Acupuntura
Vivos muertos.
La mitad de la moneda
enrobinada,
perdiendo valor.
Currelas jodiéndose la espalda
y los sesos
en pozos de mugre sin fondo;
dejándose al alcohol
y la hierba,
a la coca y los neones,
intentando progresar
apostando siete saques de esquina
y dos penaltis
al equipo visitante.
Perdidos
irremediablemente
sin rumbo, a la deriva
en un océano cósmico y cruel,
remando a contracorriente, con las manos;
sin vela ni timón,
sin futuro ni esperanza;
puros cojones
y reticencia, mala hostia
en general;
mientras las chimeneas del crematorio
no cesan en su empeño de escupir al cielo
y el bar de la esquina
se llena de cabezas de alfiler.
Corre el vino,
la vida se eleva un poco.
Bronca en el Km 474
Anoche hubo pelea
Anoche era domingo
Diálogos-boceto de una peli de serie Z
Tacos de billar armas mortales
...............................................................Espaldas partidas
Dentaduras postizas en el piso, rebotando
Perros flacos comidos de nervios
Narices podridas que escupen cachos de carne negra en servilletas
Alcohol, purillos finos y sentencias de muerte a la niebla
Taburetes girando sobre sí mismos a ritmo de rock ‘n’ roll
Yo iba a rayas, Víctor a lisas
Yo iba a morir temprano y el resto todavía estaba en ello
Pero el vikingo acabaría por enterrarnos a todos
+3 min
Lenguas alcohólicas hablando de respeto
en barras pegajosas
Rememorando tiempos viejos que no volverán
Que quizás
nunca fueron, o al menos, no tan así
como arden en la memoria
Un aire fresco atraviesa por la terraza y barre la conversación
La música se vuelve espesa y lejana
Algo se va con el último rayo de sol de la tarde
Ha sido festivo y he currado el doble
Viejos con costra en la piel dando lecciones
mientras cobran el paro y gastan todo en anís y lotería
Viejos con caras deformes y sin dientes
contando cuentos en barras pegajosas
Hablando de amores lejanos, de bellezas extintas
De coños que, dicen, follaron alguna vez
Con la polla flácida
Y el alma flácida
Con su historia ya en la prórroga
Y el poderoso acecho del olvido
a la vuelta de la esquina
La pompa
A la lluvia que canta en el cristal, objeta
Desarma la pelvis en el baile nupcial
de la tormenta de sangre con la luna
...........................................................Noche de fin de fiesta
La pantera vuelve para dejar las cosas claras, profundas las garras
Bajo sábanas de coralina, la luz roja intermitente
Tras la persiana con la X en el crucigrama de una fachada cualquiera en la ciudad del éxtasis, el silencio que se hace carne
La carne que se torna bancal regado en sudor y fluidos
Algo incorpóreo que roza sus cuerdas vocales entre susurros, ladridos y tráfico lejano
va, poco a poco, componiendo la sonata de los súcubos
El balanceo de ondas eléctricas en un charco a punto de achicharrar un barrio entero
Y cuando ella termina, todo lo demás vuelve a ponerse en movimiento
Ella ya duerme, y la ciudad dilata las pupilas y el humo se deja ir de las chimeneas a la nube nodriza
Entonces confusión y sustancia inundan las cavernas del cuerpo
Un baile de máscaras, kilómetros
Cafetera y mantra
Del desierto he aprendido
que la vida es
cada relato, cada punto y coma;
lo que sigue y no termina;
novelas sobre gente corriente sin nada que contar;
lo que nunca vivirás, lo que ya viviste
mil veces,
la repetición y el error;
días y horas, horas y siglos;
una manzana en la caja del infinito;
anécdotas que viajan
a un lado y al otro,
dirección Cádiz, dirección Barcelona,
escapándose por la Nacional 340
mientras como techo y adiestro las horas,
y me subo al tejado para aullar a la luna de otro planeta
y me quedo sin historias.
Y mañana... ¿Qué significa mañana?
I play my music in the sun
Cierre
Cae una persiana
Ellos, la masa, siguen bebiendo
Los vasos entran y salen
El sol se pone en el horizonte, ajeno
Cae al suelo otra persiana
Se levanta una mesa
Más tarde otra
El lavaplatos nos escupe fuego en la cara
Un trapo sobre el hombro
La camisa manchada de vino
Se apagan las luces, se cierra la caja
Los últimos clientes se largan por fin
Hasta la vista, hijoputas
Domingo, 9 de la tarde
........................................................................Abril
12 horas de esquizofrenia en los gemelos y en el cráneo
Suena “Careless Whisper” de George Michael
................................................................Piano, piano...
Ojos rojos, caras desencajadas
Ahí fuera el tráfico disminuye sutilmente
Abrimos un botellín y repartimos el bote
La vida se nos escurre entre los dedos
Happy hour
Si empiezo ya no puedo parar
Ella arrodillada en el lodo por mi mala cabeza
Yo flotando en cubos de hielo en la barra de un bar vacío a media semana
Resultado inalterable
No corre la brisa, las 11 de la noche, 34 grados en el termómetro
El desierto me está forjando, convirtiendo en un trozo de cuero achicharrado por el sol
Doy una calada al Camel, me siento invencible
y sólo soy un hombre
En la pared un retrato de la virgen y el niño con ojos láser me atraviesa la espina dorsal
Benito escupe bardos provenzales desde su rincón de mugre y la luna brilla por su ausencia
Mañana es jueves y a las 9 se levanta la persiana
El tiovivo vuelve a girar
Ya no sé si algo de esto tiene sentido o si es todo un chiste de mal gusto contado en eructos por algún dios con el prepucio lleno de esmegma
Asiento, doy un buche, observo la noche inamovible
El olor a jazmín me reconforta
- Km 474, de Toni Serrano
(selección) - miércoles 6 de noviembre de 2024
