Las sombras de su memoria son las parcas de mi infancia. Lamentablemente, esa mujer me condenó a escribir todo el tiempo lo mismo. Esto es: mi muerte. Cada día y cada noche hablando para que no llegue, mientras ella se ríe de mis desgracias, aunque esté vieja y a punto de escupir, por fin, el alma. ¿Vale la pena existir para recordar la infelicidad que ha pasado, que no pasa? Supongamos que sí. O supongamos que no.