Manifiesto inconcluso
Tengo una telúrica expresión en cada una de mis manos
y me gusta escribir pastando con la tinta de vida
esa que se desparrama y revienta las palabras con amongelatina
por fuerza mayor ando en malos pasos desde que nací
camino con las réplicas del equipaje de lo que he vivido
mis pies avanzan en libre expresión levantando polvos desafíos
arrastrando las piedras divorciadas del asfalto
Me codifico hablando en un canal que usa una señal de humo de urgencia
y me lanzo como cable a tierra
con mi voz que tiembla en lo que digo fugaz
mi lenguaje es un músculo obrero que se ejercita declarando afinación
Fui durante años un obligado ingeniero incesante
tengo un magister en escribir curriculum en las suelas de mis zapatos
soy un desgastado más de los diplomados en vitae del silencio
No me visto con el traje de la indiferencia
ni menos uso corbatas que fueron hechas
para que el burgués que fracasara se suicidara más fácilmente
no necesito matarme para sentirme más muerto
sólo resucitar cada mañana con el nuevo sol de los que luchan
y se mantienen despiertos.
En hojas de roneo
Mientras que afuera la muerte acribillaba
yo descubría la simpleza de la libertad en una hoja de roneo
el tartamudear lento de una máquina de escribir
tenía mucha más fuerza y vida
que el tartamudeo de las ametralladoras y la tortura.
A esa edad no sabía que el sonido de las teclas
eran ráfagas de pensamientos prohibidos
y yo escribiendo los míos
sobre una simple hoja de roneo
tan simple como era la muerte
escrita por el tartamudeo de los gatillos.
Mientras que afuera penaba la muerte
mi máquina de escribir cantaba un himno a la vida
no alcanzaron a quebrarle ni una tecla
por todo lo que en letra alta escribía
dentro de un trozo de libertad en
una simple hoja de roneo.
La Internacional de los chuecos
Arriba los chuecos del mundo
de pies los esclavos de muletas
los rápidos y furiosos de sillas de ruedas
gritaremos revueltos y cojos unidos
nuestro lenguaje internacional.
Removamos las rampas
que nos castigan nuestros pies
cambiemos las calles por anchas alamedas
hundiendo al ingeniero y al arquitecto burgués.
Agrupémonos chuecos uníos
en el espasmo final
y que estalle el vuelo del caminar
por esta motricidad
agrupémonos cojos
Uníos
en el espasmo final
y se alcen los chuecos con valor
por esta Internacional.
Lenguas de fuego
Bajaron las lenguas de fuego
como la voz del choro del puerto
bostezo de la tarde tragándose
el sudor del pobre que le costó tanto ser pobre
ser tan ignorado tan arriba donde la tierra
se junta con el cielo para crear el infierno.
Veo a un soldado llorar
al ver cómo ardía su casa
y se quemaba su corazón
que había dejado debajo de la almohada de su madre
la lágrima que él perdió no apagó el fuego
en los ojos de su miseria
y no tuvo la fuerza gallarda como se sostiene un fusil.
Valparaíso un cerro de pan de azúcar
olvidado en el tostador del capitalismo
porque este incendio se inició hace años
ahora sólo se inflamó en la cocina de la indiferencia
pero hay hormigas que suben suben
llevan sus gotas para apagar el seco del silencio
obreras, inútiles y subversivas suben
suben suben y suben
y subirán más
tras el azúcar de su corazón.
El último fuego de una fábrica de otoño
Eres aún el otoño escapado del crepúsculo
y eres el erotismo que se oculta en la sombra de un instante
la piel revolcada en el anhelo
el tacto que aún gime queriéndote
los suspiros hacia las hojas escritas al viento
que se van por una calle incomprendida
al cuerpo excluido del deseo que poseso
como el roce lejano que arde en mi memoria
al secreto entre voces amordazado
la clandestinidad de tocar un recuerdo
el olvido desmembrado por el filo eterno
de estar juntos como cenizas crujiendo en una barricada
como un rumor de insurgencias de quien ama en resistencia
desde la última vez que hicimos el amor
como quien ve cerrar una fábrica
sosteniendo el último fuego para no perder la luz
y ver la puta realidad.
Instagram del autor: @palomoarriagadal
- Poemas de Palomo Arriagada - lunes 9 de marzo de 2026
