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Esteban Moore

Long Island: lluvias de poema chino

Los años se apuran
Las lluvias de otoño caen sobre el toldo
Mis logros no significan nada para mí
Mi chica ya no viene de visita

Quizás se deba a que yo tengo verrugas en la pija
O quizás ella encontró un hombre joven con una pija suave
Puedo observar las imágenes de mis deseos en mi botella de vino

Por estos alrededores algo hizo feliz a Whitman
Lo seguían muchedumbres enfermas
¿Qué, Whitman? Decíme.

Los titulares de hace diez días ya no me interesan
Los tapices tejidos amorosamente terminan en una caja en la cochera

La blanca paloma es profanada en el olvido
Y ¿Quién desea la sabiduría?

El mundo es quien borra estas palabras

Oh triste Bodhidarma tenías razón
Todo lo que amamos desaparece

No hay nadie en la silla
                         en los libros
                         en la lluvia
Nadie
                         Nadie

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