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Tres poemas de Néstor Medrano

lunes 31 de agosto de 2015
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Hastío color asfalto

Me hostiga este día que no sé su color
Quizá al final del camino descubra en el asfalto
de esa que es tu mirada
las tonalidades grises del alma que
todavía intercambias en cualquier esquina
por una cerveza fría o una gota de desidia
sin embargo me hostigan también los infinitos
acuíferos de la memoria que se calcina
entre tus quejidos de mujer casi de tono azul
y la bruma de hastío que dejó la lluvia por estos
callejones inválidos de ancianos sin sonrisas que
hoy preparan velas para su entierro
es el hastío reverdecido inmaduro crónico de
esa que es tu mirada que una mañana de tapones
se perdió en una cubeta rota de cansancio

 

Rémora de musgo

Hoy no supe despojarme del gris cemento de tus ojos
enraizado en el alma de cometa de estos días irracionales
envuelto en la espesa tersura de tu piel en recuerdos de
minificción y paralelo cinematográfico de poros y planos
luces y aureolas de una santidad de culto que perdimos
a las doce de la noche mientras nos untábamos de Mariachi
y Johnny Depp, ciego y desgarrado por poco muere, mientras
Antonio Banderas rememoraba frustrado la muerte de su
mujer y Enrique Iglesias españolizaba una ruta de
matanzas y apostillas a favor de un presidente pueblerino y rural
y así de mito también quise interrumpir lo que hacíamos en la
vastedad de metal
inculcarme en el onceavo verso de esa piel que fue nuestra
alguna vez y que hoy es producto chatarra en compás de lluvia
que me mata y me desanima por estos charcos malditos
interbarriales y rotos.
Hoy no supe despojarme del gris cemento de tus ojos
Lo hicimos leyendo el anuncio estival
De que habían sacado todas las fotos de Rihanna de Instagram
Su piel canela y cerebro marchito
Enraizado en el alma de cometa de estos días irracionales.

 

Tarde de putas en la lluvia

Si pudiera ser hoy o mañana en cualquier esquina
por lo menos sería gris lluvia: vacío repleto de plenitudes azules
palomas de alas caídas
o tal vez ungüento de sonidos sobre tus senos confeccionados
en la tienda de la calle 20: quizá suspiro de un descalcificado aliento
a lo mejor entraña
o, mira a ver, suma postiza donde los números son restas y las
multiplicaciones dividen entre cero: Si pudiera fuera monte
un sol de cangrejos en el Trópico de Cáncer
bahía azul marino de curvas en tu cuerpo de mujer indómita de pantis
y llanto crespo.
Si pudiera ser hoy o mañana en cualquier esquina
Por lo menos sería cuero
Rostro doncella tabú
O tal vez ungüento de sonidos sobre tus senos confeccionados
en la tienda de la calle 20

Néstor Medrano
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