El poeta Alessandro Prusso ha creado desde hace varios años la Editorial de lo Imposible, que hace honor a su nombre manteniéndose apegada al amor irreversible por un solo libro que cada año aumenta de páginas y se enriquece con análisis, estudios, aportes de diversos autores y en especial del propio Prusso.
Es un libro que sin ninguna duda homenajea no sólo a la poesía, también lo hace con América Latina porque es un libro dedicado a la poeta Alejandra Pizarnik.
Es la poesía de la Pizarnik revolviéndose como un torbellino, avanzando en un cielo como un huracán interminable: pura belleza. La belleza garantizada de Alejandra, la fuerza conmovedora y entristecedora de Alejandra.
El libro se titula Ronda de noche y ahora, para colaborar con él, le he regalado este poema que escribí para Alejandra cuando la leía a cada rato con toda la admirada tristeza del mundo:
Noche sin fecha para Alejandra Pizarnik
La noche, su noche, océano malherido
choca contra las casas alumbradas
ella no puede atravesar la noche
su corazón de negra soledad se hunde
Alza los brazos para escapar
de la armadura segregada
por su precaria desesperación
un hierro de almohadas la aprisiona
y ahora cree que está muerta, muerta,
y es cierto
olvidar sin olvido es lo que anhela
curarse transitoriamente
estar sana un minuto
para desafiar todos los destinos
que no pisen tanto la pequeñez
que ha convertido para ella:
una existencia convertida en ella
Caída diminuta de perderlo todo
mientras protege las frágiles
extremidades superiores, inferiores
y no puede gritar porque es innoble
levantar el vuelo ante el inmenso aplastamiento
La noche es una enfermedad del sentimiento
una falta de estrellas en el organismo
imaginado por sí mismo
desde que el tiempo se inició percibido
de manera consciente bajo un miedo ovíparo
La noche quebrada con sus líquidos
es una bella desilusión de no querer mirar
los guiños que califican como jeroglíficos del infinito
en la agonía más prolongada que podría analizarse
y ahora: ella circula cada vez más viva en lo mortuorio
besos de su calavera sentimental inoculan este amanecer
(no otro: este)
besos sin ella poniendo de mejilla los versos de poetas
que la añoran
en sus callejones de sangre celestial
Fotografía del autor: Gabriela Pulido Simne
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