHA TOPE: 15 de septiembre de 1999. PREMIACIÓN: 30.000 francos (Radio Francia Internacional); 20.000 francos (Instituto Cervantes, París); 15.000 francos (Centro Cultural de México); 15.000 francos (Casa de América Latina); 15.000 francos (Le Monde Diplomatique, Francia); 15.000 francos (El Espectador, Colombia); 10.000 francos (Feria del Disco, Chile); 10.000 francos (Unión Latina, París); 5.000 francos (Monte Ávila Editores, Venezuela); viaje y estadía durante la Semana Negra en Gijón, España, en julio de 2000 (Semana Negra); viaje y estadía durante el Salón del Libro Iberoamericano en Gijón, mayo de 2000 (Salón del Libro Iberoamericano de Gijón, España); e ilustración del libro con los cuentos premiados (Agence Vu, de fotografía). VEREDICTO: 13 de diciembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Radio Francia Internacional, Servicio de Lengua Española, Concurso de Cuentos Juan Rulfo, 1 16 Avenue du Président Kennedy, París Cedex 16, Francia. INFORMACIÓN: Teléfono: 33 01 42301212. Telefax: 33 O1 42304759 / 75786. Correo electrónico: service.amerique.latine@rfi.fr. *** V Certamen de Narrativa Corta "Villa de Pasaia" 1999 Asociación Trintxer Kulturala MENCIONES: Narrativa corta. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana o vasca mayores de 14 años de edad. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; no premiado previamente; extensión máxima: 10 folios; mecanografiado a doble espacio por una sola cara; triplicado. IDENTIFICACIÓN: Título del cuento en su portada; en sobre aparte cerrado, título del cuento; nombre, edad, dirección y teléfono del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 30 de septiembre de 1999. PREMIACIÓN: En ambas menciones se entregará un 1r premio de 80.000 pesetas y un 2º de 40.000, además de diploma de certificado para el tercer lugar. Los cuentos ganadores serán editados por la Editorial Birmingham Edit. VEREDICTO: Diciembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Trintxer Kulturala, apartado de correos 35; 20110, Trintxerpe (Guipúzcoa). *** IV Premio de Narrativa Vida y Salud Escuela Universitaria de Enfermería de la Universidad de Alicante MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de lengua castellana o valenciana y estudiantes y profesionales de enfermería. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano o valenciano; extensión entre 3 y 10 folios; mecanografiados a doble espacio en formato DIN A-4 por una sola cara; temática relacionada con aspectos que se deriven de estilos de vida saludable, relativa a situaciones reales o ficticias de salud-enfermedad o vinculadas con el mantenimiento y cuidado del medio ambiente; cuadruplicado. IDENTIFICACIÓN: Sin firma; sobre aparte cerrado con el nombre, teléfono y breve currículum del autor, además del título del cuento y especificación de si el autor es profesional o estudiante de enfermería. JURADO: Personalidades relevantes en los campos de los cuidados de salud y la narrativa. FECHA TOPE: 30 de septiembre de 1999. PREMIACIÓN: Categoría absoluta, 100.000 pesetas y placa; categoría estudiantes y profesionales de enfermería, 25.000 pesetas y placa. Los cuentos premiados y los finalistas serán publicados en la revista Cultura de los Cuidados. VEREDICTO: Primera quincena de diciembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: IV Premio "Vida y Salud" de Narrativa. Universidad de Alicante. E.U. de Enfermería. Campus de San Vicente del Raspeig. A.C. 99. E-03080 Alicante, España. INFORMACIÓN: rgalao@teleline.es. *** Concurso Literario de World Online World Online (http://www.worldonline.es) MENCIONES: Poesía y cuento. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; no presentado a concursos previos; idioma castellano, catalán euskera o gallego (se requerirá traducción al castellano); hasta tres obras por concursante; extensión máxima de 300 líneas de 60 caracteres cada una en 12 puntos (aproximadamente 10 páginas a doble espacio en Microsoft Word en 12 puntos). IDENTIFICACIÓN: Nombre completo; número del documento de identidad o del pasaporte; teléfono de contacto y dirección de habitación. JURADO: Los materiales presentados a concurso serán publicados para que los visitantes de World Online voten por los textos de su preferencia; cada visitante podrá escoger una sola obra de cada categoría; las votaciones se harán entre el 30 de septiembre y el 25 de octubre de 1999. Si por razones técnicas las votaciones quedaran invalidadas, World Online se reserva el derecho de que la elección del ganador quede en manos de un jurado designado por los responsables editoriales, que estaría formado por personalidades del mundo literario de reconocido prestigio. FECHA TOPE: 30 de septiembre de 1999. PREMIACIÓN: 50.000 pesetas para cada categoría. Además, accésits de 10.000 pesetas para los segundos lugares. También se sorteará un premio de 10.000 pesetas entre los votantes. VEREDICTO: 1 de noviembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Las obras, así como los datos de sus autores, deberán enviarse a través de un formulario disponible en http://www.worldonline.es/channels/cul. INFORMACIÓN: http://www.worldonline.es/channels/cul. *** I Concurso de Tanatocuentos Revista Adiós MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; temática referida a algún aspecto de los ritos funerarios; extensión de entre 3 y 10 folios de 30 líneas y 60 espacios cada uno; quintuplicado. IDENTIFICACIÓN: Nombre, apellidos, dirección completa y teléfono del autor, además de una declaración cediendo los derechos de publicación. JURADO: Miembros de la Empresa Mixta de Servicios Funerarios de Madrid, de la Revista Adiós, de la empresa patrocinadora Viajes Nobel y personas de reconocido prestigio en el mundo del arte y la literatura. FECHA TOPE: 1 de octubre de 1999. PREMIACIÓN: Viaje para dos personas a Bali, que incluye billete de avión en clase turista con Garuda Indonesia, alojamiento por 5 noches en el hotel Sol Meliá en régimen de alojamiento y desayuno, traslado y asistencia en español, seguro y bolsa de viaje; además, se publicará el cuento ganador y una selección hecha por el jurado en una edición extraordinaria de la revista. VEREDICTO: Noviembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Revista Adiós. Primer Concurso de Tanatocuentos. Empresa Mixta de Servicios Funerarios de Madrid, S.A. Salvador de Madariaga, 11 28027 Madrid, España. INFORMACIÓN: Web: http://www.emsf.es/revista.htm. Correo electrónico: jpozo@tader.es. Teléfono: 34 1 5108272 / 71. Fax: 34 1 5108286. *** Bienal Municipal de Literatura Ciudad de la Juventud 2000 Alcaldía del municipio José Félix Ribas del estado Aragua (La Victoria, Venezuela). MENCIONES: Mención Narrativa Rafael Briceño Ortega; Mención Dramaturgia Julio Páez; Mención Narrativa Joven Miguel Villasana. PARTICIPANTES: Escritores venezolanos y extranjeros residenciados en Venezuela. La mención Narrativa Joven está reservada a escritores de hasta 20 años de edad, residenciados en los municipios que formaron parte del extinto distrito Ricaurte del estado Aragua. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; cuadruplicado; papel tamaño carta a doble espacio por una sola cara; no premiado anteriormente. No se aceptará más de un trabajo por mención. Extensión mínima: narrativa, libro de cuentos de más de 30 cuartillas; dramaturgia, obra de teatro de más de 25 cuartillas; narrativa joven, grupo de cuentos de más de 10 páginas. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con los datos del autor. Los participantes de la mención Narrativa Joven deberán incluir el nombre de la institución donde cursan estudios y el sobre debe mostrar la leyenda "Bienal de Literatura Ciudad de la Juventud, mención Narrativa Joven Miguel Villasana". JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 1 de octubre de 1999 para las menciones Narrativa y Dramaturgia; 1 de diciembre de 1999 para la mención Narrativa Joven. PREMIACIÓN: Bs. 500.000 y la edición de la obra, para las menciones Narrativa y Dramaturgia; Bs. 120.000 y diploma en la mención Narrativa Joven. Podrá entregarse hasta dos menciones especiales en cada categoría. VEREDICTO: Febrero de 2000. ENTREGA: Marzo de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Ateneo de La Victoria, avenida Francisco de Loreto c/c Dr. Carías. La Victoria, estado Aragua, Venezuela. INFORMACIÓN: Telefax: 58 44 224953. *** I Certamen Mundial de Fotografía "Naturaleza viva, en libertad" Centro Cultural Kemkem MENCIONES: Fotografía. PARTICIPANTES: Fotógrafos hispanoamericanos. CONDICIONES DEL MATERIAL: Fotografías en torno a la libertad de los animales en el medio ambiente; cada fotografía debe expresar la presencia de uno o más animales viviendo exclusivamente en libertad; inéditas; no premiadas anteriormente; máximo de 5 fotografías por participante; tamaño entre 20x30 cm y 30x40 cm; montadas en cartón del color que desee el autor; color o blanco y negro; arancel de US$20,00 IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; al dorso de cada obra constará el título y el seudónimo del autor; anexar sobre cerrado con el nombre completo, dirección, país, teléfono y correo electrónico del autor; este sobre debe llevar el seudónimo en su parte exterior. JURADO: Estará presidido por el profesor Walter Fumarola. Los demás miembros serán anunciados oportunamente. FECHA TOPE: 1 de noviembre de 1999. PREMIACIÓN: 1r. premio: U$5.000, trofeo y diploma; 2º premio: US$1.000, medalla y diploma; 3r. premio: US$500, medalla y diploma; 4º premio: US$300, medalla y diploma; 5º premio: US$300, medalla y diploma; del 6º al 10º premio, medalla y diploma. Todos los ganadores recibirán diploma de participación. VEREDICTO: 6 de noviembre de 1999. ENTREGA: 7 de noviembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Centro Cultural Kemkem: calle 527, N° 366, Quequén (7631), Provincia de Buenos Aires, Argentina; o R. Falcón 1204, Lomas de Zamora (1832), Provincia de Buenos Aires, Argentina. INFORMACIÓN: http://www.necocheanet.com.ar/kemkem. *** V Festival Internacional de Video Erótico "La Paradoja Erótica" Universidad del Claustro de Sor Juana MENCIONES: Video erótico en categorías video-clip y ficción. PARTICIPANTES: Realizadores mexicanos. CONDICIONES DEL MATERIAL: Video-clips de entre 2 y 5 minutos de duración; videos de ficción de duración abierta; formato Hi-8, U-matic (3/4) o Betacam, en todos los casos acompañado de una copia en VHS; ficha de inscripción y ficha de depósito de pago. La inscripción tiene un costo de 250 pesos mexicanos, a ser depositados en la cuenta 0181687506 del Banco Bilbao Vizcaya a nombre de V Festival Internacional de Video Erótico. IDENTIFICACIÓN: Tanto los videocasetes como sus estuches deberán ser etiquetados correctamente con el nombre y teléfono del responsable; título de la obra, categoría en la que concursa, duración, lugar y año de realización. Los videos seleccionados serán exhibidos entre el lunes 6 y el jueves 9 de diciembre de 1999 en la Cineteca Nacional. JURADO: Un grupo de erotólogos y profesionales de la comunicación audiovisual. FECHA TOPE: 5 de noviembre de 1999. Quienes deseen llevar sus videos personalmente deberán hacerlo sólo el jueves 4 y el viernes 5 de noviembre de 1999 entre las 10 am y las 5 pm. PREMIACIÓN: Cada categoría recibirá un primer premio de $25.000; segundo, $15.000; tercero, $10.000. Los premios serán entregados en moneda nacional o su equivalente en dólares americanos. ENTREGA: 10 de diciembre de 1999. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: V Festival Internacional de Video Erótico, Universidad del Claustro de Sor Juana, Izazaga 92, Centro Histórico. C:P: 06080. México, D.F. INFORMACIÓN: Teléfonos 52 5 7095420 / 3952, extensiones 112, 128 y 134. Correo electrónico: cuch@df1.telmex.net.mx. === Paso de río =========================================================== Mezclaje. Los escritores venezolanos Eduardo Cobos y Anwar Hasmy acaban de publicar la primera edición de Mezclaje, revista que publicará exclusivamente materiales de narrativa. Además de publicar cuentos breves y no tanto, anuncian la publicación de ensayo sobre narrativa, homenajes a escritores de valía, traducciones al castellano y enlaces a otras publicaciones. http://mezclaje.ivic.ve/mezclaje. Cuentos Globales se ha mudado. Parece que estamos en época de mudanzas: también ha cargado Cuentos Globales con lo suyo hacia un nuevo hogar en http://www.bilbaoweb.com/cuentos, donde muestra imagen renovada y, como siempre, lo mejor de la literatura contemporánea en la lengua de Cervantes. Cuentos Globales es editada mensualmente desde Marbella por Jesús S. Ibáñez (kaosjsi@idecnet.com). Lectura creativa. El Departamento de Letras de la argentina Fundación Ceamc (enlamasmedula@hotmail.com) está convocando a los interesados a participar en el curso Lectura Creativa, donde con la coordinación de César Bandín Ron se apreciarán materiales de autores de la talla de Girondo, Borges, Orozco, Pizarnik, Gelman, Futoransky, Fogwill, Boccanera, Helder, May y muchos otros. Los interesados pueden escribirle a la fundación por correo electrónico a enlamasmedula@hotmail.com, telefonear al 54 11 49615945 o al telefax 54 11 8128865, o dirigirse personalmente a la avenida Santa Fe 1769, piso 4 (1425), Buenos Aires. Cambio de directiva. La Fundación Teatro Baralt, en Venezuela, nombró el pasado viernes 4 al doctor Cósimo Mandrillo (cosimo@cantv.net) como director encargado del Teatro Baralt. Los asuntos de carácter administrativo y de programación relativos al Teatro deberán ser canalizados a través de Mandrillo. La Presidencia de Fundabaralt le asistirá durante algunas semanas y posteriormente continuará con las actividades relativas a las relaciones interinstitucionales, la obtención de recursos financieros y en general, los asuntos relativos a la fundación. Rey renovado. Nuevos textos y secciones han sido incorporados a su página por el escritor español Javier Rey de Sola (reydesola@arrakis.es). Nuestros lectores más avezados recordarán que comentamos el sitio de este autor en Letralia 63. Pues bien, ahora, además de su novela Negra conjura, Rey de Sola pone a disposición de sus lectores, también gratuitamente, su tragicomedia en dos actos para dos actores De la gaseosa al champán, que puede ser representada por quien lo desee contactando antes a su autor. Otras interesantes novedades en http://www.arrakis.es/~reydesola. El tres de Casa de Occidente. Adalberto Guerra (adonnadie@aol.com) edita la revista Casa de Occidente, que ya va por su número 3 y que tiene un interesante mostrario de literatura hispanoamericana. Guerra agradece comentarios y establecimiento de contactos para intercambios literarios. http://hometown.aol.com/adonnadie/casa.html. Postales en Imagen. Imagen de México, el sitio de Ricardo Moura (rmoura@spin.com.mx), le permite enviar una postal electrónica a quien usted desee. Paisajes mexicanos, españoles, argentinos, chilenos y peruanos, además de hermosos ejemplares de la flora y la fauna de estos lares, pueden verse y usarse en su catálogo de más de doscientas fotografías. http://www.imagen.net.mx/postal.html. La otra Puerta. Cada vez mejor ubicada como un recurso indispensable a nivel de tecnología educativa, la revista argentina La Puerta, editada por Graciela Caplan y Carlos Neri, se ha mudado. Ahora puede usted visitarla en http://cyn.delmercosur.com/lapuerta. El taller de LibroRed. Con once propuestas de trabajo, materiales teóricos, textos de autores consagrados, juegos literarios y una sección en la que los compañeros se corrigen entre sí, LibroRed ofrece por nada uno de los más interesantes talleres literarios de Internet. http://www.librored.com/taller Los derechos del sexo. La Liga de Defensa de las Minorías Sexuales y el Grupo Nexo están promoviendo en Buenos Aires la charla-debate "Sexualidad y derechos de ciudadanía", a realizarse, según nos comentó la periodista Viviana Gorbato (escritoragorbato@hotmail.com), el domingo 13 a las 5 de la tarde en la sede de Nexo, en el 4º piso del número 339 en la avenida Callao de Buenos Aires. La entrada costará $2 y hay que confirmar telefónicamente por los números 54 4 3750366 / 3744484. Ángeles cansados. Este es el título de la última producción de Deabruak, la editorial shareware comentada en Letralia 69. Ángeles cansados es de Sergi Puertas e Isidro Gómez -el primero de los cuales ha publicado algunos textos en Letralia, como se puede revisar en nuestra sección Firmas. El libro es definido por Deabruak como "una visión actualizada del nuevo realismo sucio". Cuenta con fotografías de la española Eukene Zamora. http://www.deabruak.com. La última sobra. El poeta mexicano Máximo Cerdio, del estado de Chiapas, ha publicado en el Web su libro La última sobra. La invitación es extensiva a todos los internautas hispanoparlantes. http://www.fortunecity.com/victorian/parkstreet/382. Escritores de aniversario. El canal #escritores de Undernet está por arribar a su primer aniversario. Este sitio de reunión en tiempo real ha venido acercando a escritores de todo el mundo de habla hispana a través del IRC. En busca de nuevo impulso, #escritores está invitando a los interesados a conocer más del canal en http://members.xoom.com/escritores. Argentango en el aire. La segunda edición de Argentango, correspondiente a junio y julio, ya puede ser visitada. Materiales sobre la identidad de Buenos Aires, la historia del lunfardo, la pintura de Antonio Berni, el renacimiento del tango en Europa y otros temas, además de enlaces sobre tango con comentarios incluidos. Es editada desde Italia por Miguel Ángel García (garcia@mclink.it). http://www.team2it.net/tango. ¿Quiere publicar una nota en este espacio? Envíenosla por correo electrónico a breves@letralia.zzn.com. === Literatura en Internet ================================================ Los misterios del idioma http://www.geocities.com/Athens/Agora/6975 Desde 1981 se publica, en el suplemento dominical del diario chileno El Sur, de Concepción, la columna "Los misterios del idioma", en la que el profesor y periodista Alfredo Barría M. (abarria@relmu.rbb.utfsm.cl) desmadeja entuertos lingüísticos con un lenguaje claro y sencillo. Desde mayo de 1998, estos interesantes misterios son también publicados en el Web, constituyendo un ineludible material de referencia para quienes deseen aclarar dudas sobre el castellano. Los misterios son simplemente comentarios sobre aspectos del lenguaje que suelen presentar dificultades para el común de la gente. Barría reúne, por una parte, una serie de expresiones, de uso corriente o por el contrario poco habitual, de las que desmenuza significados y referentes, y por otra, comentarios etimológicos sobre ciertas palabras. Con esta combinación, el docente lleva dieciocho años impartiendo sus particulares consejos idiomáticos. Entre los términos que han sido comentados en la columna hay palabras importadas de otros idiomas, como sandwich, snob o yogur, expresiones como "al menos", "antes que nada" o "propiedad léxica", y palabras comunes como asilo, dieta o taciturna, que bajo el lente acucioso de Barría descubren sus rincones más interesantes. Además del texto introductorio, la página tiene cuatro secciones. En la primera usted podrá leer los "misterios" de la semana vigente; la segunda muestra las palabras comentadas en la semana; la tercera es el archivo de ediciones publicadas, y la cuarta reúne anécdotas sobre escritores famosos y las respuestas a las preguntas más frecuentes. Las anécdotas, como los misterios, vienen publicándose en la prensa, aunque apenas desde septiembre de 1998. Según Barría, tienen la finalidad de difundir información sobre escritores esenciales de habla hispana y de descubrir al lector algunos de sus aspectos menos conocidos. "Estimo", indica el autor, "que todos pueden ser considerados clásicos dentro de los distintos géneros literarios que cultivan; en consecuencia, merecen la difusión de su obra, en especial si todos conforman una muestra evidente de nuestra cultura y constituyen un venero de solaz y conocimiento, que bien vale pena fortalecer". En cuanto al apartado de respuestas, encuentra su justificación en un hecho particular. Desde que Barría empezó a publicar su columna en el diario chileno, ha recibido consultas sobre el idioma, que son respondidas de la misma forma sencilla que caracteriza sus artículos. Las respuestas a varias de esas preguntas contienen información útil para el común de los hispanoparlantes, como la acentuación de las mayúsculas o las diferencias entre un refrán y una sentencia. Reconociendo el incansable esfuerzo de Barría, la Universidad de Concepción -donde el autor trabaja como profesor- ha publicado un libro que recoge lo mejor de "Los misterios del idioma", cuya segunda edición se encuentra ya en preparación. Ahora con versión electrónica, estos misterios podrán prestar el máximo de su utilidad a la comunidad hispanoparlante de la red. === Poeta en Nueva York, los reyes de Harlem y los de Wall Street ========= === Carlos Cañas-Dinarte ================================================== (Nota del editor: este trabajo del investigador salvadoreño Cañas-Dinarte corresponde a una conferencia dictada por él en el Centro Cultural de España, Embajada de España en San Salvador, el 18 de junio de 1998). Para las almas de Roberto Scioville y Ricardo Avalos Escobar, cuyos relojes en fuga suenan a concierto interrumpido. Federico vino a mis ojos con su palabra de nardos. Cual niño lo miro, miro, cual niño lo estoy mirando. Ante mis iris conmovidos, mueve ese Lorca sus manos y enseña, celestes y puros, sus verbos de verde hogaño. Nuestro encuentro fue casual, en la mitad del barranco de libros fatigados del parquecito de San José, ante el pórtico derruido y doliente de aquella iglesia incendiada hace 23 años en el corazón de nuestra capital. Ya mis oídos sabían de la existencia de su palabra, por mi padre que recitaba con respeto algunos versos de La casada infiel, destrozados casi a diario en los autobuses y cinqueras por una versión cancionera de cabaret de octava, más repasada que el Himno Nacional en las sórdidas y espirituosas calígines del zanjón Zurita, la Plaza del Trovador, la Alameda Juan Pablo II y los iniciatorios sexuales de la Calle Celis y la "Tuentifor". ¡Ay del resoplar de caballo del corazón de mi padre, parado como verano en las verdes hojas del árbol de mi armonía, de mi esfinge, de mi pan y mi trabajo! En la revisión rutinaria de los chalecitos para la venta de libros de viejo, de pronto, sin anunciarse y sin quitarse el sombrero, ya estaba frente a mí Federico. Me saludaba desde dentro de una edición fea, amarillenta y mal refilada, cuyo título en letras rojas a mis sinapsis de inconsciente colectivo no le decían absolutamente nada: Poeta en Nueva York. "No lo conozco", anoté para mis adentros y me dejé seducir por los cinco míseros colones que el anciano vendedor me decía que valía aquel volumen, cuyo papel fino, cuatro ilustraciones de la mano de García Lorca y el poema luctuoso de Antonio Machado fueron entonces no más que detalles marginales. Era la tarde del 4 de abril de 1987 y yo apenas comenzaba mi segundo año de bachillerato académico. Tan sólo un par de meses más tarde -luego de cumplir con un viaje por Washington D. C., Nueva York y Miami, invitado por la Asociación de Personal de la Organización de Estados Americanos-, de la mano maternal de Juana Duanes Martínez, mi profesora de Letras en la educación media, vendría la experiencia de adentrarme en otras facetas de la vida y obra de Lorca. Así fue como me enteré de su teatro de sangre, de su desarrollo como actor y viajante por el sur de América, de la totalidad de su poesía gitana y de más detalles de su paso radiante por el mundo, entre llantos y pases de Ignacio Sánchez Mejías frente a toros bravíos, muestras del cante jondo, castañuelas que vibraban y baladas, elegías, odas y canciones. Me impactó sobremanera la historia de su ajusticiamiento en el amanecer de la Falange, a mediados de septiembre de 1936 y al estilo de los asesinatos sumarios que a diario se vivían en El Salvador desde los primeros años de la década pasada, vituperios de fusiles, maduros granadas de muerte y sangre que brotaron en esas longas noites de pedra de nuestras sendas historias patrias, tantas veces divididas, tantas veces entrecruzadas. ¡Ay de los machos cabríos que despotrican en la encrucijada de la lluvia reflexiva, los equilibrios contrarios y las espigas de plata! Pero también me produjeron estremecimientos en el espinazo las voces antiguas de la Muerte de Antoñito el Camborio cerca del Guadalquivir, los caballos negros de herraduras negras del Romance de la Guardia Civil Española y la luna fáunica y redonda, de pechos altos y duros, en aquella madrugada fija de Thamar y su flor martirizada, mientras sus esclavos guardianes a su hermano Amnón dirigen saetas en los muros y atalayas, al compás del rey David y las siete cuerdas de su lira. ¡Ay de mí, de mis poemas de adolescente y de aquella mi primera muerte! ¡Ay de mí y de mi búsqueda de unos muslos que, como peces sorprendidos, se me escaparan de entre las manos mientras me la llevara al río de pergamino entre ramos de jacintos! Ya en 1990, en el entusiasta segundo año de mis estudios universitarios de Literatura, vendría la tenida de palabras y los cuchillos mentales esgrimidos con Toño Dimas por la posesión de aquella blanca mujer que formaban los dos gruesos tomos forrados de las Obras completas de Lorca, impresas en papel biblia por la madrileña casa Aguilar, de venta por 400 colones (US$45,55) en la Librería Cultura Católica, en el pleno "centro histérico" de San Salvador. Creo que no es necesario decir que al cabo de unos días perdí aquella justa, como ya me había ocurrido semanas atrás con Francisco Domínguez, mi otrora instructor de Lingüística, cuando adquirió, frente a mí y por arrebatamiento, el ejemplar Losada del Curso de lingüística general de Ferdinand de Saussure, comprado por 25 colones a don René Girón (Rip) en un pasillo de la misma Universidad Centroamericana "José Simeón Cañas". ¡Ay de mi sino marcado en la porción central de las estrellas! Como buen mal perdedor, de Toño sólo me quedó la promesa de prestarme, a su debido tiempo y sin prisas, aquellos preciados y preciosos volúmenes, oferta que nunca se cumplió porque en junio de ese año, 1990 -tras el vendaval desatado por las estrellas de cristal del profesor Keating y por las nubes moradas del sueño de noche de verano del joven protagonista de La sociedad de los poetas muertos-, en el cubículo de instructores de Letras sólo se quedó navegando, para eterna memoria, el recuerdo de Toño como sabio desertor de los desmanes y tropeles de la ingeniería. Sólo se quedó entre nuestras manos la imagen de Toño cuando leía apuntes prestados de Gramática Superior y escuchaba, al mismo tiempo, en su estéreo portátil a The Eagles y su Hotel California. ¡Ay de aquel fin de semana, de aquel pie de árbol manchado para el banquete de las hormigas, de aquel primer vigilante del claustro, de Paco Andrés en la mañana del lunes y de todos nosotros en la cripta de la Ceiba de Guadalupe, presas de aquellos versos de un nocturno mascarón vuelto hacia el cielo vivo! ¿Y Poeta en Nueva York? ¿Y Lorca en su periplo americano por las tierras del norte y de la pleamar? Pues, bien. Gracias por preguntar y recordarme de ello en este maremágnum azul de mis recuerdos. Fue hasta la segunda semana de febrero de 1991 cuando me fue dada la epifanía del cantor de la Gran Manzana Negra, mientras leía las páginas de Federico García Lorca. Su obra e influencia en la poesía española, escritas por Guillermo Díaz-Plaja y llegadas a mí en la cuarta edición (1968) de aquella serie verde de la colección Austral, editada por Espasa-Calpe con aquellos forros de papel punteado en cuya zona central siempre aparecía impresa la figura de Capricornio. Y digo epifanía porque la lectura de la página 168 de ese ensayo fue el detonante intelectual para adentrarme en los recovecos y callejas de Nueva York, Vermont y Cuba de la mano, la música y el son de Federico. La sencilla nota al pie de dicho folio disparó oscuras e incomprendidas conexiones en la entraña de mi mente: "Poeta en Nueva York, Méjico, 1940". Por alguna razón que no atinaba a entender del todo, la referencia al país hermano y a ese año específico y póstumo de Lorca no me eran desconocidos. De pronto, en mitad de la noche, me sobrevino una inquietud, un salto mortal desde mi cama hacia las estanterías improvisadas de mi cuarto y a los promontorios de libros apiñados sobre las baldosas del suelo. Al tener aquel libro entre mis manos, todo mi ser no podía creerlo. Todo yo me resistía a creerlo: lo que había comprado por cinco colones aquella tarde en la plaza de San José era un ejemplar de la primera edición mundial de Poeta en Nueva York, impresa y prologada por José Bergamín para las Ediciones del Árbol, reasumidas por la editorial Séneca, con sede en el distrito federal de esa república mexicana. No había duda posible, pues el colofón rezaba: "Este libro se acabó de imprimir el día quince de junio de 1940...". ¡Ay de las lunas de pergamino que cantan al mundo mi buena fortuna, respaldada por una misiva, hoy perdida, de una casa londinense de subastas! No me atreví a leerlo. Alguna especie de temor atávico me lo impidió y para mitigar la sed salina de la poesía tuve que recurrir a la popular edición Porrúa de 1977, prologada por Salvador Novo. Así pude seguir a nuestro Federico García Lorca por los caminos de Santiago de su andar estudiantil norteamericano y su estancia vacacional caribeña, de junio de 1929 a junio de 1930. Juntos dimos vueltas de paseo, vimos infancias truncadas, negros que arrancaban los ojos a los cocodrilos, iglesias abandonadas, calles y sueños, las aulas solariegas de Columbia University, recuerdos de la guerra europea, auroras, granjas y lagos, pequeños poemas infinitos para la crucifixión del capitán-poeta-loco Walt Whitman y los valses vieneses de los insectos en las ramas: Asesinado por el cielo, entre las formas que van hacia la sierpe y las formas que buscan el cristal, dejaré crecer mis cabellos. Con el árbol de muñones que no canta y el niño con el blanco rostro de huevo. Con los animalitos de cabeza rota y el agua harapienta de los pies secos. Con todo lo que tiene cansancio sordomudo y mariposa ahogada en el tintero. Tropezando con mi rostro distinto de cada día. ¡Asesinado por el cielo! Poeta en Nueva York: páginas con paisajes de las multitudes que vomitan y que orinan el panorama de esa ciudad ciega y sin sueño que es la otra York, meta de los 63 millones de inmigrantes europeos y otros tantos de hordas latinoamericanas, enjambres de pobres y desarrapados que llegan a su puerto de alambres, montes de carbón, anuncios en Times Square, camelias de muerte, gasolina en hervor, saliva helada, puentes de lógica arquitectura, agua que no desemboca, ataúdes sin nombre, nieve negra y ferrocarriles, todo comprendido bajo el fermento de la mirada metálica de la Gran Dama Libertaria, la ceñuda garra de capataces tejanos de los agentes migratorios y el gesto burlón del vagabundo Charlot Chaplin, en su famosa escena de la patada en el trasero gubernamental: Nueva York de cieno, Nueva York de alambres y de muerte. ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla? ¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo? ¿Quién el sueño terrible de tus anémonas manchadas? ¡Ay de mí, pobre estudiante, cuando caí en la cuenta de que no duerme nadie por el cielo, de que el jugo de la verdad es denso y amargo, y de que no es sueño la vida en llagas! ¡Ay de mis letras de papel crespón hechas para la luna llena en la portería del reino de la ilusión! Al arribar a la ciudad de la Gran Manzana y actual señorío de Woody Allen, el alma de libélula del poeta ha querido dejar atrás las locaciones donde acaba de filmar su gran poemario buñuelesco Romancero gitano, película de mediano metraje y gran intensidad en romance de blanco y negro, con racord de aires de luna llena, ruidos de fonógrafo y sombras goyescas de carpas y parcas, elementos por cuya factura nuestro escritor andaluz se ganó el mote y el disgusto de "poeta de los gitanos", aunque él mismo declarara que el gitanismo en su obra "era sólo un tema literario y nada más". ¡Pero qué más podía hacer, si así es de caprichoso el mercado espectador y lector, del que ni nuestra Claudia Lars pudo escaparse, atrapada en el fragor poético con sus Romances de la sangre caída! Años antes del mismo nacimiento de Lorca, en 1893, un joven viudo, apesadumbrado hasta el fondo de una botella, hará un retrato, no una mera descripción periodística, de esa "ciudad imperial" en esa larga e inconclusa prosa poética que es su estudio Edgar Allan Poe, trabajo de Rubén Darío que será volcado hasta en 1905 en su libro Los raros y en el que, como Lorca, entenderá "de manera perfecta cómo el vidente Edgar Poe tuvo que abrazarse a lo misterioso y al hervor cordial de la embriaguez en aquel mundo" que no tiene raíz y donde las aristas geométricas "suben al cielo sin voluntad de nube ni voluntad de gloria", en una poética y terrible "lucha de los rascacielos con el cielo que los cubre", manifiesta en estos versos darianos: Casas con cincuenta pisos, servidumbre de color, millones de circuncisos, máquinas, diarios y avisos, y dolor, dolor, dolor. Después de que el príncipe del azul y de los cisnes ha hollado el camino, otros poetas continentales, mayores y menores, émulos de Whitman y de T. S. Eliot -José Martí, Román Mayorga Rivas, Carlos A. Imendia y más- hablarán y cantarán la frigidez y sordidez de la Babel de Hierro, cosmopolita y mecanizada, inhumana y triste. Es allí, en Nueva York, donde se rinde culto cotidiano al dios de cemento y al becerro de oro en las oficinas de los grandes consorcios y en las pujas millonarias de la Bolsa, en medio de ese ritmo furioso, angustiante, esclavo y doloroso del trinomio máquina-hombre-naturaleza, para cuya resolución el poeta se ofrece en sacrificio crístico, en comunión con los pobres, olvidados y explotados para una salvación no necesariamente religiosa, sino más bien humanista, solidaria y socialista: Debajo de las multiplicaciones hay una gota de sangre de pato; debajo de las divisiones hay una gota de sangre de marinero; debajo de las sumas, un río de sangre tierna. Un río que viene cantando por los dormitorios de los arrabales, y es plata, cemento o brisa en el alba mentida de New York. Existen las montañas. Lo sé. Y los anteojos para la sabiduría. Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo. He venido para ver la turbia sangre, la sangre que lleva las máquinas a las cataratas y el espíritu a la lengua de la cobra. (...) Yo denuncio la conjura de estas desiertas oficinas que no radian las agonías, que borran los programas de la selva, y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas cuando sus gritos llenan el valle donde el Hudson se emborracha con aceite. Pero esta vez el poeta Lorca ha dejado a un lado sus experiencias con el celuloide escriturario y ha preferido las bondades de la cámara fotográfica, manejable en cualquier lugar y cuya película Eastman Kodak puede obtener en casi cualquier esquina de la urbe, donde todo transcurre bajo el signo de Citizen Kane y del Big Brother, espectro vigilante de la novela 1984 de Orwell que siempre está allí, asomándose por los muros, las radios y las pantallas de la civilización contemporánea. Federico sale a tomar instantáneas blanco y negro por las calles de esa Nueva York a la que, sin avisárselo siquiera, hay que entender y vencer con la fuerza de la reacción lírica surrealista. Y es allí -en esas avenidas sin nombre llenas de rostros compungidos y dolientes por las culturas de todo y de nada- donde García Lorca se encuentra con los negros, sintetizados en el Rey de Harlem, símbolo del espíritu de la raza negra y grito de aliento para los que se niegan a la posibilidad de disfrutar plenamente de su negritud, de su gloriosa y rica marginalidad ante el avance de los "depredadores civilizados": Es preciso cruzar los puentes y llegar al rumor negro para que el perfume de pulmón nos golpee las sienes con su vestido de caliente piña. Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente, a todos los amigos de la manzana y de la arena; y es necesario dar con los puños cerrados a las pequeñas judías que tiemblan llenas de burbujas, para que el Rey de Harlem cante con su muchedumbre, para que los cocodrilos duerman en largas filas bajo el amianto de la luna, y para que nadie dude la infinita belleza de los plumeros, los ralladores, los cobres y las cacerolas de las cocinas. ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! No hay angustia comparable a tus ojos oprimidos, a tu sangre estremecida dentro del eclipse oscuro, a tu violencia granate, sordomuda en la penumbra, a tu gran rey prisionero, con un traje de conserje. (...) ¡Negros! ¡Negros! ¡Negros! ¡Negros! Jamás sierpe, ni cebra, ni mula palidecieron al morir. El leñador no sabe cuándo expiran los clamorosos árboles que corta. Aguardad bajo la sombra vegetal de vuestro rey a que cicutas y cardos y ortigas turben postreras azoteas. Entonces, negros, entonces, entonces, podréis besar con frenesí las ruedas de las bicicletas, poner parejas de microscopios en las cuevas de las ardillas y danzar al fin sin duda, mientras las flores erizadas asesinan a nuestro Moisés casi en los juncos del cielo. ¡Ay, Harlem disfrazada! ¡Ay, Harlem, amenazada por un gentío de trajes sin cabeza! Me llega tu rumor. Me llega tu rumor atravesando troncos y ascensores, a través de láminas grises, donde flotan tus automóviles cubiertos de dientes, a través de los caballos muertos y los crímenes diminutos, a través de tu gran rey desesperado cuyas barbas llegan al mar. Reflexiona en prosa el poeta-fotógrafo: "En Nueva York se dan cita las razas de toda la Tierra, pero chinos, armenios, rusos, alemanes siguen siendo extranjeros. Todos menos los negros. Es indudable que ellos ejercen enorme influencia en Norteamérica y, pese a quien pese, son lo más espiritual y lo más delicado de aquel mundo. Porque creen, porque esperan, porque cantan y porque tienen una exquisita pereza religiosa que los salva de todos sus peligrosos afanes actuales", en un ir y venir de sonrisas telúricas que años más tarde se trocarán en poder combatiente y socialmente propositivo en las manos y gargantas de Malcolm X y Martin Luther King Jr. El revelado del rollo fotográfico le da al vate un álbum de estampas desgarradoras: es el poema de la raza negra en Norteamérica, donde se refleja el dolor de los negros por ser negros en un mundo que no es suyo, que les ha sido arrebatado y luego devuelto, en préstamo en sus barriadas miserables, por las invenciones del hombre blanco y sus máquinas. Incluso, en alguna entrevista llega a decir que "fuera del arte negro, no queda en los Estados Unidos más que mecánica y automatismo". Y el poeta eleva entonces su voz y protesta. Protesta porque se les ha robado la vida a esos hombres, mujeres, niños y niñas en aras del progreso y la tecnificación, del desarrollo mecanicista y de la tecnocracia de esos burócratas de cuello duro, pelo engominado, saco y corbata que gobiernan el universo frío, salvaje y frenético de Wall Street, muerte muerta, bárbara y primitiva, sin visos de resurrección y que, al poco tiempo, colapsará en aquella jornada histórica de la Gran Depresión Mundial, de la que Federico es profeta y testigo presencial, en palabras cuyo mesianismo hoy pueda parecer fuera de época: ¡Qué no baile el Papa! ¡No, que no baile el Papa! Ni el Rey, ni el millonario de dientes azules, ni las bailarinas secas de las catedrales, ni constructores, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas. Sólo este mascarón de vieja escarlatina. ¡Sólo este mascarón! Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos. Que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas. Que ya la Bolsa será una pirámide de musgo. Que ya vendrán lianas después de los fusiles y muy pronto, muy pronto, muy pronto. ¡Ay, Wall Street! El mascarón. ¡Mirad el mascarón! ¡Cómo escupe veneno de bosque por la angustia imperfecta de Nueva York! Ante ese afán financiero y economicista, de moral judaizante y protestante, la pluma y la cámara del poeta -heredero raigal de los cristianos viejos que hicieron posible la Reconquista siglos ha- se estremecen y se crispan en toda la extensión de sus nervios y alambres. Sus fotos-poemas le permiten a Federico exponer a sus espectadores-lectores el choque gigantesco entre lo natural y lo mecanizado en las miasmas diarias de la ciudad-símbolo, de la urbe ciclópea frente a la casita de madera en las orillas de Vermont, de la naturaleza pura y del hombre elemental contra la civilización que todo lo devora y lo esclaviza. Este tema fue tratado antes y después de Lorca por las creaciones en prosa y verso de varios autores americanos de la talla de Eustasio Rivera, Miguel Ángel Asturias, Ricardo Güiraldes, Rómulo Gallegos, Pablo Neruda, Miguel Ángel Espino y Gabriel García Márquez. Es, en pocas palabras, el enfrentamiento crudo y directo del poeta que sueña y la ciudad "sin sueño", sin aspiraciones vitales, sin ánimos de cambio, por lo que a la obra no puede caberle, ni ahora ni nunca, un título más coherente, significativo y confrontativo: Poeta en Nueva York. La lente del fotógrafo-escritor intimista se dilata inconmensurable, se abre en toda su anchura para abarcar la realidad, desmenuzarla en sus componentes y su esencia, superarlas y encontrar el sentido último a partir de los datos de ocasión, del aquí y el ahora, del presente cronológico (el de los gitanos y negros) hacia un universo sin tiempo (el de los orígenes), para luego lanzar las duras verdades metafóricas al rostro de un vosotros o nosotros lectores, para que ese interlocutor colectivo sea el que haga que el imperativo de la palabra lorquiana se transforme en acto, en praxis que trastoque y transmute la experiencia sociohistórica mediante una penetrante indagación metafísica. ¡Ay de las revelaciones más allá de lo pintoresco, en la esencia universal de las cosas y seres de la realidad! ¡Ay de la tierra que clama por lo verde que agoniza y se marcha! ¡Ay de los hombres y mujeres que lloran por la nueva sociedad libertada, donde el pan y la tierra serán como lo planteó Don Quijote en el discurso a los cabreros! ¡Ay de aquellos en cuyo ser algo no se estremezca con estos versos de explosión en madrugada!: No es el infierno, es la calle. No es la muerte, es la tienda de frutas. Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles en la patita de ese gato quebrada por el automóvil... Al final del recorrido histórico-poético-fotográfico, el poeta, su pluma, sus lentes y sus bromuros abandonan abatidos Nueva York, abrumados por la ama y señora de los nuevos palacios. Por ello, Federico aborda un barco y se dirige a una nueva etapa de su andar americano, que lo lleva, entre olores de palma y canela, a los dominios de la América con raíces hispánicas, "la América ingenua que tiene sangre indígena, que aún reza a Jesucristo y aún habla en español" representada por el sol, las terrazas, los cañaverales, las playas y las palmeras de Cuba, cuyo ambiente llega a "aplatanar", a aclimatar el ánimo perturbado del poeta. El vate español y universal cierra, mas no concluye, en tierra cubana el discurso poético radical que inició en la soledad de los rascacielos nublados de la megápolis. Pero lo hace con la redacción alegremente inquietante de una composición, jugosa en su exterior y reseca en su esencia, Son de negros en Cuba. En ella, Federico imita, mediante la síncopa insistente, el ritmo melódico de las maracas y el bongó del son cubano, ese son desangrado tan puesto de manifiesto en América y el mundo entero por Nicolás Guillén y Silvio Rodríguez: Cuando llegue la luna llena iré a Santiago de Cuba, iré a Santiago, en un coche de agua negra. Iré a Santiago. Cantarán los techos de palmera. Iré a Santiago. Cuando la palma quiere ser cigüeña, iré a Santiago. Y cuando quiere ser medusa el plátano, iré a Santiago. Iré a Santiago con la rubia cabeza de Fonseca. Y con el rosa de Romeo y Julieta iré a Santiago. Mar de papel y plata de monedas. Iré a Santiago. ¡Oh Cuba! ¡Oh ritmo de semillas secas! Iré a Santiago. ¡Oh cintura caliente y gota de madera! Iré a Santiago. Arpa de troncos vivos. Caimán. Flor de tabaco. Iré a Santiago. Siempre he dicho que yo iría a Santiago en un coche de agua negra. Iré a Santiago. Brisa y alcohol en las ruedas, iré a Santiago. Mi coral en la tiniebla, iré a Santiago. El mar ahogado en la arena, iré a Santiago. calor blanco, fruta muerta, iré a Santiago. ¡Oh bovino frescor de cañavera! ¡Oh Cuba! ¡Oh curva de suspiro y barro! Iré a Santiago. Federico se ha marchado en una nube del humo de los fusiles y de la intolerancia. Su obra se ha quedado entre nuestras manos y ello ha permitido que lorquianos profesionales como Eutimio Martín y Piero Menarini hayan cuestionado, desde 1972, la verdad editorial de las casi simultáneas primeras ediciones de Poeta en Nueva York, aparecidas en mayo y junio de 1940 y debidas a las editoriales Norton de Nueva York y Séneca de México, sin que exista un manuscrito definitivo que ayude a organizar, con cabalidad y certeza, las diez secciones del poemario en blanco y negro. Lorca se ha marchado, Wall Street sigue haciendo de las suyas y el mundo -en el centenario natal del poeta andaluz- clama ahora más que nunca, con voces y videos, la llegada del "verde que te quiero verde". El Rey de Harlem ya no le arranca los ojos a los cocodrilos ni golpea los traseros de los monos con una cuchara de palo, sino que hoy se viste con flojas ropas de colores, usa zapatos Nike de última generación, escucha rap y tecno en grabadoras de espanto y juega basquetbol en las canchas, tratando de ser como Jordan y Malone, las superestrellas de la NBA, sin imitar a los héroes pasados del Black Power y sin preocuparse por la injusta distribución de la pobreza generada por las prácticas neoliberales y globalizadoras. Entre las chillantes notas musicales, los saltos de altas anatomías, los golpes contra los aros, los gritos destemplados y el rebote de las pelotas contra las baldosas de los gimnasios, escuelas y recreos públicos, el lejano relincho de un caballo en la montaña aún se abre paso. Es el caballo verde de la poesía el que llama. Un tambor le responde y los reyes del mambo tocan canciones de amor y dolor bajo las luces de neón de la eterna Nueva York. ** Carlos Cañas-Dinarte, investigador histórico-literario, editor y docente nacido en San Salvador en 1971. Licenciado en Letras por la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas. Es miembro de número de la Academia Salvadoreña de la Historia. Ha recibido premios nacionales y latinoamericanos en ensayo histórico, oratoria, poesía y cuento. Coautor de la Antología 3 x 15 mundos. Cuentos salvadoreños 1962-1992 (1994, 1996) y autor de diversos textos escolares. En 1998 publicó el Diccionario escolar de autores salvadoreños y el ensayo José María Cáceres: un docente, una época. Está en prensa su trabajo de investigación Plumas, álbumes y poderes: las jornadas salvadoreñas de Rubén Darío. Es jefe del Departamento de Archivo de El Diario de Hoy y mantiene el programa radiofónico semanal En voz alta (Radio Clásica). archivo@elsalvador.com. === Letras de la Tierra de Letras ========================================= *** "Una mano capaz de todo", Rosa Elvira Peláez. *** Tres poemas de Adalberto Guerra. *** "Jamonetta", Iván de Paula. *** Poemas de Rafael Boró Díaz. *** Relatos de Bruno Kampel. *** Poemas de Marcelo Cabello. *** "Conchita Valido, de una inteligencia de mujer que floreció entre espinas", Octavio Santana Suárez. *** Poemas de Ricardo Guillermo Guzmán. *** "Epílogo de un cyberdiós", Liza Rosas Bustos. *** "Cementerios", Ramiro Sanchiz. === Una mano capaz de todo Rosa Elvira Peláez ======================== Delante de una pistola siempre hay un posible muerto. Basta que un pequeñísimo desliz ocurra en tiempo o espacio y se conjugue con alguna breve alteración del ánimo para que el arma bautice a alguien; como sólo un arma es capaz de querer. Cuando hay razones poderosas, detrás del gatillo puede haber un asesino. Esto lo sabía cuando me agencié la pistola. Lo que no sabía era quién estaría detrás y quién delante. Necesitaba toda una botella de ginebra para escurrir la memoria, para que los recuerdos de mi historia harta de estupidez se largaran a caminar por ahí y me dejaran solo. Pero sé que no se iban definitivamente. Cuando pasara la embriaguez, me acecharían de nuevo. Tendría que cortarme la cabeza para echarlos, lo he pensado. Mejor sería morirme, y descansar. Uno nace loco, se vuelve loco o simula ser loco. Lo mejor es nacer loco, se evita sufrir. Por falta de plata me fui enredando, como esas brisas tontonas del verano que de pronto se trocan en tormenta: entré en negocios vedados para la tranquilidad pero me sentía muy piola. Hubo un solo defecto por partida doble: el entusiasmo no me duró lo suficiente ni obtuve los beneficios que calculé. Ahora sé que calculé mal. Sin darme cuenta, una deuda por aquí, otra por allá, y más deudas, más, sumándose. Una suma que restaba a mi vida. Lo que me pagaban no me alcanzaba para mi pasión por el juego, y ya sabemos, uno se quiere hacer el vivo, promete y cuando no tiene más nada que prometer, escurre el bulto, cree que va a zafar, pero no hace más que hundirse y hundirse, revolcándose entre las deudas, la huida y el miedo, sobre todo el miedo. Ahora sé que tengo miedo. Así, a los tumbos, uno se vuelve loco. Toda la vida se convierte en una trampa. La inseguridad y la desconfianza se hacen nuestra sombra, y nuestra sombra lo que proyecta es un cadáver. Ningún reloj nos sirve para el futuro. No tenemos tiempo. El golpe nos espera en cualquier momento y cualquier lugar es bueno para despedirnos. Nos hemos ganado ese golpe y no debemos esperar compasión. Ahora sé que no hay compasión. En un estertor de valentía, amenacé a mis perseguidores con denunciar sus negocios. Amenacé con nombrar al peje gordo, aquél que manejaba todos los hilos sin dejarse ver. Porque yo sabía mucho; sabía mucho y ya estaba loco. Loco y cansado, engullendo miedo a todas horas. Fue entonces cuando apareció la propuesta de aquel comisario: si aceptaba ser testigo, me darían protección, otra identidad, otro punto para anclar mi vida, otro proyecto de vida. Ahora sé que mi vida pasó. Hablé durante horas y horas, como nunca imaginé poder recordar y moldear con palabras. Dije el nombre que nadie pronunciaba y aporté datos. Al finalizar, respiraba mejor. Me sentí mejor, desahogado. Pero qué importa lo que uno sienta... Mientras yo hablaba, ellos sabían. Tenía que esperar, me dijeron y pensé que los tiempos de la justicia son extraños para el calendario de las urgencias de los hombres, como si la justicia nos fuera ajena. Tan ajena. Y para la espera, hasta que avisaran, el comisario me dejó en un olvidado motel en las afueras de Campana, habitado por las moscas y un viejo sordo y huesudo que caminaba rechinando las suelas. Allí estaría bien. Me quedé solo, con mis miedos y con la esperanza recién nacida por las promesas del comisario amigo y del juez que llevaría el caso hasta sus últimas consecuencias. No importaba quién era, importaban sus motivaciones para cumplir con lo que debía cumplir. Sin más vueltas. Por confianza me quedé también con mi pistola, mi protector, adorándola por su oscuro destino, desentendiéndome del muerto que podría estar frente a su cañón, no dudando de quién estaba detrás del gatillo. Ahora sé que me quedé dormido. Desperté cuando la botella vacía de ginebra estalló en los barrotes de la cama. Cuando la hicieron reventar. ¡Molesta la luz de la lámpara! ¿Qué hora sería?, fútil pregunta que me hice, como suelen hacer todos los que despiertan súbitamente. ¡Cómo si importara la hora! Un rostro desconocido me encaró con furiosa frialdad: ni una mueca, ni una mala palabra, ni un gesto airado. Solamente unos ojos azules que parecen inmensos por los lentes, me miran traspasándome. Una mirada enojada y despectiva. Es un tipo distinto a los que yo conocía de la banda, no encaja en esta habitación, frente a uno como yo. La voz se presentó con un cortante "¡estúpido"!, y avivándome a duras penas, simulo que estoy loco y empiezo a dar volteretas sobre la cama, tanteando debajo de la almohada, buscando mi pistola. Ahora sé que no está. Ahora sé muchas cosas, total, ¡pa'lo que me sirven! El arma no estaba, me quedé dormido, ellos sabían, mi vida pasó, no hay compasión, tengo miedo, calculé mal, debía morir... Para descansar. Tanto lo he deseado que ahora odio la idea. Desconozco quién es el que está detrás de mi arma, pero sé que el muerto seré yo. Ese señor no tendría que estar detrás del gatillo. Pero está, tan cierto como que estoy consumiendo mi último aire. Siempre he creído que uno debe ser consciente de la situación, por muy mala que venga la mano. ¡Qué ironía! ¡Mira que decir la mano! Mientras su mano izquierda sale enguantada de adentro del bolsillo del saco con mi pistola y los ojos miopes me escupen la sentencia, repitiendo "¡estúpido!", pienso rápido, rápido, miro hipnotizado la marca de quemadura en la piel que asoma por el guante y recuento la historia que me lleva a este momento como rápido sale el disparo que me confirma, en la justa medida de mi postrer aliento, que mi sombra era un cadáver desde hace mucho y que no hay reloj capaz de medir mi futuro. ¡Pucha, la puta que te parió!, grito sin alcanzar a oírme. Descuelga el teléfono. "¿Todo bien?", le preguntan desde el otro lado. "Todo a tiempo", contesta. "Le deseo un feliz Año Nuevo, señor juez", le dicen. "Ya estoy celebrando, señor comisario, tenga usted un buen año también", responde y corta la llamada. Enciende con calma un cigarrillo, con los dedos de aquella mano marcada por el fuego. Una mano capaz de ir hasta las últimas consecuencias. ** Rosa Elvira Peláez, periodista cubana nacida en La Habana en 1956. Ha trabajado en diversos medios de comunicación de Cuba, para los que ha sido enviada especial en varios países americanos y europeos. Es corresponsal de Radio Habana Cuba en Buenos Aires. repabel@sinectis.com.ar. === Tres poemas Adalberto Guerra ===================================== *** Casa de Occidente Frente a mi casa de occidente donde nada es real ni la paz ni la luz que cuento, se detienen los trenes en la noche, atormentados hombres viajan en busca de una flor o en busca de algo sencillamente vivo. Frente a mi casa de occidente vienen los suicidas a posar para la prensa su último desnudo, danzan al compás de diabólica música, chillan de gozo bajo las máquinas que van ciegas hacia la bruma, mañana la ciudad es noticia, la nebulosa esperma de fama crece, los soñadores se acuestan en las calles, la música ahuyenta los insectos, los pájaros del parque, los ancianos trémulos se aferran a sus estampillas, los cementerios, los puentes o cualquier lugar por donde pueda entrar la buenaventura o la muerte disfrazada de benévolo ángel del suicidio. Nada retorna a su origen, ni tu país ni el sueño, ni esta ciudad será mañana ciertamente la noticia aunque me tienda en los rieles a esperar paciente la acerada máquina del sueño. Finísima red es la que atrapa la niebla del sueño y a los cuerpos que van sin aparente rumbo, que emiten sexuales S.O.S, que adjuntan fotos a los postes del alumbrado o se encadenan a los autos policiales, caras jóvenes colgando de la cuerda de humo de la marihuana. Desde mi soledad, yo péndulo estático, los miro con cierto asombro, los escucho sin entender palabra alguna, veo la falsedad del ovejero acomodado en su flauta siempre confiado en el retorno de la magistral oveja guía, veo venir un tiempo en que intentando buscar la libertad avanzarán a través de la noche despertando en cárceles repletas de locos buscadores del eléctrico alba, que después del alba buscarán la noche con premura para esconderse en el llanto de sus aposentos clamando por una intoxicación definitiva, los veo retorcerse por los alargados manicomios del alma vomitar sobre las tumbas, tambalearse sin encontrar una puerta que se abra un agujero que los entierre y así de muertos volver al consecutivo círculo de la vida y la muerte y de la nada que es contar los pasos que faltan para que se los trague la deseada boca del abismo. Puesto estaba yo antes de nacer como un péndulo en el equilibrio ciego del tiempo, como Dios indeciso o como un hombre que no ha nacido nunca pero puesto a mirar su nacimiento desde el enfermo vientre de América, y estaba América bajo la cegadora luz de la pobreza que iba alumbrándole los minuciosos huesos, y vi en las puertas de las cárceles a carceleros perseguidos de la noche a la noche por incesantes gemidos de mujer, que para silenciar sus alucinaciones se disparaban en el cráneo y seguían gritándoles de lejos o riendo hasta apagárseles la tormentosa maquinaria del pensamiento. Que amontonaron innumerable basura humana para la hoguera celestial del ascenso de sus almas o se lanzaron de los altísimos puentes de la imaginación hacia el vacío real del tiempo, que creyeron haber muerto y ningún ángel o demonio se prestó a conducirlos por el presunto camino que hay de América al cielo. *** Un tembloroso ángel anda en mí Un tembloroso ángel anda en mí apuntalando esta perpetua imagen de la miseria, esta es la transmigración sucesiva de su imagen en mi imagen, y me dice: "Ve y mira sobre el muro de la ciudad, escribe y sella cuanto has visto, porque cuanto has visto será para mañana tarde nombrarlo como quien nombra lo que hasta ayer fue carne de su carne". Sobre el muro de la ciudad miré y nada había y a la ciudad volví buscando fortuna y aposento y se volvió en mi contra la ciudad y en contra de ella misma, fui muerto allí, no recuerdo en qué año, por confusión o mandato de Dios, y al volver la vista nada había ni ciudad ni muro ni había muerto y el ángel volvió a decirme: "Inclínate sobre el fuego y mira, escribe y sella cuanto has visto porque cuanto has visto será para mañana tarde nombrarlo como quien nombra lo que hasta ayer fue carne de Tu carne". Y al fuego presuroso fui buscando mi visión, no vi más que un fuego inmaterial en el que incrédulo dancé como acerado péndulo, y en la mañana siguiente extraños hombres recogían mis cenizas, mas no me detuve a meditar lo visto mi cabeza andaba sobre mis pies y mis pies iban ligeros como quien anda sobre salvaje bestia. Nada fue como la contemplación de un día tras otro porque escuálidos vi cargando los grises ataúdes de otros hombres por pestilentes calles vacías sin máquinas de música en los portales sin pan ni laberinto de feria, sólo una mortaja gris tras otra y nadie respondía a la pregunta de por qué se está muriendo la ciudad. Míseros parques de la deambulación donde vacíos cuerpos van hacia la imaginaria noche, que bajo el asmático gélido de un saxo atraviesan en su visión mental los muros de los reclusorios, que sin estar recluidos planean fugas o se cortan los brazos en protesta o se suicidan, que comercian con sus almas y en las noches van rastreando un aposento, que padecen de insomnio porque inminentes noticias de derrumbe y la ciudad es piedra sobre piedra. Oh, enormes avenidas del país santo...* he vuelto a la meditación en tus columnas, hundido en tu pobreza voy reconociéndote, en tu silencio hay pájaros picoteándose el alma y dudosos pájaros tranquilos que me miran. Oh, enormes avenidas del país abiertas para esos fantasmas de la noche que escriben libertad en las paredes que en las paredes viven y regresan callados a sus tumbas a esperar sucesivamente a que anochezca. Yo te he visto, libertad fantasma mío como un quieto cordero esperando la mano que te glorifique. Oh, santa libertad, hoy te he buscado por las enormes avenidas del país y ya no estabas y busqué la fe que sostenía la ciudad y estaba muerta y muertos los predicadores de lo eterno y los predicadores de la muerte misma. Vi manchadas las puertas de los abismos y las puertas de las avenidas con señales de sangre, la sangre es la revelación exacta de la muerte y he vuelto a la meditación sobre la muerte contemplando las ruinas de la ciudad que era puerta de los pueblos. Oh, extraña sensatez de la locura que me permites contemplar sobre estos muros el tembloroso ángel que anda en mí apuntalando esta perpetua imagen de la miseria. Oh, miseria te veo venir y entrar en la ciudad con la apariencia de una hermosa mujer, pero yo soy un viejo animal y te conozco. * Arthur R. *** Cazadores de la sombra del ave Estando echado como un perro en la frialdad de adentro siento los garfios de la inmundicia clavarse hondo, apenas siento el dolor, sino el sonido que atraviesa la noche como un pájaro me duelen los sonidos que desgarran el perro y la melodía del garfio que hunde en su carne, me duele más la noche y el aullido del perro, y el sonido de algún que otro recuerdo. Yo fui alguna vez un perfecto animal, recuerdo haber estado entre los mansos cuervos yo era un cuervo, sí, un cuervo azul o negro, un cuervo de raro plumaje que fue cazado por hombres, yo fui un cazador de cuervos y el perro del cazador, yo fui yo algunas vez antes de que este dolor fuera, yo amamanté a mi madre con la leche de las cabras que pastoreaban en los cerros de mi imaginación, cuando nació enferma, cuando nació perdida en una enfermedad llamada época, mi madre aún está perdida en su enfermedad, mi madre aún habita en el espasmo y yo la amamanto y la saco al sol como a una manta húmeda. Estando echado como un perro en la frialdad de adentro, mi madre se sienta en medio de la noche a espantarme los fantasmas de la niebla, y envuelto en un blanco mantel o en mi fiebre congénita o envuelto en mi muerte, viajo hacia adentro, evadiendo envolturas de linos, peces muertos, evadiendo la luz. Todo lo que cuento aquí es cierto ocurrió aún antes de tener memoria o madre aún antes de que los ríos abortaran peces ácidos, después mi nacimiento en un planeta rojo que supe con el tiempo era una isla, donde me dio a luz mi apagada madre, donde mi madre coció el ácido pez de la discordia con fuego imaginario, porque de hecho faltaron candelabros, llamas que encendieran la vida o lo encendieran todo. Esto ocurrió sin fecha exacta porque antes contábamos los años por los árboles y han talado los árboles esto ocurrió hace tiempo y justo ahora regresa a mi memoria. Retomo estas memorias como ciertas las acomodo en mí para que duelan menos las escribo para olvidarlas. Si olvidarlas fuera como empezarlo todo, pero tengo el garfio de la inmundicia clavado en mi carne y mi madre llora, reza por mi fiebre, me acomoda la cabeza sobre una filosa piedra y lo agradezco porque así dormido voy quedando en la muerte, en la sombra del pájaro que va y vuelve y penetra en mí para quedarse. ** Adalberto Guerra, poeta cubano. Actualmente reside en Estados Unidos. Ha publicado los poemarios El desierto que canta (1994) y Reunión de ausentes (1998). adonnadie@aol.com. === Jamonetta Iván de Paula ========================================== Alguien subió irresponsable sobre tu cama y se acostó a tu lado sin saludar y sentiste el calor viril y el sudor salpicando tu cuerpo y las sábanas demostrando una gran vocación de amante y se revolcó junto a ti tumbando la mesita de noche y la lámpara sin bombilla pero es que el amor inmediato no concibe ningún tipo de reglamento y recorrió tu anatomía sin accidentarse e introdujo febrilmente su agonía en los poros de tu piel y quisiste prolongar la reunión dejándote manejar a su antojo apretándole la cintura y moviéndote sin entusiasmo al compás de sus subidas y bajadas y tú llorabas emocionada porque creíste por fin abandonabas el Club de las Jamonas con honores pero él se levantó con las braguetas al aire con su sombrero ocultando medio rostro y el miembro descubierto para mostrar al curioso-a su grandeza omnipresente y abandonó la estancia plasmando en el aire su olor de semental satisfecho y te quedaste como quien sufrió un escape de combustible cuando iniciaba el despegue y con la mirada buscaste en el ventanal con la esperanza de encontrar una sombra peluda oculta entre las cortinas pero el tiempo se extendió y a partir de ese evento lo esperas cada noche acostada en la misma posición con las piernas arqueadas en ciento ochenta grados de ansiedad colocada boca arriba para ahuyentar tus temores de mujer inexperta recitando los consejos de Dale Carnegie uno por uno hasta cansarte de aguardarlo y dormirte crucificada hasta las seis y despertar sobre el polvo y el moho propio de los objetos abandonados dentro de un sótano centenario y prepararse metódicamente a una rutina más en tu trabajo de secretaria auxiliar (pero con funciones de principal y con el mismo sueldo... ¡malditos empleadores!) para soportar nuevamente las invitaciones procaces de tu jefecito valentón y no, no, no, yo no soy de esas, cara seria, ojos posados sobre tu olivetti ochenta y dos, todas usan computadoras e impresoras pero a ti te corresponde la vieja máquina de escribir porque aún no has dejado que el patrón acaricie tus senitos treceañeros y él no te ha despedido debido a la obsesión que tiene contigo, ignoramos si con tu rendimiento o con tu físico, si es por lo último te felicitamos de todo corazón porque por lo menos tienes un admirador a mano y ahora intentas continuar la carta que ayer dejaste sin concluir y en medio del tecleo y la fijación continua de las letras sobre el papel recuerdas anoche te transformaron en una mujer con todas las de la ley y ahora te condenas por no preguntar su nombre y su voz era ronca segura de sí misma y él supo que tu nombre comenzaba con K porque rompió bruscamente el medallón que se entretenía en tu cuello hasta esa noche y lo restregó sin temor entre sus manos hasta sangrar levemente y siguió martillando dentro de tu orificio añejo resollando como toro gallego y tampoco pudiste captar su rostro por la oscuridad cómplice de los hechos y por la emoción que te hizo cerrar los ojos para sentirlo más hondo y en un instante desquiciado tocaste su nariz roma y a partir de ese descubrimiento estás tan confiada que observaste en las calles a todos los hombres que se te acercan ajenos a tus preocupaciones anatómicas con la certeza de que reconocerás la nariz sólo con mirarla otra vez, pero días después te percataste de que no iba a resultar tan fácil esa pesquisa debido al exceso de hombres ordinarios que transitan enmascarados corriendo contra la avaricia del reloj. Ya que pasó una semana y no has vuelto a sentir el revoloteo furioso de tu adorado alterego comenzaste a pensar que aquella noche sencillamente alucinaste, quizás el efecto secundario del valium (excúsanos, pero todos sabemos que a veces se te exceden las dosis correspondientes) o reviviste alguna escena suelta de un filme pornográfico del canal Sexo TV y a partir de esta última conclusión intentaste convencerte de que él nunca existió, por lo menos, que no entró a tu habitación y te hizo sentir tan bien y te acostabas más temprano que de costumbre jugando con tus peluches de dimensiones casi humanas o escuchando a través del teléfono las grabaciones de las líneas amistosas a las cuales tenías acceso mediante un número que no llevaba el prefijo 1-976 o a veces releías la carta amorosa que te escribió el bizco nervioso cuando estabas en bachillerato... y ese hombre nunca existió y lo escribiste varias veces sobre las paredes blancas en grafos gigantescos usando tu lápiz labial: "ESE HOMBRE NUNCA VINO AQUÍ" y ya no te acuestas boca arriba esperando que acaso rebotara desde el ventanal y luego de tu autosugestión comenzaste a llevar cierta época de tranquilidad espiritual aunque en tu fuero interno algunas sensaciones continuaban reprimidas y a finales del mes te integraste a un grupo de oración nocturno que inició sus sesiones analizando la integración familiar de finales de siglo y terminó condenando a la masturbación y sus demás derivados y renunciaste a asistir en la sexta reunión porque ya no soportabas las críticas directas a tu práctica compañera desde tu pubertad además de que no sabías la razón pero te estabas sintiendo aludida pero antes de claudicar definitivamente le dejaste tu número telefónico a un muchacho tímido quien siempre se sentaba al fondo y nunca participó en los debates y tuviste el valor de localizarlo e invitarlo a tu apartamento y él entró inseguro y tembloroso quizás deseándote o con ganas de marcharse al visualizar la telaraña para cazar las moscas y tú que ya habías suprimido tus pensamientos nocivos sufriste una regresión tan brusca que volviste a fabricar la sensación de que éste pudo ser el hombre aquel por tener la narizota roma y ahora pretende hacerse el desentendido chequeando con frecuencia la hora desde el reloj de pared y no obstante guardar múltiples dudas acerca de cuándo se debe ser decente o vulgar olvidaste toda la moralidad enseñada de niña por las monjitas Hermanas de la Caridad y te lanzaste sobre el sofá en actitud retadora y él se quedó pasmado ignorando qué hacer con sus manos y lo incitaste a repetir aquella noche delirante y él abrió los ojos y te preguntó que de qué hablabas y tú le mostraste tus senitos treceañeros que crecían al calor del deseo y él siguió varado en el mismo sitio sin inmutarse dando golpecitos monorrítmicos sobre una mesa cercana y te enfureciste saboreando por primera vez un ¡coño!, no seas pendejo que nadie se ha muerto por un revolcón a menos que tenga el Sida y yo no lo tengo ¡carajo!, y él palideció dejando de repiquetear la mesa y te respondió dos veces que la religión evangélica le impedía practicar el amor libre por lo cual no podía hacerle excepción a la regla a menos que el deseo carnal le rompiera las braguetas del pantalón (y ese no era el caso exactamente) y se fue dejándote desparramada y ardiente y la reciente conclusión de que ese no era el macho innovador volvió a rebosar tu mente y tomaste tu agenda que sólo tenía un número y arrancaste la página masticándola como goma de mascar hasta que se te amargó el paladar y escupiste sobre el suelo que esperaba ansioso algún estrujón sobre su alfombra nueva y por un momento pensaste en alguna aventura con tu jefecito, pero después te estremeció la idea de convertirte en un objeto sexual de alguien que no te excitaba y por primera vez sentiste un deseo tan grande de que te penetraran las entrañas que quisiste usar un rollon que no encontraste a mano o tus deditos que no alcanzaban y a veces te asustabas con tus pensamientos tan pecaminosos como el de invitar a un marica o reprimir el querer tener aunque fuera un gatito para sentarlo en tus piernas o alguna amiga desinhibida y sin hogar con quien bañarse y toda esa lujuria la causó un sinvergüenza que ahora no quiere asumir tu realidad y decidiste pausar un momento en tu desesperación y contaste uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez... y por fin te calmaste y ahora recuerdas que próximamente cumplirás veintinueve años, o sea, que ya no eras una adolescente para estar ofreciendo estas ridículas escenas que se repetían cada cierto tiempo y finalizaban en la misma conclusión y que era tiempo de afrontar la verdad tal cual era y aún quedaba una brecha para enlazar tu vida con alguien apropiado (o aproximadamente apropiado) para tus aspiraciones y disfrutar así del inmenso placer de compartir con dicha persona y evadir de una vez la aburrida aventura de vaqueros que leías para culturizarte pero además de ese repentino deseo de progresar volvías de nuevo a aguardar que ese ángel asqueroso retornara jadeante y subiera confiado sobre tu ansiedad y jugaba a su antojo con tu cuerpo al compás del golpeteo trepidante de la lluvia sobre los tejados intentabas zafarte de sus garras de ave de rapiña y él te callaba con su mano rectora sobre tu boquita indecente y se mueve candorosamente hasta bajarse sin más ni más y abrigarse como mejor le convino dejando un charco lácteo y tan nauseabundo que te motivó a vomitar la poca emoción que recién habías conseguido gracias a su llegada omnipotente y a la mañana siguiente despertaste con un dolor que te recorrió el abdomen y el vientre y quisiste llamar a tu jefecito para confesarle que te sientes indispuesta porque un morón te cabalgó casi la noche entera pero como eres tan formalista subiste a la cuarta planta de tu oficina mundana con el mismo rostro inanimado con el que eras reconocida en el mundo real y a pesar de que el día lo pasaste sentada en tu escritorio dibujando muñequitos horrendos sobre el papel engañabas a tu patrón cada vez que entraba a piropearte dizque diseñando el borrador de una carta para después escribirlo en tu máquina olivetti ochenta y dos y quisiste disipar la mente silbando la única canción que te sabías de memoria y los problemas no se van a resolver por arte de magia porque simplemente así lo quieras ni mucho menos usando una varita inanimada y entonces los días posteriores te sentías como si estuvieras fuera de tu cuerpo con una livianez cercana a la de los zombies de los filmes de misterio y cuando te hablaban había que repetir varias veces el mensaje porque tú nunca comprendías al primer intento y volteabas la cabeza buscando quien te llamaba y era solamente un teléfono timbrando al fondo de la estancia y por primera vez en seis años tu jefe se acercó hacia ti en actitud paternal y te llamó por tu nombre el cual hasta para ti sonaba ambiguo porque estás acostumbrada a tu primer apellido y te pasó una tarjetita azul celeste con el nombre y dirección del famoso psiquiatra el del programa matutino de consultas insulsas para la gente simple quienes siempre preguntan lo mismo pero de distinta forma y tú te opusiste inicialmente al sentir que te trataban como enajenada pero después recordaste que en algún momento consideraste que estabas alucinando con lo de tu héroe nocturno entonces no era tan descabellada la idea de visitarlo aunque fuera sin la mínima convicción de resultados positivos. Así, luego de dos semanas y media jugueteando con la tarjetita entre tus manos, decidiste visitar al reputado profesional de la salud mental...individuo respetadísimo en nuestra sociedad, tan, pero tan respetado, que sus palabras eran consideradas verdades irrefutables...en este apartado debemos resaltar que tú, pobre empleada privada pésimamente remunerada tuviste que sacrificar tu quincena y un dinero que tenías guardado bajo tu colchón para el regalo de las madres en aras de reunir el monto de la consulta, por lo tanto, debido al inmenso sacrificio que estabas realizando suponías que este señor iba a encauzar tu vida en la forma adecuada que no pudieron realizar los religiosos hipócritas del grupo nocturno... cuando entraste al consultorio no encontraste tantos pacientes como esperabas: solamente una señora con apariencia de experta en ciencias ocultas, y un joven perfectamente trajeado en negro con pinta de yoopie de Wall Street quien constantemente respondía las llamadas de su inseparable celular Ericsson... escuchaste tu nombre como a los veinticinco minutos de buscar la ubicación más adecuada sobre el incomodísimo asiento de la sala de espera, en ese momento la secretaria del doctor recogía sus pertenencias mientras el paciente yoopie aparentemente la esperaba junto a la salida... cuando entraste al consultorio el doctor leía las noticias vespertinas con cierto dejo de consternación... dijiste "Buenas tardes, doctor" entre dientes y él continuaba empeñado en la lectura... permaneciste de pie aproximadamente diez minutos hasta que el reconocido galeno te prestó atención y te invitó a tomar asiento (te dolían las nalgas por la dureza del asiento de la sala de espera, por eso, secretamente deseabas que este fuera más cómodo)... el médico, según tu opinión, lucía un tanto hastiado, como quien quiere irse tan pronto se le presente la oportunidad... te preguntó cuáles eran tus síntomas y balbuceando intentaste describir tus aventuras nocturnas, luego de terminar esa parte el doctor súbitamente se entusiasmó con la historia y de nuevo preguntó por tus síntomas, quiso saber de tu infancia, tu adolescencia y de tu modus vivendi actual... te sientes confundida como quien no sabe hilvanar las ideas coherentemente... el psiquiatra te aconseja debes cambiar el rumbo de tu vida, ¿cómo es posible que vivas prácticamente encerrada en tu habitación?, ¿que sigas la misma rutina de ir del trabajo a tu casa, día a día, semana tras semana, mes tras mes, sin ningún cambio ni siquiera cuando caminas por las aceras? y aunque fueran certeras esas inquietudes, eso no era lo que viniste a escuchar, mucho menos esperabas que te fueran a cuestionar a ti (en última instancia quien debía hacer las preguntas -según tus suposiciones- eras tú y quien estaba supuesto a ofrecer las soluciones era el influyente médico psiquiatra)... después de todo, por más fama que le adjudicaran y por más diplomas y reconocimientos que saturaran la mirada de sus pacientes él no era nadie como para inmiscuirse en tu vida privada de esa manera tan abrupta, ¿por qué escuchar advertencias de un individuo que ni siquiera te pregunta el nombre..? entonces, en una de esas inusuales muestras de comportamiento impulsivo, te pusiste de pie y sin más ni más abandonaste la estancia, aparentemente de verdad el doctor te trató como una demente sin solución (¿?). Al salir del edificio por un momento sentías que las lágrimas te quieren traicionar... no, por favor, no lo hagas, sabemos que eres una persona muy susceptible que se deprime con increíble facilidad cuando se siente ignorada... a pesar de que, como cada cabeza es un mundo, quién quita si tu deseo de llorar no sea más que un desahogo por haber desperdiciado tu dinero de esa manera... y pensándolo bien, ¿quién te manda a seguir los consejos de quien siempre ha querido aprovecharse de tus encantos femeninos..? solamente a ti se te podía ocurrir semejante estupidez. Los días siguientes fueron de lo peor: los errores que cometías en tu oficina ya estaban comenzando a causar contratiempos para los clientes: recordamos aquel jueves turbulento en el que el Sr. Crespo, uno de los clientes "mimados" por el Presidente entró furioso a la oficina e insultó hasta llegar al plano personal a tu jefecito quien no tuvo otra salida que la de excusarse constantemente diciendo "sí, sí, sí, está en lo cierto..." ¿el error que cometiste?, muy sencillo: al Sr. Crespo le correspondía recibir un cheque con valor de cincuenta y cuatro mil pesos (RD$54.000,00) y tú emitiste el cheque con RD$5.400,00... tremenda metida de pata, cuando el percance fue resuelto tu jefe te llamó hacia su despacho, tanto a ti como al Contador, entonces sentiste un ligero alivio porque suponías que la amonestación iba a ser compartida: a ti te correspondería la reprimenda por no tener precaución con lo que escribes en tu olivetti ochenta y dos, y al Contador, entonces le tocaría lo concerniente a la poca (o ninguna supervisión) que estaba realizando el Departamento de Contabilidad con los cheques emitidos en las últimas semanas... sin embargo, al momento de iniciar su discurso, el jefecito solamente mencionó el creciente disgusto que le estabas causando, la parte más diplomática de toda su perorata fue el aspecto de que hacía tiempo que notaba cierta displicencia en tu trabajo y él, paciente, con ese amor casi paternal que siente hacia ti, trataba de hacerse de la vista gorda... pero esta situación ya tocaba al summun con el desagradable incidente del Sr. Crespo, impasse éste que podría costarle inclusive su puesto actual, cosa a la que no estaba dispuesto de ninguna manera que sucediera... te mantenías mirando el rostro irascible de tu jefe que contrastaba con la silueta de algunas de las secretarias que intentaban escuchar desde afuera... lo único que respondiste fue que procediera con lo que considerara correcto, y así lo hizo. Ese mismo día se ordenó tu cancelación, la secretaria del Contador te explicó que pasaras al otro día a recoger tu cheque correspondiente a tus prestaciones (suponemos que dicho cheque no podría tener ningún error en el monto)... tomaste este percance con una naturalidad inusitada... recogiste tus pertenencias y saliste sin despedirte de nadie... ya en la calle te sentías extraña al palpar al sol de las dos y quince de la tarde y no recordabas cuándo fue la ultima vez que viste la calle a esa hora en un día laborable... ahora mismo lo que te inquietaba era el resolver el asunto de tu amante nocturno, a medida que caminabas sin rumbo ibas maquinando cuál sería la mejor conclusión para esta historia, por un momento recordaste la consulta de antier con el psiquiatra prestigioso y reconsideraste que realmente el médico que debiste visitar era a un ginecólogo, quien sí tendría la suficiente autoridad para determinar tu status actual... sí, caramba que te equivocaste en tu elección, eso no era raro en ti, siempre escoges el camino equivocado... avanzas por las calles de la ciudad virulenta sin rumbo fijo, no sabes si llegar directamente a tu habitación o si entretenerte observando los escaparates de la Plaza Gigante, los cuales te invitaban a gastar desmesuradamente comprando las últimas modas de la temporada, pero en sí, la ropa chic no era tu fuerte, y te detuviste mejor a soñar con los electrodomésticos de la tienda holandesa, sobre todo con el televisor de treinta y cinco pulgadas que ocuparía tres cuartas partes de tu habitación y te permitiría botar por una ventana tu TV blanco-negro obsoleto y sucio... te quedaste pasmada observando las imágenes reales o ficticias que se superponen en la pantalla: las nuevas aventuras de la Pantera Rosa con voz y todo, los programas vespertinos donde cada tarde presentaban una orquesta que repetía las mismas canciones, los últimos videos de los rockeros argentinos o mejicanos... cuánto realismo a un precio tan alto... de repente, el dependiente de la tienda detuvo el surfeo televisivo en las noticias de la tarde, en donde se destaca el apresamiento de un violador que era buscado desde hacía varios meses por la Policía debido a las acusaciones formuladas por varias mujeres (sobre todo solteras, viudas y divorciadas), de ser atacadas justamente en el momento en que se iban a la cama, el individuo era de tez mestiza con una nariz ancha la cual ayudó bastante para elaborar el retrato hablado... según los detalles de la información fue sorprendido la noche anterior cuando intentaba violar a la esposa de un Primer Teniente del cuerpo del Orden, las cámaras hicieron un close-up con su rostro castigado por ojeras acumuladas del exceso de trabajo nocturno, el individuo no mostraba señales de arrepentimiento o rencor, incluso podríamos asegurar que luce dispuesto hasta a aceptar una condena a muerte de muy buena gana, te quedaste frisada como quien se reencuentra con un conocido distante, a tu alrededor te rodeaba un grupo de transeúntes quienes también se sintieron intrigados por la noticia... entre ellos, una señora septuagenaria se posó a tu lado sonriente y te dijo como si te conociera que por qué ese tipo no apareció cuando ella era jovencita, quizás se iba a quedar solterona como realmente era, pero por lo menos no se iba a morir sin saber de los placeres ocultos de los que siempre escuchaba historias inconclusas, te sostuvo del hombro, aconsejándote que aprovecharas tu tiempo al máximo, que conservaras tu matrimonio y que siempre tuvieras presente cada vez que hicieras "eso" de la gran cantidad de jamonas que deliran ansiosas aunque sea de una palabra tosca de los hombres comunes de la calle pero prefieren reprimirse las ganas en los confines de las misas domingueras de las siete de la mañana... miraste hacia la pantalla, en ese instante ofrecían un anuncio de los nuevos preservativos ingleses... el dependiente se sintió ofuscado y busco el canal de música instrumental... la gente se dispersó nuevamente hacia sus puntos originales, te quedaste varada en el mismo sitio ignorando los consejos de la abuelita improvisada y pensando ¿cuál sería la ropa más adecuada para el día de mañana cuando tuvieras que buscar tu dinero pendiente? se suponía que ya no era ético utilizar el uniforme de la empresa ni mucho menos usar una ropa muy informal, diste media vuelta, dejaste a la señora rezongando al dependiente, saliste en dirección hacia tu casa, quizás buscando en la guía telefónica podrías investigar la dirección del sitio donde estaba detenido tu amado, no estaba de más visitarlo, llevarle algo de ropa, comida, y hasta un poco de dinero del cobrado de tus prestaciones, después de todo, ya ese individuo, en cierto modo, formaba parte de ti, no era apropiado dejarlo a su propia suerte... ¿o sí? ** Iván de Paula, escritor dominicano nacido en Santo Domingo, donde reside. Está por publicar sus libros de cuentos Matador de conciencias, Escritos corrosivos y Cuentos obtusos. Sus textos se pueden leer en su página web, http://www.geocities.com/SoHo/Workshop/6992. iva_depaula@yahoo.com. === Poemas Rafael Boró Díaz ========================================== *** I La estatua se movió una vez asustada fragilidad de piedra desnuda empapada de un rubor antiguo. Su dicha es liviana, e inmensamente blanca aspira misticismos de otoño, y sólo en su propio espejo es capaz de verse. Yo le pedí: vierte tu transparencia sobre mí funde tu escarcha con mi corazón aliméntame con tu respiración eterna llévame al lugar de la vibración perfecta... Luego -sólo el polvo desvaído (y tan absurdamente irreal) lluvia que tiñe de añil la nostalgia. *** II Definitivamente profunda, al albor de nuevas escarchas yace la compasión. La estrella del amor es baluarte firme de la esperanza en la regeneración. (Mientras, campos enteros de sufrimiento esperan ser atendidos, reclamando una gota de pureza para aliviar su desdicha.) La incomprensión es densa, impenetrable... Al compás del martirio nacerán hombres nuevos. *** III Simiente Lenta hasta la extenuación Ocaso de voces extemporáneas Estruendo de margaritas muertas Profundo rostro que se aleja con una mirada de metal Déjate ver por mí -dijo Acerca tu ser al vacío Late un poco más despacio Mi sed de ausencias nunca se apagará -siempre vibrará por ti. Déjame soñar (pájaros desterrados) junto a tu muerte. *** IV La rosa blanca de tus superficies aquietó su constancia callada agitó mares golpeó sombras derritió nubes Probablemente no existan más almas cansadas tras la ventana vidriosa. Tu cuerpo erige pilares perfume de dilaciones quietud transparente océanos de alternancia. La rosa te miró y ya no estuvo. ** Rafael Boró Díaz, técnico informático español nacido en España en marzo de 1969. Participa activamente en una organización de defensa de las especies animales y escribe poesía desde 1997. rboro@gmx.net. === Relatos Bruno Kampel ============================================ *** El domingo Fue, cuando menos, una decisión inusual: quedarme en casa para disfrutar la noche del domingo en buena compañía. Para conmemorar el hecho preparé algunos bocadillos dignos de aplausos, los que saboreé con el mismo placer animal con que el orfebre borda sus filigranas y el banquero cobra los intereses. Sí. Devoré docenas de versos, mezclados con café francés de la zafra del 85, y sazonados con algunos sorbos de champán de Brasil, recién molido, mientras las llamas incandescentes susurraban despreocupadas en el hogar junto al cual la noche pacientemente tejía su estrategia. El ambiente no podía ser más sugestivo. En un rincón, reclinado sobre la vitrola, Nicolai Rimski-Korsakov acariciaba sensual e incestuosamente el cuerpo tembloroso de Sheherazade, quien calladamente gritaba pidiendo más. Yo, sentado en el sillón junto a la chimenea, totalmente hipnotizado por el clima que la ocasión había fabricado, leía y releía, de manera orgásmica, cada uno de los poemas, bebiéndolos gota a gota, saboreando cada estrofa, lamiendo cada verso, descifrando cada enigma, violando cada silencio, al mismo tiempo en que Astor Piazzola, después de una entrada apoteósica en escena, sacaba una orquesta de dentro del sombrero y empezaba a musitar un tango atípico y disonante. Las hojas del libro empezaron a desfilar en una cadencia erótica y semántica, hasta que finalmente entendí, cuando el pubis de la madrugada se sentó a los pies de la chimenea, exhausto de vagar por la oscuridad en busca del amanecer que lo desflorase, que todos los poemas, independiente de quién los haya escrito, contienen una lección de vida, y otra de sensibilidad, y una más de profundidad. Después de cerrar el libro y recuperar el aliento, me levanté, y mirando hacia el rincón donde la vitrola dormitaba, vi que los dos que antes se acariciaban, ahora flotaban desnudos, abrazados, atados el uno dentro del otro, bailando al compás del eco de la música sin raíces que los poemas habían plantado en las macetas que adornaban los balcones del amanecer, iluminados por estrofas de todos los colores. Piazzola, vistiendo una mirada lánguida y nostálgica, lloraba de emoción mientras escuchaba el tarareo arrítmico del fuego, que crujiendo desafinadamente, transformaba en humo las partituras que nunca fueron ni jamás serán escritas. Entonces, al ver y oír al lunes golpeando impaciente en el vidrio de la ventana, abandoné el palco, dando por concluida la velada, dejando caer el telón del alba sobre la madrugada que agonizaba sin remedio. *** El regalo Fui a la librería a comprar un ramillete de versos. El floricultor que la atendía me dijo que no quedaban más. Pero no me rendí. Fui a la florería y pedí un libro de jazmines oliendo a poesía. El editor se excusó amablemente alegando que ese libro se había marchitado. Terco como soy, entré en el circo para comprar la tristeza del payaso, pero el domador de ilusiones sólo quiso vender la caricatura de su sonrisa. De allí fui hasta la maternidad para comprar un poquito de ternura. La partera de turno me dijo que tal sentimiento sólo es encontrable en el útero de algunas poesías. Entonces, frente al dilema de parar o seguir, decidí continuar la búsqueda, porque deseaba mandar un regalo que significase algo más que una pequeña muestra de afecto. Sí, busqué algunos gritos de felicidad, pero sólo encontré gemidos de segunda mano. Intenté encontrar suspiros de placer, pero el tendero sólo tenía silencios que no paraban de gritar. Revolví todos los estantes buscando un vino añejo hecho de sudor nacido en el deseo y de lágrimas lloradas en la emoción del encuentro, pero apenas hallé botellas vacías que pacientemente esperaban por la mano que las llene. Y así, de estante en estante, de tienda en tienda, de barrio en barrio, agoté todas las posibilidades, ya que en la ciudad sólo sobraron sin mácula las esquinas de la vida, las plazas de la esperanza, los árboles impávidos, y los nidos sin candado en los que habitan los pájaros sin tristeza. Por eso, no tuve otra alternativa. Ojalá que puedas usar la esquina que te mando para esperar sin temor a que el semáforo de la felicidad se ponga verde de alegría; la plaza, para que en ella puedas deshojar la alegoría de tus sueños en flor, recitando mariposas de todos los colores; los árboles, para que den sombra a la inspiración, siempre que ella visite el jardín de tu memoria; los nidos, para que en ellos florezca el gorjeo que tu sensibilidad entone en prosa y verso; y los pájaros felices, para que sobrevuelen los paisajes que tu imaginación cincele en sus retinas. Fue lo único que encontré para mandarte. Sé que es muy poco, poquísimo, pero, como traté de explicarte, fue lo único que encontré para mandarte. *** La premonición Los años que fabricamos día y noche, noche y día los consumimos, como si fueran el epílogo del preámbulo, y los usufructuamos tan intensamente como si de ellos fuéramos amantes. Los años son pétalos de la flor que somos, la cual vamos deshojando como si estuviera hecha de corazón y sudor, de amor y pasión, de ternura y sensibilidad. Y cada pétalo que cae lleva con él un poco de nuestro ver y entender, de nuestro sufrir y reír, de nuestro amar y perder, de nuestra esperanza. Pero quedan los otros, esperando la llegada del rocío que el alba teje sin descanso, para saciar nuestra sed de vivir, para alimentar nuestro deseo de felicidad; para masticar todas nuestras esperanzas. Así está escrito entrelíneas en nuestra vida, y también en los titulares de primera plana de nuestro futuro, y, cómo no, en las instrucciones de uso de nuestra alma. Sí. Llegará el momento en que todas las heridas abiertas cicatrizarán al compás de un poema interminable, que recitaremos a los cuatro vientos -postrados a los pies de las estatuas de los fantasmas que vagan sin rumbo por los callejones de nuestra mitología interior- para que sus versos se escuchen y sean entendidos por griegos y troyanos, por semitas y camitas, por serios y dementes, por sabios e ignorantes. Será un poema insonoro, un silencio de felicidad, un mutismo de alegría, un callar de emoción, un discurso sin palabras. Será un cantar sin rima ni verso, sin ton ni son, en el que diremos que sí, que el Amor encontró nuestro camino y finalmente gobierna soberano en el territorio de nuestra emoción, en el ámbito de nuestra sensibilidad, en el universo de nuestro cotidiano. Recién entonces descubriremos que somos el prólogo del paraíso, los verdugos del desamor. Comprobaremos que, con tan sólo quererlo, podremos transformar la lágrima en canción, el dolor en verso, la carencia en plenitud, la angustia en risa, la oscuridad en fe. Entenderemos que somos capaces, con apenas desearlo, de transformar la esperanza en realidad, el proyecto en resultados, pues somos el lápiz con que la vida escribe nuestro destino; y también el papel en el cual la mano de ese destino dibuja nuestro futuro. Somos, en suma, producto y factor, causa y efecto, todo y nada, mucho y poco, grito y eco, y, sobre todo, no pasamos de ser lo que un día fuimos, y nada más seremos de lo que somos hoy. Cuando entendamos que somos lo que somos y no lo que pensamos que somos, entonces, como en un cuento de hadas, viviremos felices para siempre. ** Bruno Kampel nació en Río de Janeiro y se crió en Buenos Aires. Es especialista en marketing internacional y reside, desde 1994, en Suecia. Cursó estudios de abogacía en la Pontificia Universidad Católica de Río de Janeiro y cursos de marketing en Londres y Buenos Aires. bhlc@hotmail.com. === Poemas Marcelo Cabello =========================================== *** Descansa en tus obras Hay un silencio ( ) en la sala todos escuchan el crepitar de las letras y las tapas aprisionan el sentimiento. Se están enterrando las pasiones y los registros dan cuenta de ilustres y póstumos creadores Veinte poemas de amor y una canción desesperada nos dice la lápida donde Pablo descansa cementerio .. no... una biblioteca y es que, como tú, los grandes poetas descansan sus almas no en la tierra sino en las fojas de sus obras. *** El rostro Hay un rostro en las hojas de los árboles que me mira y se ríe mandando jaurías de vientos y estrellas para matar a mi corazón herido. Hay un rostro en el suelo que afila sus dientes para masticar mi sombra y desgarrado en el alma me aferro a la nada. ¡Ahhhhhhhhay gusanos en mis palabras! y lágrimas en el desierto. Es tu cara la que veo como al mismo infierno agobiando sueños me dormí en silencio bajo la noche y los sauces derramaron sus penas sobre mí. Hay un rostro entre las hojas de los árboles me mira ... y se ríe. *** Mi refugio Está dividido mi cordel y mi buenaventura en la madeja de hilos de solapada locura. Ella juega con mi corbata de viento anudada al cuello y con mi saco de lunas. Estiro en su cara todo mi cuerpo para dormirme en la almohada de sus párpados cerrados duermo vestido, por si la noche. Me he indigestado con las estrellas sembradas en su pelo, te digo amigo que hay frutas en sus uñas y pan en sus senos que quiero comer como un hambriento eterno ** Marcelo Cabello, escritor argentino nacido en Tucumán. Actualmente cursa estudios de derecho. Ha asistido a diversos talleres literarios. elvis@networld.com.ar. === Conchita Valido, de una inteligencia de mujer que floreció entre ====== === espinas Octavio Santana Suárez =================================== A punto de despertar pensé consagrar a la lectura todos los instantes que mueren en silencio desde la madrugada hasta los repetidos avisos de almuerzo, pero llegó el momento deseado y la condenada sonata del timbre de la calle parecía no querer dejar de sonar; ¡qué fastidio!, a los apremios del pulsador asocio irremediablemente la desazonadora acción de soltar el libro, ¿cabe interrumpir por tamaña banalidad la urgente vocación que hice mía hace tanto? No, por nada sometería el íntimo disfrute de mi más amada soledad a los torpes compromisos que la cortesía paisana impone al que atiende a una llamada en su domicilio. -¿Quién es? -pregunté con tono más fuerte del normal, de pie en el zaguán. -Paz, ¿está la señora? -contestó e interrogó una voz femenina. No abrí, no abrí, ¿a qué perder más tiempo de mi tiempo? Con el malhumor característico de las molestias que conllevan motivos ajenos, respondí parapetado detrás del enorme portalón. -La señora salió. Al poco, la mujer que mi intemperancia obligó a hablar del inclemente lado de la acera, empezó a colaborar en los quehaceres de la casa. Su trato difícil condicionó sobremanera que el tipo de conversación acomodable no franqueara los estrictos márgenes de las reglas domésticas, ¿qué atrevido arriesgaría una graciosa cercanía a un desplante más que probable? Lentamente, aflojó su ajustado corsé de inseguridades y una brizna de ternura endulzó sus modales: al principio esporádicamente, después con mayor frecuencia y más tarde a diario garabateaba con trazos embrollados los apuntes de la compra del mercado y pedía que mi esposa corrigiera su grafía y sanara su ortografía -jamás vi que experimentara bochorno alguno por tropezar y volver a tropezar con similares escollos de la gramática; no, nunca advertí que encallara en ninguno y menos que desistiera. Como corresponde con los faltos que moldean golpe a golpe sus adustos temperamentos en el aprendizaje de una vida en verdad áspera, procedimos con la calma adecuada que aconseja una elemental prudencia, ¿no apostamos de confianza en confianza con idea de ganar terreno a los infinitos páramos de sus naturales desconfianzas? Bajo su capa de piel más externa pronto descubrimos la inequívoca textura de los auténticos fajadores: la abnegada voluntad de no sucumbir; una muy cálida sensación de secreto esfuerzo humano surgía a flote con la sudoración de los poros en faena, ¿acaso no logró aumentar palmo a palmo la inteligencia con que vino al mundo con una más valiosa que adquirió a salto de mata y sin la básica disciplina de cualquier escuela? Temprano probó los complejos efectos de la política, ¿qué terrible atentado significarían los gritos ebrios de "¡viva el comunismo!" que su padre profería en mitad de la plaza?; y así, apenas insistía en refrescar el gaznate con ron terminaba por dormir entre rejas por culpa de tales expansiones. A la mañana siguiente, su fragilidad de niña comparecía en el cuartelillo de la policía municipal... decía que lo peor del encargo de su madre ocurría entonces, ¿no me contó cuán cara le costó la vergüenza de un hombre ya sereno frente al desayuno con que cargara su hija? Quizá por mis permanencias universitarias en La Habana suponía que podría satisfacer sus viejas cuestiones, ¿qué cosas sucederían en Cuba que por sólo pronunciar en Telde esa penalizada exclamación padecía su familia entera? Unas navidades desbordó nuestra capacidad de sorpresa con un volumen en prosa de Pablo Neruda; mientras distinguía la alcurnia de un alma en su atinada dedicatoria, recuerdo que espetó un desafiante "Usted no debía creer que yo tuviera cerebro para este regalo"; aunque no retengo las palabras que dije porque juzgo que carecieron de la mínima importancia, sí agradecí de corazón la insospechada altura del gesto con la profundidad que merece, ¿en razón del creador chileno y por la intermediaria canaria que lo había traído a mis manos, no recorrí con el detenimiento de una fundada devoción las novelescas páginas que refieren paradas de un barco en puertos distantes y detallan exóticos amoríos de París a Ceilán en "Para nacer he nacido"? De sus pretendientes sacó la dura lección de que el príncipe azul se presenta exclusivamente en relatos de infancia y en sueños de inmaduros. De joven, cuando la belleza destacaba espléndidas formas hembras en su apretado cuerpo moreno, cuando los enrojecidos labios asemejaban educados de siempre en el carmín, cuando la recogida melena del color de la noche deslumbraba a más de un galán ocasional ocupado en el beneficio de tocar y gozar, apagaba el súbito encandilamiento aclarando los oficios de quienes la criaron "una trabaja de lavandera y el otro cobra por barrendero"; respecto a los polloperas de mejor posición que ahuyentó en el primer encuentro, y luego casaron con muchachas de su misma categoría, sentenció "cada oveja con su pareja", y continuó tranquila por sus andares. En la cocina compartimos a menudo su ilimitado afán de saber y mi enfermizo miedo a publicar; mucho antes de entregar los tímidos artículos al desnudo impúdico de un periódico escuchaba de mí con atención las concienzudas impresiones de viajes que iniciaba a poner en papel, ¿no intervenía cuantas veces no entendía bien una frase?; por los palpitantes ratos de narración comentada en un ambiente brujo de comidas hirviendo al fuego, afirma con inolvidable orgullo que considera el ejemplar que di a la luz más de su propiedad que de los demás; ciertamente, ¿no resulta magnífico que una persona de gran sencillez califique de más suya una obra en extremo barroca por comprender su contenido directamente del autor? ** Octavio Santana Suárez, profesor de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria. octavio@sergied.dis.ulpgc.es. === Poemas Ricardo Guillermo Guzmán ================================== *** Gregor Samsa Pudo ser un niño expósito. Tropezó con ruidos de lápidas. A pesar de las advertencias, como tanto ladrón de escombros, en un momento inoportuno abrió su corazón. Sólo era capaz de pequeñas descortesías. Insensato, por falta de evidencias trasvestió en cucaracha. *** Purmamarca Anhelada por los claros y profundos pliegues de la vida. *** Poema XII No hay piedad, para el que exorciza en el corazón de una paloma. ** Ricardo Guillermo Guzmán, psicoanalista de San Salvador de Jujuy (Argentina). Ha publicado artículos científicos, poemas y ensayos en revistas argentinas y su obra aparece reseñada en la antología Poesía y prosa de Jujuy, publicado por la Universidad Nacional de Jujuy, y en la Antología de la literatura jujeña, por la Filial Jujuy de la Sociedad Argentina de Escritores. guzmanr@imagine.com.ar. === Epílogo de un cyberdiós Liza Rosas Bustos ======================== La última vez que fui al parque fue hace cuatro años. No. Creo que fueron cinco. La verdad, perdí la cuenta. Lo único que sé es que tendré que comenzar a ir más seguido. Es más, con esto de mi muerte me veré obligado a vivir en él. Crecí extraño, diferente. Nunca me gustaron los juguetes, ni los de los niños chicos ni los de los grandes. Mi hermana me quitaba los lápices de colores, así que de pequeño no tuve demasiado que hacer. Corría, sí. Pero jamás sentí la necesidad esa que tienen todos de hacer travesuras, algo que preocupaba a mi madre de sobremanera y me echaba en cara constantemente. Tal vez me lo reproche de nuevo cuando le toque acompañarme a mi última casa, mejor dicho, a mi futuro parque. Los últimos días de mi vida los he pasado solo, sin las ganas que tienen todos de encontrarse con -y despedirse de- el mundo entero. Algo que hacen todos aquellos que están por morirse, según dicen. Cuando el doctor me avisó que mi vida, como todas, conducía a la muerte pero con aviso anticipado, comencé a preparar mi entierro, a escribir mi testamento y a hacer los respectivos preparativos. Con tanta preocupación me desconecté de los pocos conocidos que tengo, lo que tampoco me importa demasiado, porque ya he hecho los arreglos correspondientes. He pagado a unos parientes lejanos para que vayan a mi entierro y aunque fingieron tristeza y asombro cuando se enteraron de lo de mi invitación, sé que esperan ansiosos el día de mi muerte para adjudicarse unas vacaciones que ellos jamás se hubiesen podido pagar. No sé si esto de ser quien me tocó ser fue producto del azar biológico ese que otorga ojos verdes y tez albina a generaciones tardías. La verdad, crecí alejado del mundo. La mejor prueba de aquello es que jamás me preocupé de averiguar a quién salí, de dónde realmente provino este sosiego. Y es que tampoco tuve grandes incentivos. Recuerdo que mi abuelo, que venía a visitarnos a menudo cuando yo era pequeño, poco a poco se fue convirtiendo en un personaje no grato a quien no me hubiese gustado parecerme. Aunque no siempre fue así. Al principio, cuando se presentaba golosinas en mano, encumbrado en un cuerpo que comenzaba a estorbarle, se convertía automáticamente en un aliado para cualquiera que le encantaran las golosinas y que no alcanzara, como yo, el jarro de los chocolates. Pero a medida que fui creciendo, mi abuelo se convirtió en un enemigo. Adoptó una posición infantil que se dio en progresión inversa a mi crecimiento. La cosa se tornó más ingrata aun cuando se vino a vivir a casa. Se hacía pipí en los pañales y se le caía la baba, algo que yo iba dejando atrás y ya no me causaba tanta gracia. Un día, cuando tenía siete años, atisbé por la ranura de una puerta y vi que mi abuelo había vuelto a la cuna. Dormía formalino, casi plástico, adornado con flores y encajes. Le habían puesto su traje favorito y debo confesar que hasta estaba mejor que en vida. Mi madre lloraba sentada en una esquina repitiendo una y otra vez cuánto lo extrañaba. Nadie lo había querido tanto como ese día, cuando se fue. Yo pensé que jamás había visto a mi abuelo tan bien como ese día, detrás de esa vitrina. Si se hubiese mirado al espejo, hasta a él se le hubiese hecho difícil reconocerse. Menos mal que a mí no me va sucediendo así. Para evitar los encajes innecesarios, yo mismo me he encargado de escogerme el último traje que voy a llevar: un vulgar pantalón de trabajo y una camisa de algodón. Hasta me he diseñado un féretro a la medida para hacerle creer a mi cuerpo que voy al trabajo en el metro -bendito seas, Autocad. Y ojalá que no sea mi madre quien me lo ponga. He dado expresas instrucciones para que no se aproveche de mi estado y se le ocurra vestirme. Cuando le informé de mis deseos, como todas las madres, lloraba. Pero he leído muchos libros espirituales que hablan de las propiedades terapéuticas del llanto. Tome ella entonces esta acción como algo que, a la larga, la favorecerá. El apego que el mundo profesa por las cosas y las personas fue siempre ajeno a mi entendimiento. Dígase que mis amantes y yo jamás pudimos llegar a un acuerdo en ciertos asuntos. Por muy dócil que fuese cualquiera de ellas, no faltaba el día en que se volvían intransigentes y me reprochaban, entre lagrimones y sollozos incomprensibles, que yo no hacía para ellas algo que ellas habían hecho para mí, cuando, para empezar, yo jamás les había pedido que hicieran nada. Lógicamente, tuve que terminarlas no por rabia, sino por un simple acto de justicia ajena. Me explico. Debía pagar yo por un delito que ellas habían decidido que yo había cometido de acuerdo con sus propias normas de conducta. Las discusiones se volvían largas e ingratas, un obstáculo para mi trabajo, al que incluso a veces tuve que llegar tarde. Semejante interrupción en mi vida profesional acababa siempre menoscabándolo todo. Obvia era entonces la separación que hizo estragos en algunas, acostumbradas como estaban a los cuentos de hadas de feria en donde la gente que se casa vive feliz para siempre, y desacostumbradas como estaban a los cuentos realistas de Andersen. El único inconveniente del evento en sí, era que a veces mi cuerpo se afiataba a la temperatura de algunos cuerpos y de aquel grado de afiatamiento dependía el tiempo que me tomaba volver a mi estado original. A veces, no era fácil desenvainarme, así que desarrollé ciertas estrategias. Viajaba y conversaba mucho para entretener este instinto gregario surgido de lo que llaman amor y apagar de a poco la necesidad proveniente de mi capacidad de adaptación. Debo confesar que un par de veces la cosa se volvió más grave de lo que yo hubiera querido. En una ocasión, desenvainarme no fue fácil y el proceso me tomó años. Pero como desarrollé tácticas efectivas, la mayoría de las relaciones se resumían al mismo tramo. Venía primero el perderse por los cuerpos, el apego resultante, el correspondiente acto de justicia ajena, las estrategias y vuelta a ser mi feliz yo: como un ciclo biológico. Esto de actuar por justicia ajena fue algo que me autorreproché unas cuantas veces, pero jamás llegó verdaderamente a incomodarme. A veces cuando mi madre acudía conmigo a alguno de mis compromisos que requerían pareja, se aprovechaba de su condición de madre y me decía que nadie hubiese sido feliz conmigo. Tal vez tenía razón. La alegría de estar solo y el miedo a que alguna transeúnte se extraviase en mi laberinto donde sólo existen los yos habría llevado a dos personas a una certera desdicha. Además, nadie podrá negarme que, al perderme las transeúntes que se pasearon por mi vida no se perdieron realmente de mucho. Mi entierro no será fastuoso. Carecerá de recepción complementaria. A todos aquellos que imagino les importará saber de mi muerte, les he pedido que por ningún motivo se vean obligados a asistir, con la excepción, claro, de mis parientes lejanos. Como la última vez que me vieron estaba yo muy pequeño y mi cajón carecerá de vitrinas, les he dicho el color y la forma del estuche, les he enviado dentro de una tarjeta el nombre de la funeraria a la que he confiado mis exequias para que no vayan a llorar el cadáver equivocado. A mi madre no la quiero llorándome. Le he pedido que, como lo hizo en vida, me espere en la puerta para acompañarme a la última recepción. Esta vez me estará esperando en el umbral del cementerio con el vestido que yo mismo le he comprado, tacones y maquillaje exagerado para que parezca mi novia de abril y evite posibles habladurías de mis compañeros de oficina que seguramente se colarán sin que yo pueda impedírselo. Como, a diferencia de ellos, nunca le di el teléfono de mi trabajo a nadie, recurrieron a unas cuantas sospechas que están muy de moda, y es mejor asegurarse que no me atribuyan enfermedades con peor reputación. De eso también me he encargado. Quizá vengan, aunque como dije, no me importa. Jamás he pedido nada. Como no exijo nada, no doy nada y así, feliz yo, felices todos. Y sí. Fui feliz. Qué pena que la alegría no pueda medirse con números. Como ingeniero que soy, podría incluso calcular lo que midió mi felicidad. Es más, podría hacerme una página en la red electrónica, crear un programa que estampe la idea en unos millones de sites para los navegantes electrónicos de la posteridad. Después de todo, fui el responsable de unas miles de ellas, laberintos por donde se cuelan las mentes y se ingresa al universo de hologramas e ideas. Laberintos que no dejarán de existir sin mí, pero que dejarán de existir si alguien jala un simple cable. Debo reconocer que me hubiese gustado morir en primavera, pero a veces el cuerpo se la gana a uno. Tuve suerte de no tragarme las miles de grageas que muchos se tragan gracias a lo que me aqueja, un cáncer hepático fulminante y de corto alcance. Algo que secretamente me hubiese gustado hacer hubiese sido viajar por el mundo, por supuesto solo. Pero como soy un cyberdiós, pude adjudicarme algo mejor que eso. Durante las dos últimas semanas que mi cuerpo me permitió moverme libre por el mundo, me tomé las tardes libres para ojear catálogos de revistas de viajes, escurrir imágenes y signos en la pantalla de mi ordenador a través del cual presencié auroras boreales y puestas de sol del Caribe lejano. Visité la sirenita solitaria de Dinamarca, presencié los entierros fulgurantes de la colérica y gastada India. Me diseñé unos juegos que me embarcaron en rompehielos por la Patagonia: todo, como dijo alguien por ahí, sin jamás moverme de mi escritorio. Tuve suerte. Si hubiese sido alpinista, el paulatino apagamiento hubiese sido un proceso cruel y limitante que me hubiera mantenido lejos de lo que amaba. Pero a mí no me ocurrió así. Me voy muriendo frente a la pantalla mientras ordeno a través del micrófono que todo esto sea escrito. He hecho todo lo que me corresponde. He planeado mi funeral, ordenado los pasajes para mis familiares, he conectado las llamadas correspondientes al hospital que pronto recibirá el informe de mi partida, y hasta he podido escribir mi propio obituario. No se moleste en poner ni hora ni fecha de entierro. Tampoco adjunte fotografía. El cheque de publicación le estará llegando pronto por giro bancario. Este es un e-mail póstumo. Acabo de morir tres minutos atrás tres minutos atrás tres minutos atrás rrrrrrrrrrprrrrrrrrrrrrrrrr ¡pafck! ** Liza Rosas Bustos, escritora chilena nacida en Valparaíso en 1969. Reside en Nueva York (EUA), donde trabaja como profesora de español de la Escuela Internacional de la ONU. Colabora para el periódico literario Puente Latino de Nueva York y forma parte del Espacio de Escritores del Bronx Writer's Corps. Cuentos suyos han aparecido en las revistas Hybrido (Departamento de Español en City University of New York) y Conciencia (Universidad de Nueva York). sup7@aol.com. === Cementerios Ramiro Sanchiz ======================================= Una ciudad, cuando alcanza cierto volumen de población, necesita un cementerio. Parece ser una ley de la naturaleza, relacionada con los conceptos de equilibrio, simetría y proporcionalidad; el caso es que, como explicó cierto anciano filósofo neo-neoplatónico, los cementerios actúan a modo de contrapeso. Se sabe que un pueblo mínimo necesita no más que un gran pozo donde tirar a los difuntos; una ciudad importante, en cambio, requiere prácticamente una urbanización de idéntico tamaño para asegurar la correcta relación entre sus vivos y sus muertos (la estrategia es, generalmente, convertir esta gran Necrópolis ideal en cinco o seis cementerios dispersos entre barrios estratégicamente escogidos). Como ocurre con todas las leyes concebidas por el hombre, en este caso se han dado fuertes radicalizaciones de la simetría, sobretodo en Geografías cercanas al Sueño o a los Accrosseas, según cuenta Arthur VanRockwood en la sección octava de su What is to be known by thee from here, or the book sculpted on a cave found in the third reign of the accrosseas (Dublin, Porterbloom & Sons, 1746), donde es comentada la suerte de una inmensa ciudad que carece del más mínimo cementerio. Existe para este caso una explicación mítica, una analogía poética que seguramente encubre algún hecho histórico, olvidado u oculto, afirmando que la carencia de necrópolis en la ciudad se debe a la decisión de La Muerte de abandonarla, por siempre, a causa de la caída de una hoja sobre la cabeza de un niño que soñaba con correr alegremente, junto a un amigo, alrededor de las lapidas de un cementerio siendo perseguidos por el viento, hecho en apariencia banal que en la verdadera naturaleza de las cosas se revelaba como un suceso extremadamente trascendente; lo "cierto", lo "observable", el "estado de cosas" es que, desde cierto momento imposible de datar, en la ciudad que nos ocupa absolutamente nadie ha muerto (indudablemente podemos teorizar acerca de una posible relación de la muerte y el sueño con esta ciudad; se ha intentado explicar de este modo el sueño del niño, pero ninguna conjetura ha sido, hasta la fecha, satisfactoria, según consta VanRockwood). Se cuenta que los ancianos, en lugar de perecer, comenzaron a echar raíces, logrando anclarse en cualquier parte, en sus habitaciones, en los pasillos o incluso en las calles, imposibilitando así la circulación necesaria de vehículos. Los ciudadanos, desesperados y asustados ante estos acontecimientos (la masa de ancianos convertidos en fantasmagóricos seres parecidos a árboles vestidos crecía como un cáncer, y algunos de ellos alcanzaban el don terrible de ver más allá de las apariencias), intentaron construir por su cuenta un cementerio aprovechando los espacios libres en la red de las cloacas, pero la muerte, que, según la leyenda comentada por VanRockwood estaba enemistada con la ciudad, utilizó todas sus fuerzas para impedirlo, logrando el éxito. La población pronto fue paralizada: los habitantes que aún no se habían enraizado vivían a la sombra de sus ancianos, dando a luz hijos que permanecían en las cercanías, imposibilitados de avanzar entre los cuerpos que se recostaban unos sobre otros formando una intrincada montaña de carne. Al poco tiempo nadie nacería con piernas, y todos los habitantes, viejos o jóvenes, empezaron a fusionarse en una masa única compuesta por sus cuerpos adheridos los unos a los otros -aun así eran todavía diferenciables- gracias a sustancias verdes que nuevas glándulas aparecidas de la noche a la mañana comenzaban a segregar. Hasta la fecha en que VanRockwood escribió sus notas nadie había muerto; cuando hay hambre, leemos en el What is to be known, se devoran con alegría y sentimiento de estar cumpliendo adecuadamente un rito sagrado, pero ocurre que la persona masticada y deglutida continúa viviendo en el interior del que la ha ingerido para emerger cuando se produce la defecación. Parece que toda la ciudad está convirtiéndose en una gran montaña de excrementos pensantes que se comunican modulando su olor, y ha surgido la profecía de que, en algún momento, el mundo, es decir la ciudad, es decir la materia fecal, será destruida por el Gran Escarabajo, que los llevara al paraíso conocido como El Gran Pañal o, para otras religiones, el Reino de Cristo (una herejía habla de papel higiénico limpiando el ano de Dios, pero ha sido, aparentemente, erradicada). También ha surgido el mito de que la ciudad fue creada por un gran pájaro que había devorado el universo anterior, para defecarlo en forma de una inmensa gota marrón que se estrelló sobre el desierto dando origen a todo lo existente. Como parece ser que el "Cosmos" es simétrico, o al menos así lo queremos creer, hay detallados informes acerca de un cementerio inmensamente poblado que carece de ciudad... es decir, del reverso exacto del caso anterior. Según cuenta VanRockwood (capítulo cuarto, sección ocho, libro primero), los muertos que habitan esta Necrópolis inmensa, preocupados por su imposibilidad de influir directamente sobre la materia, han creado un universo mental gracias al conocido proceso de la fusión de conciencias en un Sueño compartido, para lograr así moldear y mantener su Cementerio. Al parecer, todos los muertos de esta región viven en una especie de ensoñación en la que se pasean por las avenidas de su necrópolis, conversando sobre Platón, Nietzsche y Pitágoras en charlas interminables que a veces se manifiestan en el mundo de los vivos. En contadas ocasiones (algunas de ellas relacionadas, se dice, con la reiteración de ciertos ritos funerarios entre los vivientes) un muerto despierta y recorre las avenidas del cementerio real en el que todos se encuentran, contemplando entristecido la destrucción de las estatuas y la decadencia de todas las formas, lamentándose a grandes voces (esto daría origen, parece, a muchos mitos de apariciones) que son la imagen viva de su tristeza y se manifiestan en el aire, bajo la forma de un tipo particular de viento que ha sido descrito por Arthur VanRockwood en el famoso poema que comienza "Whispering the walking wind / and housed by the dead". Cuando el muerto concilia el sueño y regresa a la ensoñación, sus pensamientos adquieren materia y forma propias, para devenir con el tiempo en mitos, leyendas y conceptos filosóficos. De hecho es así como surgió la noción de entropía, traída luego por los vientos hasta nuestros parajes, que, influidos por su cercanía a nosotros, seres racionales, son bastante racionalizantes, disfrazándola de termodinámica. Los muertos, por supuesto, están incapacitados para la reproducción, aunque no para la cópula, que presenta el inconveniente de producirles insomnio y la consecuente contemplación de la decadencia entrópica del cementerio real. Cuando la población siente la necesidad de nuevos nacimientos, todos se ponen de acuerdo y sueñan una generación nueva y distinta, que pasa a habitar su propia ensoñación, separándose así de sus progenitores. Eventualmente, esta generación sueña otra tras ver por sí misma que la reproducción es extremadamente necesaria; la ensoñación del cementerio se prolonga de este modo en innumerables capas, generaciones sucesivas alejándose rápidamente de la necrópolis real, sin saber a dónde tienden. Algunos dicen que hay, en el límite de la sucesión de ensueños, de muerte y sueño, de muertos y sueños, una enorme ciudad que no tiene cementerio, pero seguramente se trata tan sólo de habladurías. Quizás la progresión de generaciones soñadas termine por morderse la cola, y cierta generación nazca a nuestro mundo para luego soñar, pasado el tiempo necesario, una generación que será a su modo (si hace sentido tal afirmación) la primera del ensueño... Afirma VanRockwood (en el libro citado y también en Viajes a Elea y Mileto) que probablemente este ciclo terrible de ensoñaciones ha venido ocurriendo desde siempre, y así cada generación ocupa el lugar de innumerables generaciones que han venido soñando y siendo soñadas, creyéndose únicas en su situación entre la que la soñó y la que habrán de soñar. Si esto fuese cierto, entonces nuestro mundo seria el sueño de alguna de estas generaciones, hermosa concepción que, por supuesto, aún tendrá que esperar mucho tiempo, muerte y sueño antes que decidamos si acaso la podemos probar. En general se acepta que la regla de la proporcionalidad se cumple, y que no hay ciudad sin su cementerio proporcional; así, la imagen muy probable de alguien que esté, en alguna parte, interesado en el mantenimiento de cierta ecuación entre los vivos y muertos ha dado mucho que pensar en todas partes y en todas las épocas y generaciones; algunos, del modo más absurdo, derivaron de esta noción consecuencias incluso éticas o físicas, cuando quizás, como cualquier concepción humana, sólo tenga relación con el campo de la estética. Se cuenta que en la ciudad-cementerio, y también en la ciudad-excremento dominio exclusivo de los vivos, han logrado concluir que esta regla de la proporcionalidad no es otra cosa que la expresión o adaptación a términos humanos de otra ley desconocida y probablemente incognoscible, en una suerte de modelización del mundo real ofreciendo descripciones, modelos o bellas alegorías, todos ellos rigurosamente falsos pero equivalentes al verdadero estado de cosas, siguiendo el conocido principio de la analogía vedada (esto no es cierto, pero hay algo, muy parecido, que sí lo es), que parece ser la única manera posible de comprender el mundo, como ha manifestado un muerto que despertó cinco veces consecutivas mudándose de generación en generación, como ha afirmado también quien fue uno de los primeros ancianos en enraizarse, arrastrado ahora fuera de la ciudad por un pájaro que creyó adecuado construir su nido con excrementos de un olor tan ominoso. ** Ramiro Sanchiz, escritor uruguayo nacido en 1978. maldoror@internet.com.uy. === El buzón de la Tierra de Letras ======================================= *** Vota contra los invasores 26 de mayo de 1999 El periódico El Nuevo Día Interactivo (http://www.endi.com), de Puerto Rico, en su versión de Internet, ha realizado la siguiente encuesta: ¿debe la Marina norteamericana salir de Vieques? La votación ha sido, hasta el día de hoy, la siguiente: 77.91% que sí, que salga la Marina yanqui; 16.28% que no. ¡Vota contra los invasores! Ivanóskar Silén-Acevedo (ivanelsa@aol.com) *** Literatura para niños 4 de junio de 1999 Hola, Jorge: Las informaciones de Letralia, Tierra de Letras, son de mi interés. Soy alumna de español y me gustaría cambiar experiencias sobre literatura venezolana e hispanoamericana, con especialidad en la que se escribe para niños en Venezuela, pues he sabido que en Venezuela hay una buena literatura para niños. Saludos, Neide Medeiros Santos (heidemed@zipmail.com.br) L: Amiga Medeiros: Esperamos que alguno de nuestros lectores pueda brindarle información útil sobre el tema que le interesa. === Post Scriptum ========================================================= "Créese erróneamente en América que la poesía estriba en la forma rítmica de las palabras; y la poesía no consiste sólo en la forma, sino también y esencialmente en el fondo de la producción. Rimar no es poetizar. La poesía, para que sea juzgada como tal con arreglo al canon de la literatura moderna, ha de contener, ante todo, un pensamiento tendencioso y ha de presentarse además vestida con todas las pompas de la forma". José María de Rojas, Tiempo perdido (1905). === Cómo publicar en Letralia, Tierra de Letras =========================== Antes de enviar algún texto para publicar en Letralia, le agradecemos leer nuestras condiciones de publicación. Usted puede obtenerlas en el Web visitando la página http://www.letralia.com/publicar.htm. Si lo prefiere, puede recibirlas por correo electrónico escribiendo un mensaje a letralia@rediris.es, con la palabra "Condiciones" en el subject, o simplemente dando un doble click de ratón en el enlace siguiente: mailto:letralia@rediris.es?subject=Condiciones. === Las casas de la Tierra de Letras ====================================== Si usted no está suscrito a Letralia, o lo está pero le falta algún número, puede conseguir las ediciones en los siguientes sitios, a donde llegan simultáneamente con su aparición. Sitio de Letralia http://www.letralia.com/archivo.htm Página informativa http://www.rediris.es/list/info/letralia.html Tulane University, http://www.tulane.edu/~latinlib/letralia (sólo Nueva Orleans, EUA ediciones de texto hasta la del 16/9/96). DC BBS BBS del Decanato de Ciencias de la Universidad Centro Occidental "Lisandro Alvarado". Barquisimeto, Lara, Venezuela. Telnet a obelisco.ucla.edu.ve o a 150.186.96.4. Login: bbs Sendanet BBS ftp://ftp2.sendanet.es/ftp/letralia. 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