Daniel Rubén Mourelle

cara de perro

tierra áspera
ruda
flores ambiguas
estridentes
sin opiniones a la vista
desafío que quiere
sostenerse en el futuro
acorralado

fuckin' games' end

cantar cae por afuera
la enciclopedia no nos fotografía
este juego
escénico
va tan abajo
que
la gravedad no
lo alcanza

nadie nace persona

cada desconocido
reclama el podio
para sí
cree que el público
lo está esperando

nadie abandona
un diamante por estar
pulido

una que otra detonación
sacude los pasos
el estúpido
olvida sus fortunas

cristal invisible
salvo
por lo sucio

trompo a la impaciencia

la muerte
usa los gestos de la vida
Roberto Juarroz, Octava poesía vertical

en el comienzo
tranquilizó al poderoso
después
hizo que la sangre
cantara

hoy
los reclamos por la claridad
hilan palabras

cuando la mueca
resentida
irrumpe
el aire se envenena
pero no se conmueve

escribir como se piensa

se puede
hacer del espacio blanco
un arcón de dinamita
obligar al distraído
a perder el pie
saltar por los aires
mano desesperada
copiar un ancla
entre la estrategia del vapor

se puede
volver a cero
denunciar que hemos sido
engañados
permitir que permanezcan
los mejores pases
también
un montón de fanfarrones
agitando los brazos

hilo de tinta

nace de un tronco
seco
destella en mí
se tarda
gira
sobre su centro
cambia
se desenvuelve

sin antecedentes
mi espejo crece
hacia atrás

refucilo pampa de otoño

la respiración
espera
su oportunidad
su indicio desesperado
acelera inadvertida
capaz
de la máxima
quietud
estirada
cambiante
línea
desplegada de ojos
más que abiertos

insurrección

mirar el centro
desagradarse
hacer un rumbo
reverenciar lo efímero
esquivar la primera decisión
intolerable
atacar
lo necesario
dar la espalda
a su tiempo

vendedor ambulante

nada de lo dicho
se obliga
el terreno abandonado apoya
postes
en sus destrezas

y no está nada mal
gritar a los cuatro vientos
la medida de lo exacto

la justicia es una palabra traidora

río de larvas
extático
trazado feroz
voluptuoso
el enemigo
mata
el camino
esparce
su llamado
indeseable
cuando longevo

what a day

jack salta de su caja
en medio de una pantalla
vacía
jack is dead my friend
las paredes laterales
necesitan pintura
sin desaprovechar
cada pulgada
la bala empuja

salió pensando que regresaría

la corbata cuelga en la pared
clavo certero
cuadro decadente

el ogro sopla
y espera

su palabra soporta
un pedido
por el tiempo
lo inestable
una exigencia
un reposo
señala a quienes
confunden sus sangres

fin de exilio

la ira funda
esa lógica que desciende
atender no alcanza
hay que dejarse llevar
ser una suposición

en la cruz del sur

tres lobos comen
los restos de esta noche
sin nosotros
hace rato
clavan uñas
en las debilidades
de la madera

sus voces roncas
insisten
no quieren rendiciones
ni propias
ni ajenas

personajes superpuestos
su pensamiento actúa
dice su cimiento
no está lejos
la tierra flota
sobre una historia que anhela
resurrecciones

péndulos

mis oídos
aprenden
una racionalidad
no es lo único
cada lógica
quiere
su cama opaca

el fuego no alcanza para otro tabaco

avanzan escrituras
apuntan bien
para terminar diluidas
se escurren
tocan palabras inadecuadas
tuercen su voz
hacia los ecos de otros ecos
se conforman fácil

dicen arrebatar
sin misericordia
inmediatamente pagan
la fianza

jamás han visto una reja
conocen los metales por sus nombres
mucho antes que por su caricia

pienso en quedarme con lo que apunta

hay una cueva con mi nombre
trabajo día a día
este camino que me aleja
de ella
por las noches
guarda mi sueño

mi nombre es una cueva
las rocas cambian
su perfil
con movimientos sutiles
pienso en quedarme
con lo que apunta

y saltar

mi público no termina
de acostumbrarse
al modo irónico
como se clava
en la montaña

manuela núñez

en el décimo ángulo de 1968
una guitarra espera
su estreno
bajo el cordón de una piedra

robo todo el tiempo

soy uno de los mejores
ladrones de mi barrio
quien me atrape
será colgado
con mis medallas

recuerdo encubridor

tengo errores
que harían resurgir
babilonias
nada de traspiés
sin importancia
una hecatombe
por los menos

lo que se rompe no calla

aquí
los minutos
no quieren
destinarse

el final pasa
y qué

el terror es mi dibujo
convivo entre pronósticos
tiemblo
me acerco
me harán volar
en pedazos

no hay freno
que una palabra
por sí sola
pueda poner
sobre esta mesa

the roar of number

habitamos una pintura
no hay número más bajo
ni más poderoso

bueno el uno
bueno el dos
mis mareas traen
estas canciones
en los muelles
del verano y las noches
el asalto es un tres
justo entre las cejas

the was not hawk

Apareció un pájaro en los cielos... altísimo e inmóvil...
¿Habrá sido un buitre, un halcón o un águila?
No, un gorrión seguro que no era,
pero por el solo hecho de no ser un gorrión
se convertía en un no-gorrión
y por ser un no-gorrión
era también un poco un gorrión...
Witold Gombrowicz, Cosmos

cajas rotas
cartones doblegados
mal uso
viejas costumbres
en ojos velados
telas rígidas
plegadas con aplicación
para encerrar
unas pocas horas
de los sesenta

las sirenas de la prensa

finales ambicionados
malezas
nunca jardines

qué habría sido del futuro
sin esta arquitectura
de campanas aturdidas
exhausta
abandonada en la madera
antes del adiós

epilepsia

listen what
the sparrowhawk
gives a call to

Studebaker

la máquina levanta
la tierra dueña
del surtidor
nadie sacó
dicen
estas fotos
escenas privadas
por millones
censuras de unos
para con otros

hacen como
si una voz fabulosa
les diera lo que poseen

el pie sabe de memoria
la fuerza
necesaria
ejecuta

apenas queda tiempo
para un segundo tiro

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