Inglés
Heather Ferguson
Lapidario

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11. Lava

para Jon Simon

Yo llevo un collar encendido, ecos de disputa tribal. Vidrio Negro gotea de mis ojos. Hablo en lenguas, lucho contra el aire sulfúreo, las palabras revolotean livianas y confusas. Las hojas caídas forman una alta pila. Las hogueras se vuelven ceniza bajo un cielo nocturno.

Zambullo las manos en las brasas vivas. Me maravilla la frialdad de este fuego, el resplandor que se ilumina bajo mi aliento, el carmín que se extiende por mis muñecas.

La lava fluye por mis venas. Siento la corriente fundida que me llega al corazón. Me doy vuelta cara al frío viento otoñal, la avalancha de hojas escarlata.