~~~~~~~~~~~~~~~ ~~~~~~~~~~~ Año V - Nº 90 19 de junio de 2000 ~~~~~~~~~~~ ================================================ ~~~~~~~~~~~ LETRALIA, Tierra de Letras ~~~~~~~~~~~ http://www.letralia.com ~~~~~~~~~~~ ================================================ ~~~~~~~~~~~ ~~~~~~~~~~~ LETRALIA, Tierra de Letras es ~~~~~~~~~~~ una revista literaria que ~~~~~~~~~~~ difunde el trabajo de escritores ~~~~~~~~~~~ hispanoamericanos contemporáneos ~~~~~~~~~~~ Usted puede enviarnos sus ~~~~~~~~~~~ comentarios, críticas o material ~~~~~~~~~~~ literario a info@letralia.com ~~~~~~~~~~~ ~ * ~~~~~~~~~~~ ~~~ JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor ~~~~~~~~~~~ ~~~~~ Depósito Legal: pp199602AR26 ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Miembro de la Biblioteca Circular ** http://bc.encomix.es === Sumario =============================================================== | "La ventaja de los lectores", Jorge Gómez Jiménez. | Editorial | Quaderns Digitals lanza su Hemeroteca Digital Educativa. | Noticias / Encyclopaedia Britannica de Venezuela lanza Libro del | Año 2000. / Presentan antología poética sobre la | generación española del 50. / Barbara Hendricks obtiene | el Príncipe de Asturias. / Editores españoles ampliarán | en Bilbao el concepto de libro. / Arrancó en Lisboa el | Expreso de la Literatura. / Organizada exposición de | Salvador Dalí en Pekín. / Sin mayores problemas por las | listas cerró la Feria del Libro de Madrid. / Premio | Menéndez Pelayo para José María Jover. / Poeta Hernán | Zamora gana el premio Paz Castillo. / Antonio Orejudo | gana premio Andalucía de Novela. / Presentada en La | Habana novela del ecuatoriano Jorge Enrique Adoum. / | Piano en Caracas. / Confirmada presencia de varios | poetas en Festival de Medellín. / Literatura para niños | y jóvenes será tema de congreso en Cartagena. / Poetas | españoles crean la colección Biblioteca Poética Sevilla | 2000. / Bienal de La Habana será sede de premios de la | Unesco. / Contadores de historias y leyendas se reunirán | en Colombia. / Realizarán en California encuentro sobre | literatura de viajes. | | VI Concurso Anual de Cuentos Ambientales Infantiles de | Entre bases El Nacional. / XIII Concurso Internacional de Relatos | Policiacos. / III Concurso de Dramaturgia Universitaria. | / Premio Encuentro de Dos Mundos. / Concurso Fotográfico | XXVI Feria del Libro "Los lugares de Adán Buenosayres". | / Concurso de Cuentos Avon para Mujeres. / XLIX Premio | Planeta 2000. / I Premio Nacional de Primera Novela | Nuevo Milenio. / 55º Concurso Anual de Cuentos de El | Nacional. / Premio Pedro León Zapata al mejor | caricaturista de la prensa venezolana. / Concurso de | cuentos "El Sueño: Espejo de Ti Mismo". / I Premio de | Ensayo Antoni Chabret. / Concurso para escoger a los | participantes en la antología cooperativa Agua en el | tercer milenio. / II Certamen Internacional Pleamar de | la Poesía Romántica (In Memoriam de Néstor Casablanca). | / I Convocatoria de Ensayo Teatral Breve. / Beca Octavio | Paz de Poesía 2000-2001. / Concurso para escoger los | textos de la antología multilingüe Letras 2000. / Bienal | de Crítica e Investigación de las Artes Visuales | "Roberto Guevara". / X Premio de Literatura | Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo 2000. / Salón | Nacional del Poema Ilustrado en Viedma. / Concurso | Nacional para Jóvenes Narradores Haroldo Conti. / II | Premio David de Oro. / Premio de Poesía Fundación | Colegio del Rey. / Premio de Narrativa Fundación Colegio | del Rey. / I Concurso de Cuento y Poesía Juvenil. / VI | Premio Nezahualcóyotl de Literatura en Lenguas Indígenas | 2000. / Concurso de Cuentos Juan Rulfo 2000. / Concurso | Land Art. / Certamen Literario Letras del Plata. / II | Certamen Literario Nacional e Internacional de la Poesía | y el Mar. / II Concurso Siesta de Poesía 2000. / II | Premio Casa de América de Narrativa Americana | Innovadora. / II Concurso Literario del Tango. / III | Premio Internacional de Cuento A Quien Corresponda. / | Concurso de Investigación Periodística. / XLII Premio | Casa de las Américas 2001. / I Premio de Novela Manuel | Mejía Vallejo. | | Stephen contraataca. / Benedetti en la lente. / Todos | Paso de río los lunes. / Tetragramaton. / Escuchá, che, es Cortázar. | / El pan nuestro. / Hablar de Poesía. | | Panfleto Negro. | Literatura | en Internet | "Cien años del nacimiento del poeta, en Belén: vida y | Artículos y muerte en la poesía de Luis Franco", Jorge Tula. / Dos | reportajes artículos de Andrés Pérez Domínguez. | | "La magia de la pelota", Édgar Allan García. | Sala de ensayo | "Amar a tiempo perdido", Enrique Coll. / Poemas de Jorge | Letras de la Palma. / Dos cuentos de Fabián Piñeyro. / Poemas de | Tierra de Letras Estela Iglesias. / "Muestra retrospectiva", Erasmo | Sondereguer. / Poemas de Ana Tornini. / "Historia de un | nombre", Jorge Pereyra. / "Somos culpables", Norberto | Grigioni. / "Barrio Puerto", Juan Pablo Martínez. / | Poemas de Teodoro Rubén Frejtman. / Tres relatos de | Gabriel Blanco de la Portilla. / Poemas de Jorge Israel | Hernández. | | Revista Nacional de Cultura, Conac / La Casa de Bello. / | El regreso Solos de bajo, Ana María Cian. / De ciertos peces | del caracol voladores, Carlos Yusti. | | Alí E. Rondón. | Post Scriptum | Cómo publicar en Letralia, Tierra de Letras. / Las casas | Coordenadas de la Tierra de Letras. | | =========================================================================== Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año http://www.geocities.com/SoHo/8753/ =========================================================================== Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de 1998 http://www.internet.com.mx =========================================================================== Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998 http://www.megasitio.com =========================================================================== Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de 1999 http://www.redchilena.cl =========================================================================== Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999 http://www.fortressdesign.com =========================================================================== Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999 http://www.exodusltd.com =========================================================================== Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de 1999 http://blindarosada.org.ar =========================================================================== Para suscribirse a Letralia, envíe un mensaje vacío a: letralia-subscribe-request@listserv.rediris.es Para desuscribirse, envíe un mensaje vacío a: letralia-signoff-request@listserv.rediris.es También puede formalizar su suscripción o su desuscripción en un formulario visible en nuestro sitio en el Web: http://www.letralia.com/listas.htm === Editorial ============================================================= La ventaja de los lectores El próximo 28 de junio arranca en Bilbao el III Congreso de Editores, encuentro que representa en sí la asamblea de la Federación de Editores de España. Un aspecto al menos curioso del evento es que, bajo el lema "Editar para leer", los dirigentes empresariales del mercado editorial español pretenden reformular el concepto de libro. El desarrollo de nuevas tecnologías no hace precisamente gran cosa por ayudar a los editores de España. De hecho, la idea de libro electrónico, que podría quizás llamarse un "subconcepto", varía mucho de cabeza a cabeza, y también dependiendo de los medios tecnológicos de los que se valga el lector para acceder al texto. Así que ahora la idea de libro rebosa, necesariamente, la del fajo de papeles numerado y encuadernado. Los editores españoles están motivados por una necesidad estrictamente económica, y muy legítima por cierto, cual es la de definir claramente los parámetros de su negocio. Si piensas vender libros, no puedes tener dudas sobre lo que es un libro y lo que definitivamente no lo es. Por otro lado, la definición exacta del concepto de libro puede facilitar el combate a la piratería, algo sumamente importante, en especial cuando se habla de libros tan fácilmente copiables como los electrónicos. He ahí la ventaja que tenemos los lectores: no nos importa tanto saber qué es un libro. El interés principal del lector es recibir información o disfrutar de un rato entretenido. Para ello sólo basta leer lo que se tiene en frente, independientemente del soporte sobre el cual se vean las letras. ¿Será posible conjugar ambas perspectivas? Creemos que para los editores sería muy beneficioso considerar esta ventaja de los lectores. Quizás por ese camino esté la solución a sus problemas. Jorge Gómez Jiménez, editor http://www.letralia.com/jgomez === Letralia en el mundo real ============================================= Si prefiere el correo convencional, puede enviarnos libros, revistas, folletos, cartas, material para publicar y cualquier otra cosa que desee, a la dirección siguiente: Jorge Gómez Jiménez Revista Letralia Editorial El Tabloide Calle Ayacucho Norte, Nº 41-08 Cagua 2122, estado Aragua (Venezuela) === Déjenos saber su opinión ============================================== Para nosotros es importante saber qué opinión tiene de nuestro trabajo, pues así nos ayuda a mejorarlo. Siéntase en confianza diciéndonos lo que siente en http://www.letralia.com/encuesta.htm, o por correo electrónico en la dirección info@letralia.com. === Noticias ============================================================== *** Quaderns Digitals lanza su Hemeroteca Digital Educativa Quaderns Digitals (http://www.quadernsdigitals.net), la revista electrónica más importante de habla hispana en torno a temas de educación y nuevas tecnologías, ha iniciado el desarrollo de la Hemeroteca Digital Educativa, un ambicioso proyecto que llevará a la red un voluminoso caudal de material sobre educación. Vicent Campos (quaderns@ciberaula.net), editor de Quaderns, indicó que el proyecto se encuentra actualmente en su primera fase, y ya es posible consultar los contenidos íntegros de la revista científica Comunicar. La próxima publicación en digitalizar será la revista Signos, de la cual ya hay disponibles varios textos. El objetivo de la Hemeroteca Digital Educativa es facilitar a la comunidad educativa el acceso a un inmenso corpus informativo que hasta el momento descansa en publicaciones impresas y que resulta difícil de encontrar. Con su digitalización, estos materiales brindan nuevas posibilidades a investigadores, docentes, estudiantes y todo lector cuyo ámbito de interés sea la pedagogía. En dos años, según estima Campos, la Hemeroteca Digital Educativa constará de más de 10.000 documentos en castellano, catalán y eusquera, además de materiales provenientes de fondos en otros idiomas, traducidos al castellano. En su fase superior, el proyecto incluirá una biblioteca virtual que registrará libros, material de trabajo escolar, fichas de trabajo, cursos interactivos, evaluaciones de programas informáticos y una programateca. El proyecto cuenta con la colaboración del Grupo Comunicar, Grupo Logo, las revistas Signos y Espais Didáctics, la Asociación de Profesores Usuarios/as de Medios Audiovisuales, Píxel Bit y otros entes relacionados con la educación. La convocatoria está abierta para que universidades, instituciones y empresas se incorporen al desarrollo de la hemeroteca. Para conocer el proyecto desde sus inicios, usted puede ir ahora mismo a http://www.quadernsdigitals.net y dirigirse al apartado Hemeroteca. *** Encyclopaedia Britannica de Venezuela lanza Libro del Año 2000 Con un disco compacto pleno de contenidos multimediáticos y un amplio estudio sobre el proceso iniciado en Venezuela en 1999, la Encyclopaedia Britannica lanzó en este país el Libro del Año 2000, que representa la actualización anual del Sistema Cultural Educativo Multimedia, creado por la empresa Barsa International Publishers (http://www.barsa.com). La publicación del Libro del Año correspondiente a 2000, incluyendo un disco compacto con reportajes y reseñas en multimedia, persigue la permanencia y mejor funcionalidad del trabajo impreso, según explicó Jorge Cúneo, vicepresidente ejecutivo para Latinoamérica de Encyclopaedia Britannica Publishers, quien agregó que se pensó en "encontrar el mejor camino para que la vida útil de dicha obra en papel sea ampliada en el tiempo, ahora contando con el apoyo de la dinámica virtual". En el disco compacto se podrán apreciar informes especiales sobre temas internacionales, un completo informe sobre los principales acontecimientos del siglo XX, una cronología del año 1999, estadísticas sobre diversos rubros a nivel internacional, biografías de personalidades contemporáneas, y materiales diversos sobre deportes, economía, ciencia, sociedad y cultura. Para informarse sobre las maneras de obtener esta obra, comuníquese con Encyclopaedia Britannica de Venezuela (final de la avenida Libertador, edificio Exa, piso 3, oficinas 311 a 324, Chacao; Caracas) al teléfono 58 2 9523211, o visite en Internet el sitio de Barsa, http://www.barsa.com. *** Presentan antología poética sobre la generación española del 50 El martes 6 de junio fue presentada en Madrid la antología La promoción poética de los 50, que aparece dentro del catálogo de la colección Austral-Espasa, y en la que se reúnen textos de ocho poetas del grupo inicial de esta generación. La edición estuvo a cargo de Luis García Jambrina, profesor de la Universidad de Salamanca. García Jambrina -para quien la categoría generación es una etiqueta reductora- indicó que los poetas seleccionados dan una idea clara de lo que representó la promoción del 50, cuyos miembros tuvieron "afinidades más o menos electivas", pese a haberse disgregado más tarde en estilos distintos. El editor prefirió, al término generación, el de promoción, "más modesto y el que más se ajusta a estos poetas que se agrupan para darse a conocer". En el acto de presentación estuvo Fernando Rodríguez Lafuente, director del Instituto Cervantes, y tres sobrevivientes de la promoción del 50: Ángel González, José Manuel Caballero Bonald y Francisco Brines. En la antología pueden leerse textos de estos poetas junto a los de Carlos Barral, José Agustín Goytisolo, Jaime Gil de Biedma, José Ángel Valente y Claudio Rodríguez, ya fallecidos. *** Barbara Hendricks obtiene el Príncipe de Asturias El jurado del premio Príncipe de Asturias de las Artes decidió otorgar el prestigioso galardón a la soprano estadounidense Barbara Hendricks, destacando en el veredicto no sólo la prodigiosa voz de la artista, sino también "su ejemplo vital de compromiso del arte con la sociedad". Hendricks es la primera artista estadounidense en recibir el Príncipe de Asturias. El jurado dio nueve votos a la cantante, mientras que el pintor Richard Serra, compatriota de la Hendricks pero oriundo de Mallorca, recibió cinco votos. La soprano recibirá en octubre 5.000.000 de pesetas y la réplica de una escultura de Miró. La candidatura de la artista estadounidense, quien fuera comparada con Maria Callas por Herbert von Karajan, fue propuesta por la Fundación Internacional Yehudi Menuhin. Al conocer la noticia, Hendricks manifestó sentirse profundamente emocionada. El veredicto hace referencia a la lucha de la artista en favor de los refugiados "y en contra de la xenofobia, el antisemitismo y la intolerancia". *** Editores españoles ampliarán en Bilbao el concepto de libro Con la aparición de las nuevas tecnologías, ya no es tan obvio que un libro está hecho de papel. La irrupción del libro electrónico en la realidad cotidiana del hombre ha impulsado a la Federación de Editores de España a plantearse una reformulación del concepto de libro. La ocasión será el III Congreso de Editores, que bajo el lema "Editar para leer" se realizará en Bilbao entre el 28 de junio y el 1 de julio. Representantes de seiscientas empresas editoras -el 89% de la producción española- participarán en el evento, donde además elaborarán propuestas que salven las lagunas de la Ley de Propiedad Intelectual, que por ahora permiten el surgimiento de inéditas formas de piratería en los medios electrónicos. Los editores también analizarán el problema del nivel de lectura de los españoles, ante la aparición de estudios que permiten determinar que la mitad de la población de España reconoce no leer nunca, lo que ha incidido directamente en un ritmo de crecimiento de la industria editorial que, al menos, podría haber sido mayor. Una de las propuestas adelantadas por el gremio es que se establezcan políticas de acercamiento al libro desde la niñez. *** Arrancó en Lisboa el Expreso de la Literatura Un ferrocarril lleno de escritores que hablan, escriben, beben y admiran el paisaje. Así puede definirse el Expreso de la Literatura, un proyecto consistente en hacer que 107 escritores de toda Europa aborden un tren en Lisboa para recorrer 19 ciudades de España, Francia, Bélgica, Alemania, las repúblicas bálticas, Rusia, Bielorrusia y Polonia, en las que participarán en actividades culturales. El tren partió de Lisboa el pasado 7 de junio y cerrará su gira en Berlín el 14 de julio. En la capital portuguesa, los participantes pudieron asistir a recepciones, discursos, debates y paseos culturales, además de hacer incursiones en los rincones de la noche de Lisboa. El Expreso de la Literatura fue concebido por Eurobylon, institución alemana que, con Thomas Wohlfahrt encabezando su equipo, pretende celebrar con este proyecto la Europa del 2000 y fomentar el intercambio cultural. Según Wohlfahrt, "ésta es la mejor manera de proclamar nuestra fe en la Europa del futuro y de luchar contra las tensiones que hay en el continente". *** Organizada exposición de Salvador Dalí en Pekín Hasta Pekín ha llegado Dalí. El genio español será admirado en el Museo de Bellas Artes de China hasta el próximo 27 de junio, gracias a gestiones adelantadas por el Ministerio de Cultura de España y la Fundación Gala-Dalí de Figueres. A la inauguración de la exposición asistieron personalidades del mundo cultural y académico de Pekín, encabezadas por Meng Xiaosi, viceministra de Cultura de China. El embajador de España en la nación oriental, Eugenio Bregolat, resaltó el papel que la exposición tendría como iniciadora de un acercamiento en las relaciones culturales de ambas naciones. La exposición está compuesta por 20 representativas obras de Dalí, así como 38 dibujos inspirados en el Quijote. Las obras forman parte de un conjunto escogido por el artista para que permanecieran en el Teatro-Museo de Figueres. La clausura de la muestra contará con la presencia de José María Aznar, quien estará en visita oficial en China. *** Sin mayores problemas por las listas cerró la Feria del Libro de Madrid Los últimos días de la feria fueron los más activos en cuanto respecta a la firma de ejemplares por parte de sus autores. El público abarrotó los sitios de las editoriales en busca de los autógrafos de más de 300 autores, entre los que pudieron verse algunos tan respetados cuanto diversos, como Mario Vargas Llosa, Javier Marías, Juan Manuel de Prada, Lucía Etxebarría, Shangai Lili, Antonio Gala, Ana María Matute, Carmen Martín Gaite, Terenci Moix, Rafael Chirbes, Jorge Volpi, Luis Sepúlveda, Ignacio Padilla, Carmen Rico Godoy, Mariam Suárez, Alfonso Ussía, Espido Freire, Nativel Preciado, Moncho Alpuente y muchos otros. Por cierto que la presencia de Vargas Llosa -quien estuvo firmando ejemplares de La fiesta del Chivo- fue una de las más atendidas por el público. "Estoy impresionado de lo que me quiere la gente", declaró a la prensa el escritor peruano, nacionalizado español. "Es inimaginable la cantidad de personas que han venido a decirme que qué pena lo que está pasando en Perú, todos muy solidarios. Muchos me han recordado que también soy español, que éste es también mi país. Y es verdad". La feria sirvió también para ventilar la polémica que actualmente se desarrolla en España respecto a la liberalización del precio de los libros de texto. Pilar del Castillo, ministra española de Educación, Cultura y Deporte, se presentó para recoger opiniones de autores y editores. Este año no hubo problemas mayores con las cifras. Como se recordará, las dos ediciones anteriores de la feria se vieron ennegrecidas por las disputas en torno a quién vendió o quién firmó más libros durante la feria. Antonio Albarrán, quien este año fue designado director adjunto acompañando a Fernando Valverde, presidente a la vez del Gremio de Libreros de Madrid y de la feria, declaró a la prensa que para las ediciones futuras de la feria se establecerá la forma de reconducir el tema. "Hemos de buscar fórmulas verosímiles sobre las cifras que se dan. Hemos de hacerlo por respeto a escritores como Ana María Matute, Alfonso Ussía o Antonio Gala, que se sentirían muy ofendidos si sus nombres fueran manipulados. Insisto, por respeto a su prestigio y buen nombre debemos evitar cualquier manipulación". Una de las noticias del futuro de la feria que más preocuparon a los expositores fue la de que se estudia la posibilidad de reducir la cantidad de casetas, de casi 500 que hay actualente, a unas 350. Valverde informó que la idea de esto es aumentar las ventas. Adicionalmente, se redistribuirán las casetas por zonas: una zona podría corresponder, por ejemplo, a las librerías, otra a las librerías especializadas, otra a las editoriales; todo en función de que la visita a la feria sea para el visitante una experiencia más sencilla. Como comentara Letralia en su edición 89, este año fue el de la despedida de Jesús García Bayón, quien dirigió la feria por dos décadas. El hoy ex director de la feria dijo sentir que abandonaba algo con lo que había convivido "mañana, tarde y noche". "Han sido años de mucho trabajo, de mucha tensión, pero también de muchas alegrías". Con todo, las listas arrojaron como resultado que, en los últimos días, Arturo Pérez-Reverte derrotó en ventas a Antonio Gala, quien había llevado la delantera durante casi todo el evento y quien, a la sazón, encabezó las listas de las siete ediciones anteriores de la feria. Pérez-Reverte vendió 5.263 ejemplares de La carta esférica. Además del libro de Pérez-Reverte, la lista de los 10 libros más vendidos que fuera encomendada a la empresa Random quedó compuesta por estos títulos: Ahora hablaré de mí (Planeta), de Antonio Gala; Aranmanoth (Espasa), de Ana María Matute; Lo que Dios ha unido que no lo separe mamá (Ediciones B), de Alfonso Ussía; La fiesta del Chivo (Alfaguara), de Mario Vargas Llosa; Manual del globo terráqueo (Lafer), de varios autores; Gracias, vieja (Aguilar), de Alfredo di Stéfano; El último judío (Ediciones B), de Noah Gordon; La ignorancia (Tusquets), de Milan Kundera, y Sabor a hiel (Planeta), de Ana Rosa Quintana. Los autores que firmaron más libros fueron Antonio Gala, Alfonso Ussía, Ana María Matute, Mario Vargas Llosa (quien en un solo fin de semana arribó al cuarto lugar), José Luis Sampedro, Alfredo di Stéfano, Ana Rosa Quintana, Ignacio Padilla, Alejandra Vallejo-Nágera y Terenci Moix. La feria tuvo este año 240.000 visitantes más que en 1999, ubicándose en 2.790.000 personas, quienes invirtieron 1.396.386.000 pesetas, 200 millones más, aproximadamente, que el año pasado. Se vendieron, en total, 518.000 ejemplares, 23.126 más que en 1999. *** Premio Menéndez Pelayo para José María Jover El historiador español José María Jover (Cartagena, 1920) fue seleccionado el 12 de junio como el ganador del premio Menéndez Pelayo, en su 14ª edición. Los jueces justificaron su decisión en "la ambición intelectual y la hondura humanística" de la obra de Jover, así como en haber sido un innovador en el estudio de las relaciones internacionales y cultivar la literatura como fuente historiográfica. "Siento la alegría lógica al recibir estos premios, sobre todo si pienso que el conjunto de competidores era de más categoría que yo", indicó Jover luego de una reunión con el jurado, el mismo día 12, en Casa de América. El historiador, quien recibió en 1963 el Premio Nacional de Literatura y en 1981 el de Historia, ha publicado textos de importancia capital para la historiografía española, como Introducción a la historia de España (junto a otros autores), La civilización española a mediados del siglo XIX, y España en la política internacional, siglos XVIII-XX, entre otros. *** Poeta Hernán Zamora gana el premio Paz Castillo El XIII Premio de Poesía Fernando Paz Castillo recayó sobre el poeta venezolano Hernán Zamora (Caracas, 1964) por su libro Desde el espejo del baño. El jurado, compuesto por Luis Navarrete Orta, María Clara Salas y María Antonieta Flores, destacó el "lenguaje recio y ascético" del libro, que expresa "una actitud y una posición ante los problemas y situaciones del hombre de hoy". Zamora es arquitecto de profesión, egresado de la Universidad Simón Bolívar, e imparte clases de diseño en la Facultad de Arquitectura de la Universidad Central de Venezuela. Como dotación del premio recibirá, el próximo 16 de julio en un acto en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, medio millón de bolívares, además de la publicación del libro. Desde Letralia, en cuyas páginas electrónicas han aparecido trabajos de Zamora (específicamente en http://www.letralia.com/74/le02-074.htm), remitimos hasta el poeta un cálido saludo y nuestra más sincera felicitación. *** Antonio Orejudo gana premio Andalucía de Novela El escritor madrileño Antonio Orejudo (1963) ganó la 15ª edición del premio Andalucía de Novela, según se pudo conocer el pasado 15 de junio al revelarse el veredicto del jurado. Orejudo, doctor en filología hispánica y profesor de literatura española en la Universidad de Almería, obtuvo este galadón con su novela Ventajas de viajar en tren. Juan José Millás, presidente del jurado, no dudó en calificar de "obra maestra" a la novela de Orejudo, que será editada el próximo septiembre por Alfaguara. Además, el autor recibirá 7 millones de pesetas. En el jurado estuvieron también Almudena Grandes, Juan Bonilla y los periodistas Sergio Vila-San Juan y María Luisa Blanco. Ventajas de viajar en tren narra, en un ambiente pletórico de paradojas y escenas delirantes, la historia de una mujer que interna a su esposo en un manicomio luego de hallarlo inspeccionando sus propias heces. Durante un viaje en tren, la mujer se topa con un psiquiatra y tiene con él una conversación sobre sus pacientes. A partir de aquí, la novela desarrolla con desenfreno su psiquiátrica trama. Según Orejudo, "el escritor es aquel paranoico o esquizofrénico que no ha cruzado la línea de la demencia". *** Presentada en La Habana novela del ecuatoriano Jorge Enrique Adoum Una nueva edición de la novela Entre Marx y una mujer desnuda, del escritor ecuatoriano Jorge Enrique Adoum, fue presentada el 16 de junio en la sala Manuel Galich de Casa de las Américas, acto en el que también se proyectó la película homónima dirigida por Camilo Luzuriaga. Entre Marx y una mujer desnuda obtuvo el premio Xavier Villaurrutia el mismo año de su publicación (1976). La novela propone una visión de la realidad y la historia latinoamericana reciente mediante una metáfora íntima, el desdoblamiento de la realidad en planos yuxtapuestos a través de la visión de un escritor que escribe sobre otro escritor que intenta escribir un libro, utilizando todos los medios a su alcance, reconstruyendo la memoria histórica y la personal entre cartas, anuncios y noticias, con momentos próximos al poema en prosa. La versión fílmica de la novela es igualmente compleja, en la que no se sabe muy bien dónde empieza una cosa y termina la otra, como no se sabe donde está la frontera entre la vida pública y la privada, enunciada en el título. Y es también una mirada atrás, a los 60, aquellos tiempos que, usando una frase de Onetti, "se hicieron rápidamente legendarios". Adoum nació en 1926 y ha sido director de Ediciones de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, funcionario de la Organización de las Naciones Unidas (ONU) y de la Unesco, y en alguna época fue secretario de Neruda. Su primer poemario, Ecuador amargo, fue publicado en 1949. Ha publicado además Los orígenes (1952), El enemigo y la mañana (1952), Dios trajo la sombra (1959) y Eldorado y Las ocupaciones nocturnas (1961) -volúmenes que conforman Los cuadernos de la tierra (1961)-, Notas del hijo pródigo (1951), Relato del extranjero (1953), Y me fui con tu nombre por la tierra (1964), Curriculum mortis (1968), Prepoemas en postespañol (1979), No son todos los que están (1980), las obras de teatro El sol bajo las patas de los caballos (1975) y La subida a los infiernos (1976) y los trabajos de crítica literaria Poesía del siglo XX (1957) y Sin ambages (1989), entre otros. *** Piano en Caracas Desde ayer 18 de junio se desarrolla en Caracas el Festival "El Piano de Bach a Chick Corea", evento organizado por el Teatro Teresa Carreño y el Consejo Nacional de Cultura y auspiciado por diversas empresas, como un homenaje al Sistema Nacional de Orquestas Juveniles e Infantiles de Venezuela, que arriba por estos días a sus veinticinco años. El festival, que además homenajea a la pianista venezolana Judit Jaimes, arrancó ayer domingo en el Museo del Teclado con una presentación en la que participaron Víctor Vivas, María Valentina Delgado, Dietrich Paredes, Marianela Arocha y los maestros José Francisco del Castillo y Sergei Pilenkov. Este miércoles a las 8 de la noche se presentará, en la Sala José Félix Ribas del Teatro Teresa Carreño, el maestro Paul Badura Skada (Austria). Es la única presentación no gratuita del festival: la entrada general cuesta 5.000 bolívares, mientras que los estudiantes y los ancianos deberán pagar 3.000. El jueves a las 5 de la tarde, en el auditorio del Banco Mercantil, se presentarán Rubén Camacho, Marianela Arocha, Margot Parés Reyna, Valdemar Rodríguez, David Ascanio y Rodrigo Ojeda. Les siguen, el jueves 29 a las 7 de la noche en el Museo Teresa Carreño del teatro homónimo, Mercedes Salazar, Jairo Aranga, Rosanna Acosta, Adriana Moraga, Elvia Sánchez y José Vaisman. Luego, el domingo 2 de julio a las 4 de la tarde, se presentarán en la Quinta Anauco (San Bernardino) David Ascanio, Valdemar Rodríguez, Frank Di Polo, Ulises Ascanio y William Molina. El miércoles 5 corresponde el turno, en la Casa Rómulo Gallegos a las 5 de la tarde, a Ollantay Velásquez, María Fernanda Zapata, Álvaro Lares, Claudia Aponte, Edith Peña, Camilo Acosta y María Alejandra Saturno. El domingo 9 a las 4 de la tarde, en el Museo de Bellas Artes, se presentarán David Ascanio, Andrés Eloy Blanco, Valdemar Rodríguez, Javier Aragón, Omar Ascanio, Isabel Palacios y Carlos Urbaneja. La jornada de cierre será el miércoles 12 a las 7 de la noche, en el Museo Teresa Carreño, donde participarán Gustavo Dudamel, José Vaisman, Richard Urbano, Clara Marcano, María Soledad Ray y Marella Ruscitti. *** Confirmada presencia de varios poetas en Festival de Medellín Ya ha sido confirmada la visita de varios poetas de todo el mundo al X Festival Internacional de Poesía de Medellín, evento que se celebrará entre el 23 de junio y el 2 de julio, y al que se espera que, en total asistan unos ochenta poetas provenientes de medio centenar de países. A través de su página en el Web (http://www.epm.net.co/VIIfestivalpoesia), el festival informa día a día de los avances en la organización de las actividades, además de presentar textos dejados por los participantes de las ediciones anteriores. Los visitantes pueden también conocer íntegra la programación prevista para la décima edición del festival entrando directamente a http://www.epm.net.co/VIIfestivalpoesia/html/programaX.html. El festival fue creado en 1991 por la revista Prometeo (http://www.epm.net.co/VIIfestivalpoesia/html/revista.html), que en 18 años de trayectoria ha publicado 55 ediciones, algunas de ellas dedicadas a poesía aborigen de América y a poetas africanos, poetas argelinos, argentinos, chilenos, polacos y franceses, pero también a temas como cantos y poemas sobre las estrellas, la poética, el trabajo y el ocio, la locura, el sueño y la pesadilla, los elementos, la guerra y el paraíso. En su consejo editorial se encuentran los poetas Ángela García, Gabriel Jaime Franco, Jairo Guzmán, Luis Eduardo Rendón, Jorge Iván Grisales, Tarcisio Valencia, Édgar González, Eufrasio Guzmán, Víctor Rodríguez Núñez, Rodolfo Alonso, Jorge Boccanera, Jean Portante y Fernando Rendón. Los poetas invitados a la cita del 2000, que han confirmado su participación, son: Tobías Burghardt (Alemania), Víctor Redondo (Argentina), Dana Gilkes (Barbados), Pedro Shimose (Bolivia), Thiago de Mello (Brasil), Jean-Marc Desgent (Canadá), los indígenas Rodolfo Giagrecudo, Antonio Dimas, Manuel Safiama, Prudencia Farecade y Pablo Piarecudo (Nación Huitoto), Renata Durán, Jorge Bustamante García, Jorge Torres, Liana Mejía, Miguelángel López -Vito Apshana- (nación Wayuu); Armando Orozco, Julián Malatesta, Antonio Zibara, Jorge Mario Echeverri, Federico Díaz Granados, Celedonio Orjuela, Eduardo Peláez, Myriam Montoya, Robinson Quintero, Darío Ruiz, Eduardo Escobar, Enrique Buenaventura, Luis Fernando Macías, Carlos Bedoya, Andrea Cote, y Giovanni Quessep (Colombia), Kama Kamanda (Congo), Drazen Katunaric (Croacia), Camila Schumacher (Costa Rica), César López (Cuba), Reynaldo García Blanco (Cuba), Gonzalo Rojas (Chile), Leonel Lienlaf (nación Mapuche, Chile), Cai Tianxin (China Popular), Annemette Kure Andersen y Lenne Henningsen (Dinamarca), Fernando Cazón Vera (Ecuador), Ariruma Kowii -nación Kichwa- (Ecuador), Nasar Abdallah Nasar (Egipto), Mario Noel Rodríguez (El Salvador), Aída Elena Párraga (El Salvador), Ana Rossetti (España), Simón Ortiz (nación Acoma, Estados Unidos), Eira Stenberg (Finlandia), Kofi Awoonor (Ghana), Ana María Rodas (Guatemala), Frankétienne (Haití), Kailash Vajpayee (India), John Hegley (Inglaterra), Franca Bacchiega (Italia), Giuseppe Conte (Italia), Homero Aridjis (México), Galsan Tschinag (Mongolia), Hassan El Ouazzani (Marruecos), Odia Ofeimun (Nigeria), Alan Brunton (Nueva Zelanda), H. C. ten Berge (Países Bajos), Héctor Collado (Panamá), Washington Delgado (Perú), Carolina Ilica (Rumania), Adonis (Siria-Líbano), Anne Ranasinghe (Sri Lanka), Bengt Emil Johnson (Suecia), Kerstin Stáhl (Suecia), Lasse Söderberg (Suecia), Christian Uetz (Suiza), Euphrase Kezilahabi (Tanzania), Tugrul Tanyol (Turquía), Saúl Ibargoyen (Uruguay) y Francisco Pérez Perdomo (Venezuela). *** Literatura para niños y jóvenes será tema de congreso en Cartagena La International Board on Books for Young People, IBBY, ha anunciado la celebración de su 27º Congreso Mundial, que tendrá como sede, entre el 18 y el 22 de septiembre de 2000, a la ciudad colombiana de Cartagena. Toda la información sobre esta importante actividad puede recogerse en el sitio de Fundalectura (http://www.fundalectura.org.co/cartagen.htm), filial colombiana de IBBY y responsable de la organización. El Congreso Mundial de IBBY es el evento más importante que se realiza en el mundo relacionado con los libros para niños y jóvenes y la lectura. Para los escritores, ilustradores, editores, traductores, bibliotecarios y maestros constituye una extraordinaria oportunidad de actualización e intercambio. En el Congreso se reúnen además editores, autores, ilustradores y traductores para debatir sobre temas relacionados con el medio. Otra de las actividades resaltantes del congreso es la entrega del premio Hans Christian Andersen, considerado el Nobel de la literatura infantil y juvenil, que cada dos años se concede a un escritor y a un ilustrador de literatura infantil por el conjunto de su obra. También se desarrollará la Feria del Libro Infantil y Juvenil Latinoamericano y se organizará una exposición de ilustración sobre el tema "La utopía". El Congreso tendrá su sede en el Centro de Convenciones y Exposiciones de Cartagena, cerca de la Torre del Reloj, principal entrada al Corralito de Piedra, una ciudadela amurallada de la época hispánica en pleno corazón de Cartagena, declarada por la Unesco, en 1984, Patrimonio Cultural de la Humanidad. Bajo el lema "El Nuevo Mundo para un mundo nuevo: libros infantiles para el nuevo milenio", el 27º Congreso Mundial de IBBY se desarrollará con la literatura infantil y juvenil y la diversidad como temas principales, siendo los idiomas oficiales el castellano, inglés y portugués. El evento constará de 8 conferencias, 7 seminarios y 3 mesas redondas. Entre los temas a tratar se encuentran las la relación entre la literatura infantil y la dualidad autonomías e integración; la literatura infantil en relación con las utopías; la función social de la literatura, su democratización y acceso; la relación entre la imagen y la cultura; la literatura infantil ante la ética; el lector del siglo XXI; la dialéctica libro-nuevas tecnologías y el encuentro de dos mundos. Para obtener información sobre cómo participar, visite la página web del evento o escriba por correo electrónico a fundalec@impsat.net.co. *** Poetas españoles crean la colección Biblioteca Poética Sevilla 2000 Un grupo de poetas españoles creó la Biblioteca Poética Sevilla 2000, una colección cuyos libros componentes pretenden publicar por medio de un sistema cooperativo. El pasado mes de febrero, la Biblioteca fue inaugurada con un primer libro en el que fueron incluidos textos de cinco poetas. Antonio Ramírez Fernández (ant.ram@teleline.es), uno de los organizadores del proyecto, informó que en febrero del año próximo se publicará el segundo libro, para el cual está abierta la convocatoria. Los poetas interesados en participar deberán enviar sus textos antes del 30 de septiembre. Mayor información sobre esta idea puede obtenerse en su página web, http://galeon.hispavista.com/webram. Los libros miden 18,5 x 12,5 cm, están encuadernados al estilo americana y las portadas se imprimen en negro sobre cartulina rojo intenso. Los interesados en participar deberán enviar sus textos, acompañados de sus datos personales (nombre, dirección, teléfono y correo electrónico) a Antonio Ramírez Fernández, calle M. Ríos Sarmiento 9, 3º H 41020, Sevilla, España. También se podrán remitir por correo electrónico a la dirección de Ramírez. Los autores seleccionados serán informados de inmediato. El aporte por página incluida será de 13 euros (equivalente a 2.163 pesetas) y dará derecho a dos ejemplares. La extensión máxima de cada página será de 25 versos. *** Bienal de La Habana será sede de premios de la Unesco Entre noviembre de 2000 y enero de 2001 se realizará la V Bienal de La Habana, evento organizado por el Centro de Arte Contemporáneo Wifredo Lam. La bienal ha sido seleccionada por la Unesco para que, por este año, funja como sede de los premios para la Promoción y el Fomento de las Artes Plásticas. Estos premios han sido entregados, en ocasiones anteriores, en las bienales de Venecia y el Cairo, entre otras. Consisten en una suma total de 20.00 dólares y, en esta edición, favorecerán a jóvenes artistas que dentro del conjunto de los 172 invitados por el comité de curadores exhibirán sus obras en la bienal habanera. En la edición de 2000, el jurado estará constituido por prestigiosas personalidades del arte contemporáneo, presidido por el reconocido crítico e historiador francés Pierre Restany. Las bases de los premios serán dados a conocer en fecha cercana a la realización del mismo. La bienal constará también de exposiciones, talleres de creación, encuentros de teoría y crítica y una mayor presencia de las artes visuales y la arquitectura en diferentes espacios públicos de la capital cubana. La actividad es auspiciada por la Administración Provincial del Poder Popular, la Oficina del Historiador de la Ciudad, el Complejo Morro Cabaña, el Pabellón Cuba y otras instituciones del Consejo Nacional de las Artes Plásticas. *** Contadores de historias y leyendas se reunirán en Colombia La ciudad colombiana de Buga será la sede del XIV Encuentro Nacional, y VII Internacional, de Contadores de Historias y Leyendas, actividad en la que se darán cita destacados representantes internacionales del arte de entretener a las personas con narraciones. El encuentro tendrá lugar entre el 22 y el 24 de noviembre de 2000 y es organizado por la Fundación Cultural El Grupo. Los interesados en participar deberán enviar al ente organizador una muestra de audio, en la que se incluirá una historia de la tradición oral de su región o país, una historia de amor, una de suspenso y una infantil. Quienes resulten seleccionados disfrutarán de alojamiento, alimentación y transporte durante los días del encuentro. Junto con la muestra de audio, el aspirante deberá enviar su nombre y apellido, el lugar y la fecha de su nacimiento y su dirección, teléfono, fax y correo electrónico. Además, deberá especificar su grado de educación, declarar si es actor o investigador de tradición oral, si ha publicado recopilaciones de tradición oral, la experiencia que tenga como narrador oral, el público ante el cual prefiere desarrollar sus presentaciones (si son niños, jóvenes o adultos), si le gusta narrar en espacios cerrados o abiertos, el tipo de historias que narra (de amor, de terror, eróticas, absurdas, de suspenso u otras) y si conoce otros eventos de narración oral. Para obtener información sobre cómo participar o enviar la muestra de audio, escriba a la Fundación Cultural El Grupo en el apartado aéreo 5265, Buga (Colombia), comuníquese por el número de teléfono-fax 57 2 2283006 o contáctela por correo electrónico en jaramillog@uniweb.net.co. *** Realizarán en California encuentro sobre literatura de viajes Humboldt State University está convocando a la Conferencia Internacional e Interdisciplinaria de Literatura Latinoamericana de Viajes escrita desde y hacia las Américas, evento a celebrarse entre el 18 y el 22 de junio de 2001 como un homenaje a Alexander von Humboldt. La conferencia analizará la literatura de viajes desde y hacia Latinoamérica desde el siglo XV al siglo XX, y se desarrollará a través de temas tales como las antologías de viajes, los diarios, memorias y cartas,. las crónicas del descubrimiento y la etnografía, la historia de la conquista, los viajes de los misioneros, la globalización, el periodismo, la traducción y el exilio, entre otros. Se concederá especial atención a la escritura de viajes entre México y Estados Unidos, entre Latinoamérica y Estados Unidos y entre Latinoamérica y el resto del mundo. Pueden participar especialistas, profesionales o estudiantes interesados en el campo de la literatura de viajes. Los aspirantes deberán enviar un resumen de su intervención, que puede ser escrito en inglés o castellano y tener una extensión máxima de una página, antes del 15 de septiembre de 2000. El comité de selección emitirá un veredicto el 30 de septiembre y los participantes escogidos deberán pagar la cuota de inscripción antes del 30 de noviembre. La cuota será de 75 dólares para participantes de Europa y Estados Unidos y de 30 para los del resto del mundo. Los trabajos definitivos no podrán exceder los 20 minutos de exposición, equivalentes a unas 8 páginas a doble espacio o unas 2.000 palabras. Los mejores trabajos serán considerados para publicación, según selección a hacer por el Comité Ejecutivo de la Conferencia. Los resúmenes podrán enviarse a las doctoras Lilianet Brintrup y Kay LaBahn, presidenta y vicepresidenta del evento, respectivamente, a la siguiente dirección: Department of Modern Languages, Humboldt State University, Arcata, California 95521 USA. Para obtener información sobre esta actividad se puede telefonear a la doctora Brintrup al número 1 707 8263123 o a la doctora LaBahn al 1 707 8263158. También se puede solicitar información por el número de fax 1 707 8263227 o por las direcciones electrónicas lib1@axe.humboldt.edu, kjl3@axe.humboldt.edu y crisrichaud@micronet.com.mx. También se puede visitar la página del evento en http://www.humboldt.edu/~avh2001, donde además de la información el interesado puede realizar su registro en línea. ====================== Envíenos información cultural ====================== Este espacio está destinado principalmente a la divulgación del trabajo de los escritores hispanoamericanos, pero no desdeñamos la difusión de las noticias culturales, que siempre son de interés. Envíenos toda la información que pueda a info@letralia.com. === Entre Bases =========================================================== *** VI Concurso Anual de Cuentos Ambientales Infantiles de El Nacional Diario El Nacional (Venezuela) MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Estudiantes venezolanos de educación básica (hasta 6º grado). CONDICIONES DEL MATERIAL: Cuento que puede incluir aventura, fantasía, suspenso, humor o drama; tema: una historia en la cual se plantee acciones para el manejo adecuado de la basura, con la finalidad de preservar el ambiente y evitar accidentes y desgracias ambientales; puede estar ambientado en la casa, escuela o comunidad del participante; debe ser un cuento y no una monografía; sólo un cuento por participante; extensión máxima de 100 líneas. IDENTIFICACIÓN: Nombre completo, edad, grado que cursa el participante, nombre de la escuela, dirección completa y teléfono. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 23 de junio de 2000. PREMIACIÓN: 1r lugar: un viaje ecológico para el niño ganador y sus representantes, además de una colección de libros ambientales y un premio sorpresa para la escuela donde estudia. 2º y 3r lugares: una colección de libros ecológicos para los niños ganadores y sus respectivas escuelas. Premio especial a la mejor ilustración que acompañe al cuento, haciendo la salvedad de que deben ser ilustraciones originales y no dibujos copiados. En la categoría "El Pequeño Conservacionista", en la que participan estudiantes de 7 y 8 años de edad, se escogerán los 10 mejores trabajos y a sus creadores se les otorgará un diploma. VEREDICTO: 17 de julio de 2000. ENTREGA: 3 de agosto de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: VI Concurso Anual de Cuentos Ambientales Infantiles de El Nacional. Puente Nuevo a Puerto Escondido, edificio El Nacional, piso 3, Gerencia de Relaciones Institucionales. El Silencio, Caracas, Venezuela. INFORMACIÓN: Teléfonos: 58 2 4083128 / 360. Correo electrónico: enelaula@el-nacional.com. *** XIII Concurso Internacional de Relatos Policiacos Semana Negra / Ateneo Obrero de Gijón MENCIONES: Cuento policial. PARTICIPANTES: Autores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original; inédito; idioma castellano; mecanografiado a doble espacio; hasta 68 caracteres por línea y 32 líneas por página; papel tamaño A4; triplicado; extensión de hasta 6 páginas. IDENTIFICACIÓN: Los materiales deberán enviarse sin identificación; acompañados de sobre aparte cerrado con el nombre y apellido del participante, dirección, teléfono y título del cuento. JURADO: Tres escritores y/o críticos participantes en la Semana Negra, así como una representación del Ateneo Obrero de Gijón. FECHA TOPE: 24 de junio de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: 200.000 pesetas. 4 accésits de 25.000 pesetas. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Semana Negra. XIII Concurso Internacional de Relatos Policiacos. Apartado de correos 271. 33280 Gijón, España. *** III Concurso de Dramaturgia Universitaria Dirección de Cultura de la Universidad Central de Venezuela MENCIONES: Dramaturgia. PARTICIPANTES: Estudiantes formalmente inscritos en alguna universidad venezolana pública o privada. CONDICIONES DEL MATERIAL: Una o más obras no publicadas, representadas ni premiadas previamente; extensión mayor de 30 cuartillas tamaño carta a doble espacio; triplicado. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con los datos del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 26 de junio de 2000. PREMIACIÓN: Bs. 500.000 y diploma. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Dirección de Cultura de la Universidad Central de Venezuela, Ciudad Universitaria, Caracas, DF. También serán recibidos materiales en los núcleos de la UCV en el interior de la república. *** Premio Encuentro de Dos Mundos Asociación Cultural Encuentro de Dos Mundos (Ferney-Voltaire, Francia) MENCIONES: Cuento breve. PARTICIPANTES: Autores noveles de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original e inédito; idioma castellano; extensión máxima de 8 folios; mecanografiados; una sola cara; hasta dos trabajos por concursante; triplicado. IDENTIFICACIÓN: Se enviará el material por correo no certificado en sobre cerrado, sin remitente ni datos personales del concursante; dentro de este sobre habrá otro cerrado con plica o lema en su exterior y datos personales del autor en su interior (nombre completo, dirección postal, teléfono y dirección electrónica). JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 27 de junio de 2000. PREMIACIÓN: 2.000 francos franceses (aproximadamente US$293); diploma y placa. VEREDICTO: Octubre de 2000. ENTREGA: Noviembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Sra. C. de Ory. 15, Avenue du Lignon, 1218 Ginebra, Suiza. INFORMACIÓN: Teléfono: 41 22 7968039. Correo electrónico: ory@bluewin.ch. Web: http://www.multimania.com/encuentr. *** Concurso Fotográfico XXVI Feria del Libro "Los lugares de Adán Buenosayres" Fundación El Libro / Fotomundo MENCIONES: Fotografía. PARTICIPANTES: Fotógrafos argentinos aficionados y profesionales. No podrán participar empleados o familiares directos de los organizadores y auspiciantes. CONDICIONES DEL MATERIAL: Tema relacionado con cualquiera de los temas, circunstancias, personajes o momentos a que se refiere Leopoldo Marechal en la novela Adán Buenosayres; hasta 10 obras por autor; color o blanco y negro; formato de entre 20 x 25 cm y 30 x 40 cm, montado en passe-partout blanco de 40 x 50 cm. IDENTIFICACIÓN: Al dorso de cada obra se consignarán los datos del autor: nombre completo, documento de identidad, titulo de la obra, dirección y teléfono y, de aspirar al Premio Especial Agfa (para lo cual deben realizarse las fotografías con película y papel de esa marca), consignar tal condición poniendo al dorso de la copia la palabra "Agfa". JURADO: Ramiro Larrain (fotógrafo), Raquel Bigio (fotógrafa), María de los Ángeles Marechal (Fundación Leopoldo Marechal), Horacio García (Comisión de Cultura Fundación El Libro) y Silvia Mangialardi (directora de Fotomundo). FECHA TOPE: 30 de junio de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio, cámara digital Agfa E-Photo 780 y kit de productos Agfa; 2º premio, escáner Agfa 1236 y kit de productos Agfa; 3r premio, escáner Agfa 1212p y kit de productos Agfa; premio especial a la mejor foto Agfa, escáner Agfa 1212p y kit de productos Agfa; menciones de honor consistentes en diplomas, a criterio del jurado. Los productos Agfa mencionados en esta lista podrán ser sustituidos por modelos equivalentes que se encuentren en producción al momento de entregarse los premios. VEREDICTO: 7 de julio de 2000. ENTREGA: Agosto de 2000, durante el lanzamiento de la 27ª Feria del Libro. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Concurso Fotográfico 26ª Feria del Libro, Maipu 671, Piso 5, 1006, Buenos Aires. *** Concurso de Cuentos Avon para Mujeres Fundación Avon para la Mujer MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Mujeres del continente americano (no podrán participar las ganadoras de las ediciones de 1998 y 1999). CONDICIONES DEL MATERIAL: Uno o más cuentos inéditos; idioma castellano; no premiados anteriormente; tema libre; extensión de hasta 5 cuartillas; tamaño oficio; doble espacio; mecanografiado o impreso en computadora; cuadruplicado. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con los datos del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 30 de junio de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: $3.000, diploma y medalla. 2º y 3r premio: diploma y medalla. Se otorgará diplomas para 15 menciones. VEREDICTO: Noviembre de 2000. ENTREGA: Noviembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Fundación Avon para la Mujer. Sra. Mercedes A. M. Lagos. M. Rodríguez 4013 (1644) Victoria. Provincia de Buenos Aires (Argentina). INFORMACIÓN: Teléfonos: 54 47468238 / 8523. Fax: 54 47468525. Correo electrónico: fundacion_avon@avon.com. *** XLIX Premio Planeta 2000 Editorial Planeta MENCIONES: Novela. PARTICIPANTES: Escritores de todo el mundo. No podrán participar obras escritas por autores que anteriormente hayan ganado el premio o que hayan fallecido antes de anunciarse la convocatoria. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original; duplicado; idioma castellano; extensión superior a las 200 páginas; tamaño DIN A4 (210 x 297 mm); mecanografiado a doble espacio; una sola cara. IDENTIFICACIÓN: Sobre en cuyo exterior conste que la obra concurre al Premio Planeta. Las obras deberán identificarse con el nombre y apellidos del autor o con seudónimo. En este último caso se deberá incluir un sobre aparte cerrado con el seudónimo del autor y sus datos personales; si se concurre con seudónimo y se pretende que en el caso de ser otorgado el premio o el accésit de finalista la obra sea divulgada bajo seudónimo, esto deberá hacerse constar expresamente en el sobre. JURADO: Siete prestigiosas personalidades de las letras españolas cuyos nombres serán anunciados oportunamente. FECHA TOPE: 30 de junio de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: 50.000.000 de pesetas. Accésit: 12.000.000 de pesetas. VEREDICTO: Octubre de 2000. ENTREGA: DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Editorial Planeta. Calle Còrsega, números 273-279. 08008 Barcelona, España. INFORMACIÓN: http://www.editorial.planeta.es. *** I Premio Nacional de Primera Novela Nuevo Milenio Editorial Nuevo Milenio (Bolivia) MENCIONES: Novela. PARTICIPANTES: Escritores bolivianos que no hayan publicado todavía ninguna novela. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original; rigurosamente editado; idioma castellano; no premiado anteriormente; extensión mínima de 100 páginas; tamaño carta (22 líneas por página); mecanografiado; doble espacio; una sola cara; triplicado; deberá acompañarse con un disquete en formato PC o Macintosh para programa MS Word. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con los datos del autor. Se deberá adjuntar declaración firmada aceptando las bases y condiciones del concurso y garantizando que la obra no se halla pendiente de fallo alguno en ningún concurso o evento literario precedente, ni tiene comprometido derecho alguno de publicación. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 30 de junio de 2000. PREMIACIÓN: US$3.000 y publicación. VEREDICTO: Septiembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Editorial Nuevo Milenio, Av. 6 de Agosto, Nº 2730. Edificio Concordia. Dpto. 1102, La Paz, Bolivia. INFORMACIÓN: Teléfono: 59 1 2432670. Fax: 59 1 2432670. Correo electrónico: pazuco@hotmail.com. *** 55º Concurso Anual de Cuentos de El Nacional Diario El Nacional (Venezuela) MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; cuadruplicado; extensión máxima de 20 cuartillas tamaño carta (25 líneas a doble espacio). IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con los datos del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 3 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Bs. 1.000.000 y publicación en la edición aniversaria del diario El Nacional (3 de agosto de 2000). VEREDICTO: 3 de agosto de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Concurso Anual de Cuentos de El Nacional. Puente Nuevo a Puerto Escondido, edificio El Nacional, piso 3, Gerencia de Relaciones Institucionales. El Silencio, Caracas, Venezuela. INFORMACIÓN: Teléfonos: 58 2 4083128 / 360. Correo electrónico: rrii@el-nacional.com. *** Premio Pedro León Zapata al mejor caricaturista de la prensa venezolana Diario El Nacional (Venezuela) MENCIONES: Caricatura. PARTICIPANTES: Caricaturistas cuyos trabajos hayan sido publicados en cualquier periódico o revista de Venezuela. CONDICIONES DEL MATERIAL: Cinco caricaturas publicadas. IDENTIFICACIÓN: Resumen curricular del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 3 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Bs. 800.000. ENTREGA: 3 de agosto de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Premio Pedro León Zapata. Puente Nuevo a Puerto Escondido, edificio El Nacional, piso 3, Gerencia de Relaciones Institucionales. El Silencio, Caracas, Venezuela. INFORMACIÓN: Teléfonos: 58 2 4083128 / 360. Correo electrónico: rrii@el-nacional.com. *** Concurso de cuentos "El Sueño: Espejo de Ti Mismo" Colegio de San Ildefonso MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Autores mexicanos y extranjeros residentes en México, de entre 18 y 35 años de edad. No podrán participar trabajadores de las instituciones organizadoras y patrocinadoras. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original; inédito; tema: un sueño inspirado en una pieza escogida libremente de la exposición "Sigmund Freud, coleccionista", que se presenta en el Colegio de San Ildefonso, Justo Sierra, Nº 16, Col. Centro, Ciudad de México; sólo un trabajo por participante; extensión máxima: 3 cuartillas mecanografiadas o impresas; doble espacio. IDENTIFICACIÓN: Nombre, dirección, teléfono, título del cuento y nombre de la pieza elegida; fotocopia de identificación oficial con fotografía. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 7 de julio de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: viaje de 6 días a Londres, incluyendo visita al museo Freud, y publicación del trabajo en la sección cultural del diario Reforma y en el catálogo de la exposición. 2º y 3r premios: publicación del trabajo en la sección cultural del diario Reforma y en el catálogo de la exposición, además de un paquete de libros del CNCA. Habrá menciones honoríficas y se entregará juegos de libros como reconocimiento. VEREDICTO: 16 de agosto (sección de Cultura del diario Reforma). DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Coordinación de Servicios Pedagógicos, Antiguo Colegio de San Ildefonso, Justo Sierra, Nº 16, Col. Centro. De lunes a viernes entre las 10 am y las 2 pm. INFORMACIÓN: Teléfono: 57 892505. *** I Premio de Ensayo Antoni Chabret Centre d'Estudis del Camp de Morvedre MENCIONES: Ensayo. PARTICIPANTES: Escritores de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Ensayo que aborde un tema referente a la comarca del Camp de Morvedre en relación con su historia, cultura popular, patrimonio literario, artístico, arqueológico e industrial, economía, sociología, urbanismo o medio ambiente, tanto desde una dimensión retrospectiva como de prospectiva o propuesta de futuro; debe estar escrito en cualquiera de las lenguas oficiales de la Comunidad Valenciana; extensión de entre 100 y 250 páginas; cada una de 30 líneas de 60 caracteres; quintuplicado. IDENTIFICACIÓN: Sobre cerrado con una identificación o lema en el exterior (que se repetirá en la página inicial del original) y, dentro, un escrito con la identidad del autor, su dirección profesional y particular, y sus teléfonos de contacto. JURADO: El presidente del Centre d'Estudis Camp de Morvedre, un representante de cada una de las entidades patrocinadoras y otras personalidades de reconocida trayectoria intelectual y académica propuestos por la Junta Directiva del Centre d'Estudis. FECHA TOPE: 15 de julio de 2000. PREMIACIÓN: 500.000 pesetas (o su equivalente en euros) y publicación. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Centre d'Estudis Camp de Morvedre. Apartado de Correos 178, 46500 Sagunt, Valencia (España). INFORMACIÓN: Web: http://www.uv.es/~rodrigue/convoca.html. *** Concurso para escoger a los participantes en la antología cooperativa Agua en el tercer milenio Bianchi Editores / Ediçoes Pilar MENCIONES: Poesía, cuento breve y ensayo. PARTICIPANTES: Escritores de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Extensión máxima de 30 líneas por página; idioma portugués o español; tema: agua en el tercer milenio; triplicado; doble espacio; una sola cara. IDENTIFICACIÓN: Datos de contacto del autor acompañados de un breve currículum de hasta 10 líneas. JURADO: Equipo editorial de Bianchi Editores y Ediçoes Pilar. FECHA TOPE: 30 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Cada autor seleccionado ocupará entre 3 y 10 páginas; será comunicado de su admisión lo antes posible, a fin de que complemente a tiempo su inscripción; la edición se hará en los idiomas originales en que fueron redactados los textos; el libro será coeditado por Bianchi Editores y Ediçoes Pilar en Montevideo (Uruguay) y será distribuido a nivel internacional y presentado en el Festival Cultural Agua en el Tercer Milenio, a realizarse en Caxambu, Minas Gerais, Brasil, entre el 23 y el 26 de noviembre de 2000; cada autor admitido deberá contribuir con US$30 por página; recibirá 3 ejemplares por cada página ocupada y pagada; deberá pagar sus páginas antes del 30 de agosto de 2000. Además, se sorteará, entre los autores admitidos, 3 cupos para hospedarse gratuitamente durante el evento en Casambu; todos los autores recibirán diploma de participación; habrá premios sorpresa durante el festival, a los autores presentes. ENTREGA: Los ejemplares de los libros se entregarán a los autores durante el festival; el envío de ejemplares para quien no participe del festival quedará a cargo de cada autor. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Concepción del Uruguay, 1712. Montevideo, Uruguay. INFORMACIÓN: Teléfono-fax: 59 8 26190824. Correo electrónico: bianched@adinet.com.uy. *** II Certamen Internacional Pleamar de la Poesía Romántica (In Memoriam de Néstor Casablanca) Centro Cultural Kemkem / Editorial Kemkem MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; extensión libre; idioma castellano; triplicado; tema romántico; papel oficio o A4. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con datos y currículum del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 30 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Diploma; publicación de una antología de su autoría con un máximo de 50 páginas y 200 ejemplares; además se realizará la antología del certamen con las poesías ganadoras y una selección entre el resto de los participantes. VEREDICTO: 15 de noviembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Centro Cultural Kemkem, Área Certámenes, calle 527, Nº 366, Quequén, 7631, Provincia de Buenos Aires, Argentina. INFORMACIÓN: Web: http://www.necocheanet.com.ar/kemkem. Correo electrónico: bastian2@mixmail.com. *** I Convocatoria de Ensayo Teatral Breve Ediciones Estival MENCIONES: Ensayo. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana o portuguesa. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original; inédito; cada participante puede enviar más de un trabajo; idioma español o portugués; género de ensayo en torno a la obra de William Shakespeare; tratamiento estilístico libre; extensión de entre 3 y 45 folios; tamaño carta; una sola cara; duplicado. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con datos y resumen curricular del autor. Debe anexarse certificación escrita en la que el autor garantiza que los derechos de la obra no están comprometidos. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 31 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Publicación de la obra, promoción y difusión del autor o de los autores seleccionados; US$500 que serán repartidos por partes iguales si se selecciona a más de un autor. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Juan Manuel Martins, apartado postal 212, Maracay 2101, Venezuela. También se puede enviar por correo electrónico a la dirección estival@etheron.net, en cuyo caso se enviará el material en formato RTF o Word 97 en un mensaje individual, y los datos personales en un mensaje aparte. INFORMACIÓN: Teléfono-fax: 58 43 532885. Correo electrónico: estival@etheron.net. *** Beca Octavio Paz de Poesía 2000-2001 Fundación Octavio Paz MENCIONES: Poesía y ensayo. PARTICIPANTES: Poetas de habla castellana, catalana o portuguesa; quedan excluidos de la convocatoria los creadores eméritos del Sistema Nacional de Creadores y los miembros del Colegio Nacional de México. CONDICIONES DEL MATERIAL: Postulación consistente en muestras del trabajo publicado del poeta y curriculum vitae. Se podrá proponer un trabajo poético o uno de ensayo crítico de relevancia sobre algún aspecto de la vida y/o la obra poética y crítica de Octavio Paz, o sobre cualquier otro asunto o materia al que Octavio Paz haya dedicado una especial atención crítica. Los estudiantes de posgrado podrán presentar a concurso un proyecto de tesis académica. IDENTIFICACIÓN: Datos del autor. JURADO: Tres personas calificadas designadas por el Consejo Consultivo de la Fundación Octavio Paz. FECHA TOPE: 31 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Diploma y US$10.000 pagaderos a razón de US$1.000 mensuales a partir de septiembre de 2000. La Fundación se reservará el derecho de conocer el resultado del trabajo y, en su caso, de recomendar su publicación en el territorio mexicano. Los ganadores de las becas deberán remitir, al quinto mes de haberlas obtenido, un informe del desarrollo de su trabajo, y otro al terminar. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Fundación Octavio Paz. Francisco Sosa 383, Santa Catarina, Coyoacán, D.F. México, 04000. *** Concurso para escoger los textos de la antología multilingüe Letras 2000 Bianchi Editores / Ediçoes Pilar MENCIONES: Poesía y poesía en prosa. PARTICIPANTES: Autores de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Extensión entre 3 y 10 páginas; máximo de 30 versos por página; cuerpo 10; espacio simple; cualquier idioma; los materiales podrán enviarse por correo electrónico (texto tipeado o como archivo de Word sin formatear, anexo a un mensaje), por fax, por correo convencional o llevados personalmente. IDENTIFICACIÓN: Datos del autor y breve currículum de hasta 10 renglones. JURADO: Editores. FECHA TOPE: 31 de julio de 2000. PREMIACIÓN: Inclusión en la antología multilingüe Letras 2000 en el idioma original; en caso de resultar seleccionado, el autor deberá contribuir a la edición con US$30 por página que le darán derecho a 3 ejemplares por cada página; los pagos deberán realizarse en el domicilio editorial, mediante giro (postal, Western Union, etc.) o por depósito en el Banco de la República Oriental del Uruguay, sucursal Nº 190, agencia Convención, San José 914, Montevideo; cuenta Nº 190-008740-0, en dólares estadounidenses. El envío de los ejemplares hacia el exterior de Uruguay correrá por cuenta del autor según la siguiente tarifa por cada 10 ejemplares: países limítrofes y cono sur, US$12; resto de América Latina, US$15; Europa y EUA, US$25. La antología será ampliamente difundida, además de que será presentada en Montevideo y Brasilia. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Bianchi Editores; Concepción del Uruguay 1712; Montevideo, Uruguay. INFORMACIÓN: Correo electrónico: bianched@adinet.com.uy, pilaredi@adinet.com.uy. Teléfono-fax: 59 8 26190824. *** Bienal de Crítica e Investigación de las Artes Visuales "Roberto Guevara" Ateneo de Valencia, Carabobo (Venezuela) MENCIONES: Artículos periodísticos, investigación institucional y ensayo crítico. PARTICIPANTES: Escritores nativos y residentes en los países latinoamericanos y del Caribe. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; cuadruplicado; en la categoría de artículos periodísticos concursarán las crónicas, reportajes y entrevistas publicados en los diversos medios de comunicación, impresos o del WWW, de una extensión mínima de 3 cuartillas, publicados a partir del 1/1/98; en investigación institucional concursarán textos producidos para catálogos de exposiciones, textos sobre artistas, y temas de arte, guías de estudio, otras publicaciones de museos, editoriales y fundaciones, publicados a partir del 1/1/98; en ensayo crítico participarán las investigaciones, textos, tesis de grado sobre el tema e inéditas, de un mínimo de 60 páginas. IDENTIFICACIÓN: Sólo se enviarán trabajos firmados con seudónimo en la categoría de ensayo crítico; sobre aparte cerrado con datos del autor. JURADO: Reconocidas figuras del periodismo, la crítica y la investigación del arte de nuestro continente, cuyos nombres serán publicados durante el II Coloquio Internacional de Bienales y Salones de Arte de América del 58º Salón Arturo Michelena, en noviembre de 2000. FECHA TOPE: 1 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: Artículo periodístico: US$ 500; investigación institucional: US$ 1.000; ensayo crítico: US$ 1.500; en todos los casos se concederá publicación por el Fondo Editorial Cubagua. VEREDICTO: Noviembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Ateneo de Valencia, Av. Bolívar Norte c/c Salom. Valencia, estado Carabobo, Venezuela. O al apartado de correos Nº 1.288. Valencia 2001, Venezuela. En el exterior las embajadas y consulados venezolanos recibirán el material. INFORMACIÓN: http://www.ateneodevalencia.org. *** X Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo 2000 Consejo Nacional para la Cultura y las Artes / Universidad de Guadalajara / Gobierno de Jalisco / Ayuntamiento de Guadalajara / Fondo de Cultura Económica / Grupo Continental / Banco Nacional de Comercio Exterior S.N.C. / Bancomer, S.A. / TELMEX / Grupo Pearson Educación MENCIONES: Poesía, novela, teatro, cuento y ensayo literario. PARTICIPANTES: Escritores originarios de América Latina o el Caribe, de habla hispana, portuguesa, francesa o inglesa; originarios de cualquier otra región de América, de habla hispana; originarios de España o Portugal, de habla hispana o portuguesa. CONDICIONES DEL MATERIAL: Candidatura presentada por una institución cultural o educativa, asociación o grupo de personas interesadas en la literatura (aunque el jurado podrá otorgarlo a un escritor que no haya sido postulado por nadie, si lo considera meritorio); debe anexarse el curriculum vitae del postulado y los documentos justificativos que se consideren necesarios. JURADO: Siete destacados críticos literarios cuyos nombres serán anunciados oportunamente. FECHA TOPE: 5 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: US$100.000. VEREDICTO: 11 de septiembre de 2000. ENTREGA: Última semana de noviembre de 2000, durante la XIV Feria Internacional del Libro de Guadalajara. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo 2000. Comisión de Premiación. Av. Francia 1747, Colonia Moderna, C.P. 44190, Guadalajara, Jalisco, México. *** Salón Nacional del Poema Ilustrado en Viedma Municipalidad de Viedma MENCIONES: Poesía ilustrada (sólo serán recibidas las obras donde la ilustración y la poesía estén integradas y conformen una unidad). PARTICIPANTES: Poetas, plásticos e ilustradores residentes en Argentina. Habrá dos categorías: jóvenes (de 13 a 17 años) y adultos (de 18 años en adelante). CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; original; montado sobre soporte rígido o acondicionado para su colocación en la exposición; tema libre; técnica libre para la ilustración; el participante podrá ser a la vez autor del poema y de la ilustración o acompañarse con alguien más; se podrá participar como escritor e ilustrador en hasta 3 obras; medidas máximas de la ilustración: 1,50 m2 de superficie, o 2 m3 de volumen y 2 m de altura. IDENTIFICACIÓN: Escribir al dorso sólo el título de la obra y la categoría en la que se participa (Jóvenes o Adultos), así como la leyenda "Contiene poema ilustrado"; sobre aparte cerrado en cuyo exterior figurará el título de la obra y la categoría; en su interior se incluirá una copia mecanografiada, por triplicado, a doble espacio, del poema, y dos fotografías de 10 x 15 cm del conjunto; se deberá indicar el tamaño de la obra y técnicas y materiales empleados y, de ser necesario, instrucciones para el montaje; se deberá incluir un segundo sobre cerrado, dentro del sobre anterior, en cuyo exterior figurará el título de la obra y en su interior el nombre del o de los autores, número y tipo de documento, domicilio postal y número de teléfono, y fotocopia de la primera y segunda página del documento de cada uno de los mismos. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: Del 1 al 9 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: Jóvenes: 1r premio, adquisición de 400 pesos; 2º premio, 200 pesos. Adultos: 1r premio, adquisición de 1.000 pesos; 2º premio, 500 pesos. En ambas categorías se podrá otorgar cuantas menciones crea pertinentes el jurado. VEREDICTO: 10 y 11 de agosto de 2000. ENTREGA: Durante el Salón, entre el 14 y el 30 de agosto de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Centro Municipal de Cultura. Gallardo y 7 de Marzo. Viedma (8500), Provincia de Río Negro. INFORMACIÓN: Correo electrónico: noemir@impsat1.com.ar, mceliaibarra@impsat1.com.ar. Teléfono: 54 029 20424448. *** Concurso Nacional para Jóvenes Narradores Haroldo Conti Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de entre 18 y 35 años, de habla hispana y nacidos en Argentina o con 5 años de residencia en ese país. CONDICIONES DEL MATERIAL: Extensión máxima de 15 hojas; tamaño oficio; no premiado anteriormente; tema libre; cuadruplicado; encarpetado; mecanografiado por una sola cara a doble espacio. IDENTIFICACIÓN: En la primera página del cuento debe aparecer el título y el seudónimo del autor; sobre aparte cerrado con, en su cara externa, el título de la obra y el seudónimo del autor, y en la interna, nombre completo, fecha de nacimiento, tipo y número de documento de identidad; teléfono y lugar de residencia. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 14 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: $5.000. 2º premio: $3.000. 3r premio: $1.500. Además se concederán tres menciones de honor y se publicará una antología con todos los trabajos finalistas. VEREDICTO: Noviembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Concurso Nacional Haroldo Conti, Subsecretaría de Cultura Bonaerense, calle 5, Nº 755, La Plata, C.P. 1900, Provincia de Buenos Aires. INFORMACIÓN: Teléfonos: 54 21 219160 / 251100, interno 130, Subsecretaría de Cultura Bonaerense. *** II Premio David de Oro Coeli (Centro Orientador de Estudios Lingüísticos Internacionales) MENCIONES: Cuento y poesía. PARTICIPANTES: Escritores argentinos o extranjeros radicados legalmente. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma nacional de Argentina; mecanografiado; tamaño oficio o A4; doble espacio; una sola cara; cuadruplicado; tema libre; extensión: cuento, hasta 160 líneas; poesía, un poema o conjunto de poemas de entre 50 y 100 versos. Para participar es preciso cancelar una contribución cooperativa de 15 pesos, a enviarse en giro postal por correo argentino a la orden de Coeli. El giro deberá emitirse en pesos y enviarse junto a las obras y al sobre conteniendo los datos del autor. Un autor podrá participar con más de una obra, pero deberá usar seudónimos distintos para cada una y cumplimentar todas las condiciones. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; cada ejemplar debe declarar en su portada el título de la obra y el seudónimo del autor; sobre aparte cerrado en cuyo exterior deberá incluirse el título de la obra y el seudónimo del autor, y en su interior el nombre del autor, su domicilio, localidad, código postal, provincia, número de documento nacional y teléfono (en caso de no tenerlo, un número telefónico de referencia). Al pie de esta información el autor deberá adjuntar la siguiente leyenda "Me doy por enterado y acepto las condiciones de las bases del premio David de Oro" y, bajo ella, su firma. JURADO: Angélica Gorodischer, Nora Hall y Alberto Lagunas. FECHA TOPE: 30 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio en cada categoría: 1.000 pesos, estatuilla del David de Oro y diploma. Habrá de 5 a 8 menciones especiales cuyos autores recibirán diplomas. VEREDICTO: Noviembre de 2000. ENTREGA: Diciembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Premio David de Oro, Concurso Literario. Casilla de correo 126, Correo Central 2000 Rosario, Argentina. Si puede llevarlo personalmente, diríjase a la calle Córdoba 1110, piso 10, unidad 02 (2000 - Rosario), de lunes a viernes, en el horario de 9 am a 5 pm. INFORMACIÓN: Teléfono: 54 0341 4112972. Correo electrónico: coeli@ciudad.com.ar. *** Premio de Poesía Fundación Colegio del Rey Fundación Colegio del Rey MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Poetas de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; extensión mínima de 600 versos; tamaño DIN A4; mecanografiado por una sola cara; doble espacio; cuerpo 10, 12 o equivalente; hojas numeradas; no premiado anteriormente; cuadruplicado (cuatro ejemplares separados, encuadernados y numerados). IDENTIFICACIÓN: Los trabajos llevarán un título y ningún otro dato que pueda identificar su autoría; acompañados de sobre cerrado en cuyo exterior se hará constar el mismo título y en el interior los datos personales del autor (nombre, dirección postal, teléfono, reseña biobibliográfica). JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 12:00 m del 31 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: 750.000 pesetas y publicación de 1.000 ejemplares de la obra ganadora. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Fundación Colegio del Rey: Plaza del Empecinado, Nº 1 28801 Alcalá de Henares (Madrid, España). *** Premio de Narrativa Fundación Colegio del Rey Fundación Colegio del Rey MENCIONES: Narrativa. PARTICIPANTES: Escritores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; extensión mínima de 75 páginas; tamaño DIN A4; mecanografiado por una sola cara; doble espacio; cuerpo 10, 12 o equivalente; hojas numeradas; no premiado anteriormente; cuadruplicado (cuatro ejemplares separados, encuadernados y numerados). IDENTIFICACIÓN: Los trabajos llevarán un título y ningún otro dato que pueda identificar su autoría; acompañados de sobre cerrado en cuyo exterior se hará constar el mismo título y en el interior los datos personales del autor (nombre, dirección postal, teléfono, reseña biobibliográfica). JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 12:00 m del 31 de agosto de 2000. PREMIACIÓN: 750.000 pesetas y publicación de 1.000 ejemplares de la obra ganadora. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Fundación Colegio del Rey: Plaza del Empecinado, Nº 1 28801 Alcalá de Henares (Madrid, España). *** I Concurso de Cuento y Poesía Juvenil Círculo Literario Juvenil de la Asociación de Escritores del Zulia MENCIONES: Cuento y poesía. PARTICIPANTES: Escritores venezolanos menores de 30 años de edad. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; cuadruplicado; papel tamaño carta; doble espacio; tema libre; extension máxima: poesía, 3 cuartillas; cuento, 5 cuartillas. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo y sobre aparte sellado con datos personales del autor: nombre completo, teléfono, dirección, correo electrónico y fotocopia de su cédula de identidad JURADO: Tres miembros del Círculo Literario Juvenil cuyos nombres serán anunciados oportunamente. FECHA TOPE: 2 de septiembre de 2000. PREMIACIÓN: Publicación de la obra en el próximo libro del Círculo Literario Juvenil, diploma de reconocimiento y participación en el recital aniversario del Círculo. ENTREGA: 12 de octubre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Casa de la Capitulación. Frente a la Plaza Bolívar de Maracaibo. Maracaibo, Venezuela. INFORMACIÓN: circuloliterario@hotmail.com. *** VI Premio Nezahualcóyotl de Literatura en Lenguas Indígenas 2000 Consejo Nacional para la Cultura y las Artes de México MENCIONES: Poesía, cuento, ensayo y novela. PARTICIPANTES: Escritores indígenas mexicanos. CONDICIONES DEL MATERIAL: Uno o más trabajos literarios bilingües (lengua materna y castellano); inédito; extensión mínima de 50 cuartillas por idioma (mínimo de 100 con la versión bilingüe); poemas o poemarios, cuentos o libros de cuentos, ensayos o libros de ensayos o novelas. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado en cuyo exterior debe consignarse el seudónimo, género en el que participa y grupo indígena al que pertenece, y en su interior el nombre, domicilio, teléfono y copia de identificación. FECHA TOPE: 14 de septiembre de 2000. PREMIACIÓN: 50.000 pesos al mejor trabajo en cualquiera de los géneros. VEREDICTO: 12 de octubre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Dirección General de Culturas Populares, avenida Revolución 1877, 6º piso, C.P. 01000, San Ángel, México, D.F. INFORMACIÓN: Teléfonos: 54 909768 / 69. Fax: 54 909762. Correo electrónico: cplitera@conaculta.gob.mx. *** Concurso de Cuentos Juan Rulfo 2000 Radio Francia Internacional MENCIONES: Cuento, fotografía y traducción. PARTICIPANTES: Escritores, fotógrafos y traductores de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Original; inédito; idioma castellano; extensión máxima de 20 páginas (22 líneas por página); mecanografiado a doble espacio; una sola cara; si se desea participar en el premio de fotografía Agence Vu, el material consistirá en una serie de 5 a 10 fotos, tema libre, B/N o en colores, formato mínimo de 30 x 40 cm, nombre del fotógrafo inscrito en cada fotografía y en una hoja separada un texto descriptivo, el lugar, la fecha de la toma y los datos personales del artista (no deberán enviarse los originales); si se desea participar en el premio del Colegio de Traductores de Arlés, deberá presentarse un libro traducido del francés al español. IDENTIFICACIÓN: Al final del relato debe incluirse el nombre, apellidos, teléfono y dirección del autor, así como sus datos biográficos. Quien desee participar en una de las menciones especiales (ver apartado "Premiación") deberá señalarlo en el encabezamiento del texto, aunque esto no excluye que puedan obtener cualquiera de los otros premios. JURADO: Silvia Barón-Supervielle (Argentina), Jorge Edwards (Chile), Luis Sepúlveda (Chile), Juan Manuel Roca (Colombia), Ena Lucía Portela (Cuba), Ramón Chao (España), Aline Schulmann (Francia), Claude Fell (Francia), Mercedes Iturbe (México), Juan Villoro (México), Paco Ignacio Taibo II (México), Julio Ortega (Perú), Fernando Aínsa (Uruguay) y Alexis Márquez (Venezuela). El jurado del premio Agence Vu de fotografía estará constituido por profesionales de la agencia. FECHA TOPE: 15 de septiembre de 2000. PREMIACIÓN: Radio Francia Internacional: 30.000 francos. Instituto Cervantes (París): 20.000 francos. Centro Cultural de México: 15.000 francos. Casa de América Latina: 15.000 francos. Le Monde Diplomatique (para cuentos que manifiesten una preocupación social): 15.000 francos. Feria del Disco Chile (para cuentos en que la música ocupe el tema central): 10.000 francos. Unión Latina-París (para cuentos de escritores que no tengan nada publicado): 10.000 francos. Monte Ávila Editores-Venezuela (para cuentos para niños): 5.000 francos. Premio Semana Negra (para cuentos policiales): viaje y estadía durante la Semana Negra en Gijón (Asturias, España, en julio de 2000). Premio Agence Vu (fotografía): exposición en los salones de la Casa de América Latina, además de que la fotografía premiada ilustrará el libro de cuentos premiados. Premio Colegio de Traductores de Arlés: un mes de estadía en Arlés, en el sur de Francia, durante el presente año. VEREDICTO: 11 de diciembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Radio Francia Internacional, Servicio de Lengua Española, Concurso de Cuentos Juan Rulfo. 116 Avenue du Président Kennedy, 75786 París Cedex 16 Francia. INFORMACIÓN: Correo electrónico: america.latina@rfi.fr. Web: http://www.rfi.fr. Teléfono: 33 0 142303048. Fax: 33 0 142304669. *** Concurso Land Art Por Amor al Arte MENCIONES: Proyectos artísticos. PARTICIPANTES: Artistas sin límite de edad, cualquiera que sea su nacionalidad o residencia. CONDICIONES DEL MATERIAL: Maqueta, planos, fotografías, dibujos, CDs u otros materiales que el artista crea necesario para explicar adecuadamente su propuesta o propuestas, teniendo en cuenta que el jurado hará una selección de las más interesantes para su posterior exposición en una sala de Palma de Mallorca (España); el uso de materiales será libre, aunque el jurado rechazará las propuestas que considere incluyan materiales perjudiciales al medio ambiente; tema: residuos sólidos, contemplados también desde la perspectiva de los residuos humanos que produce nuestra sociedad, como la marginalidad, la pobreza y otros similares; hasta dos proyectos por artista (sólo uno podrá ser seleccionado); cualquier idioma; IDENTIFICACIÓN: Boletín de inscripción individual que debe incluir los siguientes datos: actividad, nombre y apellidos del artista, nombre artístico (si lo posee), domicilio, código postal, población, país, número de documento de identidad o pasaporte, teléfonos y dirección de correo electrónico (no se admitirán proyectos que carezcan de estos datos); adicionalmente, una explicación clara sobre la realización de la obra, especificando el tiempo aproximado de realización y un breve resumen de las ideas que motivan la obra. JURADO: Críticos y artistas seleccionados por la organización. FECHA TOPE: 30 de septiembre de 2000. PREMIACIÓN: Realización de la obra u obras seleccionadas a tal efecto. La organización negociará con los artistas premiados el tiempo de estancia en la isla, así como su traslado, si ello fuera necesario. VEREDICTO: Octubre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Propuestas presentadas en maquetas u objetos voluminosos: Por Amor al Arte, Apartat de Carreus 404, 07080 Palma de Mallorca, España. Propuestas presentadas sobre soporte informático o papel: Proyecto Land Art, calle Valtravieso, 12-1:A, 28023 Madrid, España. INFORMACIÓN: info@arterrealidad.com. *** Certamen Literario Letras del Plata Programa radial "La Pluma y el Palo" MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Escritores argentinos. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; tema y métrica libre; extensión máxima de 100 líneas; triplicado; colaboración de $5 en sobre aparte. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con datos del autor. El sobre externo deberá incluir en su exterior la inscripción "Certamen Literario de Poesía Letras del Plata". JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 30 de septiembre de 2000. PREMIACIÓN: 3 primeros premios; 10 menciones de honor. Los trabajos ganadores serán publicados en los medios locales y se les dará difusión a través de los medios de comunicación locales y nacionales. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: FM Libertad 88.3. Calle 147, Nº 1455, Berazategui (1884). Provincia de Buenos Aires. INFORMACIÓN: Teléfono: 54 42160838. Correo electrónico: laplumayelpalo@topmail.com.ar. *** II Certamen Literario Nacional e Internacional de la Poesía y el Mar Biblioteca Popular Monte Hermoso MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Poetas de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; papel carta; doble espacio; triplicado; cada ejemplar encarpetado separadamente; carpetas caratuladas; metro libre; hasta 3 obras por participante; extensión máxima de 50 versos cada una; tema "El mar y su entorno". IDENTIFICACIÓN: Se anotará el nombre de la obra y el seudónimo en la portada; sobre aparte cerrado con los datos del autor (nombre, apellido, domicilio, código postal, localidad, provincia, país, teléfono, fax, e-mail); hoja aparte en la que se incluirá esta declaración: "Declaro bajo juramento que estas obras son inéditas. A los efectos legales, firmo la presente declaración". JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 2 de octubre de 2000. PREMIACIÓN: 3 premios y cuantas menciones considere el jurado. ENTREGA: Durante el VII Encuentro Nacional de la Poesía y el Mar (del 9 al 11 de febrero de 2001). DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Biblioteca Popular Monte Hermoso, Av. Bahía Blanca y Patagonia (8153). Monte Hermoso, Provincia de Buenos Aires, Argentina. INFORMACIÓN: Teléfono: 54 29 21481894. Fax: 54 29 4818088. Correo electrónico: bibmonte@mhermoso.com.ar. *** II Concurso Siesta de Poesía 2000 Sello Editorial Siesta MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Poetas que escriban en español. Quedan excluidos aquellos poetas que ya hayan sido publicados por Siesta o estén en vías de hacerlo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Un poema o conjunto de poemas; extensión mínima de 200 versos o líneas; mecanografiado; triplicado; inédito. Se puede presentar en un archivo de Word 6.0 o compatible, si se quiere enviar por correo electrónico. IDENTIFICACIÓN: No se exige el uso de seudónimo; se debe anexar una hoja con el nombre completo del autor, tuipo y número de documento de identidad, fecha de nacimiento, dirección postal, teléfono, fax y dirección electrónica. JURADO: Comité Editorial de Siesta. FECHA TOPE: 21 de octubre de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: edición de un libro con la obra ganadora. Se podrán otorgar menciones. Tanto el ganador como los finalistas recibirán diez libros de Editorial Siesta. Todos los libros publicados a raíz del concurso serán distribuidos en Argentina y otros países de Hispanoamérica. VEREDICTO: 21 de diciembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Cerviño 4671, 3º C (1425), Ciudad de Buenos Aires, República Argentina. También pueden enviarse por correo electrónico a concursosiesta@hotmail.com. INFORMACIÓN: Correo electrónico: concursosiesta@hotmail.com. *** II Premio Casa de América de Narrativa Americana Innovadora Casa de América / Ediciones Lengua de Trapo MENCIONES: Narrativa. PARTICIPANTES: Autores de cualquier país de América. CONDICIONES DEL MATERIAL: Obras narrativas (en el más amplio sentido de la palabra) innovadoras; idioma castellano; inédito; no presentado a otro premio ni con derechos comprometidos; extensión mínima de 140 páginas; tamaño folio o DIN A-4; mecanografiado; doble espacio por una sola cara; un solo ejemplar IDENTIFICACIÓN: Nombre, domicilio y teléfono del autor; fotocopia de documento que acredite la nacionalidad; en caso de presentarse bajo seudónimo, al texto deberá adjuntarse plica con los datos arriba señalados. JURADO: Un representante de Casa de América, otro de Ediciones Lengua de Trapo y tres acreditados nombres de la literatura en castellano, además de un secretario, con voz pero sin voto, designado por los organizadores. Sus nombres serán revelados junto con el veredicto. FECHA TOPE: 22 de octubre de 2000 PREMIACIÓN: 1.000.000 de pesetas como anticipo de derechos de autor y publicación del libro ganador en la Colección Nueva Biblioteca de Ediciones Lengua de Trapo. VEREDICTO: 25 de enero de 2001. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: II Premio Casa de América de Narrativa Americana Innovadora, Casa de América, Paseo de Recoletos, 2. 28001. Madrid. INFORMACIÓN: Casa de América. Teléfono: 91 5 954800. Correo electrónico: ateneo@casamerica.es. Ediciones Lengua de Trapo. Teléfono: 91 5 318905. Correo electrónico: ltrapo@teleline.es. *** II Concurso Literario del Tango Comisión Cultural del Noroeste Bonaerense (Concunobo) MENCIONES: Poesía. PARTICIPANTES: Escritores mayores de 14 años, de habla hispana. Para participar habrá que pagar una inscripción de 10 dólares. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; idioma castellano; cuadruplicado; papel Oficio o A4; espacio y medio; tema: el tango, ayer hoy y siempre; extensión de hasta 20 páginas; IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con los datos del autor. JURADO: Será designado por la Dirección de Cultura de José C. Paz. FECHA TOPE: 30 de octubre de 2000. PREMIACIÓN: Tres premios consistentes en publicación de la obra y diploma; tres menciones consistentes en la participación dentro de una antología y diplomas. VEREDICTO: 11 de diciembre de 2000. ENTREGA: 11 de diciembre del 2000 DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Urquiza 4646 José C. Paz, B1665LEX, Buenos Aires, Argentina. INFORMACIÓN: Correo electrónico: ariangel@ariangel.com.ar, ariangel@infovia.com.ar. *** III Premio Internacional de Cuento A Quien Corresponda Revista A Quien Corresponda MENCIONES: Cuento. PARTICIPANTES: Escritores de todo el mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; tema libre; triplicado; mecanografiado por una sola cara; doble espacio; justificado a la izquierda con márgenes de 2,54 cm; se deberá evitar tabulaciones o títulos para no dificultar el diseño posterior; extensión de entre 8 y 15 páginas; debe incluirse un disquete en formato Word, Word Perfect, RTF, HTML o TXT (la no consignación de este disquete descalificará el trabajo); sólo un trabajo por autor. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado en cuyo exterior irá el nombre del texto y el seudónimo utilizado; adentro se colocará una tarjeta con el título del cuento, nombre del autor, fotografía reciente del mismo, domicilio, nacionalidad, teléfono, correo electrónico y otros datos que puedan ayudar a localizar al participante; además se incluirá una breve ficha bibliográfica. JURADO: Tres escritores de reconocido prestigio cuyos nombres serán anunciados oportunamente. FECHA TOPE: 30 de octubre de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: 2.000 pesos mexicanos o su equivalente en dólares al momento de la premiación. Podrán otorgarse menciones y recomendaciones de publicación. Los trabajos ganadores serán publicados en el número de enero de 2001 de la revista A Quien Corresponda. VEREDICTO: 30 de noviembre de 2000. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Río San Marcos y Río Tamesí 104, Fraccionamiento Zozaya, Ciudad Victoria, Tamaulipas, Código Postal 87070, México. INFORMACIÓN: http://www.angelfire.com/biz6/aquiencorresponda/concursocuento.htm. *** Concurso de Investigación Periodística E-Libro.net MENCIONES: Investigación periodística. PARTICIPANTES: Autores de habla hispana. CONDICIONES DEL MATERIAL: Investigación periodística en castellano; original; inédito; no premiado previamente; un solo original por autor; versión digital; puede incluir ilustraciones, fotografías y videos si es necesario; los materiales serán subidos a Internet, donde los lectores podrán evaluarlos. IDENTIFICACIÓN: Datos del autor. JURADO: Editores y profesores del mundo universitario cuyos nombres serán anunciados oportunamente. FECHA TOPE: 30 de noviembre de 2000. PREMIACIÓN: US$10.000 y publicación. Ésta podrá ser ejecutada por El Cid Editor, Inc. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Concurso de Investigación Periodística, e-libro.net / El Cid Editor, Inc., 12700 Biscayne Blvd, 4th Floor, Miami, FL 33181, USA. INFORMACIÓN: Correo electrónico: soporte@e-libro.net. Web: http://www.e-libro.net. Teléfono: 1 305 8911400. Fax: 1 305 8911402. *** XLII Premio Casa de las Américas 2001 Casa de las Américas MENCIONES: Novela, cuento, teatro, ensayo de tema histórico-social y categoría especial para brasileños (cualquier género). PARTICIPANTES: Escritores latinoamericanos, naturales o naturalizados. En el caso del ensayo, podrán participar autores de cualquier país, con un libro de tema histórico-social sobre la América Latina o el Caribe. Los autores brasileños dispondrán de una categoría especial en la que podrán participar enviando obras de cualquier género en idioma portugués publicadas entre 1998 y 2000. CONDICIONES DEL MATERIAL: Libro inédito en idioma castellano; triplicado; extensión máxima de 500 páginas de 30 líneas cada una; mecanografiado; doble espacio; foliado; no podrá estar en proceso de impresión; sólo un libro por género; no premiado anteriormente; se considerará inédita una obra que haya sido impresa en menos de la mitad. IDENTIFICACIÓN: Ficha biobibliográfica del autor, especificando el género en el que desea participar. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 30 de noviembre de 2000. PREMIACIÓN: US$ 3.000 por cada género y publicación de la obra por Casa de las Américas. VEREDICTO: Enero de 2001. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Casa de las Américas. 3ª y G, El Vedado, La Habana 10400, Cuba. También se podrá enviar a cualquier embajada de Cuba. INFORMACIÓN: prensa@casa.cult.cu. *** I Premio de Novela Manuel Mejía Vallejo Unión de Escritores de América, Uneda MENCIONES: Novela. PARTICIPANTES: Escritores de América residentes en cualquier parte del mundo. CONDICIONES DEL MATERIAL: Inédito; novela con cierto sentido del humor o ironía; extensión de entre 200 y 300 cuartillas; triplicado; doble espacio. IDENTIFICACIÓN: Seudónimo; sobre aparte cerrado con datos del autor. JURADO: Será anunciado oportunamente. FECHA TOPE: 31 de diciembre de 2000. PREMIACIÓN: 1r premio: US$ 5.000. Finalista: US$ 3.000. ENTREGA: 23 de abril de 2001 en la Biblioteca Piloto de Medellín, Colombia. DIRECCIÓN DE RECEPCIÓN: Uneda, 252222, Bogotá, Colombia. === Paso de río =========================================================== Stephen contraataca. Después de publicar Riding the bullets en formato digital por intermedio de la empresa Simon & Schuster, Stephen King ha decidido publicar gratuitamente The Plant, una novela de los 80 aún sin terminar, en su propio sitio en el Web. La obra estará disponible a mediados de julio. http://www.stephenking.com Benedetti en la lente. Los interesados en la obra de Mario Benedetti seguramente agradecerán el esfuerzo hecho por el portal cultural El Catalejo. El trabajo especial que sobre el escritor uruguayo mantiene en línea actualmente el portal no se limita a presentar una lógica reseña biográfica y algunas fotografías, sino que además incluye una lista completa de los trabajos de y sobre él que pueden leerse en la red. http://www.elcatalejo.com Todos los lunes. Lectura de poetas, presentación de libros, mesas de debate y reflexión, diálogo abierto con escritores, lectura de textos de talleres literarios, homenajes a autores y otras actividades son parte del menú que presenta el Café Literario en Bollini, Buenos Aires, bajo la coordinación de Pablo Montanaro. La cita es todos los lunes a las 8:30 de la noche. Pasaje Bollini 2281, Buenos Aires. Tetragramaton. La revista Tetragramaton: Arte y Cultura en la Red está estrenando dominio propio. La publicación, en cuyas páginas sus lectores pueden hallar artículos y obras de arte, es dirigida por José Luis Solís (tetra@tetragramaton.com.ar). http://www.tetragramaton.com.ar Escuchá, che, es Cortázar. José Tcherkaski dirige el programa Escuchá Juntapalabras, que se transmite todos los miércoles entre las 7 y las 8 de la noche por la argentina Radio Cultura 97.9 FM. Este miércoles 21 los oyentes del programa degustarán "Me caigo y me levanto", cuento de Cortázar narrado por él mismo. Además se leerán cartas del autor de Rayuela dirigidas, sobre la misma novela, a Marechal y a Retamar, y una entrevista al pintor argentino Mario Gurfein. El pan nuestro. La escritora argentina Raquel Heffes (raquelheffes@teveco.com.ar) está invitando a la presentación de su libro Como el pan de cada día, en la que intervendrá Leopoldo Brizuela como presentador y Fernando Rodríguez en la lectura de diversos fragmentos. El libro fue editado por Catálogos. La cita es el próximo lunes 26 de junio a las 7:30 pm, en la Bodega Cultural de Liberarte. Corrientes 1555, Cap. Fed. Hablar de Poesía. Así se titula una nueva publicación, de periodicidad semestral, que presentarán el 29 de junio, a las 7:30 pm, el Grupo Editor Latinoamericano y el Goethe Institut. Hablarán en el acto Arturo Carrera y Luis Gusmán. A continuación leerán poemas Emiliano Bustos, Arturo Carrera, Ricardo H. Herrera, Diego Muzzio, Enrique Solinas y Luis O. Tedesco. Studiosaal del Goethe-Institut. Av. Corrientes 319, 2º piso. ¿Quiere publicar una nota en este espacio? Envíenosla por correo electrónico a breves@letralia.com. === Literatura en Internet ================================================ Panfleto Negro http://www.panfletonegro.com Antes de la llegada de Internet, era muy difícil asegurar la cohesión de proyectos que permitieran expresarse a grupos con intereses o estilos muy específicos. En el aspecto literario, la red ha hecho realidad la existencia de publicaciones que fuera de los límites de lo electrónico habrían conseguido muchas dificultades en el camino. El resultado es que el lector tiene ahora, en soporte digital, todo un abanico de reservorios en los que se ha ido dando a conocer la nueva literatura: una literatura verdadera, alejada de las preferencias que, por razones de mercado, tienen las grandes editoriales. Desde julio de 1999 circula en la red, con regularidad mensual, la revista literaria Panfleto Negro, uno de estos vehículos de lo nuevo de los que hablamos líneas arriba, en la que los escritores, principalmente los jóvenes y con pocas posibilidades de publicar en medios tradicionales más reconocidos, pueden difundir su obra. El editor de la revista es el escritor venezolano Daniel Pratt (daniel@panfletonegro.com), quien desde el primer número ha sabido imprimirle un carácter contestatario, oscuro en diagramación y urbano en espíritu, y con la insolencia suficiente para declararse una publicación panfletaria sin que ello resulte en el escándalo. Como muchos de los actuales protagonistas de la escena internética venezolana, Pratt proviene del viejo mundo de los BBSs o boletines electrónicos, que forjaron el aliento comunicador de sus miembros antes del furor de Internet. "La dificultad de publicar en los medios tradicionales y la nivelación que nos ha dado la Internet para expresarnos nos motivó a crear esta revista, en la que autores inéditos pueden expresar sus ideas", acota el editor. La revista tiene una diagramación oscura, como adelantamos más arriba, apoyada en imágenes del cómic o el panfleto, y en general bastante sencilla, desprovista de eufemismos electrónicos que dificulten la descarga. Panfleto Negro tiene cinco secciones principales: Poesía, en la que publica material poético como es de suponer; Azares, donde aparecen textos que involucran encuentros casuales con personas, ideas o revelaciones; Escritos, para prosa breve, pensamientos y poemas en prosa; Viajes, dedicada a los relatos de viajes, a veces con recomendaciones, ideas muy personales y técnicas de supervivencia en viajes a lugares lejanos con bajo presupuesto, y Fotografía/Música, sección coordinada por el fotógrafo Kenneth Krstonosic desde hace algunos meses. Además, el visitante podrá enviar sus apreciaciones sobre la revista, sus preguntas o sus trabajos en el apartado de contactos, ver los números anteriores o visitar la sección Links, que según Pratt contiene "vínculos para escapar del sitio". De los autores que publican en sus páginas sólo aparecen los nombres y direcciones electrónicas, por lo que no podemos inferir de buenas a primeras de dónde provienen, aunque Pratt se apresura a aclarar que "el criterio de selección es bastante amplio (en la lectura de los textos publicados está la prueba) y le damos a los autores la libertad de elegir cómo quieren que aparezcan sus trabajos, obviamente tratando de conservar una cierta integridad estética". El editor indica que, pese a que la mayoría de los autores son inéditos, en los últimos tiempos se han acercado otros con obra publicada. Para la edición aniversario, Panfleto Negro tiene preparado nuevo diseño, una selección de nuevos materiales escritos por los autores que a lo largo de este año han recibido la mejor respuesta del público y un especial de Franklin Fernández, joven artista venezolano que, al mejor estilo de Brossa, ha encarrilado su arte por las sendas del poema-objeto. Será seguramente una celebración digna para una revista digital que, sin mayores alardes, ha sabido mantener durante doce meses un estilo propio y singular. === Cien años del nacimiento del poeta, en Belén ========================== === Vida y muerte en la poesía de Luis Franco Jorge Tula ============= (N. del E.: este trabajo fue publicado, en octubre de 1998, en la revista El Ojo en la Tinta, de San Fernando del Valle de Catamarca, Argentina). ** Tanto la escritura como la biografía del autor de La flauta de caña (1920), se caracterizan por ser el reflejo de sus ideas acerca de un humanismo que deriva de la sabiduría del espíritu griego. Su visión dialéctica y laica del mundo y de la existencia lo convirtieron en, más que un poeta, un filósofo. Belén era una aldea bucólica al filo del inicio del siglo XX, cuando Luis Leopoldo Franco vio el mundo por primera vez: un pueblo de agricultores acostumbrados a una existencia lenta, acompasada por el ritmo de las estaciones y de las fiestas religiosas en la capilla, que marcaban el paso de un año a otro. En ese paisaje que el poeta vio desde la niñez, encontró la luz que ilumina los versos de la Oda primaveral, el poema en el que describe la paz virginal de su pueblo: "Dulce aldea que tienes tanto del Belén santo / En tus olivos graves y en el sencillo encanto / Del rebaño de ovejas que regresa paciente". Allí, en el sitio conocido como El Árbol, nació el niño destinado a ser uno de los más grandes poetas del siglo XX. Luis Franco se crió en una familia no muy acostumbrada a los rezos. Según cuenta en su diálogo con el escritor Carlos Penelas, en el libro Conversaciones con Luis Franco, su madre no era muy creyente. Él, en la atmósfera de incienso de las iglesias se sentía agobiado; prefería los lugares abiertos, el aire de los campos y la majestuosidad de los árboles adonde anidan los pájaros, que son para él el paradigma de una libertad sin dogmas y sin el peso del pecado. Ese sentimiento de libertad será para él, además, la condición esencial de lo humano, ya que en su modelo no concibe ataduras históricas, filosóficas ni religiosas. Su arquetipo humano es del Prometeo encadenado, del poeta trágico Esquilo; el drama griego que narra el mito del semidiós que se revela contra Zeus, robándole el fuego para proporcionárselo a los hombres. Ese fuego es el de la inteligencia, es decir, todo lo que le permite al hombre mejorar su sino e independizarse del peso de la naturaleza, ya que el progreso externo del hombre determina su crecimiento interior, según lo concibe Franco, que ha heredado este concepto de los sabios de Jonia. *** La sacralidad de lo humano A partir de la atmósfera idílica y equilibrada -al modo de poetas clásicos como Teócrito- que rodea su primer y más conocido libro de poemas, La flauta de caña (1920), el poeta mantendrá una postura celebratoria de la existencia en un universo en el que el ser humano es la medida de todas las cosas. Para él, la naturaleza es espacio sagrado por excelencia y el único sitio donde es posible la existencia digna del hombre, que es sagrado, también, en cuanto a su relación con lo circundante, es decir, en armonía con el cosmos. Este sentimiento pánico se revela eficazmente en la mayoría de los poemas de Suma (1938), en los que asume una voz similar a la del norteamericano Walt Withman, e intenta nombrarlo "todo": "Aun lo mayor, aun el tiempo o el espacio, / oh, fragmentos de un todo. / Zumba en torno de su reina el enjambre de las diversidades. / Expansión concéntrica del ser / en los círculos del agua, la madera, la sangre, el sonido. / Por nuestro corazón magnético pasa / el meridiano de todo lo que vela o duerme" (Suma, 6). Esta visión panteísta de la vida y del universo en el que el hombre participa democráticamente del Todo, está enraizada en el más puro espíritu griego, pues se emparenta con las concepciones de los sabios más antiguos, que hicieron de la Hélade el epicentro cultural de Occidente. En la Revisión de los griegos (1960), Franco habla de los valores del espíritu griego presentes en los poemas homéricos. La Ilíada, por ejemplo, que narra la guerra de los aqueos y el sitio de Troya por causa del rapto de Helena, esposa del rey griego Agamenón, el universo gira en torno de la areté o virtud de los nobles. Pero, además, la potente raíz homérica que él rescata, según refiere, también es esto: "Arrimo profundo a la naturaleza, pero sin extrañarse de sí mismo, buscando la consonancia y el equilibrio perfecto entre lo cósmico y lo humano -aspiración a la personalidad en función del grupo social, no en contra de él-, sentido religioso de la alegría de vivir, esto es, aceptación alacre o serena de todo lo que vive, aun del dolor, aun de la muerte -inmaculada concepción de lucha y de victoria-, tendencia apasionada a entrar en posesión de la belleza, entendida no como un ornamento sino como una espiritualización de la materia". La concepción homérica de la vida se convierte en filosófica, y Franco cita al alemán Jaeger (Paideia), según quien el tránsito de Homero a Esquilo comporta un cambio en la actitud espiritual, del estado aristocrático al democrático, en la vida de Grecia, al igual que se traduce en una nueva concepción del hombre como hacedor de su propia historia, a soslayo de los dioses o la fatalidad. *** Las "divinas gemelas" La vida y la muerte son colocadas por el poeta en la balanza del ser, en equilibrio, puesto que ambas mueven con igual fuerza la rueda enorme del universo y determinan el ciclo del cosmos. La vida, describe, no es costumbre sino "pasión", y la muerte "un cambio en la postura del ser". Ambas, no obstante, van de la mano y llevan al hombre de una existencia a otra, en el encadenamiento de lo eterno que, paradójicamente a como lo conciben la mayoría de las religiones, no ata sino que libera: "La vida se desfigura y sofoca / bajo trajes, anillos y solemnidades; / costumbres y relojes engrillan su ritmo. / El hombre quiere hacer féretros y mausoleos eternos, / pero ella hace abortar sus planes fúnebres; / el hombre capitaliza aprensiones y humo, / pero ella nos viste como la mar sus peces. / Ella asume la herencia de todos los muertos / para transfigurarla" (Suma, 10). El sentido de la libertad del hombre griego, postula el poeta de Belén, es la consecuencia de que no se dejó embretar por los dioses. "La austera sencillez de los templos, de cándido mármol, hacía que el hombre no se sintiera minimizado. La idea del pecado le era totalmente ajena: nunca infamaba su humanidad. El culto, practicado en la naturaleza, significaba la canonización de la alegría de vivir. Ello explica que en la génesis de las religiones helénicas intervinieran los poetas más que los teólogos", afirma. La superación de los opuestos entre vida y muerte -que se interpenetran e integran una sola sustancia del Universo- da tranquilidad espiritual al hombre que así concibe el mundo; y la concepción trágica del mundo da paso a la celebración del cuerpo humano, en el que se encuentran contenidas todas las cosas y seres: "Talones casi pétreos y párpados alados; / furioso, sereno río redondo de la sangre; / árbol perpendicular de la médula; / sudor y llanto reciamente salados como el mar; / pecho en que desciende todo lo celeste y sube todo lo subterráneo; / caudal del sexo, más largo que la Vía Láctea" (Suma, 11). De este modo, en pleno siglo XX y en base al profundo humanismo de que hace gala el escritor, el hombre sigue siendo pauta y medida del universo, por encima del ruido del maquinismo y de la fuga del ser hacia regiones más superficiales. *** "Lo que comienza y crece, no acaba: recomienza" Los griegos no divinizan la naturaleza sino que adoran a través de ella la sublimación del ritmo de la existencia, que se da dialécticamente entre vida y muerte, luz y sombra. Heráclito de Éfeso vislumbró que no sólo es el movimiento la esencia de la materia, sino que todo está perpetuamente transformándose, muriendo y renaciendo, y que la causa de todos estos cambios es la oposición dialéctica entre contrarios. Las ideas serían seguidas después por Hegel, Darwin y Marx, para dar lugar a sus concepciones de las leyes de la biología y del materialismo histórico. Franco postula que lo que llama "heraclitismo o concepción del mundo como un proceso, es el anticristo de las religiones que lo conciben, todas, como una estatua". En sus poemas, todo está en transformación, en cambio permanente, siguiendo un ritmo insondable y perpetuo hacia el futuro: "La vida siempre vestida de albricias. / En su mirada recomienza el mundo / (...) Navidades y crecimientos y defunciones, / fases lunares de lo permanente. / Vida y muerte, divinas gemelas. // Comenzando está el mundo. / Sólo los muertos quieren vedarte inaugurarlo" (Suma, 24). Y en Pan, dice: "Más allá de latidos y amapolas y sueños, / más allá del espanto y la ceniza, / lo que fue recomienza" (Saludo a lo que deviene). Así, Franco se ha convertido en un Prometeo del siglo XX que, a contrapelo de los dioses del dinero o la religión, da una lección de vida que arraiga en la más pura raíz del humanismo del mundo antiguo; a la par que, como poeta proletario, alza la bandera del trabajo en un mundo que endiosa el confort como valor esencial. Pero la idea primordial es quizá la de que el ser, o Alma, lo atraviesa todo, por lo que su poesía se convierte en una celebración de lo ubérrimo y en una epifanía o manifestación de lo sagrado. Porque Franco no es ateo, sino que concibe lo Absoluto de una forma mucho más profunda de lo que lo hacen las religiones del hombre actual. ** Jorge Gabriel Tula, escritor argentino nacido en Catamarca en 1965. Profesor en letras de la Universidad Nacional de Catamarca y editor del suplemento cultural del diario El Ancasti (http://www.ancasti.com.ar). Autor del poemario Hablo desde un país de humo, el libro de cuentos El follaje incesante y el ensayo Luis Franco: el mundo de las significaciones vivientes, todos inéditos. interior@elancasti.com.ar. === Dos artículos Andrés Pérez Domínguez ============================= *** Veranos de libros El verano de 1978 lo pasé en Inglaterra, luchando en la Guerra de las Dos Rosas, en pleno siglo XV. Luego, aquel mismo verano, recuerdo haber comenzado otra aventura en Meung, Francia, allá por el primero de abril de 1625. No dudo que por aquella época también tuviese la suerte de bañarme en alguna playa: estaba a punto de cumplir nueve años, conque no voy a negar que a esa edad no fuera capaz de darme algún chapuzón yo solo. Aunque no puedo afirmarlo de un modo categórico, sólo puedo querer recordar que sucedió algo parecido. Con los veranos anteriores me pasa lo mismo, más que el frescor del agua de la piscina o la envidiable tranquilidad de un verano infantil, recuerdo mis aventuras junto al Guerrero del Antifaz y a su inseparable Fernando, a los hermanos Kir -Osmín, Soleimán y Shantal, si la memoria no me falla-, así como también conservo una idea mucho más nítida y precisa de las imposibles andanzas del Capitán Trueno en la Selva Amazónica del siglo XII, del bravo Jabato rebelándose contra los centuriones en el mismísimo Circo de Roma, o del incombustible Roberto Alcázar persiguiendo sin descanso al malvado Svintus, que del alborozo de la llegada de las vacaciones. Cambiar la realidad por la ficción puede no ser más que una enfermedad, quién sabe, pero hay cosas que suceden y uno no puede más que admitirlas sin alzar la voz para desmentirlo. Además, conservo una imagen gráfica como prueba: algún curioso de mi familia me retrató una tarde de aquellos veranos mientras acompañaba ensimismado al del Antifaz y a sus inseparables amigos Kir a luchar por la bella princesa Aixa, a quien recuerdo enamorada del Guerrero hasta las trancas -bueno, ella jamás habría utilizado esta expresión-, igual que Zoraida, ante cuyas sugerentes curvas el héroe enmascarado -Adolfo de Moncada, para quienes compartíamos su secreto-, no sucumbió ni una sola vez. Al menos que se sepa. En una escena de la película Los Búfalos de Durham, alguien le hace un comentario a Susan Sarandon acerca de Kevin Costner: "Es un tipo raro: una vez lo vi leer un libro en el que no había ni una sola fotografía". Quizá fuera durante el verano de 1978 cuando yo me convertí en un tipo raro: gracias a Stevenson y a Dumas descubrí los libros de verdad, la letra impresa sin dibujos. Y hasta el día de hoy, aquella maldición no me ha abandonado. He perdido la cuenta de cuántos lugares he visitado desde entonces, y ya no sólo durante el verano, sino en cualquiera de las vacaciones escolares. Desde aquel verano, hasta hoy, no ha habido un día que no haya buscado un hueco para tomarme un descanso de mí mismo y meterme dentro del pellejo de gente como John Silver, o de Mowgli, a quien siempre recuerdo como un niño pequeño y desamparado en el Roquedal del Consejo mientras Akela, el Lobo Solitario, intercede por él; para sentarme junto a iluminados geniales como Hari Seldon, procesado por adivinar el terrible y caótico futuro de la Galaxia; acompañar a queridos amigos como Frodo Bolsón, de Bolsón Cerrado, junto a esa cohorte inolvidable, jugándonos más que la vida por salvar La Tierra Media; sufrir junto a tipos como Winston Smith, traicionándose a sí mismo, resignándose a admitir su escandalosa cobardía ante la inminencia de la tortura; sorprenderme ante las decisiones de fulanos enigmáticos como Michael Corleone, convirtiéndose en gángster a su pesar; conteniendo el aliento en la enésima fuga del valiente Henri Charriere; desengañarme junto al espía Alec Leamas, tiroteado sin misericordia cuando intentaba saltar el Muro de Berlín, acordándose, sin saber muy bien por qué, de las caras de unos niños dentro de un coche; observar alucinado, escondido tras unos matorrales, a Ralph, a Piggy, a Jack, a Simon y todos los demás niños náufragos, dejándose llevar por la Naturaleza, arrastrados por la crueldad de la Condición Humana; meterme dentro del cerebro atormentado por el pasa do de un tal capitán Darman, que había venido a Madrid para matar a un hombre a quien no había visto nunca; asentir con agrado cuando un astronauta llamado Bowman se convierte en un dios, o colocarme junto al Viajero, preguntándome igual que él cómo ha podido la humanidad dividirse en dos especies tan antagónicas como los eloi y los morlocks... En fin, son tantos que llenarían varias páginas. En estos días preagosteños, cuando los suplementos culturales de los diarios apuntan las lecturas del verano y se ufanan de mostrar las listas de los libros más vendidos, quizá me decida a coger mi viejo álbum para echar un vistazo a la foto de ese niño que leía tebeos hace ya tantos años y tal vez compararla con alguna instantánea que seguro alguien me tomará cuando me pille desprevenido este verano, en otro mundo, absorto de la blanca arena y del mar que me rodee, en compañía de algún fulano inolvidable, espero que a miles de leguas de distancia. Puede que entonces, intentando contener la turbación, coloque esta nueva foto junto a la otra en el viejo álbum y me concentraré igual que si estuviera mirando un pasatiempo, mordiéndome sesudamente el labio inferior mientras me esfuerzo en adivinar dónde radica la diferencia. Y es que, a pesar de todos los esfuerzos que hagamos por evitarlo, no somos más que el resultado de lo que fuimos. *** Aviadores italianos El reportaje aparecía en un diario. Las fotografías muestran a dos entrañables abuelos inmaculadamente trajeados. Son el último vestigio vivo de los pilotos italianos que lucharon en las Brigadas Internacionales. Uno de ellos, Paolo Moci, nos sorprende con una desagradable noticia: los aviones italianos también bombardearon Guernika. El mismísimo general Moci iba al frente de tres aparatos italianos. Pues qué bien. Hay secretos que es preferible llevárselos a la tumba. Pero el anciano militar parece enorgullecerse de ello. He tenido la suerte de no haber estado nunca en una guerra, pero no me hace falta pensar con mucha intensidad para imaginar lo diferente que debe de ser un bombardeo visto desde la seguridad casi inquebrantable de un avión que sufrirlo agazapado mientras los cascotes vuelan a tu alrededor, o corriendo para ponerte a salvo mientras suenan las sirenas, o acaso tan sólo quedándote en tu casa, apretando las palmas de las manos contra los oídos, pidiéndole a Dios, si es que aún crees en algo dada la precariedad de tu situación, que todo termine de una vez. Ahora que se cumplen cincuenta y cinco años de las matanzas de Hiroshima y Nagasaki, me acuerdo de frases tan poco afortunadas como la de aquel piloto americano al que le pusieron un micrófono delante de las narices, mascando chicle con el orgullo de quien ha cumplido con su deber, recién llegado de una misión en los primeros días de la Guerra del Golfo: "Parecía un árbol de Navidad", decía. Se refería, claro está, a las luces tan enternecedoras que las estelas de los misiles trazaban en la noche iraquí. Pero ya lo he dicho antes: esto de los bombardeos es sólo cuestión de perspectiva. Si no, que se lo pregunten a los iraquíes, o los serbios, o a los muertos en Guernika. No quisiera caer en la tentación de mostrarme partidista: supongo que hay ocasiones en que resulta contraproducente no intervenir militarmente, y criticar sin más los bombardeos de la Otan es tan estúpido como apoyarlos sin reservas. Pero, por desgracia, los que se llevan la peor parte en las guerras son los que no visten uniforme. Me pregunto qué culpa tienen los ciudadanos de los crímenes de sus gobernantes, sobre todo si no han sido elegidos democráticamente. Como soy tan ignorante, esta cuestión de trascendental importancia se me escapa del entendimiento. Menos mal que aún tengo frescas en la memoria las palabras del insigne aviador italiano que bombardeó Guernika: "Las guerras las hacen los políticos. Los militares las ejecutan. La culpa de todo la tiene el pueblo, que todavía no es lo suficientemente sabio, culto y educado. Y los políticos, ya lo sabe usted, salen del pueblo... Ahí está el problema: hasta que no eduquemos al pueblo, la guerra se cernirá como un peligro en el horizonte". Esta frase, pronunciada seguro tras un largo razonamiento, me trae a la memoria a José Bonaparte cuando se quejaba a Napoleón de la imposibilidad de manejar un país como España, donde no había dos que tomaran café de la misma forma. Lo mismo se lamentaba De Gaulle de los franceses, aunque él se refería a la enorme diversidad de quesos. Cuando alguien comienza a decir sandeces como éstas es porque está tan alejado de la realidad que se cree inmensamente superior a quienes están por debajo de él, más o menos como debió de sentirse el general Paolo Moci al frente de aquella patrulla de aviones italianos que colaboraba con la Legión Cóndor, el veintiséis de abril de 1937, mientras hacía pedazos Guernika. ** Andrés Pérez Domínguez, escritor español nacido en Sevilla (1969). Textos suyos han sido publicados en diversas revistas y suplementos culturales. andrespd@teleline.es. === La magia de la pelota Édgar Allan García ========================= Para Desmond Morris, el juego de pelota es la representación de una caza recíproca y mutua: cada equipo de jugadores (o partida de caza) trata de marcar un gol enviando la pelota (el arma) a una portería defendida (la pieza). Concomitante con esta visión de la "caza simbólica", está la de la "guerra simbólica": la utilización de palabras militarizadas como por ejemplo "atacar" (avanzar), "ofensiva" (delanteros), "garra" (ímpetu), "comandar" (liderar), "rematar" (patear de vuelta), "escuadra rival" (el otro equipo), "artillero"-"fusilero"-"matador" (goleador), "atrincherarse" (defender el arco), "disparar" (patear la pelota), "fusilar" (patear de cerca), "patrullar" (perseguir de cerca a otro jugador), "campo minado" (cancha llena de defensas), "reclutar" (contratar), "estratega" (entrenador), "asaltar el área rival" (avanzar con la pelota), "talar" (cometer una falta), "estocada" (gol), "acribillar" (golear), "ir al sacrificio" (aceptar un rol desventajoso), "fanático" (seguidor del equipo), "capitán" (eje de su equipo), "cañonero" (que patea fuerte), "liquidar la contienda" (meter un gol decisivo)... Si bien resulta interesante esta perspectiva, mucho más lo es aquella que nace de los referentes míticos: Andrés Ortiz-Osés nos dice, por ejemplo, que los juegos de pelota o "Potolli" de los aztecas parte de un ritual re-generativo pues el "esférico" simbolizaba al Sol, hijo-paredro de la Madre Tierra, al que los héroes "estimulaban energéticamente a puntapié limpio" (1). El juego de pelota -en que se enfrentaban los bravos Zutuhíles con los heroicos Tojolobales- era una tradición sagrada en la cultura maya y, al igual que en la cultura azteca, estaba relacionado con la llegada de los solsticios y equinoccios. Para tener alguna idea de su trascendencia, cabe destacar que durante este ritual no se consideraba que los hombres se estaban enfrentando entre ellos, sino que eran los dioses quienes se enfrentaban entre sí, a través de las acciones realizadas por los jugadores, en tanto la pelota no era una simple pelota sino que representaba al sol: por ello su desenlace no estaba circunscrito al campo de juego sino proyectado a las fuerzas de la naturaleza y del cosmos. De igual manera los arahuacos de Haití jugaban al "batey" utilizando las caderas, los codos y las rodillas, en partidos realizados en un estadio rectangular dividido en dos partes iguales y con una pelota hecha con "una resina gomosa". La resina era nada menos que el caucho, hule o "ulli" según la terminología maya, que por saltarina e indomable daba la impresión de estar habitada por un espíritu o dios juguetón. Esta "vida" de la pelota de ulli causó gran impresión entre los europeos: J. M. Peramas, por ejemplo, en "De vita et moribus...", al describir un juego parecido al tenis que practicaban los guaraníes, escribe: "asimismo jugaban con una pelota compacta hecha de goma que rebotaba no bien se la tocaba, lo que provocaba que ella se pusiese a saltar, impaciente ante todo retardo y ajena al reposo...". Como europeo le resultaba extraña y sorprendente la pelota de caucho, comparada con la que los campesinos medievales jugaban desde Navidad hasta Carnaval -como herederos de una antiquísima tradición griega y romana- con una pelota de vejiga de chancho recubierta con cuero. La idea original de dichas tradiciones en los campos europeos era realizar un llamado mágico para la renovación de la vida a través del parecido del Padre Sol con la pelota; así, al patear la pelota se "despertaba al sol" y se lo "incitaba a brillar con más fuerza" en momentos en que -durante el solsticio de invierno- se lo veía tan pequeño, débil y lejano. A propósito, entre los juegos populares ecuatorianos ha subsistido uno de raíz eminentemente solar: se trata de la pelota "venenosa", que está fabricada con alambres y trapos; una vez empapada en alcohol, es encendida y pateada por los niños de un lado al otro, ya sea en vísperas de algún santo o durante las fiestas de san Pedro y san Pablo. Por su parte, la pelota de los huitotos, también extraída del jugo del árbol de caucho, era considerada al mismo tiempo un objeto y un fruto, en tanto que el juego -para el que se usaban los hombros- era tenido por un ritual de gran trascendencia relacionado con la fiesta anual de la cosecha, según relata Jensen. Los huitotos aseguraban que la pelota les había sido entregada por el Padre, también conocido como Nainuema -aquél que soñó el mundo y lo hizo posible- y con ella les dio la palabra sagrada, la palabra del árbol de caucho, asegurando: "estas palabras no las olvidamos y con ayuda de ellas jugamos a la pelota". También los indios timicúas de Florida practicaban el ritual de la pelota, según narra el cronista René de Laudonniere: "...en un árbol que han plantado en mitad de la plaza, que tiene una altura de ocho o nueve brazas, colocan un cuadro de madera y gana el que toca la pelota en él en el transcurso del juego". La presencia del árbol como centro del mundo marca la relación simbólico-mítica que se establecía durante este ritual que Laudonniere confundió con un "juego" simple, pero a tal punto éste rebasaba el ámbito lúdico que el sínodo de 1681 prohibió dicho juego "por las supersticiones, adivinaciones y abominaciones que de él resultan". Los mapuches practicaban otro "juego" de pelota de características singulares, el pillimatum: con paja prensada o con vejigas de animales infladas de aire a manera de pelota -escribe Manquileff- jugaban desnudos y en rueda, lanzándosela entre ellos con un golpe de la palma de la mano, a fin de golpear al otro con la liviana pelota, al tiempo de esquivarla con suma rapidez cuando sucedía al contrario. Los mapuches también jugaban al trümun: algo muy parecido al indor-fútbol, con cuatro jugadores en cada equipo, quienes con los pies empujaban o pateaban la pelota hasta marcar los cuatro tantos que proclamaba vencedor a uno de los bandos. El fútbol que en la actualidad practican los gahuku-gama de Nueva Guinea -contrario a todas las reglas deportivas modernas y a la noción de ganar a como dé lugar- tiende al equilibrio entre ganadores y perdedores: los nativos juegan durante los días que fueren necesarios para que los partidos ganados y perdidos de cada equipo se equilibren con exactitud, lo que acaso demostraría que es un ritual que representa tanto el equilibrio como la armonía de los elementos del universo. Los choctaw -asentados en Mississippi- juegan desde tiempos inmemoriales a la kapucha y towa (palo-pelota): con bastones de madera de roble o nogal, y una piedra cubierta con cuero o piel de ciervo -a manera de pelota- juegan a introducirla en arcos de cuatro metros de alto, durante partidos de cuatro tiempos, de quince minutos cada uno, que comienzan con gran algarabía a las diez de la noche. Se sospecha que estos partidos rituales -los iroqueses llamaban baggataway- que se suceden tras la ceremonia del Tachi (maíz) -donado por la Mujer Espíritu a los choctaw- dieron origen al lacrosse practicado luego por los europeos. Los sioux tienen por su parte un ritual que nos recuerda algunos juegos infantiles: Black Elk rememora que, desde un rincón, una niña "pura y sin oscuridad" toma una pelota previamente bendecida que representa al mundo y, al mismo tiempo, al Gran Espíritu o Wakan Tanka, "pues el mundo es su morada"; la niña, con la mano derecha lanza la pelota en dirección a las Cuatro Regiones: este, oeste, norte y sur, siempre empezando por la región por donde nace el sol; todos los guerreros que han rodeado a la niña, en medio de un gran bullicio se lanzan a atrapar la pelota: el favorecido obtiene un caballo u otros regalos de similar valor; la quinta pelota es lanzada hacia arriba y, una vez atrapada, devuelta al centro, que es cuando termina la ceremonia. Alce Negro explicó en alguna ocasión a sus descendientes que, cada vez que cae la pelota, con ella desciende la bendición y el poder del Gran Espíritu sobre el pueblo sioux, y que cuando la pelota vuelve al centro, es el augurio de que un día no muy lejano los sioux volverán a encontrar su centro en la Tierra. Había dicho con anterioridad que los campesinos de la Edad Media habían heredado el juego de pelota, similar al actual fútbol, de griegos y romanos, pero Jean Le Floc'Hmoan es más preciso cuando explica que "el haspatum puede compararse con un rugby rudimentario, el trigon con el baseball americano y el follis con el volleyball". Pero qué eran y en qué contexto se daban es lo más sorprendente: destaquemos en primer lugar que en Grecia, desde Alejandro el Grande hasta Sófocles eran consumados jugadores de pelota; por otro lado, en los gymnós -que significa "desnudo"- había un espacio especial dedicado al juego de pelota de los efebos; y por último, que era tan importante esta actividad que Tomócrates escribió un tratado acerca del juego de pelota. Pero en realidad no era un sólo juego sino varios, al igual que distinta era la variedad de pelotas: la harspata, por ejemplo, era una pequeña sphaira o esfera rellena de arena; la trigon se la utilizaba para un juego que constaba de tres jugadores dispuestos en un triángulo; la pagánica (2) estaba rellena de plumas y era de tamaño mediano; y la enorme follis semejante al globo actual, que servía para la diversión de niños y ancianos. A la variedad de pelotas correspondía la de los juegos: había uno violento que terminaba por lo general con heridos y hasta muertos como el sphahiromachai; otro en que la pelota rebotaba contra una pared, como el aporasis; otro conocido como la ouranía en que -como en el caso de los sioux- la pelota era lanzada hacia el cielo (ouros = cielo) y los jugadores se arremolinaban para atraparla al caer; otro en que la pelota era llevada con brazos y piernas en medio del polvo y al que se denominó gráficamente como harstpatum pulvurelentum... tal y como explica G. Lafaye, citado por Daniel Vidarte en un artículo publicado por la revista uruguaya Relaciones. Como casi todo, los romanos heredaron a su vez los juegos de los griegos (que posiblemente los tomaron en parte de los egipcios), solo que a la spheira la rebautizaron como pila (que luego devino en pella, pellota, pelota), o más exactamente pila lusoria (pelota para jugar). A estos juegos se aficionaron Catón, Julio César, Marco Aurelio y Augusto, entre tantos otros hombres célebres, en tanto Galeno los recomendó de la siguiente manera: "por naturaleza son propios para divertir y aseguran la salud del cuerpo, y la justa proporción de los miembros, a la vez que desarrollan las buenas cualidades del espíritu" (como vemos, una variación interesante del famoso "mente sana en cuerpo sano"). Pero estos juegos de pelota no son sólo "juegos" -como ningún juego lo es ni en su origen ni en su esencia- sino rituales mágicos y simbólicos practicados en ciertas épocas del año, relacionados con las fases de vida y muerte, siembra y cosecha, solsticios y equinoccios, eclipses, lunas llenas, fertilidad de las mujeres, etc. Tienen que ver además con la presencia de los dioses constructores y los dioses destructores a los que se invoca o se conjura. Pero además, no lo olvidemos, con sacar el "animal interno", esa alegría salvaje que nos ayuda a conectarnos con la naturaleza. Así como el escarabajo sagrado de los egipcios amasa pelotitas de estiércol (muerte) que devienen en su sustento (vida), los seres humanos convirtieron a la pelota en "huevo astral", en "holos", en objeto mágico -dentro a su vez de una ceremonia mágica- capaz de influir sobre el curso del universo para así prolongar o proteger la vida del planeta. A través de la pelota dialogamos con los dioses, protagonizamos guerras rituales, despertamos el espíritu de la tribu, dejamos que el animal interno nos arrastre al límite y, en un momento de conexión profunda, integramos el cosmos interno con el externo. Pero es el "niño interior" el que permite que los juegos de pelota sigan vivos: la fiesta del cuerpo en la cancha y el vértigo de "la ola" en los graderíos son una sola manifestación de lo irracional -violento y creativo a la vez- que el "adulto interior" es incapaz de permitirse. Para el "adulto interior" todo se reduce a muchachos ridículos que corren en calzoncillos detrás de una pelota; en otras ocasiones, a una especie de "opio de los pueblos" que en parte explicaría ciertas "taras" sociales, y en otras a un "interesante" fenómeno de masas que canalizaría frustraciones individuales y colectivas. El poeta Thiago de Mello, a propósito de esa dualidad niño-adulto, sagrado-profano, escribió: Somos treinta niños maduros jugando a la pelota; encantamiento puro, el sol en los pies. *** Notas 1. A despecho de lo que asegura Ortiz-Osés, la mayoría de las versiones coinciden en que la única parte del cuerpo que no podía entrar en contacto con la pelota era precisamente el pie: de ahí que los codos, la cabeza, las rodillas, los hombros, etc., forrados con piezas de pedernal, tenían un papel protagónico. 2. Viene de paganus, esto es del habitante de los pagus o pagos: del campo, en definitiva. ** Édgar Allan García, escritor ecuatoriano nacido en 1960. Tiene en su haber cerca de quince libros, entre los cuales se cuentan poemarios, cuentos, literatura infantil, ensayo y antologías. Ha obtenido importantes premios en su país y los internacionales de cuento Plural (México, 1992) y Susaeta (Bogotá, 1993). Es traductor y profesor universitario de creatividad y expresión. Sus textos se pueden leer en http://www.inter-dec.com/edgarallan. garsol@ecuanex.net.ec. === Letras de la Tierra de Letras ========================================= *** "Amar a tiempo perdido", Enrique Coll *** Poemas de Jorge Palma *** Dos cuentos de Fabián Piñeyro *** Poemas de Estela Iglesias *** "Muestra retrospectiva", Erasmo Sondereguer *** Poemas de Ana Tornini *** "Historia de un nombre", Jorge Pereyra *** "Somos culpables", Norberto Grigioni *** "Barrio Puerto", Juan Pablo Martínez *** Poemas de Teodoro Rubén Frejtman *** Tres relatos de Gabriel Blanco de la Portilla *** Poemas de Jorge Israel Hernández === Amar a tiempo perdido Enrique Coll =============================== *** I El miércoles en el funeral de quien fuera su tío no pudo más con el afecto estrangulado desde hacía mucho tiempo. Al finalizar el rosario, todavía con lágrimas en los ojos disimularon sus primeras emociones. Detrás del féretro juraron en silencio encontrarse en el parque. -Si la muerte avisa que llega debemos prevenir nuestras salidas -así lo dijo y así se cumple. Religiosamente concurren con algún detalle para compartir, un regalo, un obsequio, un secreto muy personal, una evidencia que delata. Se atreven. Les importa poco lo que sucede con la vida antes o después de cada encuentro, no se involucran y punto. Afortunados a veces y a veces no, se miman por horas, por minutos o se enteran que estaban allí y nunca se vieron. De acuerdo al clima se juntan para intercambiar libros, escuchar música, provocar un toque sensual o realizar un absurdo desborde sexual. Restaurar el amor o amar a tiempo perdido. Tal cual, se separan en el camino de piedras frente a la laguna, en el café del museo detrás del parque o un jueves en la mañana. No hay intención para que cada tacto se corra en uno, todo lo contrario, un paréntesis es mejor. Te vi, sentí y hasta allí. Nunca más allá de las fronteras del parque. Cada tropiezo es un hallazgo atrevido, desmesurado, queda el recuerdo de haberlo hecho por primera vez, como la primera vez. Los encuentros ya tienen su curso. Hundirse en lo mismo, conversar acerca de qué pasaría si, o es mejor dejarlo hasta aquí, es el fin del atajo. Ya la existencia tiene sus lunes o lo que es peor sus domingos. No piensan en la tía viuda del tío, en realidad no piensan en nada. Es su encuentro, de nadie más. *** II Un principio del destino es aquel miércoles por ejemplo. Sentados allí donde se reza y se llora, los abrazos de duda condolencia; lo siento. Ahora qué será de ella, la gente que entra y no se atreve, el chocolate caliente, el consomé, el cigarrillo y el cura que llega tarde porque no conoce al muerto. Aquel miércoles por ejemplo a las dos de la tarde, la carroza atiborrada de coronas, los sobrinos pequeños que no saben o los nietos que aguardan. Aquel miércoles de inmensa soledad, de hasta aquí llegó la cruz de la enfermedad; cárgalo tú que siempre te tuvo cariño. Acompáñame no quiero que se quede sola cuando lo quemen. Toma mi pañuelo, tómale la mano. No te apartes de ella, mira que tiene meses sin dormir. Ella tan recta, tan joven a pesar de la muerte. Como aquel miércoles a las siete de la noche cuando su hermana, mi madre se quedó en su casa y le llevé ropa para que se cambiara. Pobre, está muerta de cansada, le daré una pastilla para que duerma. Al regresar de la farmacia la encontré en la cocina con un cigarrillo en la mano y una taza de café en la otra. Sola como sería de ahora en adelante. Sola porque ya todos estábamos cansados de esa eterna enfermedad, de médicos con falsas esperanzas, facturas de hospitales y seguros que no pagan. Sola. Nos miramos mientras le daba las pastillas y un vaso de agua. Sola como sería de ahora en adelante. Me acerqué para admirarla como siempre lo había hecho. Desde pequeño ella me gustaba. Él era mi tío favorito no por ser él sino por ser ella. Sin querer consolarla tomé sus manos, apagué el cigarrillo y retiré la taza. Sin un lo siento miré sus ojos verdes débiles de espera, espera y espera. Me miró con esa mirada de miércoles de partida, mas no dice nada. Recostó su cabeza sobre mis hombros, ahí la dejé hasta sentirla dormida. Las pastillas no fueron necesarias, la vi dormir como siempre había querido. Mi madre, cansada de todos los días; voy para casa de tu tía, quiero saber cómo sigue tu tío; dormía en la habitación de abajo. La levanté en mis brazos, ella sin saberlo se aferró tiernamente a mi cuello. Subí las escaleras sin sentir su peso o cansancio, era un sueño, solo un sueño, el de ella y el mío a la vez. Abrí despacio la habitación, con cuidado de no despertarla la acosté sobre la cama. Apagué la luz y escuché que susurraba no te vayas, acércate no quiero estar sola. Caminé por el otro lado de la cama y me senté a tu lado, tomaste mi mano sin abrir los ojos, me acariciaste. Apenas son las ocho, dije mientras dejaba caer mi cabeza sobre la almohada. Despertaste agotada derramando lágrimas de madrugada sollozando la muerte. Más de una vez recordaste que ya todo había acabado. Más de una vez te apartabas y llorabas. Al rato desperté para encontrar tu mirada sobre mis ojos dormidos. Más de una vez tu sonrisa borró el lamento, iluminó nuestro primer encuentro. *** III La muerte se delató en mi tío aquel miércoles en la tarde. Eran las seis cuando salimos del consultorio con la muerte sobre nuestros hombros, conscientes de haber vivido, sin saber si fue suficiente. Nos sentamos en el parque, caminamos por la vereda. Tu tío lanzó piedras sobre el lago, una y otra vez las observó rebotar sobre el agua como rebota la vida. Se veía tan joven, despreocupado, nos tomamos de la mano. Así comenzó nuestra despedida. Del hospital al parque, del parque a la casa, de la casa al parque, del parque al hospital. Primero solos, luego con la enfermera, luego solos otra vez. Era tan fácil, "sólo cruzamos el parque y ya, allí está el hospital, mi sufrimiento. Y si te lo digo al revés mejor me siento. Cruzamos el parque y a media cuadra el restaurante donde te conocí, y un poco más allá nuestro hogar donde espero morir". Con el murmullo de la madrugada, narrabas lo narrado. Una y otra vez repetías esta historia a familiares o amigos. No sé si eso colmaba tu vida, sólo siento cómo te duele. -Debemos esparcir sus cenizas, nunca dijo dónde, me imagino que en el parque. Esta ciudad alguna vez fue tan suya. Prefiero derramarlo aquí y saber que cuando venga podré sentirlo con el aire. Con rasgo de muerte amada dejé una vez más que tu desahogo nos encogiera. Con el recuerdo de la muerte tan cerca decidí apartar el deseo de amarte demacrada. Apenas hoy es jueves y todavía hueles a miércoles de velas, vestidos negros, coronas y rosarios familiares. Qué será de ella ahora que está sola y con esa casa tan grande. Lo mejor es que se mude, que lo olvide cuanto antes. Debemos convencerla para que se vaya de viaje. Sí, tal vez Europa le haga bien. Debe cambiar de ambiente por un tiempo. Fue tan de recaídas su sufrimiento que lo que necesita ahora es un largo descanso. Amén, dijeron en coro las tías antes de iniciar el rosario. Un padre nuestro, un ave María; tías en luto y rosarios armados nos separan. Un padre nuestro, un credo, un ave María. Mi pañuelo seca tus lágrimas otra vez. Te veo, te quiero, las campanadas del reloj que retumban en el salón, el cura que se persigna y nosotros que damos gracias. El deseo que repica, el tic tac que nos provoca el impulso natural para el olvido, hurgar en el placer perdido o nunca obtenido. Después de la misa que ofreció el padre Miguel me quedé solo contigo con la excusa de ver si necesitas algo. Me devolviste el pañuelo y rozaste mi mano. Café, tienes hambre, quieres que te prepare algo. Sentados otra vez en la cocina no dijimos nada. Tu allí sentada frente a mí con los ojos apagados de tanta pena, con deseos de dormir y nunca despertar. Yo allí sentado frente a ti con treinta años menos, sintiendo que ahora eras mía, con dolor a muerte, con ganas de que fuera miércoles. *** IV Nueve rosarios, nueve misas de ceniza presente, nueve semanas y media, nueve encuentros diferentes; el tic tac que alborota el rito y anuncia el próximo miércoles por venir. Tomados de la mano caminamos por el parque, nubes van y vienen, viento de lluvia arrulla los rostros. Nos sentamos allí sin que nadie se dé cuenta de nuestra apretada pasión atada por la muerte. La tarde temprana amenaza con ser diferente, como lo propusimos desde el primer encuentro. A esa hora poca gente disfruta la naturaleza enclaustrada en el centro de la ciudad. Paseantes, una y otra niñera, enfermera con su enfermo, niños en bicicleta y los perros de nadie. Casi de blanco suelto, liviana, insinuante, te atreves y esperas. Esa actitud tan juvenil que traiciona al físico, con ganas de aprender, de amar en transparente, de tomar el atajo aunque el dolor sea intenso por dentro. Ese comportamiento tan tuyo después de la muerte. Te ves mejor, más joven, valiente, con ganas de romper copas, disfrutar de un buen vino, amanecer desnuda o mejor aun, tirar la vida por el tobogán de la felicidad a pesar de la edad. Se presiente sutilmente el entierro del recuerdo de quien fuera mi tío. Me abrazas por la espalda y me dices al oído antes de morderlo, si tan sólo el final nos llegara de sorpresa, qué fácil sería la vida. Abrazada a mí me reconcilié contigo. Sentados allí donde el rocío es rocío y el recuerdo una tormenta observo tu mirada perdida, no me atrevo a tocarte, vas en retroceso por la vida sin mirar para atrás, por puro instinto te asomas. Buscas desesperada romper con lo prometido. Yo no hago nada para impedir tu tristeza. Ya te tengo, con muerte o sin ella eres mía, te quiero. Nuestro amor es polen en el camino. Lo malo del amor amado no es el recuerdo sino los ahogos esporádicos que nos da la vida. Frágil, de blanco suelto, sin querer saber dónde y con quién estás, te acompaño hasta donde quieres llegar. La muerte nos revuelve la vida, invade nuestros sentimientos sin previo aviso o consideración consciente. Te dejo correr, no te detengo porque te tengo. La muerte nos abrió el destino. -No ha pasado mucho tiempo. -Quise decirle que... -Sí, ya lo sé, mañana será otro día... Las cenizas de tu tío las cargo conmigo. No se separa, quiere que lo lleve conmigo adonde yo vaya. Presentí su mirada en el primer Padre nuestro. No me deja respiro. Mira, no te miento, está aquí conmigo -me mostró el cofre donde encierra aquella su vida traducida en polvo-. Ves, no te miento. Tiemblo al pensar que su polvo ha sido testigo. Ella me toma por sorpresa, besa mis pálidos labios. Me provocó marcar territorio, esparcir sus cenizas en el lago, enterrar el cofre detrás del árbol. -Es hora de que descanse en paz. Quiero regar sus cenizas aquí donde tú y yo también hemos sido felices. En este rincón con olor a despedida. Que mi vida siga su curso de la misma forma como su polvo recorrerá el parque. Lo dejo a él y te dejo a ti. Así será. Liviana, de blanco suelto, valiente caminó con el cofre abierto. Atrevida recorre el empedrado camino, deja huella. Las cenizas se esparcen; las gotas de lluvia se incrustan en la tierra. -No fue un sueño, fue amor verdadero, amor eterno, amor a tiempo perdido. ** Enrique Coll Barrios, publicista venezolano de 43 años, radicado en Caracas. difilms@telcel.net.ve. === Poemas Jorge Palma =============================================== *** El nacimiento de la luna Es negro el cielo y las camisas tendidas de un alambre se arruinan con este malestar de pompas fúnebres. En esta mañana inverosímil (la mitad del cielo llora a mares, en la otra cantan dos soles, como jilgueros) subo un escalón me reincorporo. Pesa en mi bolsillo izquierdo un castor y respira, debajo de mis ojos una mañana limpia de espaldas al alquitrán derramado en los estuarios. Me recompongo mirando el mar partido como tengo el cuerpo en siete partes desiguales. La luna se pasea nerviosa fumando por los pasillos del océano. Las ciudades de amianto resplandecen como cirios en las manos crispadas de los muertos. Y yo espero. *** Narciso y el basural "El mundo es un inmenso Narciso que se está pensando". Joachin Gasquet Como un príncipe enlutado camina la soledad por las orillas del mundo pisando aros de niebla y relicarios costillares de algas y amuletos entre candelabros enterrados de perfil y paños azules que fueron vestidos o palomas entre astillas de mármol que fueron escalones o santuarios o pilas bautismales o sepulcros de ángeles o suicidas que alguna vez bajo el reloj del cielo orinaron calladamente la fuente desierta de una plaza. Sin embargo algo suena al norte de su boca algo de furia retumba en algún lugar del cielo y agoniza tumbada al borde de sus pies; una luna herida, abierta como un pájaro, una llaga viva de tres semanas desmantelada entre piedras y caracoles entre retazos de palomas o vestidos entre botellas que bajan hacia el tempestuoso mar y guardan el sonido de la lluvia o de la vida; semillas del antiguo paraíso ojos sin párpados que lo miran pasar ensimismado y temblando bajo un sol ensangrentado cayendo a plomo. *** Parafernalia Esta mañana no me he puesto las orejas sin embargo me aturde el mundo, su multitud de sillas maniatadas sus colapsos en la bolsa ese chirriar de dientes entre zapatos nuevos y billetes. Pienso, con insistencia de toro: ¿De qué lado de la vida quedó la vida? La piel de leopardo se cotiza en el mercado al precio de un diamante. Por el tobogán de fuego se deslizan los besos apasionados de los amantes cayendo en desventaja sideral con los días fríos que deambulan sin patria por las ciudades crispadas repletas de escombro. Ya nadie silba por las calles. Y parece vergonzoso añorar en cielo azul en calma el sonido amarillo del trigo el movimiento del agua en círculos perfectos cuando una piedra es lanzada por un niño desde la ventana iluminada de su cuarto. La paloma que regresa a la mesa puesta trae en su pico ensangrentado una cachetada del mundo. Cómo puedo saber de qué lado vendrá la muerte. ** Jorge Palma, escritor uruguayo (1961). Ha publicado los poemarios Entre el viento y la sombra (1989), El olvido y Paraísos artificiales (1990). En 1994 coordinó y dirigió el programa radial Al pie de la letra, en el que contribuyó a difundir la obra de autores uruguayos y latinoamericanos. Ha aparecido en antologías y coordinado talleres literarios. jpalma@adinet.com.uy. === Dos cuentos Fabián Piñeyro ======================================= *** Reloj hecho con tres viejitas Todas las mañanas, a camino de mi trabajo, me cruzaba con tres viejitas. Siempre en la misma cuadra... Minutos más o menos, siempre a la misma hora. Y un día pensé: "Ellas son viejas, por lo tanto son metódicas. Este paseo, seguramente, es la gimnasia que todo geriatra recomienda para los problemas del corazón. En tanto las siga encontrando en la misma calle, podré estar seguro de que estoy llegando temprano a mi empleo...". ¿No era ésta una nueva forma de medir el tiempo? Muy poco exacta, claro, quizá como los relojes de arena o como la sombra que dibujan, a lo largo de un día, las cosas quietas. Pero, repito, ¿no era una forma de medir el tiempo? Ellas eran petisas, dolorosamente feas. Una, no miento, tenía un grano del tamaño de un ají en la punta de la nariz. Otra era gorda, blanda, fofa como una pequeña nube. A la tercera no puedo recordarla. Luego de un tiempo comencé a preguntarme si debía, o no, saludarlas. Es verdad, pasamos la vida entera cruzándonos con miles de personas y no por eso andamos saludando a diestra y siniestra. Pero veamos: ante el repetirse y repetirse de este encuentro, y dada la imaginaria sociedad que conformé con ellas para poder construir el reloj, ¿no debía yo considerar que el destino de estas tres ancianas era menos ajeno a mí que el del resto de los desconocidos del mundo? Un día faltó la gorda, no la vi más. Las otras dos continuaron con la misma regularidad. Al pasar, me miraban como si quisieran explicarme algo de reojo. "La gorda murió", pensé. "Es eso lo que ellas quieren decirme". Entonces, me di cuenta de que la tarea de medir el tiempo com sustancia humana era un despropósito... La arena, la sombra, el acero inoxidable, no mueren como sí muere la gente. Al año desapareció la de cara de enana. La viejita cuya cara no recuerdo, sola, con orgullo de abanderada, continuó con sus ejercicios matinales de siempre. Entendí que cualquier día de esos moriría también y que yo iba a arrepentirme por nunca haber investigado lo que había por detrás de aquellas mujeres. Pues hasta el momento me había conformado siempre con suposiciones. Bien podía ser que las otras dos hubieran emigrado, bien podían tener hijos en otros países. O podían estar tetrapléjicas en una cama y, así y todo, no muertas. Me aliviaba, por otra parte, el hecho de que nadie conociera al inventor del reloj de arena, o al inventor del reloj de sombra, porque mi fracaso, así, se volvía completamente anónimo. De todos modos, un día decidí completar la tarea. Me acercaría a mi última viejita con toda educación, preguntaría por la suerte de las otras dos, llevaría el aire de quien ama desinteresadamente al prójimo... Ese día ensayé frente al espejo mi sonrisa más angelical, intenté memorizar las sensaciones musculares que se imprimían en mi rostro para poder repetirlas con fidelidad delante de la anciana. A la mañana siguiente, apenas la divisé me detuve. Fue un grave error, fue un paso sobreactuado. Lo más natural hubiera sido dirigirme a su encuentro como había hecho todas las mañanas hábiles de los últimos dos años. Me puse nervioso. Para colmo, ella fingió no haberme visto. Y continuó acercándose y acercándose... ¿Cuál de las tantas cosas que tenía para preguntarle le preguntaría primero? Recuerdo que los rostros de las otras dos, agigantados por la nostalgia, por la evidente sensación de que la vida estaba hecha de adioses, ocuparon todos los rincones de mi mente como la luz cuando se enciende y nos ciega. Creo que la viejita alcanzó a detenerse para escuchar lo que iba a decirle. -¿Me podría decir la hora? -me salió, como de la boca de un estúpido. Ella continuó su viaje sin responder. Juraría que se había puesto a llorar. Al día siguiente no apareció. En la cuadra de siempre me detuve a pensar qué haría. Luego recorrí el barrio atrás de una señal. Todas las calles se me hicieron idénticas. Poco después, llegué a una casa en donde las puertas estaban abiertas de par en par. Atado a una reja, había un inmenso lazo negro con un nombre de mujer escrito en letras doradas. Al rato, vi salir un chico de unos diez años. Tenía cara de asustado. -¿Se murió tu abuelita? -le pregunté. Él asintió con la cabeza y corrió para adentro. Yo también me alejé, rápido, como quien escapa. ¿Por qué? ¿Era ésa, la mujer en letras doradas, la última de las tres viejitas? ¿Debía aceptar, sin más, que mi reloj había muerto? ¿Somos más frágiles que la arena y la sombra? *** La única salida Había una vez un oficinista que tenía miedo a quedar encerrado en el ascensor. Era pánico, dijo el siquiatra de la compañía. Debían trasladarlo a los pisos más bajos... No se puede, respondieron. Cobró la indemnización, comenzó a levantarse a cualquier hora. Compró un video y vio cincuenta películas sólo en la primera semana. Un día descubrió que pasaba demasiado tiempo entre cuatro paredes; se sintió atosigado por la sala, el cuarto, la cocina, la cocina, el cuarto, la sala... Entonces se dedicó a deambular por la ciudad. Nada mejor para la libertad que carecer de rumbo. Por eso, cuando notó que por detrás del bullicio diverso de las calles no había sino las mismas ruedas, el mismo núcleo de vidrio y cemento y la misma gente, toda con ropas hechas de cuero y tela, le volvió aquella sensación del ascensor. Aunque esta vez se sintió cercado por un repetirse y repetirse y... Y la ciudad le pareció un enrejado de convenciones. El campo, la montaña, el cielo entero y no hecho pedazos entre los edificios, la peonada que se pierde, con sus caballos, por detrás de la línea del horizonte... Allí se levantaba bien temprano para hincharse los pulmones de aire, hacía tres o cuatro repeticiones de gimnasia. El resto del tiempo lo pasaba como un filósofo. Y un día, la imagen de la Tierra flotando en el espacio se le fijó en la mente como un sello. Se vio del tamaño de una hormiga, recorriendo incanzable toda la superficie del planeta, sin poder encontrar una salida. La gravedad, al fin de cuentas, imponía sus límites. "Para poder salir de aquí tendría que encerrarme en uno de esos trajes plateados", pensó. "Y después tendría que sufrir quién sabe cuántos meses dentro de una cápsula espacial... No. Imposible". Un atardecer, la hora más apropiada para morir, se pegó un tiro en la boca. En un papel constaba su voluntad de ser cremado y de que sus cenizas fueran arrojadas al viento. Pero nadie lo leyó. Terminó apretado en una caja que uno de los peones clavó a las apuradas. Esa misma noche lo enterraron para siempre. ** Fabián Piñeyro, escritor argentino (Buenos Aires, 1961). Reside en la ciudad de Aracaju, en Brasil. ccaase@mail.eribeiro.com.br. === Poemas Estela Iglesias =========================================== Lo maté por derecho propio por todo el odio q' semeja el amor Y soy ahora culpable del hastío de su ausencia del silencio de la voz tras las cortinas de la careta ajada de desmemoria Lo maté porq' me dolía en todo el cuerpo como un virus porq'agonizo de noche en las tardes porq'todos los gestos de las estatuas porq'la herida sangra aunq'no sea herida porq'no me olvides porq'no me acuerdo porq'yo quisiera porq'yo no puedo porq'ley sagrada es planta seca en labios sabios porq'rojo es rojo aún en el azul o en el verde porq'soy corteza y llano porq'está tirado ahí y estoy viendo su cuerpo frío de amargo fruto su cuerpo maligno de humano porq' soy tan bueno tan sutilmente blanco q'no podía soportar el error de q'sea mi hermano Maté a Caín Yo lo maté Por derecho propio *** Madre tengo dos vientres En uno Duerme la bestia en espera del infierno y su rostro es más bello q'todos los llantos de los ángeles En el otro un niño pequeño hace buches con su enojo Madre soy una no tengo mármol ni alma de estalactita Soy tan humana q' me lloran todas las lluvias Madre compadéceme *** Buena suerte Quizá el silencio te sea Valedero de sonidos y tocarás el viento para ser tocado Abrazarás el hueco oscuro que tanto miedo daba para olvidar el tacto que le inventaste todas las lluvias son más que nubes cualquier gota que te caiga te mojará *** Vitae un tropezar de pasos un extraño juego que jugamos no jugando un amanecer único tras otro amanecer único es la piel que me cubre las carnes son las carnes que me cubren los huesos lo que vibra y más dentro también enorme conjunto de senderos que lleva a ningún lado un olor un mirar un instante eterno la magia de caer y levantarse como ciclan las aguas el ser estar en étre saudade simbologías mitos miedos creencias dudas cosecha de una eterna y continua siembra crecer constantemente mutando el saber que el asombro esta ahí al alcance de tus dedos pero sin poder tomarlo como caricias de sueño que alcanzamos cotidianamente como un liviano soplo luego de la asfixia enorme precipicio de suelos donde no floto pero aprendo a flotar. *** semejante quién raíz flor fruto quién flor quién fruto quién sólo raíz quién liquen alga simple liquen alga flotando en espera del futuro quién futuro *** ¿Qué será del tiempo? Cadena de frijol que se pudre una nube me traspasa y fui pasado en el mejor de los casos una imagen que alguien más recuerda, el aliento de siesta del que no se ha olvidado de todo ¿Qué ser A de él, Tiempo? Las rosas que he mirado no son rosas, ni plantas de rosas, ni raíz; sólo la tierra las cubre, solo la tierra perdura y cubre cada rincón de la casa de la memoria. Todas las fotos están desparramadas sobre la almohada para que no duelan, todas las ventanas cerradas para no dejar entrar a la vejez pero el jardín responde con malezas a la pregunta del dios. Las criaturas gimen las descargas de sus dones. Placer y dolor se funden en ellas haciéndoles creer su razón de sin razón. Las formas que me miran no son formas ni me miran. Fe de sentirse centro y huella en las arenas de la periferia pantanosa. ¿Qué tiempo? La suerte de granizo que nos blanquea los cabellos. La ternura del viento que nos aja las manos. El peso de los cielos agachándonos las espaldas. Y ahí jubiloso, como siempre, en la casa cerrada, como un frijol hambriento, esperándonos. *** Lluvias sin porqué cebollas olor cebollas la cocina se impregna del sabor de la lágrima como debería ser un sentir en el vacío cómo es *** Freud ha muerto I el frasco estaba abierto antes de estar cerrado ahora el frasco está roto se halla en él la sensación de llaga en la piel sedosa (esa cartulina limada que creemos sensibilidad) los cuerpos que sólo se creen bellos están fríos no hay asco sin la premonición de ese tacto II cuando esté desnuda ¿qué viento ha de tocarme sin que lo sienta? ¿qué mano agitará la espesa maleza del aire abriendo marasmos incógnitas flechas detenidas en el tiempo agitando pequeños torbellinos en espacios mínimos para rozar mi pubis o mi mejilla..? si es que acaso no es mi misma piel la que recubre a ambas si es que acaso no es la misma desnudez la que recubre a mi piel si es que acaso mi sentir estuviera libre de razones y prejuicios III lamo lentamente el borde del cubo perfecto desde allí veo brillar mi saliva meto un pie una pierna aunque no entro por completo ¿debo dejar afuera lo que no entiendo y olvidarlo? No puedo vuelvo a lamer sus bordes y río ¿cuánto hay de pensamiento en estas manos que tiemblan vacías ¿cuánto orden en las pupilas dilatadas al hambre que me llevo a la boca y vomito Dicen que no ven los que miran -la máquina de las ubres y los deberes se ha roto- grito la calle está desierta de aplausos que miran caminan se agolpan se demuelen se destruyen se alejan un tímido repiquetear zumba tras los únicos creo oídos que esperan el libro de las razones razonables no sabe de metáforas ni dudas que no sean explicables ni caricias sin sentido ni moralejas ni dolores insondeados e insostenibles ni siquiera manos que tiemblan vacías ** Estela Iglesias, escritora argentina nacida en Buenos Aires (1970). Fundó y dirigió la revista de arte y filosofía Fusión. Ha escrito poesía, novela y teatro. Realizó trabajos de poesía-dibujo con los pintores Pedro Gaeta, Alejandro Bielisky y Dante Ginevra, de los cuales surgió el libro inédito Muda. Dicta talleres literarios. jflores@larazon.com.ar. === Muestra retrospectiva Erasmo Sondereguer ========================= Observo el mar en el atardecer. Mi mirada lo penetra. Se sumerge y deambula en ese impresionante paisaje. Al emerger, contemplo con asombro una imagen. Una bella y dulce imagen de mujer. Entonces, recuerdo. Retrocedo y avanzo, por innumerables pasajes, instantes y silencios. Enrojece el horizonte. Y un púrpura intenso se dilata. -Estoy casada y no quiero engañar a mi marido. Tenés que olvidarte de mí. Buscá otra mujer. Me mira. Sus ojos encantan. Su voz es persuasiva y dulce. Yo continúo insistiendo. Oigo el murmullo del mar. Hay silencio en él, como en mí mismo. Oscurece. Una tenue y brillante luz blanca ilumina el lomo del monstruo, que ondula manso en la recién iniciada noche. Somos amigos desde mucho tiempo. Un día la sorprendo al decirle: -¡Te amo! No sé cuándo me enamoré. Tardé más de un año en confesárselo. Ella sonríe, me mira y continúa sonriendo. Su dulzura es inmensa. Entro en la habitación. Sobre un caballete hay un bastidor con un lienzo en blanco. A uno de sus lados, una mesa en la que hay paletas, pomos de pintura, pinceles y espátulas. Tomo un pincel, algunos pomos y, sobre una paleta, dispongo varios colores. -Hernán, por favor, tenés que aceptarlo. Soy casada y voy a seguir con mi marido. -No puedo dejar de amarte. -Hernán, Hernán -pronuncia ella, suave y pacientemente. Delineo los colores sobre la tela. Perfilo su rostro. Experimento la sensación de tenerla allí, como si se hallara posando. El constante sonido del mar me acompaña. Coloco pinceladas. Surge un rostro, un cuerpo... un alma. Venecia es su nombre, la mujer que amo. El anillo le parece maravilloso, pero no quiere aceptarlo. Logro que lo haga, aunque decide no ponérselo. Consigo que vayamos a tomar algo. Observo la pintura. En sus ojos, lo que ella nunca me dijo. Y allí están sus manos, queriendo recibir a las mías. Sus labios a punto de moverse, para hablar. Y el murmullo del mar, dentro del silencio, producen un extraño y mágico estado de vida. Es como si yo hubiese creado esa vida. Ella me ama. ¿Es cierto? Camina lentamente, la claridad en el silencio. El mar allí. Miro el retrato. Entra Venecia, en la habitación. Sonríe, se me acerca. Una bella luz la ilumina y no es la del amanecer. Aunque es un amanecer en mí, el que se produce. Se acuesta a mi lado. El sonido del mar se acrecienta. Las olas, cada vez más altas, se descargan, alisándose en la playa. El monstruo avanza enfurecido. Venecia y yo nos levantamos alarmados. Miramos temerosos la ira del inmenso. Abruptamente, la claridad desaparece. El cielo ennegrecido, se ilumina, por la enardecida acción de peligrosos rayos. Los truenos estremecen. De pie, Venecia y yo observamos. Nuestras miradas se encuentran. La beso. Ella se abraza a mí. Caemos. El mar nos envuelve y nos sumerge. La furia. La llamo por teléfono. -No quiero que nos veamos más ni quiero que vuelvas a llamarme -hay ternura en su voz, aunque es terminante. Desespero. Abro los ojos. Está su retrato. Lo miro y lo contemplo. Mágica realización de lo inmortal. Y detrás de Venecia, el mar. Se mece tranquilo. Acuna el silencio. Venecia se abraza a mí y exclama: -¡Te amo! ¡Maravilloso! ¡Soy feliz! ¡He conseguido lo que tanto ansiaba! Tomo un puñado de arena y la veo deslizarse por mis dedos. Un puñado de arena. Arena escapando de mis dedos. Huyendo de mis manos. ¿Así fue? ¿Así ha sido? Idiotez el enamorarse de alguien que nunca te amará. Nunca. -Nunca me tendrás, pero soy tu amiga. Te ayudaré si me necesitas. Acelero. Sigo acelerando. ¿Por qué me aferro a esa mujer que no me da nada? -Somos amigos -repite, Venecia. -Pero yo te amo, te necesito, te deseo -le expreso con vehemencia-. ¿No me crees? -Te creo -sonríe con dulzura-. Te creo. Se alegra mucho al recibir mi regalo. Me besa. -No quiero verte más -me manifiesta, muy suavemente, por teléfono. ¿Está cediendo, acaso? Me angustio como un imbécil. Experimento la nada. Siento pánico. Pasan varios meses. Vuelvo a verla. Me recibe bien. Conversamos un momento. La veo irse. De vez en cuando nos vemos. Sólo un momento. Yo nada demuestro ni manifiesto. Ella es amable, manteniendo distancia. Estoy solo. Camino por la costa. Siento la amistad del mar. Me transmite su fuerza. En una roca, grabo el nombre de Venecia, poniendo mis sentimientos. Voy en mi coche. Acelero. El impacto es terrible. Vuelvo. Abro los ojos. Alguien tiene tomadas mis manos y me sonríe. "Te ayudaré si me necesitas". -¡Hola! ¿Cómo estás? Suavidad y dulzura en su voz. Le sonrío. Venecia está allí. Venecia está conmigo. Se levanta de la silla, diciéndome: -Debo irme. La miro tristemente. Me besa, añadiendo: -No importa lo que ocurra a partir de ahora. Te amo. Sueño y realidad. Enmudezco. Y Venecia repite: -¡Te amo! Y aunque ella no vuelva, ella sigue estando. Y desde ese momento, ese suceder es constante. El silencio se manifiesta en la claridad, que aparece con lentitud armónica. Abro los ojos y veo a Venecia, sentada en una silla, al lado de mi cama. Levanta la cabeza y me mira. Ella también despierta en ese momento. -¡Hola! ¡Buenos días! Recuerdo cuántas veces he dibujado su rostro. Cuando desee hacer su retrato, se negó muy dulcemente a posar. Poco después, quemó todos los dibujos que hice de ella. Sin embargo, no fueron todos. Inadvertidamente, se salva uno. Lo conservo. Ahora, cotejando aquel dibujo con la pintura que termino de hacer, noto que en ambos está la misma expresión, esa bella dulzura. Regreso. Regreso de mí mismo. Veo a Venecia venir hacia mí. Sale del mar. Camina por la arena. Me sonríe. La veo desaparecer. Luego oigo sus pasos, subiendo la escalera. Sus pasos se detienen al término de la escalinata. Miro a ese lado. Nada observo. Giro mi cabeza. Contemplo la tela que pintara. Está en blanco. El dulce rostro de Venecia ha desaparecido. De inmediato, en un arranque frenético, comienzo otra vez el retrato. Fijo por un segundo mi mirada en el dibujo que se salvara. Voy colocando pinceladas. La imagen se expresa, resurge, renace. Me da un beso al despedirse. Sus manos se han deslizado de las mías. La puerta se cierra. Quedo solo. ¿Se ha ido? Enciendo el televisor. El final de Casablanca. Él la mira alejarse. La tarde del día siguiente, Venecia vuelve. Me besa en la mejilla. -¡Se te ve mejor! -me dice, alegremente. Miro al mar, Venecia se acurruca en mi silencio. "¡Te amo!". Es un grito sin fin. Salgo de la clínica. Me han dado de alta. Con sorpresa, veo que Raquel, mi ex esposa, viene a buscarme. -Te llevaré a casa -me dice. No me opongo. No quiero estar solo. Esa noche volvemos a estar juntos. No hacemos preguntas. Nos seguimos deseando y es suficiente. Prendo varias hojas en el caballete y con carbonilla comienzo a dibujar. Lo hago con rapidez, notando, con cierto asombro, la exactitud de mis líneas. Coloco más hojas. Continúo con similar precisión y velocidad. Venecia es en todos los bocetos. A veces, solamente son sus ojos. Otras su silueta y sus manos. Su perfil. Destaco cada rasgo. Experimento la sensación de poseer cada una de sus partes que dibujo, y con ello, gradualmente, voy concretando su divina y absoluta presencia. Pienso, al detenerme, que si uniera todos aquellos dibujos formaría un inmenso y bello monstruo de locura. ¿Yo amaba una creación?, ¿o una realidad creada? Una inmensa playa. Yo miro el horizonte. Desde allí los veo venir. Son centenares de hojas. Las voy reconociendo. Sobre la superficie del mar, descienden. Son mis dibujos. Sus manos, su boca, sus senos... Caen y se ubican. Finalmente observo. La superficie del mar se halla inmóvil. Sobre ella, Venecia resplandece. Estoy en la oscuridad. Surgen sus bellas manos, acariciando mi rostro. Luego su boca, entreabriéndose, besa la mía. Extiendo mis brazos y acaricio sus pechos. La claridad me despierta. Veo cómo los dibujos entran por la ventana, aterrizando ordenadamente en el caballete. Hago una exposición de mis dibujos. Envío a su trabajo una invitación, a Venecia. No viene. Tal vez no la haya recibido. En el tercer día de la muestra, pocos minutos antes de cerrar, llega Raquel. Me cuenta que está en pareja y que la relación es excelente. -¡Son magníficos! -exclama, al ver los dibujos. No hace más comentarios. Me cuenta más tarde que dentro de poco se irá a Australia. Su abuelo paterno le ha dejado un campo con caballos de raza. Y ha decidido radicarse allí. Subimos al auto. Me pide ir conmigo a casa para retirar unos libros. Sirvo un poco de vino blanco. Conversamos. No tarda mucho. Es directa. Una de sus manos, acaricia mis genitales. Me recuerda momentos pasados. Lo volvemos a hacer. Mi deseo por ella crece inmensamente. Es una noche espléndida. Raquel se va a la mañana, temprano. Sobre una estantería veo los libros que dijo que quería llevarse. Un año después recibo una carta de Australia. "...ha cumplido tres meses. A vos también te gustaba el nombre Gustavo, por eso se lo puse. ¿No te parece que volvemos a estar juntos?". Me siento a una mesa, en la vereda de un café. Pido un jugo de naranjas. Mientras bebo, comienzo a dibujar en un block. Tomo diversos apuntes de personas, edificios, árboles, perros, gatos... De pronto me quedo inmóvil y contemplo. Paso a otra hoja y velozmente, empiezo a dibujar. Minutos después, ella se da cuenta. Está sentada a unos diez metros de mí, sola. Sonríe. Casi de inmediato, llega un hombre. La besa en la boca, disculpándose por la tardanza. Ella le toma las manos y se las besa suavemente. Sigo dibujándola, aunque casi sin mirarla. Veo que se levantan para irse. Capto una mirada de ella hacia mí. Comienzo otro dibujo. Como si alguien dirigiese mi mano, voy delineando un rostro, el de Venecia. Han tocado el timbre. Abro. Es la mujer que viera en el café. -Vine para que me siguieras dibujando. ¿Puedo pasar? Me aparto, sonriendo solamente. Se desnuda sin que yo se lo pida. Es hermosa. En sus ojos hay una mirada ingenua, inocente. Hasta podría decir: mirada de niña. Me resulta increíble. Dibujo. Melina, ese es su nombre, cambia de posición, como sabiendo lo que yo deseo. Continúa durante casi dos horas, posando. -¿Cómo supiste dónde vivía? -Lo averigüé. -Me investigaste. -Algo como eso. -¡¿Algo como eso?! -respondo, enojado-. ¿Por qué lo hiciste? -Me interesabas. Quise saber. Perdoname. -¿Quién es el hombre con el que estabas en el café? -Mi esposo. -¿Lo amás? -Sí. -¿Por qué, entonces, estás acá? Me mira unos segundos. Levantándose, se viste. La contemplo en silencio. Me besa suavemente en la boca y se va. No me atrevo a preguntarle si volverá. ¿Por qué me ha buscado? ¿Qué quiere de mí? Miro detenidamente los dibujos. Los pongo en el suelo, cerca del caballete, donde he colocado un bastidor con una tela. Pinceladas. Centenares. Observo los dibujos. En mi mente la poseo. Continúo pintando. Voy descubriendo. Emerge una imagen. Una verdad. Miro lo hecho. Suena el timbre de la puerta. Espero unos segundos y me levanto. -Me alegra que no te hayas acostado -pronuncia, sonriendo con cierta timidez y captando el efecto que causa en mí su presencia. Me ha sorprendido. Como la primera vez, sin decir palabra, me aparto, dejándola pasar. Al mirar la pintura, sólo dice: -¡Oh! ¿Sorpresa? ¿Admiración? Ambas cosas, tal vez. Se vuelve hacia mí y me abraza, besándome. La cama nos recibe con un quejido. Cuando despierto, Melina no está. El sol da de lleno sobre la tela. Ilumina un rostro que ya tiene luz propia. Y siento la suavidad de su piel, el aroma de sus cabellos, el sabor de sus labios... Expongo el retrato, junto con otros. Han transcurrido dos meses desde que lo pintara. Esperaba que Melina viniese. En varios medios ha sido anunciada la exposición. Regreso de almorzar. En la galería, un hombre me espera. -Le compro ese retrato -exclama, señalándolo. Lo miro con curiosidad. -¿No me diga que ya lo vendió? -pronuncia, alarmado. Sonrío. -No. ¿Lo quiere comprar?, es suyo -respondo. Queda contemplando la pintura. Su expresión denota un goce profundo. -Ustedes fueron amantes -dice, súbitamente. Trato de disimular mi asombro. -Yo no lo llamaría así -pronuncio. Sonríe, girando bruscamente hacia mí. -No importa. ¿Acepta un cheque? Respondo afirmativamente. Se va. Ahora recuerdo la escena en la mesa del café. Ella besándole las manos. Vuelve al otro día, sin necesidad aparente. Se explaya sobre la calidad y calidez del retrato. De pronto me dice: -¿Puedo tutearte? -Sí -le respondo. Me cuenta: -Había pasado la noche con vos. "Te traicioné", me dice y agregó: "No podemos continuar juntos". Sentí que debía irse. Yo no se lo impediría. Imaginé que volvería a tu lado. "No regresaré con él", pronunció Melina, sin que yo se lo preguntara. -¿Has sabido de ella? -interrogué. -No -fue su respuesta. "¿Por qué vendí ese retrato?", pienso. La veo posando para mí. Siento la sensación de que ella está. Sus ojos observándome. Sus manos buscando las mías. Sus labios entreabiertos. A mi alrededor, todo se ha oscurecido, surgiendo en todo su esplendor: Venecia. Inalcanzable y tan próxima a mí que nos tocamos. -Es hora de cerrar, señor. Miro al hombre. -¡Oh, sí!, es hora de cerrar. Duermo en la cama que tengo en el estudio. He pintado durante muchas horas. Al despertarme, lo primero que veo es mi pintura: el mar en el atardecer. El inmenso lomo enrojecido. Y el rostro de Venecia surgiendo de las profundidades. -¡Hola, papá! Venecia corre hacia mí. Detrás de ella, su madre, Clarisa. Mi mujer. -¿Cómo te gustaría llamarla? -le pregunto, mientras le acaricio el voluminoso vientre. -Venecia -responde con rapidez. No podía creerlo. ¿Habrá sido telepatía? Un año después del nacimiento de Venecia, le cuento a Clarisa. -¿Por qué dejaste pasar tanto tiempo?- me pregunta. Miro sus ojos, la expresión de su boca. Quizás con mi confesión, yo he instalado una sombra entre nosotros, pareciendo moverse entre ambos. Yo amo a Clarisa. -Tuve miedo, respondo. Me besa, abrazándome. Veo a mis nietos correr por la playa. Y mis hijos, con ellos. Estoy pintando la escena. Oigo el paso de Clarisa, ascendiendo la escalera. Se detiene detrás de mí, observando mi trabajo. Luego me besa suavemente en una mejilla. Recibo una propuesta: realizar una muestra retrospectiva de mi obra. Comienzo a los cuatro años. Mi primer modelo es una gata. La dibujo muchas veces. Mis padres me compran colores, temperas, acuarelas. Estudio. A los dieciséis años, hago mi primera exposición. Consigo empleo en una agencia de publicidad. Quiero hacer dinero. Sigo pintando. Cronológicamente, mi vida está en esos cuadros. Y una pasión. ** Erasmo Sondereguer, poeta y narrador argentino (Buenos Aires, 1939). Es empleado administrativo. Ha publicado el poemario Canto y realidad (1970) y la novela Regresa para regresar. erasmo@laufquen.com.ar. === Poemas Ana Tornini =============================================== *** Cielo breve Antes de que la historia empiece el día vendrá indiferente de humanos, la madrugada vigilará inconsciente el despertar ingenuo de la vida. Las pequeñas cosas dejarán el ayer en la resurrección, y habitarán las palabras para que la voz pueda nombrarlas. Nosotros seremos nuevamente el trigo y el marfil. Y después de las palabras, y después de las cosas, acaso nos sobre el cielo que gira en una taza de café. *** Sin Dios Inmensos basurales hombre que roe como rata piel de elefante señal atroz de la miseria. Intuyo que Dios te olvidó entre escombros desamparado solo como las sobras y te condenó sin juicio. *** Circunstancias Las ventanas, las vidas afuera, la luz, el desamparo de la luz, el rumor del polvo, la mañana en los ojos, los perros de la calle, el borde del umbral, un cielo desparramado en el asfalto, un hueco en las axilas del viento, el miedo humedecido del papel, el humo vertical del aliento, y el cuerpo latiendo en el vacío de uno mismo. *** Adjetivos Tal vez un verso, largo, extenso, hambriento, solitario, abierto, helado, obsceno, tierno, denso, desnudo, desesperado, tal vez un verso mío, perverso, incauto, terrible, intenso, un verso, trágico, letal, último, inútil, cruel, áspero, tal vez único, como pan, como tristeza, como fatiga, como azul, como ausencia, feroz, voraz, un verso, destilado, austero. Tal vez la vida un verso parido del silencio. *** Para tu muerte Paisaje de muerte que recuerda tu última violencia. Amor y desamor. La tarde te olvidará desnuda en un reflejo. Y vendrán ellos. Y yo veré cómo te roban. Y pensaré por vos, que es tarde y hay que poner la mesa. *** Resurrección Y los vientos se llevaron todo. Hasta las sombras. Quedó la desolación, un silencio de hojas, de pájaros, de voces. No hay más que un eco agudo, agónico, interior. El eco de lo que fue. Ya nada nos pertenece. Apenas somos la imagen demorada en la retina de los muertos. El pacto de la levedad con el páramo. Un hombre, solo, hurga entre las piedras y el polvo. Busca su existencia casi con la sensación de ser igual al paisaje. Es parte de la lentitud con que la historia devora el futuro. Una paz inerte amanece en la constante de lo absoluto. Es soledad. El hombre, ajeno al pensamiento de la naturaleza, elabora la búsqueda sin pretender más que ese instante. Su ahora acabó en el preciso momento de lo que es. Los vientos arrasaron la pasión, el vientre de la materia, la fantasía de la vehemencia, la audacia del latido. Sin embargo, hay algo más que la nada. Está el hombre, solo, rescatando su esencia. Lo indispensable. Con la esperanza instintiva, con la fe que es utopía. Respira en la angostura inquietando el aire. Es ausencia exasperante en la página blanca. Corroe la falta de verdor, sangra la cal adormecida. A pesar de los vientos que arrasaron con todo, que se llevaron las almas y las espinas, un hombre, solo, piensa. Construye un destino. Inventa una casa, el fuego, el amigo. Imprime la certeza del comienzo. ** Ana Tornini, periodista y analista de sistemas argentina. Textos suyos han aparecido en antologías de autores argentinos. Escribe guiones de cine. a_tornini@hotmail.com. === Historia de un nombre Jorge Pereyra ============================== Creo que mi padre estaba borracho cuando me lo dijo. Yo tendría unos diez años y estaba a su lado, en la sala de nuestra casa, dibujando paisajes imaginarios en un viejo cuaderno. Él narraba a sus amigos aquellas fabulosas historias que sólo él sabía contar. Ellos lo miraban arrobados y casi sin pestañear. Dominaba a la perfección el manejo de las necesarias pausas de un relato, a fin de cuidar la continuidad del suspenso. Recuerdo que yo seguía de vez en cuando el hilo de su narración, pues a veces decía cosas que no entendía. Terminó la anécdota que estaba contando, y sus amigos celebraron el insólito final a carcajadas. Luego todos ellos se dijeron mutuamente "Salud" y se bebieron de un solo golpe sus vasos de cerveza. Después de una pausa volteó hacia mí, me miró como si pudiera ver los más oscuros resquicios de mi alma, y de pronto sin aviso me soltó la pregunta a boca de jarro. -¿Y tú sabes por qué te llamas Jaime? Me quedé como si se me hubiera adormecido la lengua, y sólo atiné a responder: -No, papá. Quizás escogiste ese nombre porque te gustó. Mi padre se quedó mirándome con esa sonrisa pícara, tan suya. Su rostro había alcanzado esa expresión de beatitud, o de Nirvana alcohólico. De sus ojos salían chispas. Se sirvió otro vaso más de cerveza, carraspeó, se lo bebió de un trago, y después de unos segundos de suspenso que parecieron siglos, volvió a hablar. -Tu nombre, hijo, tiene una historia y una razón de ser. No es un nombre cualquiera que se me ocurrió. Así que mejor deja de dibujar tus garabatos y escucha en silencio lo que te voy a contar. Sus amigos también dejaron de hablar, y hasta mi gato Calígula abrió un ojo. Dijo que en la época en que los apristas atacaron varios cuarteles militares, él dirigía en Lima un periódico clandestino, a través del cual se propagaba el programa aprista y se denunciaban los crímenes de la dictadura. El diario La Voz del Pueblo salía cada vez que encontraba un impresor valiente que no le importara jugarse la vida o cuando la policía política no requisaba todos los ejemplares. Una noche tocaron a la puerta de la pensión donde vivía, dos individuos con abrigos gruesos abotonados hasta el cuello. En ese momento se dio cuenta de que por fin habían dado con él y que no había escapatoria posible. Le preguntaron cortésmente si se llamaba Manolo Perales. Él dijo que sí y que quién lo buscaba. "El señor ministro desea hacerle unas preguntitas, señor. Y quisiéramos que nos acompañe", dijo uno de los policías. "No tengo el honor de conocerlo", replicó mi padre. "Usted no, pero él sí lo conoce a usted y muy bien. Así que mejor nos acompaña", acotó el mismo policía sin dejar de sonreír. Mi padre no dijo nada y se quedó callado mirando al otro policía, al que tenía cara de bulldog, y rápidamente llegó a la conclusión que su trabajo periodístico clandestino había acabado y que también todo se había ido a la mismísima mierda. Luego tomó su abrigo para protegerse del húmedo invierno limeño, puso veinte soles en su bolsillo y se sentó en el asiento posterior de un vehículo sin placas que esperaba en la calle con el motor prendido. Flanqueado por los dos detectives, vio por la ventanilla las angostas calles del Rímac mojadas por la garúa invernal y unos perros flacos que se disputaban a dentelladas los restos de un depósito de basura. Nunca vio al ministro del Interior. Se lo llevaron directo al embarcadero de La Punta y de allí a la isla penal de El Frontón en un viejo bote que se movía como una cáscara de nuez. El viaje duró un par de horas, y al desembarcar pudo oír una fuerte descarga de fusilería. -Están fusilando gente -le susurró a media voz un recluso que estaba en el muelle amarrando el bote. Sintió un nudo en el estómago y se dijo para sí mismo: "Hasta aquí llegué, carajo". El dolor de un culatazo en su hombro derecho lo sacó de sus cavilaciones y la voz ronca de uno de los celadores lo obligó a moverse rápidamente, a recoger su abrigo y a saltar del bote. Los guardias los formaron en una sola fila y luego un sargento con cara de pocos amigos pasó lista llamándolos por sus nombres. Era un grupo de veinticinco reclusos. De ellos, diecinueve eran presos políticos y sólo séis podían considerarse presos comunes. El sargento dijo que allí aprenderían a ser hombres, que los apristas y los comunistas deberían ser exterminados de la faz de la Tierra, como un cáncer, para que no anduvieran asaltando cuarteles, y que por cada militar muerto ellos iban a fusilar a diez revoltosos. Habían sido asignados al Pabellón Tres y mientras se encaminaban hacia él, pudieron escuchar a sus espaldas el ruido del oleaje rompiéndose con furia sobre los acantilados. Caminaron por espacio de quince minutos y al llegar a su destino, el sargento les dijo, antes de romper filas, que si tenían suerte podían agarrar una litera que no estuviera ocupada. El Pabellón Tres era un lóbrego edificio de dos plantas de concreto, y por los vidrios rotos de las ventanas se colaba un viento frío y salobre que venía del mar. A ambos lados de la única habitación, se alineaban los camastros de madera con sus viejos colchones de paja, los cuales olían a una mezcla de orines y sudor. Al final podía verse el baño, donde había una sola llave de agua y tres agujeros para que defecaran los reclusos del primer y segundo piso. En ese lugar se hacinaban doscientos cincuenta y tres reos, la gran mayoría de ellos presos políticos. El Chino Chang se le acercó despacio por atrás, sin que lo notara, y le preguntó si acababa de llegar al Frontón. Sin decir nada, con la cabeza, le respondió que sí. "Entonces mejor te apuras en conseguirte una piedra grande, para que te sirva de almohada, porque aquí en el Frontón no existen esos lujos", dijo el Chino, riéndose a carcajadas. Ambos se dieron la mano y se presentaron sólo con sus nombres de pila. El Chino le preguntó a mi padre si era comunista. Éste le respondió que no, que era aprista. "Bueno, eso no importa, nadie es perfecto. Ambos somos primos ideológicos, pues yo soy comunista", le dijo. "Y la única diferencia entre nosotros es que mientras ustedes son aficionados, nosotros somos profesionales". El Chino era de baja estatura, con unos ojitos traviesos que apenas se notaban debajo de sus lentes gruesos, y caminaba con la elegancia de un aristócrata. Se devoraba todos los libros que caían en sus manos. Y podía decirse que su erudición sobre cualquier tema dejaba pasmado a cualquiera. Era abogado y había dejado de ejercer la profesión al poco tiempo de salir de la universidad. Fue en la sierra central del Perú, defendiendo en su primer juicio a unos mineros impagos, donde se dio cuenta que la justicia se inclinaba por lo general hacia el que tenía más dinero. De allí que su ingreso a la lucha clandestina fue sólo cuestión de días. Lo capturaron, herido y desangrado, después que le explotara un cartucho de dinamita a poca distancia, al intentar volar la caja fuerte de una compañía minera. Ambos se hicieron grandes amigos y por todas partes se los veía conversando o discutiendo con fervor sobre diversos tópicos filosóficos. Además de dialéctica marxista, mi padre aprendió de él la saludable costumbre oriental de rascarse todas las mañanas, con un cuchillo, esa mucosidad blanca que durante la noche se deposita sobre la lengua. El Chino decía que ése era el secreto de la longevidad. También aprendió a fabricar bombas de mano y a tejer canastas de estera en los seminarios que diariamente se impartían en el Pabellón Tres, también llamado el Pabellón de los Condenados. Una noche vinieron y se lo llevaron a rastras hasta la playa donde fusilaban a los presos políticos. Y después de un simulacro de fusilamiento, lo regresaron a su litera. Volvió pálido, sudoroso y temblando. El Chino le dijo que no se preocupara, que eso les hacían a todos una vez por semana, esos malditos conchadesusmadres, nomás para quebrarles la moral, y que el día que verdaderamente lo fusilaran no iba a sentir nada, pues lo que realmente jode es la incertidumbre de no saber cuándo uno va a morir. Asi que, Manolo, cálmate y créeme que en tu último y supremo momento vas confrontar al pelotón de fusilamiento con la cabeza en alto. Como ese simulacro hubo otros. Pero ya no surtían el efecto del primero. Aunque cada día se daba cuenta que muchos rostros familiares iban desapareciendo gradualmente. Los ejecutaban en la noche pero nadie sabía dónde enterraban los cuerpos. Escapar del Frontón era una tratativa absurda. Las heladas aguas y el fuerte oleaje del mar se habían encargado en el pasado de ahogar a los desesperados que intentaron huir a nado de la isla. Todos sabían que nadie podía escapar con vida y contar su aventura después. Por eso los dejaban que vagaran sueltos por la playa. Habían pasado ya cinco meses desde que lo trajeron, aunque a Manolo le parecía que habían transcurrido cinco años. Debido a las pésimas condiciones higiénicas en que vivían, en ese lapso perdió algo de pelo. La comida era mala y escasa, por lo que también perdió unos quince kilos de peso. Tenía asimismo una alergia a la piel que lo obligaba a rascarse constantemente como si fuera un perro sarnoso. Pero nunca perdió la moral ni tampoco la fortaleza de sus convicciones políticas. Esa mañana de invierno, mientras recogía caracoles en la playa, se dio cuenta de pronto que la luz era de una tonalidad diferente y el viento tenía un sabor especial. Además, las gaviotas se balanceaban suspendidas en el aire sin emitir ningún graznido. Entonces entendió que le había llegado por fin su hora. Por eso no se sorprendió cuando un pelotón de soldados, al mando de un capitán, lo rodeó sin dar explicaciones. Uno de ellos le amarró las manos y lo ató a un poste, mientras otro trataba de ponerle un pañuelo negro en los ojos. Rechazó con un rápido movimiento de cabeza la venda y sólo pidió al oficial que le diera unos minutos para rezar. Alzó los ojos humedecidos al cielo y dijo casi como en un susurro: "Gracias, Dios, por haberme permitido llegar hasta este momento y gracias también por enseñarme a amar a los más necesitados. Y te pido en este instante final que derrames tu gracia divina sobre mí para seguir sintiendo la paz de los que creen en ti y en un futuro mejor. Nos creaste al principio un mundo perfecto, y nosotros lo arruinamos. Pero estoy seguro de que los que vienen detrás de mí lograrán con su lucha recuperar otra vez ese paraíso. Y sólo quiero que sepas que si volviera a nacer volvería a hacerlo todo exactamente igual y a optar por los oprimidos. Dios mío, te amo". Luego su vida empezó a desfilar rápidamente como un torbellino ante sus ojos, y se vio niño, muy niño, caminando torpemente hacia los brazos abiertos de su madre que le sonreía. Aún tenía los ojos cerrados cuando escucho al capitán decir: "Preparen..., apunten...". Entonces apretó los puños y entreabrió los párpados para mirar a quienes lo borraban de un plumazo de este mundo. -¡Alto, carajo! ¡Paren esta ejecución! -vociferó un oficial de más alta graduación que llegó corriendo hasta donde estaban. Manolo no podía creer lo que estaba viendo. El oficial no era nada menos que su primo, el comandante Santiago Perales, a quien no veía desde hacía por lo menos diez años. El comandante ordenó que lo desataran y luego le dijo al capitán que había un nuevo gobierno y que éste había dispuesto la suspensión de todos los fusilamientos hasta una nueva orden y también una amnistía política restringida. El capitán se cuadró militarmente, saludó a su superior y luego se retiró de la playa al paso ligero junto con su pelotón. -¡Carajo, Manolo, qué susto que me pegué! ¡Creí que no iba a llegar a tiempo! -dijo el militar con un nudo en la garganta y casi con lágrimas en los ojos, al tiempo que desataba a su pariente y lo abrazaba con emoción. Luego se estrecharon en un gran abrazo y ambos lloraron dejando que se hiciera pedazos la enorme represa de sus emociones. Santiago le contó que había llegado ese mismo día a la isla con un indulto para él firmado por el ministro del Interior y que un recluso que barría la oficina le dijo que si no se apuraba otro inocente más corría el peligro de ser fusilado. Amnistiado, abandonó El Frontón ese mismo día, casi al filo del mediodía. Todas sus pertenencias quedaron para los demás compañeros que aún seguían presos, según la ley no escrita de esa isla, menos el abrigo que se lo regaló al Chino. La barcaza se bamboleó otra vez de regreso como cáscara de nuez. Pero hasta que desaparecieron las últimas imágenes del embarcadero, continuó mudo con el puño izquierdo en alto, en respuesta al distante saludo que el Chino le hacía desde tierra. Sin un centavo en el bolsillo, desembarcó en La Punta. Parecía un loco con la barba crecida y la cara le brillaba como un espejo. De cualquier manera, tomó el tranvía La Punta-Plaza San Martín para llegar a Lima, a la pensión donde solía vivir. Pretendiendo que leía, y avergonzado de su lastimoso aspecto, tomó un periódico que alguien había dejado abandonado en un asiento para taparse la cara. -¡Su pasaje, señor! -dijo el cobrador del tranvía con una mueca de fastidio. Pero el amnistiado siguió leyendo imperturbable, como si la cosa no fuera con él. -¡Su pasaje, por favor! -volvió a insistir el cobrador al no tener respuesta. Entonces ardió Troya. -¡Carajo, y desde cuándo uno que sale de El Frontón paga pasaje! -preguntó bramando el ex preso político. El cobrador dio un salto hacia atrás, asustado. Y los boletos se le cayeron torpemente de las manos. En ese momento, un hombre joven muy bien vestido, sentado al final del tranvía, se puso de pie y dijo: -Yo pago por el señor... Manolo volteó y le agradeció al extraño con un rápido movimiento de cabeza. Y continuó con la lectura del periódico. El tranvía atravesó extensos sembríos de hortalizas entre Lima y Callao, hasta que se detuvo luego de dos horas en medio de un impresionante chirrido de frenos en la Plaza San Martín. El periodista se apeó rápidamente de un salto y cuando ya llevaba caminado un buen trecho oyó que le gritaban: -¡Don Manolo, espéreme, por favor! El hombre joven, que le había pagado el pasaje, era el que gritaba al tiempo que corría detrás de él agitando las manos. Manolo esperó que llegara hasta él y luego le dijo que le agradecía muchísimo por el encomiable gesto de pagarle su pasaje, pero que ahora le disculpara pues estaba muy apurado y tenía muchos asuntos que atender. El joven se lo quedó mirando sonriente, y con una sonrisa desafiante le pregunto: -¿Don Manolo, de verdad no se acuerda de mí? ¡Soy Jaime... Jaime Soriano..., hijo del sastre Soriano... en cuya trastienda se reunían todos ustedes a conspirar! Hace dos meses que me recibí de ingeniero civil, y me he permitido pagarle su pasaje pues yo también comulgo, al igual que mi padre, con sus ideas políticas. Manolo sonrió embargado por la emoción, lo abrazó afectuosamente, y antes de que las lágrimas saltaran a sus ojos le confesó: -Jaimito Soriano... ¡Pero qué sorpresas que da la vida y qué grande que estás, muchacho! Si no me lo dices, no te hubiera reconocido. Te prometo que el próximo hijo que tenga llevará tu nombre para no olvidarme jamás de este noble gesto tuyo y también de este momento. ¡Y ahora sí, acompáñame a mi pensión para tomarnos unos piscos a la salud de tu padre y también de la tuya! Luego se volteó hacia mí y me dijo: "Por eso te llamas Jaime. Tu nombre tiene una historia y no es cualquier historia. Es un homenaje a la caballerosidad que existe entre dos hombres". Y no dijo más. En sus ojos y en los de sus amigos brillaba una húmeda emoción. Carraspearon todos, y sin previo aviso, se bebieron de un golpe sus tragos no sin antes brindar nuevamente por la amistad. ** Jorge Pereyra, escritor, poeta y periodista peruano. Reside actualmente en Estados Unidos. Ha vivido en varios países de América Latina y como fruto de esas experiencias ha publicado varios cuentos en diversas revistas latinoamericanas. jpereyra45@email.msn.com. === Somos culpables Norberto Grigioni ================================ *** I Quienes mataron están muertos todos los días de su vida Los que torturaron sufren la tortura de su existencia sin sueños Los que secuestraron se han perdido de sí mismos Quienes atentaron sienten explosiones de dolor en su ser Quienes incitaron convencieron y engañaron se repiten en soledad sus argumentos contradictorios y vacíos Quienes ordenaron u otorgaron son quienes atisban sin esperanzas Quienes decidieron por todos violentos que destruyeron la vida y la fe la inocencia y la vida se han condenado sin tribunales a no existir entre nosotros *** II Los que fueron convencidos murieron o sobrevivieron Los que obedecieron murieron o sobrevivieron Los padres despojados los hijos huérfanos los amigos no pudieron estar La sociedad absorta lo impensable real Negada la verdad de la existencia sin valor la condición humana El juego de la guerra la fuerza y la agresión tal la moneda del dolor Demencia inclemente inmoralidad e injusticia enemistad y afrenta odio destrucción y muerte Contaminando todo ambición y poder *** III Fueron las calles corridas de San Fermín Las ciudades las selvas y las montañas campo de mutuo exterminio Las escuelas botín momentáneo Los seres humanos instrumentos apetecibles y descartables Usurparon nuestra ilusión nuestro futuro Por ello no regresen jamás permanezcan en el horror y la nada *** IV A los que han llegado después o llegarán paz Que la mirada puesta en la esperanza nos aúne en una lucha sabia e incruenta sólo para superar desafíos de fe que nosotros en ustedes dejamos en herencia Que nuestra historia no se repita en vuestra historia Que nuestro mundo extravíe sus dilemas irredentos o los asuma y vuestro mundo tenga sus propios y nuevos interrogantes errores y respuestas Hemos habido amor y esperanza construyendo pequeñas islas de cordura de descubrimiento y de afecto Hemos intentado proyectos de futuros mejores hemos trabajado por la ambición de hijos y de hijos de hijos Hemos estudiado para establecer verdades o imaginarlas Hemos persistido en creer en la bondad en la justicia en la rectitud y en ustedes Siendo imperfectos en la dureza del propio error prevalecimos Sean ustedes con y a pesar de nosotros perdón por mi soberbia. ** Norberto Grigioni, profesor de Filosofía en la Universidad Nacional de Rosario (Argentina). Un poema suyo fue publicado en la Antología de poetas nicoleños. n.grigioni@intercom.com.ar. === Barrio Puerto Juan Pablo Martínez ================================ Mauricio Darlo se llama. Tiene la piel curtida por el sol y el agua salada y fría con la que convive todas las mañanas. Estaba un domingo por la tarde, más exactamente desde las 2 de ese verano del 97, en la cancha. Tiene una caña infernal, que a esas alturas de la vida es una anécdota más. Cuando aspira el humo del cigarro que tiene en sus dedos siente que el estómago se le revuelve, pero justo cuando cree que va a tener que vomitar, todo mejora y logra tragar aire. Don Mauro, como todos lo conocen, está cansado, necesita un trago de vino, tinto por supuesto, sólo un trago más para llegar al final del partido sin sobresaltos. No reconoce casi ninguna cara entre la gente que habitúa la tribuna Andes del estadio Playa Ancha. Sólo esos viejos regordetes y adinerados que van siempre y que no se contentan nunca, ni cuando el equipo caturro golea. El calor sofoca, el equipo parece que corre cada vez más poco, y las ganas ya no se ven a flor de piel. "Estos güeones juegan por la plata nomás", piensa. "No como antes, cuando los muchachos eran todos cabros conocidos, de por ahí, todos porteños claro. Niños wanderinos hasta la medula". Las caras están largas, aburridas, sólo algunos hinchas ebrios animan la escena. Él saca su caja de vino de entre sus ropas, su chaquetón recio y pesado, bebió un sorbo largo. Era como si tomara agua hirviendo, sintió un escalofrío general, y luego un bienestar casi inmedible, que duró lo mismo que un pestañeo. Una larga bocanada al cigarrillo y ya todo cambia, se hace menos insoportable el día domingo y justifica el no haberse quedado en su casa, golpeando a sus hijos o pateando a su maldito perro. Don Mauro se para, palabrea a los jugadores, palabrea al público que no grita, palabrea a los jugadores del otro equipo y luego se sienta, sabiendo que el trabajo está hecho, el desahogo le permitirá llegar al próximo fin de semana, soportar la apestosa semana de trabajo y decepciones. Se acuerda por un momento de lo que pasará el lunes, la pesca ha estado la mala y la mar mañosa como una mujer vieja. Nada que un buen sorbo no aleje por el momento, a concentrarse en el partido, en la cancha. Los ratos se le hacen cada vez más cortos, el primer tiempo se acaba y todo el mundo se para de sus asientos para reconstruirse o caminar por un pan con palta y jamón para soportar el hambre que a esa hora aprieta la guata. Don Mauro no siente hambre, sabe que luego se dejará caer en la casa del Ramón. "El Moncho me salva la tarde", seguramente van a tomar algo y a matar el sol mientras la hora de ir a la cama se acerca. Toma un trago largo, lo encuentra ya más seco que los anteriores, más grueso y rico. Los quince minutos pasan rápido, los equipos ya están en la cancha, casi nadie se ha dado cuenta de ello. A don Mauro le dan ganas de mear. Junta sus huesos lastimados y se para dolorosamente. Camina hacia el baño chocando con toda la gente que se apura para acomodarse a ver el segundo tiempo. Entra al baño, el lugar apesta a orines, en la puerta está sentado el viejo que pide unas monedas por un trozo de papel. Mauro entra al baño por un costado, evitando el trámite. No piensa ocupar papel. El viejo lo mira de reojo y gruñe un puñado de malas palabras. Don Mauro baja su marrueco apresuradamente, necesita mear. Cuando por fin logra soltar el chorro, siente que alguien le toca el hombro. Es el mismo viejo de la puerta. -Oye, tú, toma un trozo de papel y pásame 50 pesos que sea po. -No tengo plata, hombre, vuelve a tu asiento tranquilo. -¡Hey! A ti te conozco, hombre; tú eres el pescador, tú vives acá en Playa Ancha. Don Mauro voltea la mirada y apenas lo observa. No le interesa en lo más mínimo encontrarse con alguien ahí, en ese momento, no quiere hablar con nadie. Sube su marrueco y voltea. Busca un cigarro en su chaqueta y lo enciende. -No te recuerdo, viejo. No sé quién eres. -Sí, sí, yo me acuerdo de ti, nunca me he olvidado de tu rostro infeliz. Mauricio Darlo frunce el ceño, no puede recordar con claridad ese rostro, más viejo y enfermo que él, que tiene en frente. Es un viejo gordo y bajo de estatura, con el color típico de alguien que ha tomado buenas cantidades de vino malo en los últimos años. Tiene olor a encierro, a moho. Don Mauro no puede recordar nada acerca de él. Lo aparta con el brazo, no es primera vez que le pasa algo así, alguien que le quiere recordar alguno de sus pecados de juventud, algo que hizo que jamás le había importado, que jamás le importaría. -¡Sí, tú eres el mismo güeón de hace diez años! -Mauricio Darlo voltea, ya no está de ánimo liviano como antes, de hecho comienza a enfurecer. Vuelve a observar el casi grotesco rostro que lo molesta. Algo llama la atención en ese par de ojos. A pesar del cansancio obvio, a pesar de la mala noche, a pesar de la edad, ahí hay rabia, odio, emoción por el encuentro esperado desde hace mucho. Mauricio Darlo trata de apresurar sus pensamientos, trata de llegar luego a una conclusión logica, trata de adivinar qué ha pasado con ese hombre quizás hace cuánto tiempo. La exaltación es evidente. -Dime de una vez quién eres, güeón, antes que te saque la madre por la boca. El viejo tirita, ya casi no puede hablar de emoción, de miedo, de ira reprimida, del mayor de los sentimientos. Con débiles pasos se acerca a Darlo, lo toma de las solapas y acerca su rostro al oído para susurrar unas palabras. "Tú, güeón, no te acuerdas, mi gente en cambio no se olvida de ti, desde hace mucho". Darlo está pasmado, no logra encontrar la clave, no logra aclararse. Una vez más el viejo se le acerca al oído: "Una vez cagaste mi vida, güeón, y cagaste a todos los que conozco, acuérdate nomás, güeón". Darlo trata de apartarlo, pero el viejo está firme de sus solapas. Él nunca ha sentido remordimientos, ahora no es eso lo que lo mueve, sólo es el pavor que tiene al frente hecho hombre lo que intriga y casi hace que tema un poco. Sabe que un "no sé de que me hablas" no sirve en estos casos, sabe que hay algo más, algo de verdad. -Soy Gustavo Espinosa, güeón, "el Tabo", ¿te acuerdas de algo ahora? Darlo siente que el pavor le sube como una gota de sudor frío por el espinazo, como un tirón de adentro. De pronto hace más frío, de pronto el ruido de afuera, de la cancha, se apaga por completo. Darlo siente cómo es atravesado por un par de ojos llenos de dolor, de algo fuerte, casi interminable. Entonces todo vuelve a su mente, a tropezones, un montón de imágenes que al principio no importan. Años de olvido, bastan pocos segundos para que algunos hechos queden donde deben estar para siempre, martillando para siempre sin parar, sin dejar huella aparente, pero cambiando todo sin remedio. Darlo ya sabe exactamente ante quién está lidiando, contra quien va a tener que luchar desde ahora y en cualquier momento. Después de mucho tiempo el miedo en su forma pura golpea a Darlo con furia, sin siquiera preguntar. Imágenes de la mujer golpeada, gotas de sangre que salpican la muralla de la pequeña pieza donde Darlo vivía de joven con Isabel, gritos, insultos, vasos de vino a medio tomar y un olor apestante a cigarros mezclado con humedad. Darlo golpea el rostro de esa linda joven una y otra vez, mientras se escuchan los llantos de hambre de su primer hijo, en el cuarto de al lado. El mundo se le viene encima y se desquita con lo único que tiene. Luego sabía que podría dormir muy tranquilo, extrañamente relajado y confiado que después de despertar, todo estaría donde antes, y su mujer estaría ahí para darle desayuno. Seguramente habrá despertado con dolor de cabeza, con resaca. Ya no se acuerda muy bien. Sí recuerda haberse levantado tambaleando y haber caminado al comedor, recuerda cómo se inclinó y cómo trató de resucitar a ese cuerpo inerte, recuerda cómo zamarreaba su cabeza, cómo la llamó una y otra vez, también recuerda que un llanto de niño lo sacó de su estupor. Trata de imaginarse llorando, trata de inventarse alguna escena en su mente, quizás para tener el derecho posterior a pedir perdón, pero le es imposible. No lloró ninguna lágrima. Después sólo fue huir, arrancar por mucho tiempo antes de volver. "El Tabo" se vuelve furia, dolor. La herida de un hijo que se pierde por algo ajeno a la voluntad de Dios es algo que no se olvida, menos se perdona. Muchos años de rencores se concentran en ese momento. Don Gustavo está ahí para algo, y no lo dejará pasar. Mauricio Darlo da un paso hacia atrás, Gustavo lo abofetea con fuerza, Darlo se sorprende, está a punto de caer sobre sus espaldas, se siente mareado pero logra apoyarse en el muro del baño, afuera los ruidos de la cancha vuelven, la gente grita, la hinchada ha despertado. Darlo trata de incorporarse rápido, aunque tiene la mente nublada. Siente un dolor agudo en el estómago, se levanta y observa un manchón rojo que se va agrandando acompañado de una sensación de calor incomparable, pero que para él no es desconocida. Darlo está herido. Levanta la vista y ahí está el apestoso rostro de don Gustavo, mirándolo, ahora con otra expresión en su boca, satisfacción. Darlo se desvanece, no es como las heridas que había sufrido antes. El metal ha perforado el estómago y no hay nada qué hacer. Don Gustavo Espinosa, "El Tabo", mira todo con calma, Darlo agoniza, cae de espaldas al fondo del baño, encima de los orines. Las fuerzas se le van rápido. Don Gustavo se sienta en el banquito, respira hondo, trata de calmarse. Lo logra, busca un recuerdo grato en su añosa mente, el dulce rostro de una niña que hace mucho no ve. ** Juan Pablo Martínez, escritor chileno (Valparaíso, 1977). Estudiante de mecánica industrial en la Universidad Santa María (Viña del Mar). wanderer@ctcreuna.cl. === Poemas Teodoro Rubén Frejtman ==================================== *** Alumbramiento Hasta el mar se embaraza de cigüeñas desde el vientre que sonoro en la montaña da gemidos titilantes mientras gesta los rumores de paloma pieltorcaza. Por el surco de la viña huele a vida este brote que de sangre se arrebata en el vértigo de fiesta, en los azules, de unos ojos que inauguran su mirada. Nueve lunas han parido por la tierra en dolor, la alegría hecha madraza con el nombre ensayado del otoño en un tiempo de arrumacos sin distancias. En el pueblo las canciones de la noche por un hijo engendrado en la comarca, se convierten en un vino libertario del que beben serpentinas las guitarras. Mies y fruto, por el alba sed y leche, geografía de la luz entre las sábanas al gorjeo irrepetible que los sueños atesoran por el valle y a sus anchas. De preñeces y de amores ha nacido el retoño de una hembra, madre y dalia, inundando los setiembres de un paisaje con arrullos de tibieza en las pestañas. (Este trabajo fue galardonado en el Certamen Literario Internacional Sociedad Argentina de Escritores (Sade), Bahía Blanca, en agosto de 1995). *** Crece mi canción Crece mi canción. Por mis manos soñolientas, al compás de la bohemia, entre muros de nostalgia. Crece. Crece mi canción. Por la orilla de los besos, como un hilo de silencios, con el viento sin escalas. Crece. Crece mi canción. Por la paz del ritmo lento, en la bruma de mi puerto, con un eco verdemagia. Crece. Crece mi canción. Por el son que me persigue, al influjo de la lluvia, ...como yo, mi enamorada. *** Holocausto Viento de barro, muros desalmados graffittis en la carne de los pájaros muertos sin color, sin edad y sin espacio. La tos del miedo, el músculo inerte y el horror de exterminio en almácigos. No te olvides, terráqueo, no te olvides, hermano, no te olvides, humano. *** Jueves Por mis venas arrobadas, como amores en cascada, corre sangre ensangrentada con aromas de tu piel. Cuando vago en tus orillas ensayando mil caricias los silencios de la brisa, por tu vientre, son mi sed. Territorio de horizontes en tu músculo de bronce, fuego y parche de candombe, geografías de tu ser. Mis te quieros de entusiasmo trepan noches, gritan tangos, en rincones de tu patio con tangentes de placer. Cada jueves saldrá a buscarte mi alma desde un balcón de nostalgia entre guitarra y dolor. Por eso, Montevideo, divina, me abrazarán en tu esquina café, quiniela y un gol. Los colores de tu alcoba, en tu entrega por las sombras, son un vértigo de alondras y tu raza capital. El paisaje de tus plazas me levanta de la escarcha y me muestra tu esperanza estatua, verbo y telar. Es tu puerto distintivo, es tu paz un pergamino que en el trasluz de este vino me vuelve el viento a nombrar. Los perfiles de tus ecos son mi luz y mi alimento, son la música del beso de nuestro amor sin final. Cada jueves saldré a buscarte encendido desde el cemento hacia el río entre la bruma y el sol. Por eso, Montevideo, divina, escribiré en tus esquinas que estoy de novio con vos. ** Teodoro Rubén Frejtman, poeta y cuentista argentino nacido en Concordia (1948). Ha publicado poemas en diversas revistas de Uruguay y Argentina y obtenido galardones literarios en narrativa. Guionista de la tira cómica Ptolomeo (diario El Día) y miembro de los equipos de las revistas Impactos, Magazine y Revista de los Ingenieros. elrural@ute.com.uy. === Tres relatos Gabriel Blanco de la Portilla ======================= *** ¡Milagro! "En el año 1263, un sacerdote germano que celebraba misa en la ciudad italiana de Bolsena se quedó atónito al comprobar que rezumaba sangre de las hostias guardadas en el sagrario. El fenómeno fue reconocido como un milagro por Urbano IV. Sin embargo, hoy los científicos creen que todo se debió a una bacteria, la Serratia marcenses, que es capaz de infectar la Sagrada Forma y produce un pigmento rojo. Para confirmarlo, Johanna Cullen, de la George Mason University, pretende aislar restos del ADN bacteriano en las hostias de Bolsena del siglo XIII". (Revista Muy Interesante, Nº 114, abril 1995, p. 20). Después de recibir los aplausos y congratulaciones de los asistentes al XIV Congreso de Microbiología Bacteriana, organizado por la Universidad Nacional de Bahía Grande, Elena corrió por los pasillos, escapando. Entró a su laboratorio y cerró la puerta con llave. Bajo el microscopio estaba ocurriendo algo increíble, lo que tanto estaba esperando. Revivir una bacteria muerta hace más de setecientos años. No sólo había logrado recuperar una porción del ADN de las Serratias que habían vivido en las hostias de Bolsena, sino que también pudo reconstruir las bacterias completas. Bajo sus infatigables ojos se estaban reproduciendo por primera vez en la historia de la biología molecular seres que habitaron otros tiempos más antiguos, llenos de misticismo. Era el turno de la ciencia una vez más, tirando por la borda la fe en los milagros, dando una explicación racional a un fenómeno ocurrido hace siete siglos. Para Elena, ése era el verdadero milagro. Meses más tarde, las colonias de Serratias se habían estabilizado. Su crecimiento estaba controlado, pero Elena quería más. Inoculó todo tipo de animales y ninguno manifestó el más ínfimo malestar. Parecía ser una bacteria inofensiva. En algunos casos, como en monos enfermos, presentaban notables mejorías en su aspecto general y al poco tiempo, lograban curarse definitivamente de las afecciones más serias. Pero eso tampoco bastaba. Algo en el interior de Elena pedía más. Aisló una cepa, la cultivó en un medio extremadamente rico en nutrientes. Crecieron mucho más rápido. El tamaño era mayor que el de las otras cepas. Las introdujo en una mufla a sesenta grados centígrados; crecieron más. Pasó el tiempo, tal vez dos o tres meses. Las bacterias ya eran visibles a ojo desnudo. De color rosado brillante, crecían al tomar la luz del sol. Era extraordinario, inexplicable. Pronto las Serratias habían alcanzado un tamaño considerable. Las más grandes llegaron a sobrepasar los cinco centímetros de diámetro. Elena era feliz, enfrascada en su laboratorio, observando atónita el crecimiento de sus bacterias. Fue en el mes de diciembre y las fiestas estaban muy cerca, cuando a mí me trasladaron desde la Universidad de Princeton. Mi laboratorio estaba junto al de ella. Sólo pude verla un par de veces..., tenía una sonrisa muy especial, como distante..., jamás nos presentaron. Era una linda mujer, no demasiado exuberante en sus formas, pero sumamente agradable e interesante. En la noche de la víspera de Navidad sentí a través de la pared de mi laboratorio, unos ruidos extraños que provenían del de Elena. Alguien estaba revolviendo sus cosas. Ofuscado, llamé con insistencia a su puerta. Los ruidos se detuvieron. Esperé unos minutos; nadie salió. Volví a mi laboratorio, recogí unos apuntes y cerré con llave la puerta. Aguardé unos minutos, expectante. No escuché nada. Me fui. El lunes siguiente del receso por las festividades de fin de año, volví al laboratorio. El de Elena estaba vacío. Pregunté por ella, nadie supo decirme. Tampoco pude saber de sus investigaciones. Intenté retomar su trabajo, pero fue en vano. Sus apuntes y notas habían desaparecido con ella... Pasó mucho tiempo desde entonces. A mí me becaron para el Smithsoniano, luego trabajé en Oxford y Cambridge unos quince años. Pero ayer me sorprendí, quizás por última vez. La vi a Elena, caminando por el parque. No estaba sola. La seguí sin que ellos pudieran verme hasta su departamento de la calle cincuenta y siete... La tarde se apresuró en apagar la luz del sol y la noche logró ocultarme detrás de unas matas que daban justo a la ventana del dormitorio. Desde allí pude ver a Elena quitándose el vestido. Su desnudez reveló un cuerpo que no correspondía a su edad. Era hermoso, ondulado y felino. Debo admitir que me excité al verla. Pero la excitación duró un instante cuando, con el rabillo del ojo, pude ver sobre su cama una silueta amorfa, de color rosado brillante, invitando a Elena, seductivamente a la lujuria. *** Nuken heshc Fue un verano muy corto en la isla Hermite. El sol apenas entibió las neblinosas mañanas y por las noches, la bruma caló mis huesos. Ese había sido mi primer verano en el paralelo 63, a sólo 25 kilómetros del Cabo de Hornos. Si bien no era el fin del mundo, a mí me lo recordó. Al este, las islas Wolaston, el resto, mar. Salvaje e indómito mar y el pasaje de Drake que me había traído hasta estas tierras australes, destrozando mi navío. Nadie llegaba a estas latitudes, sólo de vez en cuando, un yamán de la tribu de los alakaluf solía visitarme con el pretexto de cazar lobos en mi isla... Sí..., mi isla..., parecía extraño, pero tenía un especial sentido de pertenencia por esas rocas amontonadas en el medio del océano. A pesar del frío, del viento, la soledad, sentía que esas tierras eran mías, como si hubiera nacido entre las matas y la nieve, como si una de esas oscuras nubes de tormenta me hubiese parido desde lo alto. La desolación era mi compañera. La vista me crecía día a día, y podía sentir presencias. De los albatros, de los petreles, de las ballenas, de los lobos. Era extraño, por momentos creí alucinar, pero era real. Recuerdo una noche en particular, no podía conciliar el sueño... una voz..., tal vez un canto, taladraban mi cabeza. Por la mañana, sin saber por qué, corrí hacia la pequeña bahía. Fue algo impresionante. Un gigantesco cachalote había varado esa misma noche. Ya muerto, me dispuse a recoger la mayor cantidad de carne que pudiera rescatar. Pensé en el yamán y en su gente, y como por arte de magia, aparecieron varias canoas encabezadas por la del yamán. Ese día hubo una gran fiesta en la Bahía del Cachalote. Cosas como esas pasaban bastante seguido y no me refiero a los varamientos de cetáceos. Unas noches después de aquella comilona, tuve otro de esos sueños raros. Soñaba despierto, consciente, esta vez con un niño cubierto de pieles. Era su llanto el que turbaba mis pensamientos, hasta que un destello helado, como un disparo de nieve, terminó con la pesadilla. Esa mañana, el yamán me despertó enardecido. Me reclamaba no sé qué cosa. En todos los años que pasé en esa isla, no pude aprender su lengua. Me arrastró hasta su canoa y navegamos por los canales hasta un paraje de ensueño donde yacía su pueblo. Al descender de la embarcación toda su gente me observaba aterrada, con lágrimas en sus ojos. Me guiaron hasta un montón de pieles que cobijaban a un niño..., ese niño..., muerto. Hablaban de manera rara, como si lo hicieran de lejos y en voz muy baja con sonidos guturales explosivos aunque no muy duros. Desde ese día los alakaluf me llamaron Nuken heshc. Como el pequeño, muchos fueron pasando por mis sueños en vigilia, y con cada uno el destello era más frío, más penetrante... Lentamente los alakaluf desaparecieron de los canales, de las playas, de las islas. El yamán fue el último, tal vez por ser el más fuerte, o el más sabio. En aquella tarde de verano, detuvo su canoa en medio de la Bahía del Cachalote y esperó de pie..., mirándome. Traté de emborracharme para no soñar despierto, pero fue en vano. El sudor helado comenzó a recorrerme el cuerpo, mis piernas temblaron hasta hacerme caer y todo comenzó a girar a gran velocidad. Aparecieron ante mis ojos todos los momentos vividos con los alakaluf, sus danzas, sus ritos, sus voces, sus cacerías, sus gritos, sus risas. Bailando y gozando en la arena gruesa de la playa, se llevaron al yamán, que continuaba con sus ojos clavados en los míos. Una luz brillante cegó mis ojos y un estruendo silenció mis oídos. Cuando recuperé el sentido, el yamán y su canoa había desaparecido. Pasaron siete años desde aquella tarde hasta que una fragata chilena me rescató de la isla Hermite. Cuando arribé al puerto de Buenos Aires mis familiares no me reconocieron. Mis amigos me decían que estaba más alto, como más grande, que mi mirada había cambiado. Meses después, tomando el té en la Recoleta, tuve la oportunidad de charlar con el profesor Cannals Frau, un importante antropólogo que estudiaba a los amerindios del extremo sur del continente. Charlamos largo rato sobre mis experiencias con los alakaluf. Horas más tarde se marchó, dejando olvidado un libro sobre la mesa de madera del café. Era un libro voluminoso que versaba sobre las lenguas de Araucania y Patagonia. Comencé a hojearlo y me detuve en un texto traducido de la lengua de aquel pueblo de las islas del sur. Con espanto y sorpresa descubrí el significado del nombre con el que me habían bautizado. Nuken heshc significaba devorador de almas. *** De temores, cofres, espadas y espejos Yo no contaba con revivir todo esto, pero cierto día vino alguien preguntando por las espadas y el cofre... Dijo ser director de un museo de una población costera cuyo nombre no recuerdo. Se mostró muy interesado en el sitio exacto del descubrimiento. Casi en tono imperativo y con un extraño acento, quiso que abriera el cofre. Demoré intencionalmente en servir café pretendiendo que la visita fuera lo más breve posible. Cuando las excusas de la dialéctica no fueron suficientes, me incorporé, tomé el cofre, lo coloqué con extremada lentitud sobre el escritorio y por sus propios medios se abrió... Con sorpresa el hombre observó el interior totalmente vacío. Preguntó por la navaja con la empuñadura de marfil, por las tijeras de plata y por el resto de los utensilios que debería contener ese cofre. Con plena seguridad en mis palabras, dije que jamás había visto los artefactos que mencionaba, que no sabía de qué me estaba hablando. Casi ofuscado, el enjuto caballero se retiró sin decir más. Nunca volví a verlo hasta aquel día en el que después del trabajo, desaparecí... Como todas las mañanas recogí el diario que arrojan en mi puerta, mientras espero que el café tome su punto justo. Preparé unas tostadas con manteca y mermelada y desplegué La Nación sobre la mesa de la cocina. Y allí estaba. Su rostro. Su cuerpo apenas tapado con un sobretodo, sus piernas mal acomodadas (como si hubiera caído desde una gran altura) y en su mano derecha un maletín, el mismo con el que se había presentado en su primera y única visita. Me sumergí en la nota. No había en la zona grandes edificios, tampoco puentes o estructuras desde las que pudiese haber sido arrojado por otra persona o por sus propios medios. La hipótesis del periodista parecía coincidir con la de la policía. La única explicación lógica consistía en que el indocumentado personaje habría caído desde un avión o algún artefacto similar. No había testigos oculares de la tragedia. Simplemente apareció allí. El humo de una tostada que se quedó trabada en el tostador me distrajo de la lectura. No comprendo por que razón pero lo primero que se me ocurrió fue revisar el cofre. Estaba abierto. En su interior, la navaja, las tijeras y el resto en perfecto orden, relucían como siempre. Al igual que las espadas colgadas en el muro. Me vestí y a las ocho y cuarto sonó tres veces tu bocina. Camino al trabajo no quise comentarte el accidente del extraño caballero y mucho menos su visita anterior... Tampoco quise hacerlo durante el resto del día, aunque lo intenté. Por la tarde, cuando estaban por dar las cinco, sonó el teléfono. Del otro lado, una voz desconocida me ordenó que bajara al estacionamiento, que una persona importante me estaba esperando allí. Recogí mis cosas, me puse el sobretodo y caminé por el pasillo hasta el ascensor. Una vez adentro, oprimí el botón del subsuelo... Eso es lo último que recuerdo antes de despertarme en esta habitación... Durante los primeros días de confinamiento no tuve la menor idea de por qué ni quiénes me retenían. Me mantuvieron incomunicado. Sólo abrían la puerta para darme algo de comer y de beber. Pasé casi todo el tiempo recorriendo los muros, buscando alguna saliente como para treparme y llegar hasta la diminuta ventana y así poder espiar por entre los barrotes, donde estaba. Todos mis esfuerzos fueron inútiles. Ni siquiera contaba con un catre o algo por el estilo. Solo un par de cobijas húmedas sobre un colchón hecho de bolsas de arpillera y paja seca, que con el tiempo y la humedad habían comenzado a fermentar y emanaban un olor nauseabundo al que no fue sencillo acostumbrarme... Ya llevo tres meses acá y por los comentarios de mis "visitantes", creo que no me queda demasiado tiempo. Ya no tengo dudas de que esto que me pasa, que nos pasa, tiene algo que ver con el cofre y las espadas. Y me hace sentir culpable... No supe (ahora sí lo sé) por qué tiene tanto valor algo que unos coleccionistas podrían pagar unos cuantos miles de dólares. Creo que su valor es más místico que económico. Semanas atrás vino a verme un sacerdote (al menos esa era su apariencia). Al principio me observó mientras yo dormía. Días después comenzó a interrogarme acerca del cofre, de la playa, de las grutas. A veces junto con él venían otras personas, todos vestidos de la misma manera. Largas túnicas de colores oscuros, sandalias, una especie de turbante y casi todos con largas barbas que iban del color negro, pasando por el rojizo hasta el blanco. Salvo uno que parecía ser el más joven; de rasgos moros, ojos negros, cabello muy corto y perfectamente afeitado. Dada su prolija apariencia, era evidente que no compartía el mismo tipo de vida que los demás. De pocas palabras, solo se remitió a contemplar, con aires de sabiduría, los constantes interrogatorios acerca del cofre y las espadas... Por momentos nos quedamos solos, el joven moro y yo, recorriendo con la mirada los bloques de piedra descascarados de los muros, la pequeña ventana con barrotes en lo alto, las manchas de humedad del techo, los adoquines del piso dispuestos en cuidadas guardas geométricas, algún plato de comida que se disputaban las ratas... Cada cosa que observé parecía tener un especial atractivo para sus ojos... Hubo veces en las que el sueño me venció y cuando desperté, él estaba ahí, observándome, pero no como lo hizo el primer sacerdote sino de otra manera, más indagatoria, más imperturbable. Como intentando intuir algo dentro de mí. Con el correr de los días, los interrogatorios se hicieron más espaciados. El moro trajo el cofre y lo colocó sobre un pedestal de mármol muy bajo, a unos treinta centímetros del piso, en medio de la habitación. Pasó muchas horas del día observando el cofre en mi presencia. Pero fue en las noches que se mostró particularmente interesado. Observó mientras yo dormía, mientras yo soñaba. Sobre todo en las noches de luna llena, cuando su imagen se reflejaba en el espejo del cofre, iluminando la habitación con una tenue luz blanquecina que se mezclaba con la amarillenta de la vela de cebo posada sobre una pequeña saliencia de uno de los muros. Pronto descubrí que en esa noche de plenilunio yo soñaba con vos... Recorriendo aquellos lugares que nos eran comunes, buscándote, y algunas veces, encontrándote... También descubrí al moro, en las mañanas siguientes a esas noches, con cierto brillo en los ojos, como si supiera con certeza el contenido de mis sueños... Todavía entonces no comprendía qué relación guardaba todo esto. No podía entender qué tenía que ver el cofre con mis sueños, con este lugar, con los sacerdotes. Cada día el moro entró a mi celda sin decir una palabra. Se sentó en un rincón y me observó comer, escrutó mis pensamientos con su mirada en las horas de vigilia y por las noches, mientras yo soñaba, él se mantuvo a la expectativa... Poco a poco comencé a experimentar esa sensación de conciencia; como si alguien o algo en algún lado nos estuviera observando, alguien más, no solo el moro. Quizá en los sueños me deja en libertad de acción y es ahí donde tus labios resultan como espadas... idénticas a las que encontramos en esa playa ajena a las cartas y a los atlas. Espadas enterradas en la arena. Y las que hallamos en las grutas socavadas por la marea. Y el pequeño cofre con la navaja, la lima de uñas hecha con barbas de ballena, las tijeras de plata, la brocha y el espejo. Ya entonces retumbó en mi cabeza esa sensación de conciencia. Cuando arribó el carruaje tirado por caballos árabes tan negros como la pavura. La necedad de cumplir su mandato sin necesidad de hombres que los guiaran por las grutas y la playa. Nuestra esperanza, tan necia, de encontrar ese sitio que nos permitiera llenar tantos espacios vacíos. A veces recuerdo tu imagen corriendo por la arena hacia las rejas del claustro labrado en el acantilado hace vaya uno a saber cuántas centurias. Tu vestido ondeante, tus pies descalzos... Yo, detrás de ti, con las espadas, el cofre y las rejas que se cierran en mi cara. Y vos del otro lado, llorando, deseando... Ahora, con la distancia que procura el tiempo, presiento mi conciencia en ese cofre, en ese espejo y en las espadas que adornaban mi estudio. Esa voz que me observa, esa mirada que me susurra verdades que jamás se realizaron, o que por temor no produje. Y que tampoco vos te animaste a pronunciar, a causa del mismo temor. Será eso lo único que tuvimos en común, el miedo. La pavura que causan las espadas al tañir unas contra otras; el estupor que engendra el hallazgo de un tesoro; la decepción que trastoca la reflexión en un espejo... En las noches aunque te sospecho en sueños, intento no verte con certeza. Entonces me invade la melancolía de lo que no pudo ser, pero al mismo tiempo, una extraña sensación de plenitud me invita a continuar observando el cofre. No así el espejo. Ya conozco su reflejo y no necesito otro para reconocerme. Sé que en mi mente hay espacio para otras reflexiones, otros tesoros y espadas. Pero en esta realidad que invento cada día, sólo hay lugar para un descubrimiento... Por momentos creo necesario romper con mis estructuras y no pensar tanto en sentimientos ajenos a los míos. Y es en ese preciso instante en el que aparece la conciencia y el cofre que se abre y los recuerdos que inundan el calabozo. Recuerdos sumamente gratos, más que placenteros. Una sensación de calidez, de tiempos suaves, de reposo, de bonanza. De perfumes que creía perdidos, de emociones que dibujan sonrisas, todavía, después de tanto tiempo... En los días, esas largas vigilias, mientras el moro se ausentaba, presentí encontrarte en cada esquina, en cada semáforo. Recorrí los sitios que nos eran habituales. El bar en la costa, la plaza con sus bicicletas, las vidrieras, las reuniones. Me consumió el ansia de verte de otra manera, más relajada, más adulta y por sobre todas las cosas, sin que nadie ni nada nos observe, así, sin miedo... No pasó mucho tiempo hasta que el mismo moro comenzó a invadir mis sueños, nuestros sueños... La primera vez yo intentaba escapar de mis captores, huyendo por los techos de unas construcciones de lodo muy antiguas. Varios hombres vestidos de negro me seguían desde las estrechas callejuelas. Cuando por fin creí haberlos perdido, salté sobre un carro que pasaba por ahí. Soñé una larga travesía que terminó junto al mar, en aquella playa donde encontramos las espadas y el cofre. Soñé que te encontraba ahí, esperándome, esta vez fuera del claustro. Corrí a tu encuentro, hasta llegué a percibir tu perfume, pero el moro se interpuso entre nosotros... Desperté sobresaltado... El Moro sonreía... Durante todo ese día no pude quitarme de la cabeza esa sensación de pérdida. Sabía que algo te había pasado. Tantas veces como mis sueños deliraron con mi fuga y nuestros encuentros, tantas veces apareció él, trocándolos en pesadillas. Creo que así lograron dar con vos. A través de mí, a través del cofre y del espejo. Porque es ahí donde se reflejan mis sueños, mis pensamientos y no en la mente del moro... Ahora comprendo que él no tiene el poder que yo había imaginado; esa fuerza capaz de explorar las mentes dormidas la posee el cofre... Lo sé porque pude ver su rostro sorprendido a través del cristal. Esa noche sus ojos enmudecieron de terror. Esa revelación que se demoró tanto por fin se produjo. Reconocí en su mirada la de aquel enjuto caballero de acento extraño, aquel que había caído desde lo alto... Desde esa noche tengo la certeza de la proximidad del final... Muchas veces intenté utilizar esa fuerza para invadir los sueños de mi observador constante. Esperé hasta muy entrada la noche, aguardé que sus párpados pesaran sobre sus ojos, pero para cuando las imágenes de su mente comenzaron a delinearse en el espejo, él despertó violentamente y no volvió a dormirse. Tal vez él teme que yo sepa sus verdaderas intenciones, sus legítimos pensamientos... o peor aun... quizá le horrorice conocer la fecha exacta en la que dejará de existir... Pero mi temor es mayor al del moro. Mi pavura radica en descubrir que el cofre no es el único portador de esa fuerza. Descifrar que ese poder es compartido involuntariamente por la conciencia de quien descubre el tesoro, de quien es capaz de extraerlo de su gruta... Ese es mi mayor miedo y su verdadero valor que no es el mineral ni el oro ni su historia. Lo que vale es su presente y los infinitos presentes de todos los que alguna vez han dado con el tesoro, porque de cada uno de estos inmensurables presentes está hecha la eternidad. La de los dioses y las minúsculas eternidades de los hombres... No pasará mucho tiempo para que el moro y los suyos descubran la verdad acerca del cofre... Espero llegar hasta vos antes de que eso ocurra... Es la única forma de escapar de estos muros... Mientras tanto, el delicado tesoro aguarda su destino en su pedestal, reflejando mis sueños de cada noche, ante la mirada atenta del moro. Él ya está cansado, me lo dicen sus ojos. Me lo repite mi conciencia... Pronto habrá luna llena... Pronto la marea cubrirá la playa y en la gruta el agua volverá a enterrar las espadas y el cofre... Ya nadie podrá invadir nuestros sueños y seremos libres de viajar, de explorarnos el uno al otro, porque ya no existirán ni las espadas, ni el cofre con su navaja, sus tijeras de plata, su brocha, su lima... Tampoco habrá dos lados en el espejo... Porque en la próxima noche de luna llena me soñaré rompiéndolo mientras el moro me sospeche soñando con vos... Quizá no volvamos a vernos en esta realidad... Pero sé que me soñarás de tanto en tanto... como yo te pienso siempre, siempre... Dr. E. L. Holmberg. 30/06/97 ** Gabriel Blanco de la Portilla, escritor argentino nacido en Buenos Aires (1965) residenciado en Mar del Plata. Licenciado en zoología por la Universidad Nacional de La Plata y especializado en biología marina. Entre 1991 y 1994 estuvo a cargo de su propia editorial, Hadar, S.R.L., mediante la cual editó por dos años la publicación El Tiempo del Hombre, de tirada nacional. Ha sido docente en Trabajos de Educación Ambiental, una pequeña empresa dirigida a formar una conciencia ambientalista en niños y jóvenes de establecimientos primarios y secundarios, públicos y privados. Participó de talleres literarios, encuentros de escritores marplatenses y diversas actividades culturales. En la actualidad desempeña funciones en el Instituto Nacional de Investigación y Desarrollo Pesquero, como miembro del equipo del proyecto Observadores a Bordo, donde controla, recopila y analiza la información proveniente de los buques pesqueros. Ha conformado una pequeña banda con compañeros de trabajo, ejecutando la guitarra y el saxo. bigornia@lisa.inidep.edu.ar. === Poemas Jorge Israel Hernández ==================================== *** Poema en blanco Déjame regalarte un poema en blanco, que al leerlo tus ojos lo impregnen con tu ser, ser tu punto de partida. Tu principio y fin, el fin de tu principio y el principio de tu fin. Sediento de agua nueva, nuevo de los pies a la cabeza, cabeza de plomo, corazón de madera, madera que arde con un beso, beso que nada con carrera, carrera que no alcanza ni a la nada, nada que pinta lontananza, lontananza que se tiñe de frambuesa, frambuesa que sabe a pureza, pureza que come yerbabuena, yerbabuena que cree ser malahierba, malahierba que ciñe tu cadera, cadera que empapa agonía, agonía de oler tu negativa, negativa que tiembla mi entereza, entereza que añora tu presencia, presencia que ilumina mi existencia, existencia que sueña con tu ser. Ser tu punto de partida. *** Paraíso Hoy desperté en el sendero inverosímil de tu cuerpo, naufragando en la tempestad de tu cabello, sumergiéndome en el cielo de tus ojos, volando por el horizonte de tu cuello, aterrizando en las nubes de tus pechos, escalando la mejestuosidad de tus caderas resbalándome por tus muslos de miel. Y no es que no me guste bajar por tus muslos, pero siempre he preferido subirlos a contracorriente. Entré en catarsis entre el secreto de vivir y la paz del morir. Caminé extenuado por tu vientre de arena, caí en el tibio oasis de tu ombligo Me morí dos vidas, resucité en cada poro, en cada aliento y en cada latido. Recobré fuerzas para derraparme por la primavera de tu espalda, salté hasta el milagro de tus manos. Imploré volver a morir, nunca merecí un paraíso. Pero ya era demasiado tarde nunca más mi tacto quiso profanarse, nunca más tuve dominio de ninguno de mis sentidos. *** Miserias Cansado te dejarás abatir por tus infiernos, tus cielos resultarán insuficientes, tus abismos se hundirán contigo, tus derrotas te abrazarán fuertemente, tus victorias te abandonarán sin permiso, tus amores perdidos encontrarán su salida, tus odios te morderán la conciencia, tus suicidios te invitarán a mirarte, tus laberintos te confundirán a destiempo, tus encierros te cazarán los ensueños. Cansado te dejarás abatir y tus lágrimas hervirán tus venas disecadas de muerte disecadas de vida, y tu vida exigirá mi recuerdo y mi recuerdo rancio olerá a nuevo. Cansado te dejarás abatir moribundo de miedo con miedo de muerte, traicionado por tu reflejo reflejado en tu traición. Cansado te dejarás abatir carcomido por tus entrañas, tus dudas te castrarán sin piedad tu alma, tus insultos te cauterizarán tu lengua tus orgullos te menguarán tu imagen rota, tus miserias profundas te escupirán venganza, tus lastimas te abortarán el ego cansado. Cansado te dejarás abatir, tus culpas te atraparán en un saco sin fondo y en un saco sin fondo querras buscar un pedazo de tu desollada humanidad y tu desollada humanidad se arrastrará hasta mi mirada implorando perdón y mi mirada te quemará tu esperanza aberrante. Y cansado te dejarás abatir por ti, para mí. ** Jorge Israel Hernández, poeta mexicano nacido en Ciudad de México (1977) y residente en Cuernavacas. Estudiante de medicina en la Uaem. halachuinic@latinmail.com. === El regreso del caracol ================================================ *** Revista Nacional de Cultura Conac / La Casa de Bello Fundada en 1938 por Mariano Picón Salas, la Revista Nacional de Cultura ha sido, por tradición, el termómetro cultural de Venezuela. En sus páginas se ha debatido la realidad cultural y el progreso intelectual del país, y se ha retratado la constante metamorfosis de las ideas. El 8 de diciembre de 1999, y tras un sueño de algunos años, la Revista Nacional de Cultura volvió al ruedo, presentando nueva diagramación con la misma calidad de siempre en lo que respecta a los contenidos. La Casa de Bello nos ha enviado un paquete con los números 301 al 313. En el más reciente, de enero de 2000, pueden leerse, a través de sus 274 páginas, trabajos de Gabriel Jiménez Emán, Ana Enriqueta Terán, Luis Alberto Crespo, Oscar Sambrano Urdaneta, Ángel Méndez y otras reputadas firmas del quehacer intelectual venezolano. Para saber cómo suscribirse a la revista, revise la información publicada por nosotros en nuestra edición 83, específicamente en http://www.letralia.com/83/notic083.htm#noti21. También puede solicitar información por correo electrónico en revista.nac.cultura@platino.gov.ve. *** Solos de bajo Ana María Cian El Fondo Editorial Predios publicó a finales de 1999 la ópera prima de la periodista venezolana Ana María Cian (Caracas, 1965), una novela de 102 páginas de la que brota por doquier un aroma almibarado, mezcla de erotismo y jazz. "Libro de iniciación", reza la reseña de contraportada, "es, también, el resultado de una dilatada fermentación de la palabra donde la autora recoge la tan discutida 'voz femenina'". La prosa de Cian es suave y florida, abundante en matices a primera vista poco claros: "...Recorriendo mi espalda, sorteando los lunares, y sigues, constante, preciso, abundante, acalorado suspiro que fija el tempo rituálico de tu amor envolvente, hacedor del sueño verme bailando entre tus manos, que le saben afinar, frente al escenario sumergido en luz añil, suavizante de tus gestos, que esconde los ojos entre claroscuros, privándome de su dulzura que es mía en el molde que forman nuestros cuerpos en el abrazo mágico. Ella y yo somos jazz". Para obtener el libro se puede establecer contacto con Predios en predios@mixmail.com o por los teléfonos 58 88 212164, en Upata, y 58 41 423469 / 431891, en Valencia. *** De ciertos peces voladores Carlos Yusti Pocos escritores venezolanos pueden asumir con entereza la responsabilidad de analizar la contemporaneidad, sin caer en lo estertóreo o en el odioso provincialismo que todo lo perdona. Yusti se desprende de prejuicios a la hora de enfrentar sus temas en este libro, una recopilación de artículos publicados en diversos medios de comunicación en los que aborda todo lo abordable: desde la poesía quevediana hasta la vida íntima de Franz Kafka, pasando por un consciente trabajo denigratorio de los laureles que reposan sobre la testa de Andrés Eloy Blanco, materiales deliciosos en su gran mayoría por la puntería intelectual y la buena pluma. El libro, de 128 páginas, fue publicado por el Fondo Editorial Predios en 1997, y representa un interesante ejercicio en el que el lector saltará de un tema a otro sin siquiera requerir del orden preciso de los números de página. En su artículo "Poetas" aparece el Yusti mejor, el que hace creer a su lector que está fanfarroneando para cerrar obligándole a darle la razón: "Son contados los poetas que logran entusiasmarme, y ni hablar de esa caterva de versificadores de ocasión, quienes se decretan poetas, o en su defecto agentes comerciales de las musas. No rehuso escucharlos, cuando sin previa anestesia recitan (en el más lamentable de los casos leen con torpeza) eso que denominan 'sus poemas'. Tampoco me niego a leer sus libros. En consecuencia trato de no emitir crítica alguna, son tan susceptibles estos hijos de Corín Tellado que es mejor asumir cierto aire de gravedad y quedarse estupefacto, y por otra parte quién soy yo para decirles a esos poetas, entre comillas, que se dediquen a la repostería o a la venta de billetes de lotería. (...) El poema es un más acá y un más allá del lenguaje funcional de todos los días; un poema es un animal de ternuras y violencias que se muerde la cola, quedando el poeta como errático mediador, como nexo quebradizo". Para obtener el libro se puede establecer contacto con Predios en predios@mixmail.com o por los teléfonos 58 88 212164, en Upata, y 58 41 423469 / 431891, en Valencia. === Post Scriptum ========================================================= "...Todo universo narrativo es básicamente una articulación verbal, ya que todos los verbos nos remiten a versiones de un mismo deseo. El deseo de llegar al final, de disfrutar a plenitud de lo leído, de comprender íntegramente lo que vivimos desde el momento en que nos zambullimos entre las páginas de la obra por primera vez -valga decir, desde su origen". Alí E. Rondón, "Literatura dionisíaca, erotismo y fantasía en la telenovela brasileña". En: Revista Nacional de Cultura Nº 300, Caracas (1996). === Cómo publicar en Letralia, Tierra de Letras =========================== Antes de enviar algún texto para publicar en Letralia, le agradecemos leer nuestras condiciones de publicación. Usted puede obtenerlas en el Web visitando la página http://www.letralia.com/publicar.htm. Si lo prefiere, puede recibirlas por correo electrónico escribiendo un mensaje a info@letralia.com, con la palabra "Condiciones" en el subject, o simplemente dando un doble click de ratón en el enlace siguiente: mailto:info@letralia.com?subject=Condiciones. === Las casas de la Tierra de Letras ====================================== Si usted no está suscrito a Letralia, o lo está pero le falta algún número, puede conseguir las ediciones en los siguientes sitios, a donde llegan simultáneamente con su aparición. 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