Peloteo
…en el patio de la casa la pelota golpea la pared
vuelve a la mano del chico
………………..va…viene…va
………………..de la mirada
………………….al contacto
la esfera de goma por un instante pierde la forma
pero en el ojo no permanece aquel momento
demanda que algún artefacto lo permita
se congele la imagen se haga un corte preciso
cuando la pelota se deforma y queda
el objeto efímero paredpelota
el chico extiende los brazos abre las manos
la pelota moviéndose devuelve la normalidad
los relojes que puntean el trayecto desde-hasta
marcan ritmos que no aprendimos a nombrar
saltos de un insecto sobre un charco
el fogonazo del relámpago y las distancias
recorridas por el segundero que no retiene
que no atrapa el tiempo sino
a este incierto nosotros y al chico
que juega en el patio contra la pared.
Pájaros II
…el peregrino detiene su planeo
arquea las alas
la tierra muy debajo sube a 300 km/h
la torcaza vuela
sus movimientos aparecen ralentados
en la densidad que la rodea
sube a igual velocidad que la tierra
hacia un par de ojos en lo alto
en el momento del cruce coinciden
una región del tiempo y del espacio
en tanto la tierra sube prospera el alimento
hay una caída y una llegada
una conjunción en el terreno
y un posible video de la national geographic.
penumbras
…te dijeron que algunas mezclas eran mejores que otras pero
¿bajo qué sombras va la vida en cada juego?
palpitan los emblemas
las palabras
otras cosas
de tarde miraste desde un puente pasar los autos
recordaste
cómo roncaba la coupé Mercury del 47 con su V8 de 4 litros
pasaba rugiendo con el escape libre por la esquina
los adoquines
el cordón de la vereda
nada de todo eso es como crees que lo llaman
es tu sola voz rebotando en tu cabeza
ecos del ruido del motor o el brillo que le llovía
de a grumos al sonido en el corazón del invierno
la lámpara de la luz callejera parpadeaba
como si estrella fuera o un corazón
se le consumía el tiempo en su esquina…
no le tiraste con un adjetivo
la piedra hizo clanc en la chapa y la lámpara se apagó
el silencio que hizo la luz en el aire
dejó en suspenso al adoquín
al V8 de 4 litros
a la palabra…
quedó nada
dejó nada para imaginar tu cuento.
pero
…es el polen de un tumulto de flores la seda
que se desgrana en el ala de la mariposa?
¿tocaste alguna vez aquella forma de la suavidad
cuando campeaba una luz de febrero en el olor del aire?
todavía no estabas en la pregunta no te habías atrevido
a mezclar un sentido y otro como pedía el chico francés
distante de otro modo como vos de los avatares
en un suburbio con fortuna de olvido
pero…
estaba ya en tu oído el silbo de la brisa y sabías
que no es un canto ni nada humano
apenas el entrechocar de hojas un efecto físico
esa supuesta música un aroma que brota de tu imaginario
la tentación del ideal y el deleite bellísimas traiciones
el alma que le dicen o un efecto electroquímico
nada pasa por la piel ni por debajo sin consecuencias
ni un astro muerto pulsando en tu ojo todavía
ni la mariposa
ni la pasión o el olvido
el tacto que disuelve los pasillos del recuerdo.
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