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Tres poemas de Ismael León Almeida

miércoles 24 de agosto de 2022
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Puesto que mayo acaba

¿Y si fueran las doce
y no ha llamado
el hijo casi siempre
tan puntual?

¿Y si bajo ese polvo
—súbita nube que golpea
el grito de la sístole—,
como nunca durmiera,
cual un ángel
de piedra cincelada,
aquella que el domingo
iría de la mano
de otro como uno mismo
cuando tuvo esa edad?

¿Y si acaso el reloj dejara quieta
su inescrutable entraña de metal?
¿Y si existiera el Dios
como una sabia concesión
de los marxistas?
Y el reloj se atorara
quince segundos antes
y en un silencio cómplice
cubriera como un manto
la plaza y su arbolado:
atendiera el transeúnte
los cambios del semáforo,
pausada la turista
extasiara su paso
en la dorada cúpula,
y los chicos en clase
esperaran el timbre
y el auto se aburriera
esperando al chofer,
y sonara el teléfono
y llegara el domingo.

Pasos en la escalera.
Un tintinear de llaves.
La voz. Aquella voz.
(Y si esta vez la muerte
se tomara un respiro)

Pero es que son las doce
y no ha llamado.
Y el domingo pasó
cuatro pálidas veces
y no salió al balcón
y no tomó la mano.
Y mayo se marchó
con sus aguas y espanto.

 

Y qué volá

Soy un acere más
¡qué volá!,
me siento en el muro del jardín
el parlamento de los desasidos,
a dialogar los últimos temas
que anoche puso la tevé,
beisbol, por ejemplo,
qué emoción:
comienza la pasión.

Alguien lo decidió por mí,
soy un acere más,
no importa que escriba un poemita,
que me halle en internet como cualquiera,
incluso que tenga acceso a internet
(un misterio).
Soy acere, acere,
no vivo en Mantilla,
tampoco en Miramar,
vivo en La Coronela, acere.

No importa,
por dondequiera que pase
seré un acere
deja que se crea que sabe,
que se sabe la última,
no es un intelectual,
es un acere.

Puede que en algún momento,
por un tiempo
deje de ser acere,
para ser cualquier otra cosa conveniente,
recibir un diploma,
pasar un curso para aprender algo nuevo,
para ser mejor,
ya lo dijimos
mejor acere.
Hicimos al acere del siglo veintiuno
nosotros mismos
¿Era eso, acere?

 

Disculpa para Ángel Escobar
(Poema con epílogo)

Estaría diciéndole Al combate
corred
o desesperado tras la guagua
que iba yéndose
con todo lo que del día nos faltaba,
o marcando en la cola del mercado
por el dichoso néctar, la riqueza
de inmigrantes franceses de otro siglo,
cuando los ojos del acosado
buscaban precisamente estas riveras
que ahora ves perderse en lontananza.
Estaría contando unos pesos
a ver si cubrían los almuerzos
de esa otra corta mitad de febrero,
pensando qué regalo
haría a mi mujer,
justo esa tarde.
En fin, alguna de esas cosas
tan corrientes que dejan la poesía
al borde mismo del balcón.
Otra vez estaría en un trabajo
voluntario
o desfilando con una pancarta,
creyendo en el orgullo
conque mirarían los otros:
corred, corred, a este combate.
Pero Ángel Escobar
—¿quién era ese?
¿qué ojos son esos que me traen
un dolor como si fuera mío?
Repito lo que dicen,
que Ángel Escobar
estaba muerto.
Cómo podría ser que alguien dijera
“Qué estallidos tus besos
…………suntuosos como iglesias”
para marcharse en abandono tal,
enterarnos tan luego
y al fin quedar sobrecogidos
del ser que se desgrana en el poema
y sin que hubiera manera de decirle:
Gracias, acere,
de verdad te extremaste,
y fuera cierto.

 

Epílogo totalmente inesperado

“¿Cómo vive un escritor privado de su trabajo,
el que garantiza sus necesidades elementales…?

”¿Cómo seguir viviendo en un país
donde pierdes el trabajo
por expresar opiniones políticas
consideradas no correctas?

”¿Cómo vive cuando sus libros
no se publican
porque no hay papel,
o cuando, a la hora de escribir
—lo que es más grave—,
comienza a cogerle miedo
a sus propias palabras,
a temer su propio pensamiento,
una de las tantas formas de
castrar
el espíritu
y ahogar el talento?
¿O cuando la asfixia se resuelve en delirio
o en suicidio?”.

Margarita Mateo Palmer: “De mi barrio y sus más de treinta avatares”. Hypermedia Magazine. 25 de enero de 2021.

Ismael León Almeida
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