en casa

enmudeció
el zumbido de la carretera
el lavaplatos acabó
las puertas de las máquinas
de lavar y secar esperan
boquiabiertas
se han convocado montones de ropa en el suelo
persiste el silencio
entre tanto mi viaje rutinario
a Chicago se acerca al punto de fuga
idos los trenes elevados
las escaleras acantiladas
las agarraderas inalcanzables
ida la mujer empujando
un carro con sus bienes mundanos
el hombre acostado en tres asientos
el cementerio de Graceland, ido
zonas caninas y jardines compartidos
tropel estudiantil en la parada de Fullerton
los chiflidos de las ruedas en la larga curva al este
idos

ramas grises sombrean con rayas
la colina del jardín trasero
a la magnolia donde esparcimos
las cenizas de nuestra mascota
pronto brotarán flores blancas
que rajarán heridas cerradas
si se nos va otro amigo ahora

• Acerca de
• Últimas entradas

Lois Baer Barr

Escritora estadounidense (Louisville, Kentucky, 1947). Doctora egresada de la Universidad de Kentucky. Es profesora emérita de español en Lake Forest College (Lake Forest, Illinois, Estados Unidos). Poemas y relatos de su autoría han sido nominados para el Premio Pushcart y publicados en revistas y antologías en Estados Unidos y otros países. Ha escrito libros, artículos y reseñas críticas sobre la literatura moderna y contemporánea de América Latina y España. Ganó el primer premio de la revista Poetica. Autora del libro de microficción Lope de Vega’s Daughter (Red Bird Press).

Últimas entradas de Lois Baer Barr (ver todo)

• en casa - jueves 21 de mayo de 2020
• La esposa del Generalísimo - jueves 20 de septiembre de 2018
• Está linda la mar o la nieta de Margarita Debayle - sábado 19 de agosto de 2017