Alan Meller Rosenblut

La moneda gira sobre nosotros. Se hace cada vez más pequeña, como si acercarse al cielo significara reducir el ser. La moneda sobrevuela nuestras cabezas, y la mirada que recorre el camino ojos-moneda la ata al mundo y le exige como un elástico que vuelva. No hay fuerza de gravedad, sólo hay una línea invisible pero tensa que va desde el ojo, desde un punto negro ínfimo, la pupila, hasta otro punto, ínfimo, que apenas se distingue, la moneda. El azar va con ella. El azar envuelve cada giro que la moneda da por el aire, y al final de su recorrido hacia el cielo, hay una pequeña mano invisible que la coge y detiene. La línea de nuestras miradas llega a su máxima tensión, es aquella tensión la que transforma la línea en un cable por unos segundos. Nuestras miradas son una gruesa soga y no se ve, pero se escucha: el sordo murmullo, como el que produce una cuerda de guitarra golpeada por el viento, escapa de aquella soga. Nuestras miradas ya no permiten a la moneda seguir más allá, está atrapada, pertenece a este mundo y a nuestro azar. La mano, que algunos creyentes llamarían divina, y nosotros llamamos azar, parece mirarnos desde la altura, y gritarnos designios secretos, gritarnos el futuro que la moneda nos depara. Está en ella la vida de uno de nosotros dos, que por momentos no queremos que la moneda baje desde aquella altura y nos muestre su inapelable verdad. Quién controla el azar, es absolutamente extraño para nosotros, pero alguien lo controla, alguien, quizás la mano que detiene la moneda en estos instantes sobre nuestras cabezas, y será esa mano, tan sólo ella, carente de mandato divino, solamente la mano, quien decidirá nuestras vidas. Uno de nosotros quedará, el otro, deberá marcharse, quizás convertirse en otra mano que sostendrá otra moneda que busca otro destino. El tiempo sigue detenido, y detiene la moneda a años luz de nosotros, como la estela de la estrella fugaz que ya ha muerto, esa estela de algo que no existe, y así la soga de nuestras miradas hacia la moneda. La soga se quiebra, la mano cede, y la moneda cae, comienza un desesperado regreso, extraña su origen, recorre el mismo camino, que llevó en su huida, pero es distinto. Cada giro parece jugar con el destino que ya nos tiene previsto, la moneda ya ha decidido, y se revuelca graciosa en su determinación, se arroja en el peligro de la caída con gozo y con burla, ella sabe quién es el elegido, nosotros, no. Nosotros queremos volver a forjar el tenso hilo que sujetaba la moneda desde lo alto, pero ya es tarde, ella se ha liberado de nuestra influencia y goza su azarosa libertad. Cae. Se escucha en su caída, como un grito de dicha, el golpe de la moneda contra cada espacio de aire invisible que nos rodea. Ahora es ella quien parece empujar nuestras pupilas para que vayamos a su encuentro. Se cruza frente a nuestras caras, y nos mira, como ocultando algo que ya nos va a revelar, como retardando con goce la verdad que el azar ha guardado en ella, y que ella tan bien esconde. Nuestra respiración, entrecortada desde el comienzo del vuelo de la moneda, se ha detenido, como sujeta por la misma mano que sostuvo la moneda en las alturas del cielo, como si esa mano ahorcara nuestros cuellos sin permitirles respirar. De pronto, un fuerte sonido escapa desde el suelo, como mil campanadas de iglesia, la moneda grita por el mundo el veredicto que el azar nos tenía deparado. Es el golpe del martillo del juez. La moneda pronta a revelarnos el divino azar. Nuestras miradas se acercan a la moneda como si leyéramos en ella la sentencia. En ella está escrito quién de nosotros dejará de existir.

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