¿Pero tú por qué vienes?
¿Por qué te me apareces
con la amplitud del piélago?
En el fondo Vivaldi
imagina algún eco.

Quién fuera una palabra,
una sola palabra
estridente y sonora
que resumiera el todo.
Apenas un vocablo
como quién dice espera:
el bien y el mal son sueño,
imaginario inútil.

Poema.
Frente a ti me desdigo,
Mario muere de muerte
porque es el Poeta.

Palabra por palabra
me ha construido el tiempo.
Relámpago de pliegos.

Soy papel, soy frontera.
En mí habita el poema.

Avizoro los términos:
vocablos.
Las repre-
sentaciones.
(Un jazz triste se impone
más allá de las siete).
Irradio las ideas,
las mastico, las ato
a través del poema.

Las atra-
vieso rudo,
las parto,
las macero.

Es el texto. Mi texto.
¿Existen las jaurías
de acentos que me impone
aquel juez?

El poema es el juez.
El poeta ejecuta,
nada más,
ejecuta.

Mancha de mi semen seguro
sobre un vientre invisible,
poema.
¿Dónde están los sonidos?
¿Acaso se repiten?
¿Solamente los sueño
o aquella mariposa
del sueño de algún chino
sigue soñando aún
que es sólo una persona?

Los siseos me revocan.

La poesía es sonido
que sigue y que socava.
Nunca mates la flecha.
La senectud del mito
que se dibuja es grata.
Aquí estoy.
Soy poema.