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Las largas caravanas de camellos

miércoles 15 de mayo de 2024
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Las largas caravanas de camellos
que cruzan los extensos arenales
azules de la luna ensortijada,
la voz de los fantasmas gemebundos
y acaso pusilánimes
…………………………….que lloran,
manchados por el verde de su espíritu,
y el aire extraño y denso de la noche,
que sabe al amarillo blanquecino
de todos los misterios, si hay misterios.
Y mucho surrealismo en los paisajes
que viven bostezando la aventura,
y mucho surrealismo en la vereda
que llora los arcanos del pasado,
y mucho surrealismo
……………………………..donde suelen
posarse las pupilas volanderas
—hay tantos palomares en la sombra
que pienso que las noches son las jaulas
de pájaros que cantan al vacío.
Y todo el surrealismo se hace musgo,
pincel que traza imágenes que lloran,
que gimen sin pedir consentimiento,
pues quiere el palangrero, solitario,
mirar el mar,
………………….saber de las espumas,
gozar de las espumas en los mares
que escuchan el aullido de los lobos
—hay lobos en el aire, desde siempre,
llenando pesadillas en tus sueños.
¿Y estamos abocados a ese sueño?
¿Estamos abocados a la llama
que encienden los puñales que buscaron
tesoros en corales sin sus púrpuras?
En cambio,
……………….yo prometo un verso blanco
que corre por las cumbres, que recorre
tus ojos cuando lees mis escritos
y quieres figurarte cada cima.
Charlot ya está cansado de esos montes.
Y todo es perseguir alguna liebre,
perderse con la niebla y en la niebla,
jugar con humedades, desposarse
con toda su frescura —si hace frío—,
para tornar a ver,
………………………..entre las nieblas,
las notas de la Séptima de Bruckner,
ignoro si en su tierra o en la nuestra
—a veces, se parece a Xuan Borrina—,
con órganos que son impresionantes.
Después de todo, quedan jacobinos
que juegan al billar donde Saturno
dispara sus trabucos de pirata.
En Sherwood todavía quedan locos
y América está
……………………llena de banqueros
que roban a los pobres y regalan
el oro de su usura a los más ricos:
—¿Quién quiere ya dinero? Lo que importa
es dar esta pedrada al miserable.
Las fantas y mirindas de los niños
—pues hubo en tiempos fantas y mirindas—
se quedan en un viaje a Covadonga,
después de comuniones y regalos
que quieren defender
………………………………una mentira,
vistiéndonos de blancos marineros.
La fe, con sus naufragios y sus faltas,
nos hiere porque hiere la esperanza
de tantos futuribles imposibles.
Dalí, dejando ya sus manicomios,
se escapa con el Bosco de sus cuadros,
fumando porros llenos de colores.
Jamás nadie los vio tomar cerveza,
pero esa punta
…………………….rara del bigote
confiesa que vio verdes y rojizos.
Hay gente que no sabe que habitamos
un mundo gris, que vive en blanco y negro,
y sólo los poetas ven colores.
Las largas caravanas de camellos
que cruzan los extensos arenales
y duendes peregrinos en la ruta.
El año jacobeo vive en alza,
y, en esos
…………..sanatorios, los pecados
se olvidan para siempre, para siempre…
Fumar ducados, celtas, ver las tetas
que salen en la tele, o el románico,
pudieran ser o no, tal vez, pecado.
Pecado es ese verso que nos mira,
pecado es ese verso que nos habla,
pecado es la mirada que nos lee,
pecado es el milagro que lo escribe,
pecado es la liturgia que hace
………………………………………….versos,
pecado es la salmodia que nos cansa,
pecado es la bondad del que recita,
pecado es la maldad del que recita,
pecado es la inocencia del que escucha…
Pecado es la obsesión de los pontífices,
pecado es la condena del pecado,
pecado es condenar al que condena,
pecado somos todos por sabernos
pecado de nacer en aporía
—nacer en aporía es paradoja—,
pecado es la poesía que lo dice,
pecado es la poesía que predica,
pecado es la mentira desde el púlpito.
¿No pides surrealismo? Pues ahí tienes.

José Ramón Muñiz Álvarez
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