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Editorial
Venezuela negra. Tras la tragedia de diciembre, la tierra de la Tierra de Letras está de luto.

2000: el futuro presente
Letralia lanza una convocatoria para su próximo libro colectivo. Esta vez nos enfocaremos en la ciencia ficción.

Noticias
El último beat. Paul Bowles falleció en su amada y exótica ciudad de Tánger.
Sábato postal. Ahora en una estampilla, el autor de El túnel, de 88 años de edad, dice que "queda Sábato para rato".
Sergio Pitol recibe el Rulfo. El escritor mexicano dijo sentirse "nervioso, pero feliz", al recibir tan honrosa distinción.
Los 75.000 libros de Guadalajara. La Feria Internacional del Libro de Guadalajara sirvió para impulsar 75.000 nuevos títulos.
Murió Arciniegas. El escritor colombiano murió a seis días de lograr su sueño íntimo: alcanzar el siglo.
García Lorca robado. Un ejemplar de la primera edición de Canciones 1921-1924, de Federico García Lorca, fue hurtado de la Residencia de Estudiantes.

Paso de río
Brevísimos y rápidos del río que atraviesa la Tierra de Letras.

Literatura en Internet
The Sor Juana Inés de la Cruz Project. Un invaluable recurso para quienes necesitan realizar trabajos de investigación sobre Sor Juana Inés de la Cruz.

Artículos y reportajes
Nuevamente Mejía. En esta edición presentamos una vez más las interesantes Crónicas desde Lima, del peruano José Luis Mejía.
El libro adolescente de Daína Chaviano. La escritora cubana acaba de publicar Casa de juegos, de la que habla en esta interesante entrevista de Megalibros.

Sala de ensayo
Borges forever. El escritor venezolano Harry Almela analiza las razones de la inmortalidad borgiana.
Lingua latina non mortua est in interneto. El escritor mexicano Pedro Martínez Figueroa esboza una defensa del latín y nos alcanza un peculiar vocabulario informático en esa lengua, nada muerta.

Letras de la
Tierra de Letras

Río de ventanas
Javier Etchemendi
El origen de la vida
Alan Meller Rosenblut
Yo era un dios infalible...
Helmer Hernández Rosales
La moneda y la luna
Luis Manuel Claps
Tres poemas
Gustavo Aréchiga Gómez
La gata y la rata
Frank Bonilla
La coupe ennivrée
Frederic Pouchol
Parte octava, cuarta docena: de donde se habla de casos aislados
Daniel Noseda
Poemas
Agustín Calvo
Acerca de la construcción de la Realidad o Augusto Vampiro empalado por su propio deseo
Sergio Holas
Cuatro relatos
Yvette Guevara-Dedaj

El buzón de la
Tierra de Letras

Libro de Luis R. Sánchez.
Sobre Enrique Banchs.


Una producción de JGJ Binaria
Cagua, estado Aragua, Venezuela
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Resolución óptima: 800x600
Todos los derechos reservados. ®1996, 1999

Letralia, Tierra de Letras Edición Nº 83
6 de diciembre
de 1999
Cagua, Venezuela

Editorial Letralia
Itinerario
Cómo se aprende a escribir
info@letralia.com
La revista de los escritores hispanoamericanos en Internet
Letras de la Tierra de Letras

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La coupe ennivrée

Frederic Pouchol

Dépose à la SDGL

El cuerpo en llamas idolatra tu ausencia.
El fuego embriagado de la carne esparce sobre tu rostro
graves delicias, sacramentales ritos idólatras.

Sobre tu sonrisa nacida de una caricia
surge una sílaba secreta, silenciosa.
Decirte, te amo, pero tengo miedo.

Tu cuerpo era la única confesión de nuestro amor.


Esta noche depositaré cruces sobre tu rostro.

Esta noche eres libre.
Yo sólo me alejo un poco más.

Esta noche eres libre.
Y más te amo.
Más te siento.

Esta noche depositaré sobre tu cuerpo flores.
Flores tristes, flores en llamas.

Esta noche te amo más que nunca.


El alma, liberada del tiempo y de sus engaños.
O. Paz.

El alma, libre, soberana, despojada de sus recuerdos. Romper yo quisiera los velos del tiempo y del espacio y poder verte en cualquier lugar del mundo.

Vislumbrar yo quisiera, como único y último amanecer, tu rostro perfecto, un instante.

Contemplar quisiera, toda mi vida, tu sonrisa que se posa sobre la mar. Ella hamaca tu ausencia.

El alma lacerada del amante dibuja estupros sobre tu cuerpo.

Noches de vigilia y cobardía.


Aquí, cuando decae el invierno, sólo vale el derrame de la sangre.

El sexo de una mujer singlaba a gran velocidad,
en frente mío, hacia mi rostro para percutir mi deseo.

Las horas me agobian.

Aquí, cuando decae el invierno, sólo vale el derrame de la sangre y de la esperma. Ellos coagulan el tiempo y la espera, detienen la conspiración de mis noches y el improbable retorno de tu deseo; fijan en una sola imagen el acto imposible de alcanzarte con este cuerpo que se estira en el vacío, con estas manos que sólo agarran tu ausencia. Tu sola ausencia; la ausencia inútil de saberte viva. Y sola.


Aún veo el espectro de tu cuerpo
Dibujado sobre la mesa.
Aún creo ver el fantasma de tu amor
Acariciarme, besarme.

En el trance, en el espasmo de tu ausencia
Aún creo verte sentada en el mismo lugar.


       

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