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Alforja al viento, de Aníbal Fernando Bonilla
(selección)

domingo 13 de septiembre de 2026
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Aníbal Fernando Bonilla
Aníbal Fernando Bonilla fue finalista en el III Premio Internacional de Poesía de Fuente Vaqueros (España) con Alforja al viento, libro que ahora publica el sello boliviano Llamarada Verde. 📷 Cristian Trujillo

“Alforja al viento”, de Aníbal Fernando Bonilla
Alforja al viento, de Aníbal Fernando Bonilla (Llamarada Verde, 2026). Disponible mediante contacto con la editorial

Alforja al viento
Aníbal Fernando Bonilla
Poesía
Llamarada Verde
Colección Fuego del cielo
La Paz (Bolivia), 2026
ISBN: 978-9917-0-7242-3
80 páginas

Temas aún no resueltos

Sombra
que cabalga airosa al abismo
o al territorio fecundo del deseo.

Rastro
sigiloso en el tiempo
sin clemencia
por los hijos de los hijos
por las deudas pendientes
por las hojas maltratadas de aquel árbol furibundo.

Luz
en el palpitante tránsito
de las dudas y las calles saturadas
de neón, de comercio, de vacío.

 

Palabras fecundadas en el ocio

Textos suturados en la piel seca
van y vienen como sombra
vienen y van a borde de mar.

Fugaz dilema en el viento.
Disímil cadencia
que pervierte de insomnio.
Aquelarre a medianoche.

El verbo
desgarro y ensueño
en la página insolente.

Partitura que devela la emoción caminante.

 

Otra vez aquel verbo atormentado

Escribir
con el corazón apuñalado
en la intemperie
como niño adolorido
difícil mezcla de sentires,
quedan los apuntes
en la mirilla del vecino
entresijos de la noche
metáfora inofensiva
en blanco y negro.

 

Palabras que adornan la vitrina

La palabra
aguijón venenoso
en el hoyo y la desdicha,
elección de luz que proyecta el infinito
ornamento en el pergamino abrumado de siglos
porcelana que sobrevive en la vitrina de la abuela,
rastro y tedio y llamarada
ronquido que asusta como un niño desprovisto de alas.

 

Las ventanas

1

Sólo sabemos el principio del día
camino del huerto y la lluvia,
destino despiadado en llama de septiembre
espejismo azul y taciturno
en donde apareces discretamente
vigilia de mis desvaríos.

Quedan apenas las espinas de la flor
bitácora extraviada en tus ojos
el humo como tibieza de noche
partitura que no resiste la perfidia.

 

2

Las ventanas se abren
una y otra vez,
líneas del deseo
ataviado de máscaras
rompen fronteras
ante pájaros fugaces,
......................................voraces,
complicidad de lenguaje cifrado.

Huellas desbordadas de delirio
manos sutiles
como escalofrío dulce
mientras la lágrima es sombra
o simple estribillo
en el resplandor de los sueños.

Aníbal Fernando Bonilla

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