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Cuatro poemas de Beatriz Iriart

lunes 22 de marzo de 2021
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Postrero remate

Qué necedad creer
que llegará el otoño con dignidad
y que sus hojas no caerán.
Qué necedad creer
que nos amaremos hasta el final.
Qué necedad
no asumir que tu ausencia también será mía.
Qué necedad
creer al despertar que habrá otro día más.
Qué necedad
mirar el reloj y no aceptar
que ya no hay más horas, ni risas, ni llantos
SOLAMENTE OSCURIDAD.

 

Clepsidra

La muerte
es la vida
que transitamos
cotidianamente.

 

Desde el desván

El espejo refleja
un tiempo anticipado
de una escaramuza débil y errónea
de temblores difusos
de otro amanecer
doliente
sangrante.
Donde no estás.
Donde no estoy.

 

Vigilia en primavera

Nada es igual desde ese día
y en las ausencias
encontramos el ayer
penosamente desvirtuado
por un gesto despreocupado e inerte.
Nada es igual.
Ya abarca la lejanía.
Nada es igual
sólo
en duermevela vemos el horizonte.
Y amanece una vez más.
Señeramente una vez más.

Beatriz Iriart
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