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El tiempo pasa. Llega el polémico año 2000 y Letralia aprovecha para pasar revista a los últimos doce meses. Además, un obsequio para nuestros lectores.

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Continuará. Así tituló su discurso de aceptación el escritor Günter Grass, premio Nobel de Literatura, para quien la historia no ha terminado aún.
Severo completo. Una editorial española acaba de publicar las obras completas del autor cubano Severo Sarduy, muerto en 1993.
Los inéditos de Romero. El escritor venezolano Luis Barrera Linares reveló que quedan al menos ocho libros por publicar en la obra de Denzil Romero, muerto en marzo.
Edwards, ganador del Cervantes. El escritor Jorge Edwards desestimó la especie según la cual le otorgaron el premio Cervantes como disculpa diplomática con Chile por el caso Pinochet.
Caballero Bonald rechazado por un voto. La Real Academia Española rechazó la postulación de José Manuel Caballero Bonald como miembro de número, por un solo voto.
La lengua se reúne. El II Congreso Internacional de la Lengua Española se realizará en Valladolid en octubre de 2001.

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Letralia, Tierra de Letras Edición Nº 84
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Poemas

Jordi Climent Botella


Pobreza

Pobreza televisada, pobreza
Aséptica e inodora
Pobreza puta que se vende
A televisiones y se alimenta
De emociones
Pobreza falsa que no duele
Ni huele.
Pobreza de plató, en directo
Y en grabación,
Pobreza de plástico
  siempre lejana y censurada.

Y mientras,
   el pobre   se calienta
En invierno con sus propios orines,
Se ahoga en su pobreza real,
Infecta y maloliente.
Pobreza cierta, llagada y supurante.

Ofrece   ropa vieja y raída.
Al vagabundo   nunca le
Llegan tus harapos.
Tiendas de ropa
de segunda mano
Llenan sus escaparates.
La verdad no está en   libros de autoayuda.
La verdad no está en televisión,
La verdad es real, vive bajo el puente y
Huele a mierda. Y lo más importante:
No se parece a ti ni a lo que ves.

Al menos de momento.


Este tiempo...

Este tiempo, es un tiempo
Avaro en sueños,
Un mundo donde han mutilado la magia.
Mira, allí afuera, en los bancos de la calle,
Los viejos escupen trozos de vida
Con la mirada perdida en el olvido,
O entre las faldas de alguna niñita.
Allí afuera, la luz de las farolas
En amarilla y amortiguada.
Apenas permite ver la paloma muerta
Hace ya semanas.
Se pudre en el asfalto, tributo
A los habitantes de la gran ciudad.

No crecerá vida, de esta muerte.


Atropello

No podía parar

¿Lo entiendes?

Te plantaste delante de mí
y te quedaste ahí
Como un ciervo deslumbrado
Por los faros de un coche.
Sólo que tú no eras un ciervo,
Aunque yo sí conducía un coche.
Y no podía parar.

¿Lo entiendes?

Así que apreté el acelerador
Y ahora hay un idiota
menos en el mundo
y supongo que ya no importa
si alguna vez entendiste o no.
Ahora ni tan sólo tienes un ramo
De flores en el cruce.


       

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