La hoja está por caer,
resiente el triunfo del tiempo designado
lejos, en el pasaje de los árboles,
el tiempo desplazado, lejos.
(Una fracción de lo inevitable agolpa los rastros olvidados
—la multitud abreviada de lo que se crea y se destruye—
donde reside lo inadvertido por la negación:
un pliegue en que las horas se arrepienten
rumiando en la madrugada de la tarde)
Pareidolias de la miseria entreabren la pared,
la paciencia descascara lo que guarece,
lo que no podrá ser
y es
en cada gota.
La señal atada a una tuerca sin suerte
caerá con el peso de lo que creemos
y todas las convicciones serán livianas como una hebra.
Cimbrarán los tubos borboteando invenciones,
brotará la espuma serpenteando del bucle.
Y se cumplirá lo que está previsto:
porque la superficie siempre habla de las cosas.
(la ciencia observa detrás de un vidrio turbio,
los microscopios detonan metrallas de ismos,
la empírica maquinaria del deseo, engulle)
La aceptación hambrea su sentencia con exuberancia,
sin piedad improvisa un memorial para el olvido
y una residencia para la memoria,
abre un tajo en el temor para hacer de la voluntad un tránsito,
una instancia sofocada por un torrente cándido.
Así la memoria recuerda el olvido,
el arte burdo de lo justo en el momento equivocado.
Pero es inútil el olvido para la pena
si lo que calla el temor, hablan los ojos,
si lo que dilata el corazón, la boca hace silencio
y el silencio es un cero encerrado en su resonancia:
un eco de la pena retumbando en el olvido.
Vino desde el barro con ojos de rescoldo,
con la felicidad arbitraria cuando estalla el fruto,
ignorando lo velado en la semilla,
la flor que fue.
Y encarnó el órgano,
la pulpa y el hueso,
para dejarse la piel
y la moldura.
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