Luisa Futoransky

(Nota del editor: Plaza & Janés publicó, en 1998, una antología de textos poéticos de la escritora argentina Luisa Futoransky. De donde son las palabras recoge lo mejor de la producción de esta poeta trotamundos, que ya en variadas ocasiones ha sido vista por los parajes de la Tierra de Letras. Llegado a nosotros gracias al viejo y fiel correo postal, hoy ofrecemos a ustedes algunos extractos del libro).

Mester de hechicería

A María del Carmen Suárez

Recién entonces, mujer,
ve al encuentro de tu hombre
y camina a su lado por las estaciones;
no vuelvas la cabeza para llamar a tu inocencia
porque con ella alguien prepara
un nuevo sortilegio.

(de Babel, Babel)

Masatsugo

El padre cose kimonos.
La madre trabaja de peluquera.
Masatsugo toca un tambor que se llama taiko
y duerme en el suelo del negocio.
La madre ayer llorando le dijo que basta de música
que hay que ganarse la vida de otra manera.
Fuimos al cementerio budista de los samuráis del barrio
a pasear con mi cachorro Tango.
Bebimos saké y nos acostamos.

Lo mejor que tiene es que aun dormido, se sonríe.

(de Partir, digo)

De Provenza

Amo las ciudades de los otros
partidas al medio por un río
cada orilla con sus particulares ambiciones y desaliento
un segmento del Ródano que aquí pronuncian ron
como la repetida onomatopeya de animales,
diz que domésticos, extraviados de cariño y la bebida isleña del Caribe

Ciudad ésta, Arles, de comerciantes y burgueses
de profesiones llamadas liberales, que de apertura,
tan sólo una estrecha, irrespirable grieta en la sesera,
con algunos árabes para los trabajos que repugnan los nativos
y turistas sin sol ni mistral,
en suma, de menosprecio sin remedio al extranjero.

Conozco, por arrastrarme en trechos crepusculares
algunas de sus barandas de pocos rostros,
uno, por ejemplo, asociado para siempre a dos gatos
de un viejo inmóvil con boina y cigarrillo
los gatos parecen dorados
como le gustaban a un amigo muerto

cerca de mi extraño río cuya ciudad
vaya a saber uno por qué, le vuelve el lomo
a sus quimeras.

Amo también detenerme a divagar
ante las heridas y transformaciones
de los muros expectantes
erosionados por pasiones graves
ya que las paredes huelen siempre a notarios
herederos y enemigos.
¿Clausurarán por eso tanto las ventanas?
¿Querrán guardar todo el odio para sí?

El Hopital Dieu donde Van Gogh y yo dormimos
huele aún el aire de orines y de incontinencia de los locos y los muertos;
nuestros vecinos se retuercen las manos de pesadillas
y la calle principal se ha cubierto
de saldos y servilletas agusanadas
de todos los Mac Donald's del mundo, uníos.

El Puente de los Leones, roto por modernos cataclismos,
conservará una imagen de último abandono
porque ya nadie cortará jamás oreja y rabo en nuestro nombre,
tal vez, con cuidado en el espejo de las furias
unos pocos pelos, inoportuno recordatorio de naufragios,
torpezas y ternura que tenaces persisten, bajo las palmeras salvajes de aquella, única nariz.

El Ródano se deshace entre mis manos
y los olivares recortados
de este poblado mediterráneo
evocan lo mustio y perecedero
de todo afán.

Las semillas de girasoles
que adoran las cacatúas blancas
de las fábulas sangrientas
los girasoles, los girasoles
bah

(de Cortezas y fulgores)

Invocación a María

A Daniel Pires Mateus

(de Babel, Babel)