cinco poemas de c. a. campos

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exprés

no son muchos, pero hay algunos que se montan
desde la primera estación

ingenuos, quizás; confiados, tal vez;
pero también temerarios, hijos de un futuro
en busca de un verbo
para conjugar, conjugarse

se montan de primera, con sus mochilas,
para luego algunos salirse en la primera ocasión
(como si se hubiesen equivocado —
maldiciendo el tren, el periplo
y el nefasto precio de las entradas)

mientras que los que se quedan (o los que se montan después)
continúan entre nosotros

confiando en el camino, en el tren (que no es exprés)
y en el conductor
que nadie hasta ahora sabe quién es

números de la suerte

el chofer los recogía en su guagüita,
a los diez o doce en paradas acordadas,
de lunes a viernes, sin falta,
y los conducía de madrugada
a la factoría en un lugar
de nueva jersey (del cual no quisiera acordarme)

a una factoría en la cual él mismo
era otro empleado más

consigo llevaban sus almuerzos y agüitas,
sus miedos, deseos
y un par de fotos
(escondidas, arrugadas en sus carteras)

iban con sueño siempre y con sueños,
hombres y mujeres
regresando todos al atardecer
cansados y sucios pero aliviados,
despidiéndose cada cual a su modo
según se iban apeando en sherman street,
en la 204, en la 207
y hasta en fordham con university

los mismos que, una vez al año (si había suerte,
si se sacaban un palé, mejor),
regresaban a su país,
a dárselas de riquitos por unas semanas

educación

hacíamos fiestas caseras, amenizábamos,
en apartamentitos en el bronx, en el alto manhattan

nos llevábamos en huacales los discos,
los cables y el resto del equipo —
a veces tomando prestado un tocadiscos o un mixer
y hasta, a veces,
una camisa planchadita o un pantalón

yo era el más joven, el más pariguayo,
al que dejaban, con instrucciones explícitas,
muy feliz haciendo de dj,
cuando mi hermano o primo (los encargados, contratados)
se cansaban de ver a otros bailar:
dando muela, apuntando numeritos

ya veremos

tran-qui-lo,
si no nos morimos hoy,
será mañana

mientras tanto,
un canto hay que hacer
pa’ celebrar
que estamos vivos

tran-qui-lo,
si suena mal,
si no lo sabemos bailar,
es lo de menos

con una fría en la mano
y un par de huevos
ya veremos

paisaje

(no te incluyas),
aunque sea casi imposible,
por lo fácil que te lo pone la cámara
(no incluirse)

no te metas:
(como dios) hay que comprender
que, aunque tomes la foto,
no eres parte del paisaje

Acerca de
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c. a. campos

Escritor dominicano (Licey al Medio, Santiago de los Caballeros, 1973). Desde 1984 reside en Nueva York, Estados Unidos. Cursó estudios de Filosofía y Ciencia Política en la Universidad de la Ciudad de Nueva York (Hunter College). Autor de los libros de poesía oficina de objetos perdidos (La Equilibrista, 2022), victorias pírricas (Letralia-FBLibros, 2024), la zona habitable (Letralia-FBLibros, 2025) y mambrú se fue a la porra (Letralia-FBLibros, 2026). Ha obtenido, entre otros reconocimientos, una mención honorífica en el cuarto Premio de Poesía Juana Goergen (2023), con su poema “pasado perfecto”, y el segundo lugar en el Certamen Internacional Toledano “Casco Histórico” (2012), con su poema “al oído”. Durante más de dos décadas ha trabajado en una organización neoyorquina sin fines de lucro, apoyando a personas con discapacidades intelectuales y del desarrollo. Actualmente vive en Montclair, Nueva Jersey. Escribe tanto en inglés como en castellano.

En Letralia-FBLibros:
victorias pírricas (2024).
la zona habitable (2025).
mambrú se fue a la porra (2026).

Sus textos publicados antes de 2015
103 • 112 • 116 • 120 • 126 • 132 • 151 • 159 • 182 • 188 • 192 • 196 • 215 • 225 • 240 • 258 • 262 • 264 • 268 • 272

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