¡Comparte este contenido!

Prefacio, traducción y notas: Wilfredo Carrizales

Borde

La mujer está perfeccionada.
Su muerto

Cuerpo muestra la sonrisa de la consumación,
La ilusión de una necesidad griega

Fluye en las volutas de su toga,
Sus desnudos

Pies parecen estar diciendo:
Nosotros hemos venido de tan lejos, estamos acabados.

Cada niño muerto enrollado, una blanca serpiente,
Uno en cada pequeño

Jarro de leche, ahora vacíos.
Ella los ha doblado

Dentro de su cuerpo como pétalos
De una rosa que se cierra cuando el jardín

Se atiesa y los olores exudan
Desde las dulces, profundas gargantas de la flor de la noche.

La luna no tiene nada de qué entristecerse,
Mira fijamente desde su capucha de hueso.

Ella ha usado a este tipo de cosas.
Sus negros crujidos y arrastres.

5 de febrero, 1963

Tweet