el conejo
escondida, tengo una tortuga
en el subsuelo de mi casa.
me cayó del cielo
y le encontré cupo
entre mis libros y vinilos,
entre el polvo y la humedad
de mi existencia.
si entendiese de magia, es ella
el conejo que me gustaría
sacar de mi sombrero —
digo, si yo usase sombrero,
si supiese cómo convencerla.
tengo una tortuga
que no me habla
pero que me lo cuenta todo.
demasiados signos ortográficos
te dejo un recadito (por si las moscas)
pegado a la nevera,
antes de que empiece a llover,
después de que se te pase la resaca
(por si te animas),
te lo dejo de mi puño y letra
(perdona el abuso de confianza),
para que lo tires
o compartas (si te parece),
porque yo tampoco lo pude cumplir
broadway
el tipo cambió su ruta por la tipa,
sin saberlo
se encontró detrás de ella
y tuvo que decelerar su paso
y seguirla hasta donde pudo,
disfrutando en el transcurso
de todas las virtudes
que su minifalda compartía con él
y con el resto de los otros
que íbamos detrás
tocando madera
pasa que el tiempo tiene su propio reloj,
que el deseo se viste
para luego desnudarnos,
pasa que el corazón no es tan veloz
pero insiste
e inquieta hasta al más precavido,
pasa que preferimos contar hasta diez
en vez de que nos los cuenten a nosotros,
pasa que el ábrete sésamo también sirve
para cerrar puertas,
que tenemos los días contados
y que por eso los cantamos (aunque sea en la bañera),
pasa que, aunque no siempre,
vemos en la calle de la mano
la ida y la vuelta, el antes y el después,
la nada y el todo, el exceso y la escasez,
pasa que el café, tembloroso en su tacita,
hace contacto con tus labios
(como tocando madera)
y que la minifalda no es el preludio
sino el final de cualquier estudio
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