El arte es para consolar
a los que están rotos por la vida.
Vincent van Gogh
1
Esos días en silencio
esperando con anhelo
la respuesta a una carta,
algún saludo lejano,
la palabra que confirme
la cita propuesta al azar.
Decepción y mutismo.
2
He visto cinco ballenas
blancas y negras saltando
entre mis confusos sueños.
El soplo altivo de agua
es el canto del estertor
antes de quedar varadas.
3
Apenas como lo justo,
paso los días tumbado
en reposo sin ensueños.
No hay nadie que me escuche
si tuviera algo que decir.
Insomnio y deterioro.
4
Caminar distraído
creyéndote casi a salvo
mientras el miedo y el caos
acumulan energía
traidora para golpearte
al estar desprevenido.
La misma trampa sencilla.
5
Dejarse caer en barrena
es derrotarse, abrazar
el impulso vertical,
cerrar los ojos espantados,
ya no gritar ni implorar.
Y buscar la profundidad.
6
Me dispara, me atormenta,
soy el objetivo claro,
demasiado sensible,
frágil y extenuado.
Yo tampoco descanso,
busco la salida útil
antes de ceder al influjo.
Temor a caer demente.
7
El muro no tiene grietas,
las puertas se han oxidado,
los ecos de esta historia
se cubren de polvo y moho.
Ahora el tiempo absorto
ha de crear una época
desde la tierra baldía.
8
Confieso que anoche quizás
entró por una rendija
tu figura exiliada
en el trastero oscuro
de la memoria frágil.
Apenas te reconocí.
9
Esa luz detenida,
estable en el atardecer
no quiere el ostracismo
sino alargar esta tarde.
Nadie debería pasar
solo momentos como este.
10
A la puerta de la casa
llama la vida, exige
preferencia, escoger
ambos: acierto y error.
Tomar hoy la decisión
en este momento claro
cuando todo es nonato.
11
Retorno a la escritura
con la sed del náufrago
al tocar por fin la arena.
Días de mudanzas hechas,
trámites útiles, tareas
para la torpeza social,
por carácter o hábito.
12
Vuela, pájaro nocturno,
destruye con ambas alas
el frío aire estancado,
abre en la noche espacio
para la aurora naciente
que despierta el anhelo.
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