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Heather Ferguson
Lapidario

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22. Marfil

Bajo el hielo yace una goleta. Su historia titila en ella como una llama.

Relaciones, bitácoras y diarios. Yo garabateo poemas de amor en mapas viejos. Mi mano aparta la nieve, echa palabras como huesos en las playas. Ámbar gris y negro de humo. La luz de un velero de marfil titila sobre el escritorio.

En una isla yerma, Franklin yace muriendo. Los sueños de su viaje hacia el hogar resplandecen bajo el hielo. Nubes de krill captan la luz. Un narval roza el bauprés. Silenciosas sinfonías de fósforo.

Y las manos febriles de Franklin se hunden en el fuego. Su cuerpo se estremece y brega. Las llamas devoran mi escritorio atestado, prenden los mapas aceitosos. Fuentes de fragancia me anonadan, las playas arden como en el principio, las manos de Franklin asen la barra del timón, y a la noche llameante sucede el día duradero.