Nadie le pregunta al poema si quiere ser poema. Cómo va a funcionar la fusión forma y contenido. Qué espera de sí mismo: pasar desapercibido, cautivar a un lector anónimo, estar dispuesto siempre para nuevos lectores, ser interpretado por las distintas voces que posee, ser imitado por otros poetas, dejar en silencio a un apasionado lector, llegar a ser un mensaje iniciático para un joven poeta. La poesía, a veces, es inexplicable; cada poema tiene su propia historia, es producto de una pasión única, su escenario puede ser el interior mismo de las palabras, producto de algún acontecimiento personal o público, de la historia, de un amor, su materia prima es producto de alguna experiencia humana en sintonía también con una época.
Las palabras son las que mejor conocen la construcción de un poema. Nunca se saben definitivas, van y vienen, en un verdadero ejercicio de búsqueda del texto final. Las verdaderas no están disponibles a primera vista, lo que no quiere decir que ello no ocurra, porque la poesía nunca deja de sorprendernos, nos revela cosas, situaciones, que no siempre vemos a primera vista, porque indaga más allá de las palabras y es su misterio el que nos atrae desde la existencia del hombre.
El poema se sabe único, y a veces apela al silencio para ser escuchado con todos los sentidos. Es su mayor logro, quizás, reconocerse en el lector verdaderamente interesado, alerta, despierto, intuitivo, sagaz y que disfruta de la aventura de las palabras. El poema tiene mucho de aventura y ventura, porque el recorrido que hace el lector le lleva al gozo en el texto.
El silencio suele ser muchas veces el espejo oculto de las palabras, de lo que nos quieren decir, sólo con verlas escritas.
El poema nace en una página en blanco, limpia, nítida, donde antes no existía nada que no fuera esperar el ejercicio de la imaginación. La aparente página en blanco pude ser tan dócil como un vaso de leche, pero también su rostro se retrata confuso y resulta intimidante cuando el poeta no encuentra las palabras ante la belleza de esa página solitaria, inmóvil, desafiante. La página en blanco tiene el poder de convocar la palabra y transformarlas en un espíritu nuevo, el poema.
Poesía
Poesía,
por ti respiro,
en las palabras
nombro las cosas.
Hay vida
después del gusano.
Valparaíso, un abismo de disparates
Un garabato traza la realidad
abismal en sus abismos,
Valparaíso, sus cerros sin sentido,
van ascendiendo al cielo.
El puerto es el ruidoso mar,
sin capitán, en naufragio permanente
sus muertos, hijos del disparate urbano,
viajan en la melancolía metafísica
de sus ascensores, desafían
su propia existencia
de sueños incumplidos
y aun así respiran.
Precaución
Nunca el futuro fue tan deseado y temido como ahora, porque vivimos un presente inquietante que pareciera no tener futuro. El presente es tan efímero que no alcanza a vislumbrar, confiar, aproximarse al futuro, sin dejar de temerlo, porque es tal la aceleración de los acontecimientos nuevos que se confunde con un presente perpetuo. El tiempo no nos está jugando una mala pasada, somos nosotros quienes nos estamos alejando de la realidad.
El arte del silencio
El silencio
sólo se escucha
con sabiduría.
2
El verdadero silencio
no se escucha.
3
El silencio
deja mudo
al más locuaz.
El silencio no busca
El silencio
no busca
una puerta.
Permanece atemporal.
Dos mil veinte y tantos
Dos mil veinte y tantos,
han pasado más de veinte siglos,
(no estoy mirando hacia atrás,
ni tomando el tiempo al tiempo
pasado),
sin saber cómo,
simplemente tomo nota
del tiempo transcurrido,
me pregunto dónde estábamos
cuando todo comenzó
a transformar nuestras vidas
y la muerte estableció
su propio escenario
y se lleva a tantos,
como una luz oscura
que nadie hace nada
por detener
y sólo ve crecer
ante el estupor de sus ojos.
2
El futuro, en cambio,
es un tiempo desconocido,
siempre nuevo, un enigma
hasta cierto punto, por pasar,
un privilegio para algunos,
una sentencia para otros.
3
Este es nuestro presente,
de horror, espanto y esperanza,
con sus pequeñas cosas, desafíos,
lo respiramos hoy
y lo narra la poesía
con su propia voz.
4
Imaginemos,
estamos atravesando un puente,
suspendidos en nuestras dudas,
bajo nuestros propios pies y sentidos,
es aquí, ahora, nada más,
casi todo está en nuestras manos,
lo que de alguna manera estamos viviendo
es un simple vuelo de pájaro en el peso de sus alas,
un recorrido más o menos conocido,
al alcance del día, de lo que duran
sus 24 horas formales en dar vuelta
las manecillas de cualquier reloj
en cualquier parte del mundo,
una convención que hemos aceptado,
un ciclo, una rutina, si se quiere,
una cierta urgencia,
un tiempo exacto que exige
algunas sucesivas respuestas,
que funcionan o se agotan en sí mismas.
5
Para el día siguiente viene
un tiempo nuevo
y queda todo a la deriva,
porque nada es como la punta del hilo
de una madeja que por fin encontramos,
el origen quizás,
porque el principio
no tiene fin.
Algunos pasarán
a una noche eterna,
otros los recordarán.
6
El futuro pareciera más que desconocido,
una narrativa entre la ficción,
el suspenso, la incertidumbre de lo probable,
una posibilidad, aunque este presente
es ya verdaderamente incierto,
como abismos rotos.
7
Cada día con su propio afán,
plagio a la Biblia y no estoy
tan alejado de la realidad,
unos pajarillos picotean
sobre el trasluz de la ventana,
unas cuantas semillas
antes de volar.
Son libres,
como debiéramos ser todos
y no vivir bajo la oscuridad.
8
Sin presente
no hay futuro
y, diría, ni pasado.
Todo pareciera devorarlo
el hoy para millones
que mañana serán historia,
sepultados en silencio.
El mundo se oscurece
un poco más cada día.
Ciudad Letralia: Fechado en Panamá
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