Este texto forma parte de la antología publicada por Letralia el 20 de mayo de 2019 con motivo de arribar a sus 23 años.
Acto de ficción
Aquí se habla de la puerta,
del piso, de la mesa,
de las sillas, del mantel,
del cielo raso, de los adornos de Inglaterra
que cuelgan en la pared de los abuelos,
del piano traído de Holanda,
del baúl de marineros de familia,
de la despeluzada bandera británica,
de la copia en inglés
de la Divina comedia
y de los dibujos escandalosos de Gustave Doré,
de la bicicleta con frenos
de varillas y acero;
de las macetas levadizas,
del perro que parecía un león,
de la bigornia fijada en subterráneo,
de los baños para el ácido
de hacer letreros en relieve,
la escopeta de los tíos campeones
del tiro al blanco; de las latas corrugadas
importadas de Cornualles para
proteger la casa de las lluvias,
de sus paredes gruesas de adobe,
del hueco invisible en medio
del comedor donde los abuelos
ocultaron las armas y pendones
de vencidos en Placilla,
del noviazgo eterno de mis tías,
todo baila, canta, gira, como
una lectura imperfecta, retazos
de situaciones peligrosas y felices,
enfermedades, nueva gente
que de un grito
llegaba a este mundo,
todavía celebran la luz
con cantos y bailes;
ante la ficción y la poetría galante,
el erudito de corbata blanda
recomienda no tomar nada en serio;
este poeta ridículo sólo escribe
para que nadie
dé crédito a sus alardes,
para que la gente, finalmente
se dé cuenta de que este mundo
se está deshaciendo en mil pedazos.
Una cosa sigue a la otra
Una cosa sigue a la otra,
y ésta, a la siguiente, y así, eternamente,
las sillas siguen a las mesas,
las mesas a los manteles,
los manteles a la mantequilla,
langostas de los más exquisitos platos;
nada se queda en el pasado,
todo está en el presente,
del presente al futuro
hay sólo un paso hacia atrás
que nos mira;
los puentes son hilos de oro y plata
que unen una ribera con la otra,
pero el hombre no aprende de
los puentes ni de los caminos,
por el contrario, en medio
de los conflictos, son los puentes
y los caminos
los que más se destruyen;
las cosas que se quedan en el pasado
por ser irrecuperables, se olvidan;
sólo tú, identidad remota de mis sobresaltos,
figurita de Navidad guindada en un árbol,
cuando cumpla cien años
nadie te habrá olvidado:
una gota de agua nunca es igual
a otra gota de agua;
pero los mares gota a gota se rebalsan,
se vuelcan los cielos,
los secretos milenarios
más sagrados del universo
quedan a la intemperie:
sólo tu amor no tiene fin ni olvido.
Contra historiadores chantas
Amor, los historiadores chantas
que en el mundo ha habido,
son pulidos machos
que cuentan con descuido
episodios sobre valientes y vencedores;
en cada uno de sus escritos
la mujer de carne y hueso
desaparece por encanto;
he aquí algunos de los más remotos:
Heródoto, Polibio, César, Salustio,
Livio, Tucídides y Plutarco,
y muchos más
que por ahora no me acuerdo;
amor, amor, porque a mí no me gusta
el machismo en la historia,
voy a inventarte, heroína de mis sueños,
siete montañas, siete cielos
abriendo siete mares,
como una naranja,
en dos mitades,
batallando entre valientes
por la paz de los pueblos.
Sus textos publicados antes de 2015
235
- Seis poemas escritos en el año del coronavirus - lunes 25 de mayo de 2020
- Tres poemas de Eduardo Embry - miércoles 8 de enero de 2020
- Cinco poemas de Eduardo Embry - lunes 30 de septiembre de 2019
