Seguí una hilera de hormigas que me llevaron hasta el bosque Aokigahara
Al principio quería ir sobre la espalda de mi madre
a la que robé el puñado de cruces
para protegerme del asedio de las brujas
Caminé
Siguiendo los pasos de mis pasos,
Me transformé en árbol y me aplaudieron
Me talaron para que mi memoria no se esparciera
ni nunca nadie vuelva a ver mis rasgos o mis gestos
Mis manos son raíces que con torpeza resquebrajaron la tierra
Mis manos con torpeza reclaman la soga
A mi madre le pedí mi herencia, se acercó a mi oído y me susurró que la sumisión es un arma me dio la espalda y antes de morir me bendijo con veneno
Este bosque es mi herida, un sangrado de epitafios.
Ahora me preguntas quién se ha llevado nuestra casa
Tengo la misma edad que tú mamá
Ayúdame a despertar de esta muerte que siento
Venimos de una estirpe que se niega a salir del ritual de la sequedad
Y que tiene la palabra divorcio
en la punta de la lengua.
Hay vivos que deletrean, hay vivos que hablan tuteándose y
Hay muertos que nos tutean,
Pero uno no sabe nada.
En la mayoría de los casos, uno no sabe nada.
Juan Sánchez Peláez
Tengo dos semillas que me dio mi padre
Las guardo debajo de mis párpados
Van en sentido retrógrado hasta volverse una célula imprecisa
He sido obligado a respirar despacio
a torcerle el décimo tercero lazo a la muerte
Mi soledad es un mundo de pájaros
Tengo la tercera costilla rota
La atmósfera me aplasta
La delgadez me acuna
La inmortalidad no se ha llevado mi memoria
Mi raza esta diluida en pena
El hilo de mi descendencia me sigue desde lejos
Nací en aquelarre
Leche negra me fortificó
No hago más que gritar augurios
No puedo caminar erguido, no puedo
Mi hermana fue concebida en luna menguante
Mientras a mí me criaban los lobos
Mi sendero no es claro, está tibio
y la sumisión me congela.
Kumiko
Observa el tránsito en una ciudad constipada
un ser aleatorio que mendiga
puesta la crudeza sobre la mesa
¡Kumiko! mi amiga Kumiko me saluda desde su altar
es necesario existir a tientas
todo será precario para la venganza
nada estará perdido
si permanecemos muertos.
- Extractos del poemario Árbol genealógico, de Julio Tizzani - lunes 21 de octubre de 2019
- Poemas de Julio Tizzani - sábado 12 de agosto de 2017
